Elle écrivait. Ecrivait. Et écrivait encore. Elle écrivait comme si sa vie en dépendait - ce qui, après réflexion, n'était pas si loin de la réalité...

Elle avait tout d'abord longuement réfléchi au sujet. Puis, elle avait planté le décor et posé les personnages. Enfin, elle avait commencé d'écrire et ne s'était plus arrêtée.

Tu as une nuit pour t'occuper.

Elle s'occupait. Profitait de chaque seconde de vie supplémentaire. La pointe de son aiguille imbibée d'encre glissait sur le canevas blanc et tissait son histoire. Elle écrivait. Inlassablement.

Elle ne s'accordait pas une seule seconde de repos. Ecrire. Ecrire pour croire et espérer. Ecrire pour rêver. Pour survivre et s'évader. Pour oublier, le temps d'une nuit, le triste sort qui l'attendait.

Une nuit. Une seule nuit pour mener à bien son projet. Autant dire rien. Mais elle avait besoin de ce temps.

Lorsqu'elle réfléchissait, elle regardait les murs, ces murs sombres qui ne lui renvoyaient aucune image. Des murs tristes, parce que vides de toute émotion et de toute histoire.

Ariane croyait - sans doute à tort - que tous les lieux, y compris les plus tristes et les plus laids, avaient quelque chose à raconter. Elle pensait que chaque lieu avait en lui une histoire, un passé, un vécu qui ne demandait qu'à être découvert. Mais les murs de sa prison ne reflétaient rien. Elle n'entendait pas leur voix. C'étaient des murs nus et muets. Des murs sans âme ni consistance.

Sa prison était tout sauf inspiratrice. La muse n'y était pas entrée à sa suite. Pourtant, Ariane écrivait. Elle écrivit ainsi toute la nuit.

Lorsqu'elle vit le soleil se lever par l'unique fenêtre aux vitres sales, elle posa son stylo.

Et elle arracha soigneusement chacune des pages écrites pour jeter le tout dans la corbeille.