Salir de fiesta siempre parece una buena idea en ese momento, pero rara vez puede decir que valió la pena tal como se siente a la mañana siguiente. Lo primero que hace es salir de la cama a tropezones, agarrando todos los muebles que encuentra en su camino para mantenerse erguido y dirigirse directamente a su baño. Ya había bebido lo suficiente anoche, todo se acerca en el momento en que llega al baño, pero por alguna razón eso no fue suficiente para borrar sus recuerdos.

Alcanza el fregadero y lo enciende, ahuecando sus manos para llenarlas con agua. Se enjuaga la boca y luego agarra su cepillo de dientes. Cuando termina, se mira en el espejo antes de darse la vuelta abruptamente. Se ve como el infierno. Está pálido, los labios completamente rosados contra su piel, y sus ojos se ven hundidos en su rostro.

Se frota las sienes, tratando de no repetir la noche anterior en su cabeza, pero no puede evitarlo. La bebida, el baile, la pelea, Minho interviniendo. El viaje en auto después, cuando comenzó a actuar como un maldito idiota. Dios, Minho tenía razón. Ese era su trabajo. Jisung no debería haber estado actuando como un novio que acaba de ver a su pareja pelear y sigue preocupándose por si él está bien o no. Porque el trabajo de Minho es asegurarse de que Jisung esté bien, y no hay viceversa en esta situación. Y va a suceder muchas veces en el futuro, él lo sabe. Se acostumbrará a ver a Minho caminar directamente hacia la línea de fuego con el pretexto de mantener a Jisung fuera de ella.

La palabra spandex da vueltas en la mente de Jisung y considera vomitar de nuevo.

Todo lo que puede hacer es rezar para que todos atribuyan todo eso al alcohol. Eso es lo que va a hacer, porque no tiene idea de por qué diablos actuó así. En realidad, él no es insondable en su mente y le duele mucho la cabeza tratar de comprenderlo.

Cuando regresa a su habitación, saca su teléfono celular de sus jeans, que aparentemente había tirado al suelo en el abandono la noche anterior. Tiene doce mensajes nuevos. Dos son de Hyunjin, uno de cada uno de los otros muchachos, algunos de personas con las que no suele hablar. (O, a quién no responde regularmente, pero hablan con él a menudo). Y finalmente, un mensaje de Minho.

Le toma un largo momento, gastado con su labio preocupado entre sus dientes, para abrirlo. Cuando lo hace, no está seguro de qué pensar o sentir.

Espero que te sientas bien después de la última noche :)

¿Qué carajo se supone que significa eso? Si fuera Felix, la respuesta sería clara: claro sarcasmo y burlas. Si fuera Hyunjin o Jeongin, sería genuino. Si fuera Seungmin, sería ' lol happy hangover'. Pero es Minho y Jisung no lo conoce lo suficiente como para descifrarlo. Realmente podría estar deseando cortésmente que Jisung no se sintiera tan horrible como él. O podría estar preocupado por el hecho de que Jisung podría estar enfermo. O podría estar burlándose de Jisung por todo lo que pasó anoche.

Sacudiendo la cabeza, Jisung arroja su teléfono sobre la cama y se agacha debajo de él. Saca la caja escondida allí, mucho más cuidadoso con ella que con su teléfono cuando lo coloca sobre la cama. Cuando abre la tapa, se queda mirando el contenido por un momento.

La caja en sí es vieja y desgastada. Eso es lo que sucede cuando guardas algo durante años y años, usándolo y moviéndolo constantemente. De hecho, la tapa ya casi no entra. Los lados están deformados y se necesita esfuerzo para volver a colocarlos cada vez. Y podría reemplazarlo, si quisiera. La caja en sí no es realmente significativa. Solía contener un par de zapatos que su madre le compró cuando tenía trece años, pero ahora incluso el logo se ha desgastado.

Jisung se sienta en su cama, con las piernas cruzadas, y busca en la caja. En su mayoría, es solo un montón de cuadernos. Hay siete en total, cada uno barato y endeble y la mayoría de ellos tan arrugados y advertidos como su caja, sobre todo porque habían sido abiertos y cerrados un millón de veces. Solo los dos más nuevos están en buena forma, de verdad.

