CAPÍTULO DIECISIETE
dracarys

ES DE madrugada cuando Vaegon se levanta de la rígida cama, con la mente cansada y los músculos doloridos. Los restos de su sueño agitado persisten en forma de un ligero dolor de cabeza y una lengua reseca.

Dejando a Daenerys dormida donde yace, se dirige hacia la ventana y cruza la pequeña habitación donde hay una jarra de arcilla dentro de una jofaina. Vierte una buena cantidad y se inclina hacia delante para echarse el agua en la cara. Se inclina hacia arriba, dejando que el líquido ruede por su piel como lágrimas.

Pronto iban a recuperar a sus dragones y él iba a asegurarse de que los brujos pagaran por lo que habían hecho. No permitiría que nadie que lo hubiera despreciado siguiera adelante sin saber la verdad detrás de las palabras de los Targaryen. Se dio cuenta de que habían sido tontos al confiar en Xaro, pero iba a asegurarse de que el mercader pagara por su insolencia.

Se volvió para mirar a Daenerys, que seguía durmiendo tan plácidamente como cuando él se había ido a dormir. Su cabello plateado se esparcía alrededor de su cabeza, enmarcando sus suaves rasgos. Estaba en un estado aparentemente pacífico y él la envidió por un momento. Vaegon sonrió para sus adentros a pesar de que su situación actual lo había dejado de mal humor.

Le complacía ver que, a pesar de todo lo que habían pasado, siempre se las arreglaban para volver el uno al otro. El dolor persistente de su traición aún estaba fresco para él y le recordaba el constante ir y venir que siempre parecían hacer. Temía que se convirtiera en un ciclo despiadado y las últimas lunas casi parecían demostrarlo.

No mucho después de vestirse, Vaegon encuentra a Jorah fuera de la posada, a la sombra de un pilar de piedra que lo protegía de la tranquila calle. Parece estar esperando al Targaryen y se alegra de su presencia.

—Alteza, —saluda el caballero— ¿Se encuentra bien esta mañana?

—Estaré bien una vez hayamos recuperado nuestros dragones y abandonado esta ruin ciudad, —responde Vaegon con disgusto—. Rezo para que esta tendencia no ocurra allá donde vayamos.

—Desgraciadamente, Alteza, no esperaría otra cosa que eso, —frunce el ceño Ser Jorah—. Sin un ejército, hay poca protección para usted. La noticia de sus dragones seguramente se ha extendido por todo Essos y quizás incluso por Poniente. Eso definitivamente ha puesto un blanco en tu espalda.

Vaegon hace una mueca ante la verdad de las palabras del caballero. Todos los nobles y mercaderes ricos a ambos lados del Mar Angosto estarían compitiendo por hacerse con los únicos dragones existentes. Los dragones eran poder y el mundo lo sabía.

—Serían tontos si pensaran que alguna vez podrían controlar a un dragón, —murmura Vaegon mientras rememora la idea de cómo había imaginado que serían sus dragones una vez que hubieran crecido. Era un pequeño alivio para su mente preocupada—. Los dragones exigen respeto. No son esclavos.

—Por supuesto que no, —estuvo de acuerdo Ser Jorah.

—Quiero que los Siete Reinos vuelvan a ser como eran mucho antes de la rebelión, —continuó Vaegon—. Quiero volver a ver dragones en los cielos y poner fin a las mezquinas disputas que los señores mantienen por el poder. 

—Pero este mundo se arraiga en la codicia y el poder, por desgracia, —suspira Jorah—. Ningún rey o señor ha sido capaz de gobernar la verdadera paz.

Vaegon asiente con la cabeza ante la triste verdad. La realidad era lamentable, pero se juró a sí mismo que haría todo lo posible por cambiar las cosas de verdad, costase lo que costase.

—Y Alteza, si puedo hablar con franqueza, creo que deberíais optar por marcharos de aquí, —expresó Jorah.

