Le pinceau glissant sur la toile

La couvrant de bleu indigo,

Fut recouverte de petites étoiles

A l'aide d'un plus petit pinceau.

Il le fit tourner dans l'eau

Afin d'ôter la peinture restante,

Le dirigea vers la palette

Choisit la couleur d'une magnifique plante.

Le pinceau le plus fin qu'il possédait

Fut dirigé vers la palette

Il le trempa dans la peinture noire

Et traça des lignes imparfaites.

Il fit un beau dégradé de bleu,

Entre le pervenche et l'indigo,

Et sur le point de terminer

Peignit d'un bleu encore plus beau.

Pour la touche finale

Choisit des teintes orangées,

Repassant le bas de la toile

Il avait terminé.

Il recula lentement,

Admirant le nocturne paysage

Qui était d'une beauté phénoménale,

Qui était d'une beauté astrale.

De nouveau il s'était rapproché

Avec le pinceau qu'il n'avait pas posé,

Malheureusement il avait trébuché,

Et lança son outil qui d'orange était teinté.

Son si bel ouvrage n'était plus si beau qu'avant,

Mais cela lui convenait,

Comme on est pas blancs tout le temps,

Comme nous pouvons être imparfaits.

Une camarade de classe m'a donné des conseils pour écrire ce poème, et je souhaiterais la remercier. Alors si tu passes par là, MERCIIIIIIII T^T

Et merci à vous de lire la grosse m*red que je publie. I love all of you❤️

Kisses my Bakas ! 😘