Debajo de los cuadernos hay una variedad de bolígrafos y lápices. También hay una vieja foto familiar doblada de cuando era más joven, cuando todas sus hermanas eran todavía muy jóvenes. Su propia cara en ese entonces es un poco gordita, y tiene un corte de pelo horrible que se encoge cada vez que mira, pero le encanta la foto.

Finalmente hay tres paquetes de chicles vacíos, así como uno nuevo que recuerda haber dejado allí hace uno o dos meses. Lo saca, se mete dos en la boca y agarra el cuaderno más nuevo. Lo hojea, pasando página tras página de escritura garabateada y tachada, algo ocasional que consideró lo suficientemente digno de conservar, bordes irregulares de donde había arrancado una o dos páginas enteras, y un puñado de garabatos que... había hecho mientras estaba distraído. Cuando llega al final, deja el cuaderno sobre la cama, toma un bolígrafo y espera.

Y espera. Y nada le llega. No ha escrito una maldita cosa en... en mucho tiempo. Recuerda su primer álbum, cómo había consistido en una colección de canciones que había escrito entre los catorce y los dieciocho años. Había sido duro, en el estudio, con gente criticando canción tras canción porque había muchas. Y, puede admitirlo, algunos de ellos no eran buenos. Pero se las arreglaron para elegir un total de veinte canciones utilizables, y luego redujeron la lista a doce para el álbum oficial.

Su segundo álbum lo había escrito con intención. No era solo él jodiendo en su habitación cuando estaba aburrido, o en su patio trasero durante el verano porque sus amigos estaban ocupados y sus padres no estaban en casa y no tenía nada mejor que hacer. Tomó pensamiento. Tomó esfuerzo. Y no fue exactamente fácil, pero tampoco fue exactamente difícil, porque había mucho en su vida que era nuevo para él, tanto de lo que extraer emociones y palabras. Había escrito ese álbum completo en el tiempo entre el lanzamiento de su primer álbum y el final de su primera gira. Le tomó más tiempo al estudio para producirlo, y luego esperaron un par de meses para dejarlo, y no salió hasta hace aproximadamente un año.

Y luego está su tercer álbum. Escrito entre el final de escribir el segundo y la fecha de lanzamiento del segundo. Hay más canciones en ese álbum, que en cualquiera de los otros, que no haya escrito él mismo. En el primer álbum, sólo hay uno. El segundo, hay tres canciones pop bailables. En el tercero, hay seis canciones que él mismo no ha escrito. Seis. Lo cual todavía lo irrita porque prefiere tener más tiempo para escribir que publicar algo que no significó nada para él.

Pero ahora... no ha escrito una nueva canción en unos siete u ocho meses. Y el último que escribió es algo que ni siquiera se siente cómodo mostrándole a nadie, es así de malo. Lo hojea, borra las partes que encuentra completamente ridículas y se queda con dos líneas. Dos. Maldito. Líneas. Eso es todo lo que se puede usar. También podría desechar todo el puto asunto.

El problema, por supuesto, es que se espera que tenga una lista de canciones listas para mostrar en solo unos meses. Tiene hasta el final de su gira, a más tardar, y está tan jodido porque no tiene nada. Y lo está intentando. Joder, lo está intentando. Él simplemente no puede.

Saca el chicle y se mete otro trozo en la boca. Este es un problema de tres piezas, al menos. Tal vez cuatro.

Jisung puede o no ser un masticador de estrés. Es la razón de todos los paquetes vacíos en la caja. (En realidad, solía haber alrededor de doce, pero lo limpió hace unos meses y ahora tiene alrededor de cuatro). Es un mal hábito. No porque sea tan malo para ti, de verdad. Le gustan los chicles mentolados y menos azucarados, pero no es el chicle en sí lo que es malo. Es su dependencia de él. Literalmente no puede subir al escenario sin antes masticar un chicle. Una vez (en Dallas, él cree que fue) olvidó su paquete en el hotel y se negó a subir al escenario hasta que alguien (¿un asistente? No recuerda) localizó un paquete que alguien tenía en su bolsillo. Es peor que los cigarrillos, piensa.

Se sienta en su cama, con las cosas esparcidas frente a él, con un chicle gigante en la boca y la pluma sobre el papel. Y escribe la palabra joder una y otra vez hasta llenar media página, y luego la arranca, la amontona, la tira y cierra el cuaderno. Se pellizca el puente de la nariz y reza para que la próxima vez tenga algo que escribir. Tendrá una razón para escribir. Porque ahora mismo no puede reunir nada. Simplemente se siente... cansado.