Vaegon enarcó una ceja confundido ante la repentina sugerencia de su consejero. —¿Irme? —Pronunció Vaegon— ¿Por qué, en nombre de Dios, haríamos eso?

—He reservado pasaje a Astapor, —comienza a explicar Jorah—. Dejad a los dragones y huid. Realmente me temo que estamos en serias desventajas con estos hechiceros. No se sabe lo que tienen reservado si visitan la Casa de los Inmortales. Si algo sucediera, tus esfuerzos por recuperar el Trono de Hierro podrían ser en vano.

A Vaegon le molesta enormemente que Jorah le creyera incapaz de recuperar a sus dragones. Siempre había valorado la sabiduría del anciano, pero lo que sugería era erróneo. Si se hubiera rendido en el pasado de la misma manera que el caballero sugería, habrían perecido en el desierto. Vaegon era resistente y el caballero ya debería saberlo.

—No voy a abandonar a mis dragones, —dijo Vaegon con frialdad—. Por mucho que valore tu consejo y te considere un mentor, sugerir que abandone una de las pocas cosas que me quedan por apreciar es una tontería. Encontraremos a los dragones. No quiero oír nada más al respecto.

Con una última mirada, Vaegon abandona la presencia del caballero para volver a entrar en la posada.

LA CASA de los Imperecederos era extraña, admitiría Vaegon, mientras recorrían sus muros circulares. Tenía la forma similar a una torre, y sin embargo no se podía encontrar una entrada en su aparentemente interminable cantidad de piedra. Estaba cada vez más confuso cuanto más deambulaban por la estructura. Daenerys y Jorah lo seguían de cerca mientras Vaegon miraba arriba y abajo para encontrar una forma de entrar.

—¿Cómo es posible que no haya entrada? —Se preguntó a medias, con los ojos violetas fijos en la arenisca.

—Tened en cuenta que son hechiceros, Alteza, —comentó Ser Jorah—. Su magia parece ser fuerte. Tan fuerte como para crear ilusiones.

—Eso parece, —murmuró Vaegon como respuesta mientras sus pasos se hacían más rápidos—. Pero que me condenen si dejo que las ilusiones me alejen de mis dragones.

—Ten cuidado, Vaegon, —advirtió Daenerys.

Vaegon, decidido a encontrar la entrada, acelera el paso hasta situarse muy por delante de Daenerys y Jorah. Mira hacia delante hasta que por fin divisa una diferencia en la piedra donde se hace visible una puerta de madera. Se gira para informar a los demás de su hallazgo, pero descubre que no hay nadie allí.

—¿Dany? —Llama con una ceja enarcada, mirando a su alrededor—. ¿Ser Jorah? —sigue mirando en todas las direcciones posibles, pero no los ve.

—¿Dónde demonios se habrán metido? —Se pregunta mientras se pasa ansiosamente la mano por su cabello plateado. No oye respuesta, por lo que no le queda más remedio que entrar en la torre. Echando un último vistazo a su alrededor, entra en la torre.

Tras cruzar la puerta, se ve envuelto en la oscuridad y avanza hasta que llega a una zona abierta apenas iluminada por dos pequeñas antorchas. Una mesa de piedra se encuentra en el centro con tres puertas que se ciernen en la oscuridad detrás de ella. Vaegon mira a su alrededor con cansancio, medio esperando ver aparecer a un hechicero de entre las sombras. Al no ver señales de sus dragones, se dirige hacia una de las puertas y entra de mala gana.

Al verse transportado a un tiempo y un lugar que desearía poder olvidar, se encuentra ante la misma cama en la que su madre murió desangrada. No la ve por ninguna parte, pero la visión de las sábanas cubiertas de carmesí es suficiente para traerle los horribles recuerdos de la noche en que nació Daenerys. La ventana a la derecha de la cama parpadea iluminada y se oye el sonido de la lluvia al golpear contra la ventana.

