Elle fut, elle est, elle sera.
Toujours là.
Dans les tréfonds de l'obscurité,
Dans la plus profonde des nuées.


Comme si elle existait
Comme si elle était.
Elle erre dans ce cimetière.
Aussi bas que terre.


Elle approfondit sa souffrance.
Au-delà de l'outrance.
Elle sortait de nulle part
Comme si tout reposait sur une simple question de hasard.


Sobre, fissurée, probablement brisée,
Profanée, enterrée.
Son destin fut scellé.
La clé renfermée.
Le chef d'œuvre terminé.

Elle était toujours là.
Personne n'en a son origine.
Le monde l'admirait, observait son état.
Les fracas, les dégâts, qui ne font pas mine.


Le monde ne pensait pas qu'elle survivrait malgré tout.
À l'apocalypse, au grand tout.
Aux vents et marrés.
Aux tempêtes et feu de forêt.
À tout ce que la nature, de plus diabolique, a pu créer.



Mais elle tenait le coup.
Elle resta debout malgré tout.
Malgré ce que les gens pouvaient dire sur elle.
Elle n'était point vivante, point morte, mais présente, rebelle.



Ce n'était guère facile de survivre à tout cela.
Aux nombreux dégâts que crée le désarroi.
Mais elle était là, et pour longtemps, le restera.


Personne ne pouvait se mettre en travers de son chemin.

Mais à jamais nous approuvons.

La tombe sans nom.