Le jour venait de commettre son crime : le long manteau noir que le ciel avait revêtu était déjà éclaboussé de sang.

Ariane secoua la tête de fatigue et arracha une à une les pages qu'elle venait d'écrire. Puis, elle s'écroula sur sa table.

Le bruit de la porte qui s'ouvre la réveilla en sursaut. Elle se redressa : Raphaël venait d'apparaître dans sa geôle.

-Alors, as-tu terminé ton histoire ?

-Non, avoua Ariane. Je n'en étais pas satisfaite. Mais je vais trouver une autre idée, je te le promets.

-Tu te moques de moi, gronda Raphaël.

-Non ! Non, je t'assure ! Je trouverai. Laisse-moi du temps, je t'en supplie.

-Je t'accorde une nuit. Ensuite, histoire ou pas, tu mourras.

La porte claqua derrière lui, Ariane sursauta. Le verrou s'enclencha et les pas de son geôlier s'éloignèrent dans le couloir.

La jeune fille sentit les larmes rouler sur ses joues. Elle n'en pouvait plus de cette situation. Combien de temps s'écoulerait avant que Raphaël ne mît sa menace à exécution ? Elle l'ignorait et la peur se mêlait à l'épuisement.

Elle avait gagné deux jours, ce qui était déjà bien par rapport à toutes celles que Raphaël avait tuées sans leur laisser le temps de réfléchir.

Elle devait trouver une autre idée. Sinon, ce serait la fin et elle n'était pas prête à mourir. Elle n'avait que dix-sept ans : qui donc souhaitait mourir à cet âge ? Elle n'était qu'au début de sa vie. L'idée d'en connaître la fin lui était insupportable.