Notas:

Pequeño fic rápido con el cuarteto formado por Harrie/Severus/Ron/Hermione. Realmente me gusta la idea, está bien. Será una mezcla de domesticidad esponjosa, obscenidad y los problemas de Snape añadiendo tensión.

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Había olvidado cómo se sentía el calor del sol.

Aquí, tendido en el espacio oscuro y húmedo de su diminuta celda, languideció, marchitándose hasta convertirse en una simple sombra de hombre. No había Dementores, ni magia asquerosa y hambrienta que lo carcomiera, pero de todos modos había sido privado de felicidad. Había perdido y perdido y perdido, había sido ido reduciendo poco a poco, y en algún momento durante el último año, se le había escapado.

El recuerdo del calor del sol en su piel.

Desaparecido.

Perdido en el abismo que era Azkaban.

Se había convertido en un ser humano raído, plagado de agujeros, sangrando recuerdos para regar el suelo árido de una isla remota en algún lugar del Mar del Norte.

La fecha de hoy era el 12 de agosto de 2001.

Lo sabía porque tenía en sus manos la edición Profeta de ayer.

Estuvo allí durante tres años.

Tres años.

No creía que tuviera tres más en él. Sólo pudo sangrar durante un tiempo antes de que su mente fallara. Entonces la persona entre las cuatro paredes de su celda no sería Severus Snape. Sería algo más, algo forjado por Azkaban, algo tan muerto y condenado como los espectros que solían rondar esta isla.

—¿Sigues ahí, Snape? —llegó una voz burlona desde la celda de al lado.

Era una pregunta que Rowle hacía a menudo, normalmente en un tono mordaz y sarcástico. A veces era una súplica, y Snape sabía que el otro hombre sufría de la misma dolencia que lo atormentaba. Él también se estaba desvaneciendo y la soledad empeoraba su situación.

La celda del otro lado estaba vacía. Una vez había contenido a Amycus Carrow. Se había quitado la vida una noche. Ahora solo estaban Rowle y él.

—Aún —dijo Severus.

—Anoche tuve un sueño increíble.

—¿Ah, sí?

—Sí. Potter me estaba chupando. Mirándome con esos ojos de cierva, su boca llena con mi pene. Me corrí sobre su cara de zorra.

—Fascinante —dijo Severus secamente, queriendo decir exactamente lo contrario.

Intentó no pensar en Potter. Ella lo había defendido en el juicio, pero no había sido suficiente. En ese momento, pensó que no merecía toda la energía que ella estaba desperdiciando en él. Ahora se preguntaba dónde estaba. Si a ella le había importado tanto entonces, si había estado tan decidida a ahorrarle Azkaban, ¿dónde estaba ahora? ¿Por qué nunca lo había visitado?

A ella no le importaba.

A ella nunca le había importado.

Quizás incluso se arrepintió de haberle salvado la vida en la Cabaña.

—Sí —dijo Rowle—. Apuesto a que la pequeña zorra hace mamadas increíbles. ¿Alguna vez la tuviste?

—¿Por qué me habría cogido a Potter?

—Parece el tipo de chica que se desliza debajo del escritorio del profesor y chupa hasta llegar a una O.

—Ella no lo es —dijo Severus.

—Tal vez simplemente no eras su tipo.

—Cierra la boca.

Rowle se rió, cáustica y baja. Severus dejó caer la cabeza entre sus manos y suspiró. No debería haber dejado que ese comentario lo afectara. No importaba si era el tipo de Potter o no. No era algo que él hubiera contemplado en absoluto mientras ella era su alumna, y luego, mientras estaba encarcelado en la cárcel del Ministerio, esperando su juicio, cada vez que pensaba en ella, lo hacía con demasiado respeto como para volverse sexual.

Había pasado un año en Azkaban antes de que se permitiera ese tipo de fantasías. Potter gimiendo mientras ella tomaba su pene, Potter llamándolo por su nombre mientras bombeaba dentro de su apretado calor, Potter acercándose a él, estremeciéndose de felicidad.

Potter, Potter, Potter.

No podía pensar en nadie más cada vez que se tomaba el control. Y era patético. Ella no estaba aquí. Ella nunca estaría aquí.

Ella se había olvidado por completo de él.

Cenó mientras pensamientos sobre Potter invadían su mente. La comida insulsa y sin sabor que les servían todos los días iba acompañada de un trozo de pan. Esta vez no estaba mohoso, así que Severus se lo comió todo, aunque no lo saboreó de ninguna manera. Ya no saboreó nada.

Cuando llegó la noche, se acostó en la cama y se envolvió en la fina y áspera manta. Soñó con Potter, haciendo exactamente lo que Rowle había descrito: deslizándose debajo de su escritorio para chuparle la verga. Estaba vestida como Auror, no como estudiante, pero lo llamó profesor y lamió su dura pene con una sonrisa en los labios, preguntándole si eso era lo que quería. Él no habló. No en ese sueño. Él simplemente agarró sus rizos oscuros y se la folló en la boca, forzando su pene a bajar por su garganta hasta llegar allí.

—¿Es esto lo que querías? —preguntó de nuevo, besando la punta de su pene.

Se despertó con dolor de cabeza y una erección. Uno de ellos era más fácil de manejar que el otro, así que envolvió una mano alrededor de su pene y tiró, sin pensar en nada en particular: una mentira, eso era una mentira, estaba pensando en ella, siempre, siempre. Alcanzó su punto máximo rápidamente, disparando su liberación caliente por todos sus dedos, gruñendo mientras ordeñaba las últimas pulsaciones de su pene.

Un movimiento de su mano limpió el desorden. Esa era la única magia de la que todavía era capaz, sin varita y debilitado por el cautiverio como estaba.

Llegó el amanecer, una luz gris asomándose a través de la capa de nubes. Severus se dio vuelta en su cama. Quizás hoy no se levantaría. Quizás simplemente se quedaría allí y dejaría pasar el tiempo. ¿Qué diferencia haría?

Un golpe en los barrotes de su celda trastocó sus planes. Abrió un ojo y fue recibido por la visión de un Auror alto y corpulento mirándolo con el ceño fruncido.

—Levántate, Snape —dijo el hombre.

Al enterarse de que negarse a obedecer las órdenes de cualquier Auror conllevaba dolor, Severus apartó la manta y se puso de pie. El Auror golpeó los barrotes con su varita y se volvieron lo suficientemente maleables como para poder apartarlos. Entró en la celda de Severus, sosteniendo un par de esposas metálicas.

—Manos —dijo con brusquedad.

Severus obedeció. Las esposas se cerraron alrededor de sus muñecas.

—¿Qué está sucediendo? —Rowle preguntó a través de la pared.

