Draco n’avait pas dormi.

Pas parce qu’il voulait espionner. Ni parce qu’il doutait de l’amour d’Harry. Ce n’était pas ça. C’était pire.

C’était le fait de ne pas savoir.

Il n’était pas jaloux. Il n’était pas possessif. Mais ce secret, là, niché entre eux, il le sentait comme une écharde sous la peau.

Et Harry... Harry ne disait rien. Il avait juste murmuré un "pas encore" avant de s’endormir à ses côtés, comme si cela devait suffire.

Alors, au matin, Draco s’était levé tôt. Trop tôt. Il s’était habillé en silence, le cœur battant.

Il n’avait pas pris le petit-déjeuner. Juste ce post-it, toujours là dans sa poche. Chambre 417. Sainte-Mangouste.

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Le hall de l’hôpital était calme, pour une fois. Des médicomages passaient en flottant presque, les dossiers lévitant derrière eux. Personne ne fit attention à lui. C’était une vieille habitude, chez Draco : se fondre dans le décor quand il ne voulait pas qu’on le voie.

Chambre 417.

Il monta les escaliers au lieu de transplaner. Pour avoir le temps de se calmer. De respirer. De faire marche arrière.

Mais il ne fit pas demi-tour.

Arrivé à l’étage, il s’arrêta net devant la porte.

Il n’y avait pas de nom. Juste le numéro. Et un sort de confidentialité apposé sur le battant — il le reconnut aussitôt. C’était un sort tissé par un médicomage aguerri, probablement Hermione ou un collègue de confiance.

Il hésita.

Puis colla doucement l’oreille contre le bois.

Aucun bruit.

Il allait repartir, vraiment, quand quelque chose gronda doucement derrière la porte. Un son étouffé. Comme… un bébé.

Son cœur s’arrêta.

Il recula d’un pas, les yeux écarquillés.

Un bébé ?

Son esprit s’emballa. Impossible. Absurde.

Mais maintenant que l’idée avait germé, elle refusait de partir.

Un bébé. Une chambre protégée. Et Harry, qui disparaissait la nuit, les yeux pleins de choses qu’il ne disait pas.

Et tout à coup, Draco comprit.

Pas tout.

Mais assez.

Il chancela légèrement et dut s’appuyer contre le mur. Ses doigts tremblaient.

Harry avait un secret.

Un secret né du passé.

Un secret... avec des yeux peut-être verts et des cheveux peut-être noirs.

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Il ne poussa pas la porte. Pas encore.

Il n’avait pas cette cruauté-là.

Mais en redescendant les marches de l’hôpital, le cœur en lambeaux, il sut une chose avec certitude.

Rien ne serait jamais plus pareil.