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Calme matinée ,
Le soleil par delà les vitres vient doucher l'estomac,
Gueule de bois,
Rayait les rétines,
De cette crétine.

Pourtant ,
Nathalia se promettait de ne pas franchir certaines limites,
Laissait ses fringues se faire bouffer par les mites .
L'alcoolisme était un mythe.

Ne pas aller au bar en bas de chez elle plus de deux fois par semaine,
Ne pas aller acheter ses propres bouteilles,
Ne pas pas fumer de clope sur un coup de tête .
Ça bouffait son fric et elle se nourrirait de miettes.

Partiels passés, ratés,
Tous vola en éclats,
Scolarité,
socialité ,
société.
Bonne raison de boire.
Déboires .

Seule , elle se prend bière sur bière au auchamp du quartier,
Tranquille chaque aprèm, elle va se les enfiler.
Avant de déserter pour des cocktails de soit-disante meilleure qualité.
Un verre de rosé offert pour les habitués.

Les allocs pour son logement,
  servaient inévitablement ,
à saccager ses veines et sa santé.
Comme toute cette nicotine, qui s'entassait au cœur des poumons , au milieu du cendrier.

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