—Está siendo transferido a otra ala —dijo el Auror.

Había varias cosas mal en eso. Uno, Severus habría esperado que el Auror le dijera a Rowle que se callara, o que no respondiera en absoluto; una respuesta cortés parecía fuera de lugar. Segundo, ¿por qué lo estaban transfiriendo? Nunca había oído hablar de ningún traslado de prisioneros dentro de Azkaban y no había causado ningún problema. Y tres, el propio Auror tenía algo extraño en su postura. La forma en que se movía, la forma en que sostenía la cabeza... estaba impregnada de una especie de vacilación que no tenía una fuente visible.

Severus fue entrenado para distinguir detalles sutiles y formular hipótesis inmediatas. Su conclusión: el Auror era alguien bajo el régimen multijugos, y Severus estaba a punto de ser sacado clandestinamente de la prisión o a punto de ser asesinado. Estaba apostando más por el asesinato.

—¿Transferido? —dijo Rowle—. ¡No, no puedes hacer eso! ¡No me dejes solo aquí!

—¡Cierra la boca! —ladró el Auror.

Agarró a Severus por el hombro y lo impulsó hacia adelante.

—Coopera, Snape. No hagas que te aturda.

Severus siguió el ejemplo de su captor, preguntándose si sería mejor morir hoy, en lugar de una lenta degradación durante años más oscuros. Pero quizás... quizás no era la muerte lo que le esperaba. Quizás er la libertad. Una esperanza tan pequeña. No podía permitirse el lujo de aferrarse a ello. No, tenía que asumir que quienquiera que hubiera robado la cara del Auror tenía la intención de ejecutarlo.

La mano en su hombro no vaciló. Fue firme, guiándolo por el pasillo y subiendo las escaleras de caracol. Por ahora, Severus no se resistió.

Subieron una serie de escalones empinados y salieron a una pequeña habitación. Se suponía que debía contar con dos Aurores en todo momento, pero en este momento, solo había un Auror aquí, y estaba boca abajo en el suelo, todavía respirando, lo que le dijo a Severus que el falso Auror no era un Mortífago disfrazado.

—Sigue moviéndote —dijo el falso Auror, empujando a Severus hacia adelante.

Mantuvo su varita fuera de su alcance, por lo que había sido entrenado y era razonablemente competente. El palo de madera era completamente negro y nada llamativo, y no daba ninguna pista sobre la verdadera identidad del hombre. Por supuesto, podría haber sido bajo un hechizo. Eso es ciertamente lo que Severus habría hecho.

—Si vas a matarme, ¿podrías hacerlo ahora y cortar el suspenso?

—No estoy aquí para matarte. Esta es una operación de rescate.

Libertad. La mera perspectiva de eso envió un escalofrío por la columna de Severus. Apretó los dientes. Permitirse demasiadas esperanzas y demasiado rápido sólo le llevaría a cometer errores.

—¿Y cómo piensas lograr esto? Hay dos puntos de control más adelante, y la única manera de salir de esta isla maldita es en barco.

—Fácil de hacer —dijo el Auror.

Una respuesta tan fanfarrona tenía que venir de un Gryffindor.

Subieron otro tramo de escaleras y luego recorrieron un largo pasillo hasta llegar a otra habitación. Éste tenía dos Aurores dentro, ajenos al destino de su colega. Ambos miraron a Severus.

—¿Por qué lo transfieren? —dijo el más alto de los dos, sus brillantes ojos marrones intentando perforar un agujero directamente en el cráneo de Severus—. Si me preguntas, él estaba bien donde estaba. Las manchas de mierda como él no necesitan un tratamiento especial.

Su Auror se encogió de hombros.

—Sólo estoy haciendo lo que me dicen. No me corresponde cuestionar mis órdenes.

El alto Auror hizo un ruido ronco y pensativo.

—¿Puedo ver los documentos otra vez? —preguntó el más pequeño.

Su Auror metió la mano en su chaqueta y sacó una pila de documentos. El pequeño Auror comenzó a mirarlos, con el ceño fruncido, mientras el Auror más alto sujetaba con fuerza su varita. La tensión aumentó a medida que pasaban los segundos. Severus deseaba tener su varita, o que al menos sus manos estuvieran libres. Odiaba sentirse así de vulnerable... e indefenso. Si estallaba una pelea, todo lo que podía hacer era quedarse allí y mirar.

—Está bien —dijo el pequeño Auror—. Todo parece en orden.

Su postura decía exactamente lo contrario, tensa y enroscada, y Severus rezó para que su Auror no se dejara engañar, para que viera...

... el hechizo no verbal, dirigido directamente hacia él. Su varita brilló, parándolo, y en el mismo movimiento, puso a Severus detrás de él, protegiéndolo con su cuerpo más alto y grande. Uno de los dos Aurores maldijo. Se intercambiaron más hechizos, chisporroteando y crepitando en el aire mientras el olor distintivo del fuego de hechizo llenaba la habitación.

Y luego, silencio.

Severus se asomó detrás del hombro de su protector. Los dos Aurores yacían atónitos en el suelo. Su Auror resultó ileso. Quienquiera que fueran, eran malos falsificando papeleo, pero muy hábiles en el combate.

Desafortunadamente, uno de los dos Aurores había tenido tiempo de activar la alarma, y ​​momentos después, un fuerte lamento sonó, resonando con fuerza en sus oídos. Las protecciones se levantaron, las puertas se cerraron con estrépito y Azkaban quedó sellado más fuerte que el cinturón de castidad de una doncella de sangre pura.

—Fácil de hacer, ¿no? —Severus gritó por encima del ruido de la alarma.

—Ligero cambio de plan. Retrocede.

El falso Auror lo empujó contra la pared y apuntó su varita al techo. Severus lo agarró del hombro.

—No...

—¡Bombarda Máxima!

Oh, sí, increíblemente imprudente. Severus tendría suerte si este «rescate» no lo matara a él. El rugido de la explosión reemplazó al sonido de la alarma, y ​​el techo se derrumbó bajo la fuerza del hechizo mientras la deflagración lanzaba grandes trozos de piedra en todas direcciones. Los proyectiles rebotaron en el Protego lanzado por el Auror.

Fue fuerte. Severus rozó sus manos atadas contra el borde de la barrera azul, extendiendo la mano para sentir la magia. El aura mágica de cada uno tenía una sensación particular, y aunque Severus no suscribía esas extravagantes teorías que afirmaban que toda la personalidad de una persona podía ser deducida por la sensación de su magia, todavía opinaba que se podía aprender mucho de ese único factor.

