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On racontait ici bas,
Dans les facs et ces trous à rat.

Le corps était composé à soixante pour cent d'eau. Sous cet état,
Un peu moins,
Pour un corps féminin.

Comment se faisait t'il,
Que cette nana,
Ne s'arrêtait pas de pleurer comme ça ?

Était-ce vraiment de l'eau qui tarissait son mascara ?

Faible et insupportable on la décrivait.
Nathalia avait tenté d'arrêter,
Mais fatalement la pression sociale la poussait,

Un verre,

Deux verres,

Trois verres,

Ainsi de suite,

Par terre.

Et son addiction repartait.
Enfin,
C'était pas comme ça qu'elle le qualifiait.
Jamais.

Une cuite par semaine, ne suffisait,
À se pointer,
Aux réunions,
En rond,
Où tous se regardaient.

La vérité c'était que personne vraiment l'aidait.
Juste un serveur qui la raccompagnait, quand ses potes l'avaient abandonné,
Trop dramatique pour eux, elle gachait leurs soirées.

Ils ont finis par ne pu l'inviter.

Ça avait au moins retenu un instant Nathalia d'être bourrée.

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