Larmes. Gouttes salées, amères. Qui se fraient un chemin sur son visage ravagé.

Larmes de celle qui a souffert. Larmes de celle qui enfin se libére.

Larmes de celle qui veut stopper la guerre. Celle qui fait rage au fond d'elle-même. Celle qui la consume toute entière.

Celle qui la détruit, petit à petit, elle si forte mais en même temps vulnérable.

Elle qui espère qu'on lui rende au moins une infime partie de ce qu'elle a donné.

Même si elle sait que ça ne rime à rien, même si elle sait que ses espoirs sont vains.

Elle a mal, elle. Mais personne ne le voit.

Personne n'a vu que quand ses mots faisaient rire, son regard, lui, avait arrêté de sourire.

Parce qu'elle a mal elle. Parce que quand elle donne tout pour les autres, personne ne lui adresse rien qu'un merci.

Parce que quand elle est là pour lui, il l'oublie.

Il va vers une autre en lui brisant le cœur. Encore. Il la laisse seule dans sa douleur. Encore. Alors elle pleure. Encore ouais.