La magia de Voldemort se había sentido como alquitrán, una mancha negra que se pegaba, se extendía y corrompía, filtrándose en los poros, manchando todo lo que tocaba. El de Dumbledore había sido similar a un manto pesado, suave como la seda, pero con mucho peso cuando se posaba sobre ti. A veces había sido reconfortante y otras, francamente asfixiante. En cuanto a Severus, le habían dicho que su propia magia se sentía como el filo de una espada. «Un bisturí que está a punto de salvarme la vida o abrirme», había dicho Potter una vez.

Severus buscó la magia de su posible rescatador y encontró...

Luz del sol.

La luz del sol brillante, dorada y cálida, ondeando en la punta de sus dedos, aquí, en la habitación polvorienta. La luz del sol asomándose a través del gris de Azkaban, la luz del sol como un bálsamo en su piel, la luz del sol calentando su alma.

Había sentido una magia como esta antes. Algunas personas que conocía tenían auras cálidas y reconfortantes (lo había visto en un buen número de sus estudiantes, especialmente en Hufflepuffs), pero solo una persona había exhibido este tipo de... resplandor dorado.

La imprudencia.

La confianza.

El plan absolutamente sin refinar.

Podría ser...

¿Pero qué haría ella aquí? ¿Por qué vendría ahora?

—Está bien, espera —dijo Potter (?), y ella lo agarró, envolviendo su brazo alrededor de su torso mientras lo presionaba contra su forma mucho más grande y alta, y luego se fueron.

Volaron por el aire mientras Severus se aferraba a la túnica de Potter, completamente sorprendido por el giro de los acontecimientos. Y aún así, si se trataba de Potter, tenía sentido. Ella siempre había sido capaz de realizar las hazañas mágicas más impresionantes en los momentos más oportunos.

Que ella volara, justo cuando más lo necesitaban, cuando no había otra forma de escapar... sí, Severus lo habría esperado de ella.

En los últimos años, el vuelo sin apoyo había sido prerrogativa exclusiva de él y del Señor Oscuro. Nadie más había logrado acercarse a él. Y ahora, Potter estaba volando, y ella lo estaba llevando con ella, y mientras en el suelo había estado pesada y sin gracia, aquí brillaba, atravesando la abertura en el techo y por encima de las paredes de Azkaban con una elegante agilidad, como si hubiera nacido en el aire y luego se hubiera visto obligada a caminar sobre el suelo, con las alas cortadas por manos crueles.

Ella también era imprudente en su vuelo, corriendo más alto de lo necesario, volando más rápido de lo aconsejable, pero Severus confiaba en ella (y eso no le sorprendió al descubrir que así era). Mientras ella giraba en el aire, él inspeccionó la prisión debajo de ellos (gris, gris, gris) y miró hacia el cielo, donde el sol se asomaba entre las nubes. Se sentía como poesía que un delgado rayo de sol cayera sobre su rostro en ese mismo momento, y los labios de Severus se torcieron en una casi sonrisa.

Potter cambió su agarre sobre él, enganchando una de sus enormes manos debajo de su muslo. Tenía que haber elegido al Auror más alto y grande que existía. Severus no era un hombre pequeño de ninguna manera, pero era diminuto cuando estaba al lado de ella. Eso funcionó a su favor en ese momento, y Potter no tuvo ningún problema en cargarlo.

Su mirada se desvió hacia el horizonte. El mar se extendía kilómetros y kilómetros, una amarga extensión de aguas ininterrumpidas y agitadas.

—Espero que no estés pensando en volar así hacia el continente —dijo.

Completó su giro y los hizo volar hacia abajo, en dirección al muelle. Estaba desierto. El barco que debió haber utilizado para llegar hasta aquí no estaba a la vista: cuando se daba la alarma, cualquier barco atracado se hundiría bajo las aguas y permanecería inaccesible hasta que las protecciones se reiniciaran.

Sus pies tocaron las tablas de madera del muelle. Potter agitó su varita y sus esposas se abrieron. Los arrojó al suelo y flexionó las manos.

—¿Ahora qué?

Potter caminó hasta el borde del muelle y agarró el aire. Tiró y la puerta de un coche apareció del vacío. El resto del vehículo permaneció invisible, pero por la posición de la puerta, Severus pudo adivinar que estaba flotando en el aire, silenciosamente. Potter lo miró con impaciencia. Severus se sacudió la sorpresa y se apresuró a entrar al auto.

El asiento trasero era de cuero desgastado y olía ligeramente a moho. Potter entró detrás de él y cerró la puerta de golpe, las bisagras chirriaron abominablemente fuerte.

—¡Vámonos! —le dijo al conductor, que los estaba mirando por el espejo retrovisor: rostro redondo, joven, mechones de cabello castaño pegados a la frente. Severus no los reconoció, pero era Weasley o Granger bajo Multijugos. Nadie más estaría dispuesto a acompañar a Potter en un esfuerzo tan imprudente.

El coche se tambaleó y luego salió disparado hacia adelante. El repentino estallido de velocidad empujó a Severus hacia el asiento. Él gruñó. El coche podía parecer tan viejo como él, pero parecía capaz de mostrar la celeridad necesaria. Esperaba que no se desintegrara en el aire sobre las olas.

Potter se acercó a él, con su varita apuntando hacia él. Consideró quitárselo. Lanzarse hacia ella, golpearle con dos dedos el hueco de su garganta y arrebatarle el arma de la mano a la suya: toda la secuencia de eventos pasó por su mente, su mente surgió por reflejo. Descartó la idea. Potter presumiblemente no tenía malas intenciones hacia él, considerando que ella había venido a sacarlo, y además, no estaba del todo seguro de poder lograrlo. Su cuerpo había quedado debilitado por su estancia en Azkaban, mientras que Potter era un faro de vitalidad rebosante.

—Por favor, descubre tu brazo izquierdo —dijo.

¿Por qué quería ver eso? Su vergüenza todavía estaba grabada en su piel.

—No tenemos mucho tiempo —añadió, notando su vacilación—. Te lo explicaré mientras trabajo. Por favor.

Miró ese rostro corpulento, esos ojos marrones, y vio el espíritu obstinado y ardiente de Potter. Con un gemido resignado, se subió la manga izquierda, permitiéndole ver la Marca. Ella se inclinó, pero apuntó la punta de su varita más arriba, a la parte superior de su brazo. Ella murmuró un hechizo desconocido y él sintió que algo tiraba de su interior, una extraña sacudida de energía en su brazo.

—No te lo dijeron, pero cada Mortífago que enviaron a Azkaban estaba marcado con un hechizo de rastreo. Necesito sacarlo o podrán localizarte sin importar dónde te escondamos.