Cuando tiene todo guardado y una vez más escondido debajo de su cama, enciende el televisor en su habitación y cambia de canal, deseando algo que llame su atención. Nada lo hace, pero alguien llama a su puerta, al menos.

Va a levantarse de la cama, pero los tres golpes cortos son seguidos rápidamente por alguien que abre la puerta. Jisung se recuesta. Solo hay una persona en el mundo que tiene la llave de su apartamento, y ese es Hyunjin.

"¿Jisung?"

"Dormitorio", llama Jisung. Se mira a sí mismo, dándose cuenta de que todavía está en un par de calzoncillos, ya que eso es todo lo que usó anoche. Probablemente también huela a alcohol, sudor y humo, así que se levanta y se pone una camiseta limpia que huele a jabón justo antes de que se abra la puerta de su habitación. "Oye."

"Oye", dice Hyunjin, sentándose en el borde de su cama.

Suena raro, su voz gruesa. Jisung se da vuelta, juntando las cejas, para encontrar a Hyunjin con las manos cruzadas en su regazo y sus ojos enrojecidos. "¿Qué pasó?" pregunta de inmediato, acercándose a la cama.

"Nada", miente Hyunjin. Se sienta más derecho y fuerza una sonrisa en su rostro. Y entonces esa pobre fachada se resquebraja. Se desploma hacia adelante, inclinando la cabeza hacia atrás, probablemente para evitar que las lágrimas se deslicen por su rostro. "Lo siento, estoy tratando de no enojarme por eso, pero no puedo parar y yo solo- necesitaba estar con alguien. Lo lamento."

A Jisung le duele el pecho. No hay nada peor, piensa, en el mundo entero que ver a alguien que te importa molesto. Extiende la mano, frotando el brazo de Hyunjin. "Oye, está bien. Está bien. Solo... ¿qué pasó?"

Hyunjin se limpia los ojos y gime. "Te fuiste. Anoche, todos ustedes se fueron. Así que estaba atrapado en un automóvil con él, estaba borracho y pensé, ya sabes, tal vez podría iniciar algo. Así que me incliné y nos besamos, y era totalmente normal hasta que él me apartó. Y luego dijo..." Hyunjin hace una pausa, respirando con estremecimiento. "-ya no podemos hacerlo más, porque está saliendo con alguien. Dijo que eventualmente sucedería de todos modos, y que es mejor que suceda de esta manera porque si seguimos así, uno de nosotros probablemente terminaría sintiendo algo y arruinaría nuestra amistad. Él seguía diciendo: 'Amigos, ¿sí? Mejores amigos, Hyunjin. Amigos es bueno'".

La mente de Jisung regresa al otro día, con Felix en su sofá molesto porque Hyunjin tenía una cita. ¿Qué están haciendo los dos entre ellos? Es tan ridículo, y se están causando tanto dolor innecesario a sí mismos como a los demás.

"Hyunjin", dice en voz baja. "Y-"

"¿Cuántas veces?" Hyunjin dice en voz alta. "¿Cuántas veces crees que estuvo conmigo y pensando en otra persona? ¿Cuántas veces crees que llegó a casa y se metió en mi cama después de estar con otra persona? ¿Cómo crees que eso me hace sentir?"

Jisung honestamente no sabe qué decir a eso.

"No importa", murmura Hyunjin. Agarra la mano de Jisung. "No quiero hablar de ello. Lo superaré. Solo necesitaba no estar en casa y estar contigo en su lugar."

Jisung aprieta sus dedos. "Eres bienvenido a quedarte todo el tiempo que necesites, ya sabes".

Hyunjin asiente y mete la cabeza en el hueco del cuello de Jisung. "Eres el mejor compañero que tengo", dice. "Eres solo... eres una gran persona, Jisung. Nada que ver con quién eres, como cuántos discos has vendido o estadios en los que has tocado. Me refiero a aquí-" palmea el pecho de Jisung. "-eres simplemente bueno. Eres genial."

Hyunjin es la persona más sensiblera que Jisung conoce, espera tal vez a Seungmin cuando esté muy, muy intoxicado. "Gracias. Tú tampoco eres malo, Hyunjin."

Hyunjin deja escapar un sonido de frustración y se aleja. Se pasa una mano por la cara y aparta la mirada de Jisung, respirando con dificultad. "Lo siento", jadea. "Probablemente estoy siendo molesto".

