Anticuadas son las luces
que iluminan mi desvelo.
La ignorancia de mi niñez,
escriben con sus letras nocturnas, profesando sus victorias.

Las luces son tenues,
difusas y amarillentas,
como las hojas de papel
donde escribo mis letras.
Que son consumidas,
por la templanza
y los viernes de luto.

Donde solíamos reconstruir, nuestras palabras,
aquellas que habitan,
en el callejón oscuro,
de mis recuerdos,
aquellos que son más nobles
y puros.