» Script vivement griffonné, il ne lui plaisait.

Contre les parois de la corbeille à papier, le voilà qui se butait.

Le destin, aux Moires ?Allez-vous en ; elle se chargeait de l'affaire.

Les délicats fils déjà, glissaient le long de ses doigts fins.

La rumeur grondante, sens propre, elle n'en avait que faire.

Qu'ils parlent, tiens. La teinte rocambolesque de leurs toiles de mensonges l'amusait.

Guitare sur le dos, existence entre les mains, sociabilité au Tartare.

Car depuis toujours de se terrer au plus profond d'elle martyr et agitation maîtrisaient l'art.

» Et qu'importait clair et obscur qu'avec finesse elle mêlait ?

Car si seulement à attiser ses murmures ils servaient ;

Dieu ! Alors, elle jurait préférer s'en débarrasser.

Car d'une trop lourde peine ils devenaient mère.

D'une horreur, d'un tourment, si amer

Dont son cœur ne parvenait à se délester.

» Et c'était tel soupirail pour leur existence que le mélange de leur monde,

Car si contraire rime avec paire, cela n'empêche semblable de s'apprécier.

Replis bagages ! souffrance vagabonde.

Enfin, elle s'accordait à les laisser.

C'était turquoise et lavande, c'était blé et nuit.  

C'était plante, c'était jour, c'était pierre et soleil, tout fleuri.

C'était un regard, c'était un sourire;

C'était deux cœurs réunis.