Flore ouvrit les yeux. Elle se tenait devant ses parents, qui pleuraient à chaudes larmes.
Son père tenait sa mère hurlante dans ses bras, tentant en vain de la calmer. Ils criaient tous les deux son nom.

Flore voulut les prendre à son tour dans ses bras, mais ne réussit malheureusement pas à les toucher.

Elle se souvint ensuite de ce qui s'était passé.

De la fumée.
De la chute.
Du feu.
De sa mort.

Elle regarda au loin le soleil se coucher, et comprit qu'elle était arrivée au crépuscule de sa vie.

Flore avait toujours voulu marcher.
Mais elle n'avait jamais pu, et elle comprit alors que cela ne servait finalement à rien.
Invalide ou pas, tout le monde meurt un jour.

Elle déploya ses ailes, et s'envola. La petite handicapée ne savait pas marcher, certes, mais elle savait voler. Et cela la comblait de joie.

La chute d'une plume. Les applaudissements.