Juli, 2002

Sie standen an seinem Krankenbett, in welchem er von einer Maschine beamtet wurde.

Er hatte eine Gehirnerschütterung erlitten, sein rechtes Bein und der Arm waren in Gips gepackt worden und die rechte Seite seines Brustkorbs blieb auch nicht unversehrt.

"Er hat meinen Sohn umgebracht, Wilson! Meinen Sohn ... meinen einzigen Sohn ... " Dessen Stimme beginn zu zittern und der Blick wurde leer, als würde er erst jetzt realisieren, dass er Wesley nie wieder sehen würde.

"Ich weiß. Es- ich-"

"Bitte sei leise - du weißt nicht, ob er uns hören kann, Roman."

"Du weißt nichts! Und das ist mir verdammt nochmal egal, Claire. Von mir aus braucht er nie wieder aufwachen! Wie konnte man nur so verantwortungslos sein?!"

Der Vater des Verstorbenen, denen die Tränen in die Augen stiegen, verließ aufgewühlt den Raum und knallte die Tür mit solch einer Wucht zu, sodass sogar das Bild von der Wand fiel und die Glasscheibe in tausend kleinste Teile zersprang, so wie das Verhältnis der beiden Familien. "Eltern sollten ihre Kinder nicht überleben." Seine Ehefrau Claire folgte ihm kurz darauf und ließ Wilson mit seinem leblos aussehenden Sohn in diesem Raum alleine.