Unsichtbar und weiß,
keiner kann sie erkennen.
Doch du siehst sie jeden Tag,
kannst sie alle beim Namen nennen.

Wo hat das hingeführt,
fast zwei Jahre sind vergangen.
Was ist daraus geworden,
es fing so harmlos an.

Jeden Tag ein Gedicht,
eine Narbe für den Schmerz.
Nicht für den Körper bestimmt,
nur für die Seele und das Herz.

Was sagst du jetzt dazu,
war diese Entscheidung wirklich besser.
Waren Worte weniger schmerzhaft
als die Klinge von einem Messer.

Hundert Gedichte, tiefe Linien.
Hundert Narben, die keiner sieht.
Doch dass sie unsichtbar sind,
heißt nicht, dass es sie nicht gibt.

Hielten es für Poesie,
nicht für den Weg zu überleben.
Nur, wenn es echte Narben wären,
hätte dir jemand die Hand gegeben.

Hat sich irgendwas geändert,
ist seither irgendetwas gut?
Jeder Reim eine Wunde,
jeder Tintenstrich dein Blut.

Haut und Blatt mal im Vergleich,
wenn sich Klingen darin verkeilen.
Was die Narben deutlich machen:
Die des Blatts werden niemals heilen.