La punta de su varita presionó la parte superior de su brazo y una sensación de ardor se extendió bajo su piel. ¿Sacarlo? ¿Qué tipo de hechizo fue?

—Va a doler —dijo, torciendo los labios—. Lo lamento.

Él asintió.

—Hazlo.

Le dolió. Mucho. No era el Cruciatus de ninguna manera, pero el dolor atravesó su carne, palpitando en ondas concentradas que irradiaban por todo su brazo. Se sentía como si Potter estuviera tirando de sus huesos. Apretó los dientes y soportó la agonía.

La tensión creció y creció, hasta que casi esperó ver su húmero sobresaliendo de su piel. Potter siguió murmurando en voz baja, encantamientos fluyendo de sus labios continuamente, y por una vez le hubiera gustado que ella enunciara en lugar de hojear el reino de lo no verbal. Pero al final, él también le confió esto, así que se sentó quieto y esperó a que terminara.

Tardaron unos diez minutos. Luego, con una última presión de la varita de Potter en su brazo y una última sílaba de su boca, una pequeña gota de luz blanca fue expulsada de su brazo. El dolor cesó de inmediato. Potter se alejó, la canica de luz capturada en el extremo de su varita. Se bajó la manga y se reclinó contra el asiento, sin aliento y el sudor corriendo por su frente.

—¿Puedes abrir la ventana? —preguntó Potter.

Severus pensó que se estaba dirigiendo a Granger/Weasley (?), pero no se movieron. La ventana se abrió de todos modos, aparentemente por sí sola. Potter estiró su brazo afuera y agitó su varita, dejando caer la gota de luz en el abismo acuoso de abajo.

—Gracias —dijo—. Puedes cerrarlo.

El coche se tambaleaba de izquierda a derecha. La ventana se cerró. Severus llegó a otra conclusión.

—Oh, mierda, debería habértelo dicho antes —dijo Potter—. Soy yo. Uh, soy Harrie.

—Sé que eres tú, Potter —Severus miró al conductor—. Y tu fiel compañero Weasley.

Su suposición se vio confirmada cuando el conductor no protestó.

—¿Cómo supiste? —preguntó Potter.

«La luz del sol», pensó.

—Eres la única en todo el mundo mágico lo suficientemente loca como para intentar tal plan.

—Oye, funcionó, ¿no? Y no es como si fuera la primera vez que alguien escapa de Azkaban.

—Barty Crouch fue sacado de contrabando. Bellatrix y los demás escaparon solos, al igual que tu difunto padrino. Nunca antes un tercero había escapado de nadie, no tan violentamente.

—¿Preferirías haberte quedado allí? —dijo, con un tono agresivo en su voz.

—Por supuesto que no. Simplemente estoy señalando la enormidad de lo que acabas de hacer.

—No fue por capricho, Snape.

—Podrías agradecernos —dijo Weasley, rápidamente saltando en defensa de Potter—. Gracias.

Le habría agradecido que hubiera venido tres días después de su encarcelamiento. O tres meses. ¿Pero tres años? ¿Más de mil días? Mil días durante los cuales había decaído lentamente, descomponiéndose en su propia inmundicia, abandonado a pudrirse, olvidado por todos.

Olvidado por ella.

—Cualquier agradecimiento sería totalmente prematuro de mi parte en este momento. Podría volver a estar tras las rejas mañana.

—No lo harás —dijo Potter.

Era ella, te lo prometo. Lo había oído antes.

No dejaré que te metan en Azkaban, Snape. Lo prometo.

Quería confiar en ella, pero... ella le había fallado antes. Ella había roto su promesa.

—Ya veremos —dijo.

El coche siguió volando. De vez en cuando traqueteaba y se oían algunos gemidos metálicos mientras el motor chisporroteaba y volvía a funcionar con un rugido. Eso no pareció ser una preocupación ya que ni Potter ni Weasley reaccionaron a los ruidos. Severus miró por la ventana, sus ojos recorriendo la capa gris azulada del mar debajo.

Estaba libre.

Incluso si lo capturaran de nuevo, lo enjaularan de nuevo, ahora era libre, y ese seguía siendo el regalo más grande que alguien le había dado jamás.

Una rápida lluvia cayó sobre ellos. El interior del coche sonó como un tambor durante cinco minutos, la lluvia golpeaba las ventanillas con violencia. El repentino descenso de la temperatura hizo que el cristal se empañara. Salieron volando de la sombra de la nube con bastante rapidez. Potter le había lanzado un hechizo de Calentamiento, y su magia lo envolvió en calidez, más luz del sol acariciando su piel.

Ella no dijo nada. Su mirada vagó desde el mar, hacia Weasley, hacia él, aunque sus ojos nunca se encontraron. El silencio se hizo espeso y pesado sobre los tres.

Algún tiempo después, el efecto del multijugos desapareció. Potter sacó unos lentes de su bolsillo y se los puso. Ella no había cambiado mucho en tres años. Todavía tenía una gracia ágil y emanaba una especie de conciencia constante, como un gato dormido, aparentemente relajado pero listo para saltar y desenvainar sus garras en cualquier momento. Su rostro se había vuelto un poco más afilado y sus pecas eran más numerosas y pronunciadas. Su cabello era un tono más claro, los rizos caían sobre sus hombros de color marrón oscuro en lugar del negro como la tinta que recordaba. Claramente ella había pasado su tiempo bajo el sol, mientras él languidecía en la oscuridad.

El gran uniforme de Auror que presumiblemente había robado se hundió en su pequeño cuerpo. Todavía revelaba algunas de sus curvas mientras se movía. Se preguntó si alguien tenía el privilegio de tocar esas curvas, si las manos de alguien habían trazado sus senos, si la lengua de alguien había lamido sus pezones. Oficialmente, Potter ni siquiera estaba saliendo. El Profeta habría informado de cualquier enredo romántico suyo. Se había escrito un artículo sobre ella y Draco hace un año, especulando sobre una posible relación después de que Potter aparentemente había visitado la Mansión Malfoy dos veces en una semana, pero Severus sabía con certeza que Draco era gay y todavía estaba en el clóset.

—Llegando a tierra —dijo Weasley, mientras el auto emitía otro chirrido.

Su Multijugos también se había desvanecido. También tenía más pecas. Severus tuvo una visión de Potter y Weasley tumbados juntos al sol, sonriéndose el uno al otro, con las manos vagando. Los celos se cuajaron en sus entrañas.

Sin embargo, ¿qué derecho tenía él sobre Potter? Ninguno. Esta mujer hermosa y radiante no era para él.