"Está bien," le asegura Jisung. "De verdad, Hyunjin."

"Lo sé", admite Hyunjin. "Es por eso que vine aquí. Bueno, eso y el hecho de que mi mejor amigo y el tipo con el que me había estado saliendo me dijo que preferiría estar con otra persona".

"Es un idiota", dice Jisung con firmeza. "Completamente demente."

Hyunjin asiente, aunque luce dudoso, mientras vuelve a caer sobre la cama de Jisung, desparramado con las extremidades extendidas.

Jisung también cae hacia atrás, hasta que son una maraña de extremidades, separadas solo por la mente, no por el cuerpo. Hyunjin suspira satisfecho, con la cabeza en algún lugar junto a las almohadas de Jisung, mientras que la de Jisung está casi colgando de la enorme cama. "Estarás bien," dice Jisung suavemente. "Tú lo estarás."

"Sí", admite Hyunjin. "Finalmente."

Se quedaron así por un rato, moviéndose solo para estar más cómodos y para que Jisung pudiera subir el volumen de la televisión. Tiene que ser al menos una hora más tarde cuando alguien llama a la puerta y ambos se sientan, se estiran y bostezan.

"¿Quién es ese?" Hyunjin se pregunta.

La cuestión es que solo unas diez personas vienen a su apartamento. De esos diez, sólo cuatro viven en la ciudad. Y uno de esos cuatro está en su cama, por lo que hay muchas posibilidades de que Felix esté al otro lado de su puerta. Debe hacer esto obvio, porque la expresión de Hyunjin cae y se pone de pie, pasándose una mano entrecortada por su cabello.

"Sabes, en realidad tengo algunas cosas que necesito hacer", dice. "Probablemente debería irme de todos modos".

Jisung suspira y se dirige a la puerta y al resto del apartamento. "No tienes que irte. Si es él, le diré que se vaya".

Hyunjin niega con la cabeza, siguiéndolo de cerca. "No lo hagas. Está bien. Eres su amigo también, y no quiero que sientas que tienes que elegir un bando. Y te llamaré esta noche de todos modos. Puede que solo necesite un lugar para dormir, si no puedo obligarme a ir a casa."

Jisung se detiene justo frente a su puerta. "¿Está seguro?"

Hyunjin asiente. Besa la mejilla de Jisung. "Y gracias, me hiciste sentir mucho mejor. No te preocupes por mí. Estaré bien."

"Okey."

Jisung abre su puerta. En el momento en que se abre alrededor de una pulgada, alguien empuja el resto del camino para abrirlo. Seungmin entra a grandes zancadas en su apartamento, Jeongin a la zaga, Felix ocupando la retaguardia.

"¡Oye!" Seungmin dice alegremente, golpeando el brazo de Hyunjin mientras pasa. "Hemos estado tratando de llamarte durante la última hora. Noche de película." Sostiene cajas de DVD en la mano. "¿Estás listo?"

Los ojos de Jisung se agrandan. "No", dice con firmeza. "No. No en mi casa otra vez. Les dije que después de la última vez, no más noches de cine. Y ni siquiera es la tarde."

Seungmin se encoge de hombros y Jeongin dice: "Todos tenemos resaca. No importa la hora que sea. Y el apartamento de Hyunjin y Lix es demasiado pequeño, y el nuestro está demasiado destrozado para recibir gente.

"Es cierto", agrega Seungmin desde el sofá, donde ya está extendido. "Jeongin es un vagabundo".

Jisung los desconecta, enfocándose en Hyunjin y Felix. Hyunjin todavía está a su lado, y Felix todavía está en el pasillo con la cabeza agachada. De repente, Hyunjin respira para tranquilizarse y dice: "Lo siento, tengo planes. Diviértanse sin mí."

Jisung lo ve pasar con el hombro a Felix y desaparecer, y luego solo están ellos dos. Felix parpadea hacia él con una mirada vulnerable en sus ojos, como si esperara que Jisung le grite. "¿Se me permite entrar, o-?"

"¿Vas a arreglar eso?" Jisung responde.

Felix le suspira. "¿No puedes ser mi amigo por un minuto? ¿De verdad crees que esta mierda no me afecta tanto como a él?"

Jisung abre más la puerta y Felix le da una sonrisa de agradecimiento antes de entrar.