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La loi de Murphy
guidait le monde depuis,
des années,
Martin savait,
Ce qui était susceptible de mal tourné,
Tournerait à l'anarchie. 

Quand sa dernière petite amie l'avait largué,
Au mois de février,
Après cinq mois de relation, il avait déprimé.
Martin avait eu envie d'en finir,
À plusieurs reprises,
Sans avoir d'analyse,
Ou le courage de faire les choses correctement,
Bancale tel la banquise.

Martin avait mal à l'âme , mal au corps,
Merci l'épidémie,
Demain à sa prochaine relation foireuse cela recommencerait,
Lui qui collectionnait les organes brisés,
Par le trop d'amour qu'il éprouvait,
L'éprouvait.

Paradoxalement,
Le confinement,
Avait ses bons cotés,
Et avec Ulysse, Martin se sentait de nouveau apprécié .

Ruiné, mais apprécié .
Murphy se serait bien marré.

Car Martin était de ceux,
Qui tombait amoureux,
Comme des mouches,
Bouffés par les araignées.
Des coups de cœurs par poignées.
Il se cassait la gueule et n'osait plus assumer,
Fermait sa bouche et heureusement pour cela le Covid l'avait aidé.

La maladie lui apprenait à se taire.
Dans son pieu il suivait les cours d'économie de son colocataire.
Ulysse il parlait,
Martin se mouchait.

Retour à la case départ,
Martin n'était finalement qu'un pleurnichard.

- J'y comprends rien à vos bails de PIB. Râla t'il la voix cassée.

Ulysse lui avait tendu la boîte de mouchoirs.
C'était pas tant que ça un crevard.

- produit intérieur brut. Tocard.

Connard.
Martin roula des yeux mais garda ses remarques pour plus tard.

Les études ne lui manquaient pas.
C'était pas un génie Martin.
Il savait compter sur ses dix doigts.
Dans la restauration il en avait bien besoin.

Produit intérieur brut.

Cela voulait tout dire, et à la fois rien.
Des termes et des termes,
Et des saisons ,
sans fin,
Fleurissant d'incompréhension,
Alors que Martin n'avait jamais eut le sens de l'orientation.

Le calme régna ,
Encore un instant,
Et Martin détailla,
Encore un moment,
Ulysse et ses yeux en amandes,
Qui bientôt piégèrent les siens.

Enculé de destin.

Produit intérieur brut.

Et une avalanche dans son abdomen lui noua la gorge, les paupières,
Comme des putains de monarques qui volaient par centaine, pendant des millénaires,
Étreinte et sensations le cueillèrent.
Les émotions l'engorgèrent,
Perdu dans un cyclone , un tourbillon,

Laissant derrière ses lèvres,
Sur sa peau,
Les crocs du python .

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