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Les lendemains,
Après midi, sans nuit,
Dès l'éveil
Elle enfilait ses lunettes de soleil.

Autre astre lumineux,
Celui qui ne faisait pas la fête,
Mais la lumière sur ses plaies,
Aveuglait ses yeux rougies de trop couler,
Trop consommer.
Trop se noyer.

Pourtant elle était jeune
Si jeune.
A peine vingt ans.
Trop jeune pour tant d'apsinthe dans le sang.

Pour ses déboires,
À la gloire,
De cette vulgaire psychologie de comptoir.

Insuffisance rénal, hépatique, la cirrhose finira par lui bouffer le foie.

Un jour , y'aura pas de lendemain.

Le soleil l'aura avalé,
Comme elle finit ses verres de vodka.

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