Su mente se llena de los recuerdos de aquella noche en que se vieron obligados a huir de la Fortaleza Roja mientras la hueste de Robert Baratheon se abría paso a través de los muros de Desembarco del Rey.

Se acerca a la cama, su mente se arremolina de dolor mientras sus ojos violetas se posan en las sábanas empapadas de sangre. Casi lo consumen los recuerdos de aquella noche, hasta que un toque en el hombro lo hace volverse rápidamente.

Ante él está su madre, que le ofrece una sonrisa cálida y acogedora. Parece sana y radiante, sin señales de malos tratos ni de un parto sangriento. Se acerca a él y le mira con sus brillantes ojos lilas. Detrás de él, la iluminación parpadea violentamente.

—Mi dulce príncipe, —saluda suavemente, acercando una mano para acariciarle la mejilla—. Por fin has vuelto a casa conmigo.

Se llena de amarga emoción, siente el impulso de precipitarse en sus brazos y sollozar al mismo tiempo. Casi se consume con la idea de recuperar a su madre antes de apartar la mirada de ella, obligándose a recordar que no era real. Los brujos sólo estaban usando sus ilusiones.

—No eres real, —murmura, con expresión cabizbaja—. Estás muerta. No eres real.

Luchando contra todo lo que sus instintos le decían que hiciera, da una última mirada a ella antes de despegarse. Corriendo hacia la puerta, se encuentra en un lugar completamente diferente.

Está en los jardines de la Fortaleza Roja, el sol brilla y los pájaros cantan. Es cualquier hermoso día de verano que recordaba de los años de su infancia, cálido y sereno. Deambula por el sendero hasta llegar al pequeño patio en el que Rhaegar solía practicar con la espada. La zona le trae muchos recuerdos a Vaegon a pesar de haber sido hace tantos años. Pasa las manos por el perchero de espadas del borde, rememorando. Coge un arco para examinarlo.

—Nunca parecías entender del todo las formas de un arco, Vae. 

Vaegon se gira casi de la misma manera que cuando apareció su madre y divisa a Rhaegar. Le dedica una sonrisa juguetona mientras se acerca con la mano apoyada en el pomo de su espada. Parece sano y radiante a medida que se acerca.

—¡Cómo has crecido!, —comenta Rhaegar con una sonrisa mientras lo mira de arriba abajo.

Vaegon casi no sabe qué decir. Casi había olvidado cómo era su hermano. El único recuerdo que tenía era ver a su hermano reunirse con su ejército para viajar desde Desembarco del Rey y encontrarse con Robert Baratheon en el Tridente, de donde nunca regresó con vida.

—Te he echado de menos, —murmura Vaegon en voz baja, apoyando el arco que tiene en la mano contra el perchero—. He pasado años deseando tener tu guía y compañía.

Rhaegar sonríe ligeramente como si estuviera orgulloso de su hermano pequeño.

—Pero mírate, —dice Rhaegar sonriendo—. Mira en el hombre en que te has convertido, en el que fuiste moldeado. El Príncipe Cenizas. 

—Prometiste que volverías del Tridente después de derrotar a Robert Baratheon, —dijo Vaegon—. Dijiste que había muchas cosas grandiosas que tenías que contar de tu tiempo fuera. Pero nunca volviste.

Rhaegar frunce el ceño. —Sé que nunca regresé. Pero luché tan valientemente como pude para volver con mi familia. Aunque en mi ausencia, te convertiste en un hombre excepcional.

Escuchar a Rhaegar hablar tan bien de él hizo que el corazón de Vaegon se retorciera de tristeza. Aunque le encantaba ver a su hermano una vez más, sabía que era la magia del hechicero. Nada de eso era real.

—Si supieras por lo que hemos pasado, —murmura Vaegon, con la voz llena de emoción—. Quizás algún día pueda contártelo de verdad.

Vaegon gira el talón hacia la dirección por la que había venido, sin preocuparse del todo por dónde iba. Camina rápidamente mientras sus ojos se cierran con fuerza. Se esfuerza por no pensar demasiado en lo que acaba de ocurrir. Sus pasos lo llevan a otro lugar, pero no es un recuerdo de su pasado.

