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                         Grau      der      Himmel,       S o n n e n f l o c k e n, 
                         mit         Gebimmel,          N i k ' l a u s - S o c k e n, 
                         Glühwein–Eistee 
                         und die schönsté 
                         B a u m b e l e u c h t u n g      weit      und     breit. 

                         So     hock     ich     bibbernd     hier    im    Garten,
                         tu      auf's      B i k i n i - C h r i s t g i r l       warten,
                         bei dreißig Grad
                         und weißem Bart,
                         heißa,        bald        ist        W e i h n a c h t s z e i t ! 

                         Nachbarn       zieh'n        mit       Scheibenwischer,
                         Augenrollen                       und                       Gekicher
                         schnell            dahiiin
                         »Bloß weg von ihm!
                         Bei        dem        läuft       irgendwas       verkehrt!« 

                         Hahaa!       Die      Damen      und      die      Herren,
                         euch  tropft  der  Schweiß,   die  Kinder  plärren,
                         das Grillgut brennt,
                         die     Oma     pennt,
                         von       Mückenschwärmen       nicht       versehrt. 

                         Doch         ich,             mit         Spekulatiuskrümeln 
                         auf     den     H a w a - i - i - h e m d - B l ü m e l ' n, 
                         grinse      nur      feist, 
                         denn für mich heißt 
                         noch           eine            Weile            die           Devise: 

                         Mein                Ego                 emittiert                 rektal
                         h e l i o g r a f i s c h'            S o n n e n s t r a h l ' n.
                         Tag      ein,    Tag     aus
                         schießt's aus mir raus,
                         brennt      Schneeengel       in      Blümchenwiese. 

                         Die        S o n n e n f l o c k e n        vom        Beginn
                         machen              übrigens              kein'              Sinn.
                         Der       Titel        auch,
                         kam aus dem Bauch,
                         weil's     doch     um     Sommer      gehen     muss! 

                         Schon     bald     beginnt             (  Ende     August  )
                         vorweihnachtlicher                      Shopping - Frust.
                         Ob           S   S   V,
                         Dezembergrau,
                         der      Klimawandel       schuld       am      Schluss: 

– Am Jahreszeitenkuddelmuddel – 

                         Passend   dazu:                           die          Chaosform
                         (  mein        Hirn         entlastet         es        enorm  )
                         von       dem      Gedicht
                         (ich schäm mich nicht)
                         als  W i n t e r w u n d e r s o m m e r m ä r c h e n. 

                         So          sind          Zitroneneis           und          Hitze
                         und            Scheemann - Wichtel - Rentier - Witze
                         bald     kongruent,
                         wie man es nennt.
                         Alles         verstanden?              Alles         Klärchen? 

                         Am      Ende      hier      noch     ein     paar     Worte 
                         wie: B r a t w u r s t z u c k e r s t a n g e n t o r t e, 
                         die einfach nicht 
                         in    das   Gedicht 
                         mehr reinzuquetschen war'n – welch' Schande! 

                         Musst'    auch     den     Thermotanga    streichen,
                         die  Frostschutzsonnencreme   konnt'  weichen,
                         R ä u c h e r m ä n n c h e n g a r t e n z w e r g,
                         A  s  p  h  a  l  t  f l i m m e r  r  o  d  e  l  b  e  r  g,
                         und   auch   kein   Platz    für   Streusandstrande. 

                         Ja,     würd'     ich     mehr     auf    Inhalt    achten,
                         wär'n            Erntedankfestschneeballschlachten
                         und S c h n e e k e t t e n l a m e t t a
                         (das  könnt'  ich  wetten)    auch  da.
                         'nen   Schneebesen    könnt   ich   grad'   fressen! 

                         Mensch,  könnt'   ich  mir    jetzt  eine  watschen!
                         Von     L a m m f e l l f u t t e r b a d e l a t s c h e n
                         wollt' ich euch doch noch erzähl'n!
                         Wird  mich  jetzt    auf  ewig  quäl'n!
                         Ich    hab    bestimmt    noch    mehr    vergessen. 

                         Verzeiht      es      mir       –      mir      altem     Haus,
                         mein   Kopf   ist   leer,    wird    nix    mehr   draus,
                         aus dem Sommertagsgedicht
                         oder  gar  'ner   Kurzgeschicht' ...
                         Ein' hab ich noch:          E i s b l u m e n s t r a u ß ! 

                         So,     * mic  drop *     Fellows,      ich     bin     raus,
                         still     ruht     der     See     –     wie    der    Applaus.
                         Jingle   Bell,
                         burn in Hell,
                         Euer     Beachboy                                 Santa     Klaus. 

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