El coche descendió. Weasley cambió de marcha, inclinándose hacia adelante. Sobrevolaron una playa y giraron a la izquierda, siguiendo un rato la costa desolada, hasta dirigirse hacia el interior. Apareció a la vista una extensión de denso bosque, formando un tapiz de variados tonos verdes. El coche descendió más, casi rozando las ramas de los imponentes pinos.

—Cuidado —le dijo Weasley al auto.

Lo habían rescatado con un auto sensible que no debería haber existido en absoluto. Y había funcionado. Severus estaba tan impresionado como enojado. ¡Malditos Gryffindors con su atrevida imprudencia!

Entre los árboles apareció un sinuoso camino de tierra. El coche perdió más altura, luego se posó en el suelo con una sacudida y se detuvo. Inmediatamente, sus puertas se abrieron de golpe. El asiento del auto tembló debajo de Severus, quien supuso que estaba a punto de ser expulsado de allí a menos que abandonara rápidamente su lugar. Cumplió la amenaza silenciosa, saliendo del vehículo. Potter también lo hizo, del mismo lado que él.

La vio inclinarse hacia Weasley mientras estaba cerca de la ventana del conductor.

—Intentaré ser rápido —decía Weasley—, pero realmente no sé qué querrá ella de mí.

—Está bien. Sólo mantente a salvo.

—Oh, puedo manejar el bosque. Eso no es lo que me preocupa.

La mirada de Weasley se posó en él.

—¿Estás segura de que estarás bien con él? —dijo, y si bien no fue exactamente sospecha lo que infundió su tono, ciertamente había una falta de confianza allí.

Severus no podía culparlo. No habría confiado en sí mismo, un conocido agente triple, y definitivamente no después de tres años en Azkaban.

—Estaremos bien —respondió Potter.

Parecía que confiaba en él. Chica absurda.

—Está bien —dijo Weasley.

Potter extendió la mano para darle un apretón. Se sonrieron el uno al otro. El coche tembló y el motor emitió un fuerte rugido.

—¡Sí, sí, nos vamos! —dijo Weasley.

El coche voló y rápidamente dejó atrás la línea de árboles. Se volvió invisible nuevamente, su contorno se volvió borroso por un segundo y desapareció al siguiente, dejando solo el cielo azul.

Potter lo miró y él miró a Potter.

El bosque estaba lleno de cantos de pájaros y el movimiento de las hojas. Una suave brisa soplaba desde el mar, trayendo el aroma del humus terroso a sus fosas nasales, mientras la luz del sol entraba a raudales a través del dosel, arrojando charcos de brillo ardiente e incandescente sobre el suelo del bosque.

Estaba de regreso en suelo británico. De vuelta a casa.

Estaba solo con Potter.

Sus gafas le enviaron un destello de luz mientras inclinaba la cabeza. Los ojos verdes la miraron fijamente, tan verdes como el manto del bosque bajo la luz del verano, un tinte rico y verde que era exclusivamente suyo. Había olvidado muchas cosas durante su cautiverio, pero nunca podría olvidar sus ojos. Serían lo último que permanecería en su mente mientras agonizaba. El último pensamiento consciente que jamás tendría.

Los ojos de Harrie Potter.

—Por aquí —dijo.

Ella le dio la espalda y emprendió el camino. Él la siguió.

—¿A Weasley le preocupa que te ataque? —él dijo.

—Él no te conoce como yo.

—¿Crees que me conoces, Potter?

—Sí —ella lo miró—. Sí.

Quería negarla por principio. No pudo. Ella tenía razón. Él no la atacaría. Era mucho más probable que se sacrificara por ella. Lo haría, incluso después de tres años en Azkaban, incluso después de que ella lo hubiera abandonado. Se pondría en el camino de un Avada por ella.

Y ella lo sabía.

Siguieron caminando unos minutos hasta que llegaron a un claro. La hierba suave se extendía en una alfombra verde y exuberante, el espacio salpicado de coloridos arbustos de brezo, manchas de rosa y púrpura que emanaban un aroma dulce, embriagador y parecido a la miel. Pequeñas flores blancas florecían por todo el claro, y Severus pensó en las estrellas que salpicaban el cielo nocturno.

—Hay una cabaña en el otro extremo del claro —dijo Potter—. Es acogedor, es su hogar y es donde usted se hospedará.

En el momento en que terminó de impartir esa información, apareció ante sus ojos. Una casa de una sola planta, con paredes de piedra blanca y techo de paja, con hiedra enroscada alrededor de su fachada desgastada por la intemperie.

—Tú eres el Guardián del Secreto, lo supongo.

—En realidad, los tres lo somos.

Acogedor y hogareño, había dicho Potter, y Severus encontró que esa afirmación era perfectamente precisa. Un olor agradable lo recibió cuando entró, algo fresco y floral. Su mirada recorrió las paredes de color crema y los cuadros de escenas pastorales colgados a lo largo del pasillo. Bajo sus pies había una gruesa alfombra beige.

La casa obviamente estaba habitada, con un desorden desordenado de varios objetos tirados por ahí, tanto en el pasillo como en lo que podía ver de la sala de estar. Una escoba apoyada cerca de la entrada, ropa tirada descuidadamente sobre el refresco, una taza de café medio llena dejada sobre la mesa, dos libros abandonados allí también, uno boca abajo sobre el sofá, abierto, y el otro sobre la mesa, cerrado, con un marcador rosa brillante encajado entre sus páginas.

Eso no fue todo de Potter. Alguien más compartía la casa con ella. ¿Estaban Potter y Weasley juntos? ¿Se había cansado Weasley de Granger y había pasado a la Elegida? Severus habría imaginado que eso habría creado una ruptura entre las dos chicas —mujeres— pero su amistad parecía haber resistido esto, si Granger también fuera la Guardiana Secreta.

Severus siguió a Potter más allá de una cocina y por el pasillo. Giraron a la izquierda. Ella le abrió una puerta.

—Tu habitación. Hay un baño adyacente. Te dejaré ubicarte.

Sus ojos se detuvieron en su rostro. Parecía como si quisiera hacerle preguntas. Él también tenía preguntas para ella, pero en ese momento, la perspectiva de tomar una ducha caliente arrasó con el resto de sus pensamientos. Él gruñó en reconocimiento y entró.

Apenas miró la habitación y se dirigió al baño. El espacio había sido limpiado recientemente; los azulejos de cerámica que recubrían las paredes brillaban y el lavabo de mármol brillaba bajo la luz. Severus se quitó la ropa y entró en la extravagante ducha, lo suficientemente grande como para que cuatro personas estuvieran allí a la vez. Un amplio banco delimitaba la mitad trasera, mientras que en un estante superior había una multitud de productos, botellas y ollas de diversas formas y tamaños.

