Lesbe. Margo. Lesbe. Plötzlich war das Wort gar nicht mehr so schlecht. Weil es zu ihr gehörte, weil Andere so über sie sprachen, weil sie es einfach nicht los wurde. An einem grauen Tag sprach sie zum allerersten Mal mit mir. Sie redete und stellte Fragen und ich redete und beantwortete sie ihr und ich glaube, ich klang nicht so komisch wie sonst. Nicht so seltsam. Am nächsten Tag redeten wir auch. Sie erzählte mir von ihrem Lieblingsbuch und von ihrem Lieblingscharakter und Lieblingsautoren, von denen ich allesamt noch nie gehört hatte. Aber ich beschloss sie zu mögen, weil Margo sie mochte und weil sie bestimmt fantastisch waren. Sie erzählte mir von vielen Lieblingsdingen, von Lieblingszahlen und Lieblingstagen und Lieblingsfarben und ich erzählte ihr von Lieblingsbuchstaben und Lieblingsklängen und Lieblingsworten. Ihr Lieblingsbuchstabe war das Y und meiner das G, aber das war kein Problem, weil wir beide Buchstaben mochten und weil ich ein Y in meinem Namen hatte. Und weil das Y irgendwie auch schön war. Margo. Auch eines meiner Lieblingswörter. Ich hatte ihr nicht davon erzählt.