Lorsqu'on voyait Carson, on n'imaginait pas autre chose que ce qu'il reflétait.

Grand et massif. Un corps tonique et musclé. Le crâne rasé et un tatouage sur l'épaule pour fêter ses 18 ans.
Avec son mètre quatre-vingt trois, il dépassait beaucoup d'élèves de sa classe, et certains professeurs devaient lever la tête pour lui parler.
Ses genoux cognaient contre les tables trop petites pour ses jambes (où, étaient-ce elles qui étaient trop grandes ?)

On ne l'imaginait pas pratiquait un autre sport que celui auquel ses parents l'avaient inscrits, ni même pleurer, montrer un état de faiblesse ou bien d'autres choses.

Et bien c'était faux. Tout était faux.

Carson se fait surnommer Struck sur les réseaux.
Struck a mis "she/they" en bio de son compte privé twitter.
Struck ne déteste pas son corps, mais elle n'aime vraiment pas son prénom Carson.
Ça ne la dérange pas quand c'est elle qui se désigne par Carson, mais d'autres ? Elle hait ça.
Struck aimerait voir son corps dit "viril" dans une robe, elle pense qu'elle serait jolie. Mais elle ne peut rien acheter ou faire quoique ce soit qu'autre pour son identité pour le moment.

Sa vie est chaotique, sa famille ne la soutiendrait pas. Elle n'aurait personne.
Pour le moment, Struck se contente d'échanger avec d'autres comme elles. Elle se découvre, et en apprend sur elle.
Alors, pour le moment ça va.

Un jour, les gants de boxe seront troqués par des ballerines roses ; en attendant, ses rêves dansent.