Severus empujó el agua. Inmediatamente hubo un calor abrasador, fuertes chorros cayeron sobre su cabeza y espalda.

Fue una bendición.

Estuvo allí durante diez buenos minutos, absorbiendo el momento. También había olvidado cómo se sentía una ducha caliente. Nunca los había apreciado lo suficiente. Los había dado por sentado todas y cada una de las veces, y ahora ese simple placer lo sorprendía.

Finalmente, tomó una botella al azar. Era un champú con aroma a fresa, y se formó un charco resbaladizo y de color rosa claro cuando exprimió un poco en su palma, motas de brillo dorado nadando entre el líquido. ¿Por qué había tanto brillo en esta casa? ¿A Potter le gustaba la brillantina? No podía recordar que alguna vez ella hubiera usado algo en Hogwarts... y no habría olvidado tal detalle. No sobre ella.

Se frotó todo el cuerpo hasta que su piel estuvo rosada y en carne viva, luego se aplicó el champú en la barba y el cabello. El agua corría negra, arremolinándose por el desagüe, arrastrando partículas de suciedad. Enjuagó todo y usó más champú para una segunda ronda de limpieza. Esta vez el agua era más marrón que negra. Dos rondas más, un fregado vigoroso ayudado por un hechizo, y finalmente estuvo limpio.

Subió la temperatura del agua, cerró los ojos y contuvo la respiración mientras ofrecía su rostro a los chorros. El agua caliente lo limpió. Esperó hasta que casi le dolió y luego se movió para dejar que el agua cayera por su espalda.

Había pasado una hora cuando salió de la ducha. Encontró una navaja de afeitar en el tocador junto al lavabo y supo que la habían dejado específicamente para él. Potter había planeado con anticipación. Ella había venido para sacarlo de Azkaban, y lo estaba escondiendo en una cabaña en algún lugar frente a la costa, protegida por un hechizo Fidelius, una cabaña donde ella no amaba sola, y donde ahora Severus también viviría.

Se afeitó la barba por completo. Su cabello estaba irremediablemente enredado, llegando más allá de sus hombros. A los prisioneros se les concedía un corte de pelo anual, y habían pasado algunos meses desde el último. Hurgando, encontró un peine y unas tijeras. Lograr que su cabello se portara bien fue una lucha, hasta que encontró una botella de Smooth Detangler de Wanda. Olía a fresas, pero funcionó muy bien y en poco tiempo tuvo el cabello liso y brillante. Se quitó unos buenos ocho centímetros, dejando que su cabello rozara justo por encima de sus hombros.

Contemplándose en el espejo, se burló de su reflejo. Tenía un aspecto terrible. Cara pálida, bolsas oscuras bajo los ojos, líneas marcadas alrededor de la boca: todo se combinaba para hacerle parecer diez años mayor de lo que realmente era. Nadie habría pensado que tendría cuarenta y un años. Incluso tenía tenues rayas grises comenzando en sus sienes.

Pero estaba limpio y eso era lo único que debería importar por ahora. De hecho, se sintió humano otra vez.

Salió del baño con una toalla alrededor de su cintura. Potter entró a la habitación al mismo tiempo, sin tocar. Se había quitado el uniforme de Auror que le habían prestado y ahora llevaba un vestido amarillo de verano. Ella sostenía una bandeja sobre la cual reposaba una comida tan deliciosa que inmediatamente se le hizo la boca agua. Podía ver una rebanada gigante de tortilla con patatas fritas y cebolla a un lado, junto con tostadas con mantequilla y una ensalada de coliflor glaseada con miel. En un rincón, junto a un vaso frío de zumo de calabaza, había un puñado de moras frescas.

—Pensé que tendrías hambre —dijo.

Su voz era un poco tensa. Ella también estaba mirando. ¿En su... torso? No, en absoluto de él. Su mirada se fijó en su rostro y permaneció allí. Apretó los dientes. Sabía que no era ninguna belleza. No necesitaba que la mujer más bonita que conocía lo mirara así, con lástima. Porque ¿qué más podría haber en esos ojos verdes? Era lástima y tristeza... maldita tristeza por el desastre de un hombre que estaba frente a ella.

—Qué amable —rechinó.

Ella parpadeó y su mirada se desvió de él. Sus pasos la llevaron a la mesa, donde depositó la bandeja. Ella lo miró de nuevo, en diagonal, como si estuviera en tal estado que ni siquiera pudiera soportar contemplarlo por completo.

—Espero que te gusten los arándanos. No estaba segura...

—¿Qué crees que comí en Azkaban, Potter?

Su voz salió tan áspera que lo sorprendió, aunque no lo suficiente como para controlarse. Quería seguir enojado. Tenía derecho a seguir enojado.

—Por supuesto que me gustarán los arándanos. Serán las primeras frutas frescas que probaré en años.

—Lo siento —dijo en voz baja.

—Lo sientes —repitió, demasiado duro otra vez.

—Por tardar tanto en sacarte.

Él avanzó hacia ella. Dos pasos rápidos y la estaba apretujando contra la mesa, tan cerca que podía sentir el calor de su cuerpo.

—Tres años. ¡Tres años, Potter! ¡Te olvidaste de mí! Seguiste viviendo tu vida, asistiendo a galas glamorosas y interpretando a Auror, ¡y te olvidaste de mí!

Ella le lanzó una mirada feroz.

—No te olvidé. Pensé en ti todos los días.

—Oh, ¿lo hiciste? ¿Todos los días, mientras el mundo te mimaba, te elogiaba, te saludaba? ¿Todos los días, mientras tomabas duchas calientes y usabas champú con aroma a fresa? ¿Con brillantina?

Él la estaba tocando. Tocándose, tocándose, sus cuerpos se tocaban, sus caderas presionadas contra las de ella, sus manos a cada lado de ella, agarrando la mesa, y no había querido acercarse tanto, no lo había hecho... pero ella no retrocedía. Ella no retrocedía, y la voz en su cabeza que le gritaba que diera un paso atrás y dejara de tocarla fue ahogada por el borde de una creciente ira.

—¿Qué tiene de malo la brillantina? —ella devolvió. Su mirada bajó hasta su pecho y volvió a subir—. Y sí, todos los días. Tú salvaste mi vida, Snape. La has salvado más veces que nadie. ¿Cómo podría olvidar eso? ¡Sacrificaste todo para que tuviera una oportunidad de matar a Voldemort! ¡Eres el por qué ganamos!

Sus ojos eran feroces y de un verde insoportablemente verde. Se veían así mientras ella también lo apoyó durante su juicio, mientras lo defendía ante el Wizengamot. Había querido saltar de la silla y besarla hasta dejarla sin sentido.

