Sé que me crees ingenua,
pero nunca lo seré,
escribes poesía que saben a miel. Pero tus versos tristes
me dejan sin aliento,
son tan volátiles
que se los lleva el viento,
no dicen nada,
están vacíos de sentimiento.

Ya lo verás...
y es que al final me perderás,
no continuaré fingiendo
estar a tu lado,
yo quiero estar
tomada de tu mano.
Escribiré un verso
y lo grabaré en tu piel.
Yo sobreviviré,
seguramente en esta habitación
de este viejo hotel.