Lesbe. "Lesbe", sagte ich und ließ das Wort über meine Zunge rollen wie eine Welle aus Tönen und Klängen und Buchstaben. "Lesbe", flüsterte ich und lauschte auf das zischelnde S und das gewöhnliche L und das dumpfe B. "Seltsam", sagte ich und verschluckte den Klang mit meinem Mund, weil ich den seltsamen Klang des Seltsams schon längst in- und auswendig kannte. "Seltsam", flüsterte ich und dachte an das rothaarige Mädchen. Lauschte auf das lange A und das abgehackte K und das spöttische H, weil das war, wie "Seltsam" für mich klang. Seltsam, dass nur ich es bemerkte. Nein. Nicht dieses Seltsam mit dem spöttischen H sondern das andere Seltsam. Komisch, oder so. Es verwirrte mich, dass Wörter immer andere Bedeutungen bekamen, je nachdem wer sie sagte und wie er es sagte und warum. So wie ein Teekesselchen, nur anders. Seltsamer.