—No les importaba —estaba diciendo, ajena a sus pensamientos, al hecho de que él quería besarla ahora mismo—. Aún te metieron en Azkaban, después de todo... Traté de sacarte de la manera normal. De la manera legal. Supliqué a cada persona en el poder que quisiera escucharme, apelé tu caso, di entrevistas en lo cual te elogié y no cambió nada. A nadie le importó. ¡Todos querían olvidarte! Y querían que yo también te olvidara.

Su mirada ardía con ira, lo suficientemente ardiente como para reducir a cenizas a un hombre inferior. Pero no estaba dirigido a Severus, y la visión de sus iris verdes inflamados con tal emoción sólo avivó su excitación.

—Ron y Hermione estuvieron a mi lado. Me mantuvieron cuerda. Me ayudaron con el vago plan que tenía. Lo mejoraron y juntos trabajamos en él. Sí, tomó años, porque tenía que tener éxito en nuestro primer intento.

Apretó la mandíbula. Se inclinó, hasta que sus rostros quedaron separados por escasos centímetros.

—Ni siquiera me visitaste —dijo.

Iba en contra de todos sus instintos admitir tal debilidad, dejar que ella fuera consciente de su necesidad por ella, exponer una herida tan abierta. Se sintió como si abriera su pecho y le permitiera ver su corazón sangrante. Pura locura. Esto fue lo que ella le hizo.

—¡No podía!

Sus manos temblaron y luego estuvieron sobre su pecho. Presionado contra sus pectorales, pequeño y cálido.

—¿No lo entiendes? Si te hubiera visitado, si te hubiera visto en esta celda de mierda, si te hubiera visto así, me habría vuelto loca. Lo habría destrozado todo para sacarte de allí. Aquí. Habría arrasado Azkaban hasta los putos suelos.

Sus manos se flexionaron sobre su pecho, sus uñas se clavaron brevemente.

—Quería hacerlo. Hermione me convenció para que no lo hiciera. Bueno, en realidad, tuvo que aturdirme en un momento. Me puse un poco... fuera de control.

Y qué gratificante fue escuchar eso. Mirar su propia herida en carne viva, expuesta sin vergüenza. Verla así de vulnerable. Para él, para él. ¿Solo para él?

Sus dientes frontales se hundieron en sus labios.

—Me hubiera gustado verlo —dijo en un murmullo grave.

—Te lo mostraré. En un pensadero. Lo que quieras.

—Cuidado —advirtió.

Él avanzó como para besarla y, en cambio, presionó su boca contra su oreja. Ella jadeó, la ráfaga de aire caliente contra su garganta. Su cabello mojado rozó su mejilla. Quería morderla. Deja una marca en su piel. Dejar que Weasley lo vea.

Ella no se estaba alejando. Por el contrario, sus manos se deslizaron hasta sus hombros y lo agarró, acercándolo más.

¿Ella... quería esto?

¿Ella lo quería?

Imposible.

Y aún así ella no lo había abofeteado. Tampoco le estaba diciendo que retrocediera, y la tensión que sentía en su cuerpo no era la que precede a una pelea. Era una tensión anticipatoria.

Como si ella lo quisiera.

—Vete.

Salió de su boca en un gruñido acalorado.

—No —dijo ella.

Sus uñas se clavaron en sus hombros desnudos. Ella giró la cabeza para que sus labios tocaran su mejilla.

—Quiero esto.

Palabras imposibles de su parte, pero lo imposible siempre había sido su especialidad. Sobrevivir a la maldición asesina... dos veces. Haciendo que él se preocupara por ella. Venciendo a un Señor Oscuro a los diecisiete años. Sacarlo de Azkaban. Y ahora, ahora... queriéndolo.

—Ni siquiera sabes qué es «esto» —dijo, conteniéndose, con su fuerza de voluntad colgando del más mínimo hilo.

—Estás a punto de follarme en esa mesa, y quiero que lo hagas.

Mierda. Un gemido ronco salió de su boca. Él movió sus caderas crudamente contra las de ella, haciéndola sentir lo que tenía por ella.

—No he tocado a una mujer en años. Años, Potter. No tienes idea de lo que haré si mi control se rompe. Sal de aquí antes de que me vuelvas loco.

Si fuera inteligente, se iría.

Si fuera inteligente, lo echaría de esta casa.

Si fuera inteligente, olvidaría el nombre de Severus Snape y viviría su vida como si nunca lo hubiera conocido.

—No tengo miedo —dijo—. Confío en ti.

—¿Confías en mí?

Le pasó la lengua por la oreja y luego cerró los dientes alrededor del delicado lóbulo, tirando de él. Lo hizo suavemente, aunque había una verdadera tempestad de violencia creciendo bajo su piel, tan oscura y brutal como el mar alrededor de Azkaban.

—¿No tienes suficiente con el pene de Weasley? —dijo, con saña.

Necesitaba salir. Irse, antes de que pierda el control. No sería gentil. Él no sería amable. Él la devastaría.

—¿Estás tan desesperado por el mío?

Sus dientes recorrieron el costado de su garganta. Olía tan bien. Ella era suave, cálida y poderosa, y no tenía sentido que le permitiera hacer esto, tocarla así, acariciar su piel con la lengua, presionar su cuerpo contra el de ella, codiciarla.

Ella se estremeció y un pequeño sonido se le escapó. Sus manos subieron hasta su cabello, agarrando apretados puñados de él.

—Déjalo romper —gruñó.

Ella se levantó y lo besó, tan violentamente como él había imaginado besándola. Todo ese salvajismo áspero ardiendo en su sangre que anhelaba desatar en ella, lo encontró allí, en sus labios, en la lengua que ella metió en su boca, en el pequeño ruido salvaje que hizo. Ella lo deseaba y lo deseaba con todas sus fuerzas.

Obtendría todo lo que deseara.

Ella lo mordió y él le devolvió el mordisco. Ella le lamió la lengua y él le chupó el labio inferior. Ella cruzó las piernas alrededor de su cintura, él la agarró por el trasero y la levantó de la mesa.

Jadeando, ella se aferró a él. Apretó ese delicioso trasero y la llevó a la cama. La mesa no era lo suficientemente resistente para lo que tenía en mente. Nunca podría haber soportado el tipo de golpes brutales que él le daría.

Tres pasos hasta la cama, y ​​ella gimió y se estrelló contra él todo el tiempo, ondulando sus caderas, lamiéndole la mandíbula. Luego la tenía boca arriba, inmovilizada debajo de él. Agarró la parte delantera de su vestido y rasgó la tela, demasiado impaciente para desvestirla adecuadamente, demasiado excitado para tomarse su tiempo. Violencia, violencia, brotando de él, descendiendo sobre ella con malvadas garras... y obviamente a ella le encantaba, arqueándose, gimiendo, abriendo las piernas para él.

