༒︎

Le crépuscule et l'orange,
Descendaient le soleil à l'horizon,
De plus en plus tard,
De quoi foutre le cafard.

Ulysse savait pas cuisiner .
C'était ce genre de mec à vouloir cuire du riz mais le cramait.

Bon nuancé de violet.

Just Eat faisait son chiffre d'affaire,
Au couleur grasses des plats livrés,
Si Martin ne faisait pas à manger pour eux deux depuis qu'ils étaient confinés,
Ulysse aurait viré avec un IMC d'obésité .

Pourtant il faisait du sport Ulysse,
Il sortait trois fois par jour,

Rien à foutre
Nul à chier

Muni d'une attestation, il se sentait invacible,
Sortait courir,
Faire des courses,
Allait jusqu'à la poste prendre colis, courriers.

L'âme verte,
Ennuyée,
Les cheveux jaunies,
Décolorés,
Et dans les poches du bleus,
En billet.

Alors il se promenait,
Véritable Odyssée,

Mentait sur son adresse pour faire les magasins en dehors de son quartier.

Heureusement, Ulysse était un de ces enfants gâtés,
Ils restait en ville car ses parents étaient âgés,
L'un d'eux sûrement contaminé,
Travaillait en milieu hospitalier,
Avec l'une des mères de Martin.

C'était pour cela qu'ensemble ils vivaient,
Depuis presque une demie année,
Sans même se connaître,
Sans même se rapprocher.
Avant d'être ensemble isolés.

Mais contre toute attente, ce fut Martin qui tomba malade en premier.
Compromis dans sa recherche de travail, et un peu paranoïaque sur les bords,
Pendant une semaine entière,
Il ne l'avait aperçu que la nuit,
Par intermittence,
Quand il sortait de sa chambre,
Trainant sa carcasse presque séduisante.

Martin avait un peu maigri,
Il avait le teint gris
Et il s'était pas rasé depuis plusieurs nuits.
Merci la maladie,
Après seulement six jours,
Sans discours,
Avec son coloc,
Ulysse s'était mis à squatter son lit,
Au début pour jouer à la console avec lui,
Puis finalement il y avait passé deux , trois nuits.
Il lui portait compagnie,
dans la maladie

Rien à foutre.

Ulysse était égoïste,
Martin ronchon
mais sympas dans le fond.

Sans doute trop épuisé pour lui dire non,
Quand il lui ramenait une salade de riz,
Presque brûlée,
Cela partait d'une bonne intention.
Il se doutait,
Qu'Ulysse manquait cruellement d'attention.

Comme un Icare en déroute, lunaire, il se lança à la poursuite du soleil.

Et les couleurs ,
inondées,
Se nuançaient ,
Rampant sur le parquet,
Tel des couleuvres.

༒︎