Vaegon había visto el Trono de Hierro muchas veces cuando era niño. Presente en la corte y en muchas otras cosas, había estado cerca e incluso tocado las espadas dentadas y de aspecto cruel que se habían fundido con el fuego de los dragones. Sin embargo, su visión bañada por la pálida luz del sol y la nieve acumulada no le resultaba menos espeluznante.

Se dirigió hacia el trono, con la nieve retorciéndose bajo el peso de sus pies. Sobre él, un agujero deja al descubierto todo el cielo gris. La nieve cae agresivamente sobre la parte superior del trono. Se detiene ante él, recordando los horribles días en que su padre había ordenado la muerte de muchos inocentes por incendios forestales.

De repente, el profundo y ensordecedor chillido de un dragón atrae su atención hacia el cielo, haciendo que Vaegon se encoja de miedo. No alcanza a vislumbrar a la bestia en sí, sólo la sombra que viajaba sobre él. Tras recomponerse unos instantes, vuelve a centrar su atención en el trono.

Se siente atraído hacia él con el deseo de tocar su frío y dentado metal. Su mano se estira hacia delante para tocarlo lo más mínimo, pero se recuerda a sí mismo que no es real, igual que las otras visiones.

Girando el talón una vez más, sale rápidamente de la sala del trono.

AL ENCONTRARSE de nuevo en la misma sala en la que había entrado por primera vez en la Casa de los Inmortales, siente un increíble alivio cuando encuentra a sus dragones en el pedestal de piedra del centro de la sala. Le gritan mientras corre hacia ellos.

—¡Drokar, Haelyx, Rhaellor! —Vaegon exclama. Acaricia a cada uno de ellos, las pequeñas bestias frotan cariñosamente sus cabezas contra la suya. Le gorjean mientras los acaricia—. Por los Siete, casi temía no encontrarlos.

—Nos has hecho un gran servicio, —la voz de Pyat Pree hace que Vaegon se gire, colocándose entre sus dragones y el hechicero.

—¿Lo he hecho? —espetó Vaegon—. Pues no te preocupes. Estás a punto de devolverme el favor con tu vida.

Justo cuando está a punto de lanzarse al encuentro del hechicero, sus muñecas son inmovilizadas de repente. Se burla confundido, mirando para ver que había sido esposado mágicamente. Las cadenas mágicas tiran con fuerza, haciendo que sus brazos queden estirados a los lados.

—Tus dragones han restaurado nuestra magia, príncipe ceniza, —continúa el hechicero. Camina de un lado a otro frente al Targaryen atado—. Pero sólo parecen prosperar en tu presencia. Así que te quedarás aquí durante las muchas lunas que te quedan de vida. Es una pena que no hayamos podido quedarnos con tu hermana también.

La sonrisa de los brujos hace que Vaegon haga una mueca de disgusto.

—Antes prefiero morir que mantener encerrados a los únicos dragones que existen para cobardes como ustedes, brujos, —espetó el hombre de pelo plateado.

—No hay forma de escapar de la Casa de los Eternos, —le aseguró Pyat.

La expresión de Vaegon se endureció hasta convertirse en una mueca de disgusto. Sus músculos se tensaron y enderezó la espalda.

—Dracarys, —pronuncia, esperando.

Detrás de él, Rhaellor expulsa una bocanada de humo de sus fauces. El hechicero retrocede cansado, con la atención puesta en los dragones. Drokar y Haelyx hacen lo mismo hasta que comienzan a formarse verdaderas llamas.

Uno de ellos escupe una llama al hechicero, prendiéndole fuego a la túnica. Vaegon observó con una sonrisa de suficiencia cómo chorros constantes de llamas se dirigían hacia el brujo gritón, quemándolo vivo hasta que no quedó más que un montón de cenizas.