Descartó los restos del vestido en algún lugar a su derecha, luego le arrancó el sujetador, una bonita prenda de encaje en blanco y rosa. Hizo una pausa cuando su mano encontró la funda de una varita atada a su muslo derecho, conservando suficiente capacidad intelectual para saber que no podía ser descuidado allí. Ella ayudó, desabrochando el pequeño cinturón que lo mantenía en su lugar, y cuando él le quitó la funda, vio que la varita cuidadosamente acunada dentro del cuero era la Varita de Saúco.

La varita más poderosa de toda la existencia, y casualmente la estaba tirando para poder tener relaciones sexuales con su dueño.

Había un último obstáculo. Sus bragas eran mitad encaje transparente, mitad algodón liso, y eran preciosas, y luego se las quitó, rotas en dos pedazos. No le quedaba paciencia. Estaba tan tremendamente duro y tan hambriento por ella que no podía ver con claridad. Un giro de su cintura desprendió la toalla que ocultaba su erección. Potter jadeó.

Oh, sí. No era pequeño.

Y ella tomaría cada centímetro de él.

Tenía las piernas abiertas, invitándolo a entrar. Su vagina brillaba, su extensión rosada cubierta de excitación pegajosa. Estaba empapada para él. Tomó su pene en la mano, se alineó con su abertura y la empujó.

Un calor intenso y abrasador le dio la bienvenida.

Ella se apretó a su alrededor mientras él se esforzaba por conquistarla. Empujó su pene en el agarre de su coño, llenándola, empalando su pequeña y resbaladiza raja. Con la cabeza inclinada, observó cómo un centímetro tras otro desaparecía en ella, hasta que finalmente estuvo sentado hasta el fondo de su empuñadura.

Y fue la perfección.

Era mejor que todo lo que alguna vez había soñado.

Harrie Potter, inmovilizada debajo de él, llena de su pene y de él, de él, de todo suyo...

Ella gimió su nombre, sus manos arañando sus bíceps, buscando apoyo. Su sexo revoloteaba a su alrededor en pequeños espasmos, provocando un placer exquisito a lo largo de su columna.

Mierda.

Mierda, él iba a...

Absolutamente destrozarla.

Él subió sus piernas sobre sus hombros, doblándola en dos, su cuerpo colocado sobre el de ella, sus manos alrededor de sus muslos, y luego golpeó su vagina caliente. Se movió con brutales chasquidos de caderas, golpeándose contra ella con toda la influencia que la posición le permitía. Su pene se deslizó dentro y fuera de su resbaladiza vaina. Ella estaba goteando por todo su eje, emitiendo los ruidos más calientes conocidos por el hombre, gemidos irregulares, gemidos agudos y maullidos agudos, todos vibrando de deseo.

Se movía con embestidas agudas y castigadoras.

Ella lo había dejado.

Ella lo había abandonado y ahora tomaría su pene y gritaría por él.

La folló como si la odiara, abriéndose paso, obligando a su apretada vagina a ceder ante su pene. Él atravesó su rígida longitud hasta el cuello del útero, llenándola como nunca antes lo había hecho, lastimándola cuando sus caderas golpearon su trasero vuelto hacia arriba. Ella dejaría marcas de esto. Estaría dolorida durante días. Ella no sería capaz de caminar derecho.

Él no le mostró piedad.

Fue violento, salvaje, fue la cogida más salvaje de su vida.

Y claramente a ella le encantó.

Ella gimió debajo de él, temblando, arañándolo, sus uñas deslizándose por sus brazos y su espalda. Ella no podía moverse, porque él la mantenía inmovilizada, manteniendo sus piernas sobre sus hombros y su vagina abierta para él, pero no dejó de intentarlo, no dejó de retorcerse débilmente de izquierda a derecha mientras se apretaba alrededor de su pene.

—Snape... uh, uh, aaah, Snape~...

Tampoco dejó de gemir su nombre.

Ella se corrió sin previo aviso. Él acababa de enfundar su pene profundamente otra vez, y de repente ella estaba brotando a su alrededor, su cuerpo convulsionando, su vagina agarrándolo con más fuerza que nunca. Ella gritó, no su nombre, sino algunos ruidos confusos que eran completamente indescifrables. Él permaneció enterrado en ella mientras ella luchaba por alcanzar el orgasmo, sus muslos apretando su cabeza y sus manos agarrando su cabello.

—Eso es todo, Potter. Mierda, córrete en mi pene. Mierda...

Tuvo que morderse el interior de la mejilla para no correrse. No había terminado del todo con ella.

Tan pronto como ella quedó inerte, sus muslos se relajaron y un suspiro salió de su boca, él empujó sus piernas hacia la cama a cada lado de su cabeza y comenzó a moverse de nuevo. Sus caderas se movieron hacia adelante con fuerza, golpeándola. Él la miró a los ojos, al verde de ellos, y no pensó.

Él la folló, la presión aumentando en sus pelotas, el calor quemando su columna vertebral. Él estaba gruñendo, gruñendo, diciéndole que ella era suya.

—Mía. Mía. Mía.

Repitiéndolo, sin pensar, mientras hundía su pene en su resbaladiza vagina una y otra vez.

No duró mucho.

No podía durar mucho, no cuando finalmente la tenía, no cuando ella se había corrido por él, no cuando lo miraba así, con los ojos muy abiertos, brillando con asombro.

Sus rabiosas embestidas llegaron a su fin y alcanzó su punto máximo, en una abrasadora sacudida de divina dicha. Jadeando, vertió en Potter tres años de lujuria reprimida, cubriendo sus paredes internas con semen caliente. Su boca encontró el hueco de su garganta y la mordió... la mordió mientras se corría y se corría, hundiéndole los dientes, marcándola...

Su pene se contrajo por última vez dentro de ella. Él la había llenado con su semen, y su gasto se estaba escapando de ella, incluso con su pene todavía hundida en su vagina.

Una débil maldición salió de sus labios. Él soltó sus piernas y se dejó caer sobre ella, sin aliento, más satisfecho de lo que había estado en años. Cerrando los ojos, aspiró su dulce aroma. Ella emitió un pequeño gemido y se movió debajo de él para rodearlo con sus brazos. Sus labios tocaron su sien y lo besó allí, murmurando su nombre.

Se tumbó en un charco de luz solar y sintió como si hubiera regresado a casa.

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Notas:

De hecho, eso podría funcionar como un one-shot de Snarriet. ¡Pero no lo es!

Publicado en Wattpad: 18/10/2024