Un geste peut changer une vie.
Cela c'est produit il y a quelques années pour moi.
C'était un geste simple et anodin.
Un homme avait pris ma main.
Il y a cette main que l'on prend. Qui nous rassure.
Cette main était un peu rugueuse.
C'était celle de mon père.
Il m'avait pris la main, geste protecteur, simple geste.
A son touché, on sentait les heures de travaux, la peau abîmé à force de travailler.
Mais sa main était douce. Elle était de celle qui vous guidait.
Lorsque j'eus 40 ans. Je lui pris la main pour la dernière fois. Sa main était décharnue mais douce. Je sentais toujours son amour.
Lorsque je lui pris la main pour la dernière fois, j'eus l'impression qu'il me rassurait, moi l'enfant de 7 ans, a nouveau.
Et pourtant c'était moi qui était sensé le rassurer. Lui dire que tout irait bien.
Je ne suis jamais ce qu'il pensait. Il me serra légèrement fort la main. Mais je n'eus pas mal. C'était cette main qui donnait l'impression de se battre. Celle qui me relevait petite chaque fois que je tombais, celle qui me félicitait, celle qui me tenait chaud.
A présent mon papa est partie, c'est pourquoi quoi qu'il arrive. Je lève toujours ma main vers le ciel, essayant de prend une étoile. Celle qu'est devenue mon père.
Depuis ce jour, chaque fois que je fais ce geste, je sais qu'il est toujours à mes côtés, sa présence rassurante toujours là, qui continue de me guider pas à pas.