Notas:

Este es raro. Vivió en mi cabeza durante mucho tiempo como 'el one-shot fantasma', pero no descifré exactamente cuál era la historia hasta la semana pasada. Se mueve muy rápido, a propósito. ¡Espero que les guste!

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Las flores yacen esparcidas de nuevo.

Las dos macetas están boca abajo, tierra fresca tirada por todas partes, y hay pétalos blancos y tallos aplastados en el suelo, las secuelas de un estallido violento. La piedra de mármol gris está astillada donde una de las ollas la golpeó y está manchada de tierra.

El corazón de Harrie arde al verlo. Sus dientes rechinan juntos. ¿Por que alguien haría esto? ¿Profanar la tumba de Snape, mes tras mes? ¿Cuando sacrificó todo por su victoria, cuando murió como un héroe?

Aquí yace, al borde del Bosque Prohibido, finalmente en paz después de años de servicio y dedicación, ¿y algún imbécil cree que puede venir y hacer esto? ¿No solo una vez, sino tres veces ahora? Harrie los desollará vivos cuando descubra quiénes son.

Sacando su varita, la de saúco, no la de acebo, arregla todo, reparando las vasijas de barro, reparando la abolladura en la lápida, desvaneciendo todo rastro de suciedad hasta que el sitio vuelve a estar prístino. Ella planta las flores frescas que trajo con ella en las macetas, lanzando un suave encantamiento de crecimiento sobre ellas para que prosperen.

Arrodillándose, completa la parte final a mano, sin magia, usando un cepillo real para frotar las palabras talladas en el mármol, hasta que brillan blancas y brillantes.

Severus Tobias Snape

nacido el 9 de enero de 1960, muerto el 2 de mayo de 1998

Buenas noches, dulce príncipe

Harrie consideró muchas citas para la lápida de Snape, para finalmente decidirse por esta. Se siente bien. Duele cada vez que lo mira. También la hace sonreír, solo un poco, porque está bastante segura de que Snape se habría horrorizado ante tal expresión de sentimentalismo.

Se sienta allí frente a la tumba de Snape durante mucho tiempo, las emociones se arremolinan en su pecho.

Duelo, por la pérdida. Ira, por no poder salvarlo, por tener que verlo morir en sus brazos. Culpa y remordimiento, por comprender demasiado tarde quién era en realidad. Dolor. El dolor sobre todo, por el potencial desperdiciado, por todos los años que podría haber vivido, por otra vida truncada por Voldemort.

Dolor porque él murió por ella, y lo único que ella puede hacer para agradecerle es cuidar su tumba.

—Cumplo dieciocho hoy —le dice ella—. Así que gracias.

Ella se va, sabiendo que volverá pronto.

***

Ella regresa una semana después, a una escena de total devastación.

Las macetas han sido destrozadas, las flores destrozadas, sus pétalos arrancados metódicamente y arrojados al suelo, y la lápida que alguna vez fue prístina está manchada de suciedad.

Harrie modera su rabia y se dispone a arreglarlo todo. Una vez hecho esto, revisa sus protecciones, las que colocó alrededor del sitio de la tumba. No han sido tropezados. Ella los revisa de nuevo, minuciosamente. Nada. Están intactos, y todos le dicen lo mismo. Nadie ha estado aquí desde su última visita.

¿Cómo?

Ella se sienta.

Ella reflexiona.

Ella se va.

Cuando regresa, una hora más tarde, está bajo su capa de invisibilidad. Una de sus tres Reliquias. La varita la lleva consigo, mientras que la piedra que recuperó del suelo del bosque está en un compartimento secreto de su escritorio, en casa, en Grimmauld.

Se para a unos pasos de la tumba y espera.

Está lista para esperar mucho tiempo, si es necesario. Tiene suficiente ira en ella para durar toda la noche y el día siguiente, y trajo algunos bocadillos en sus bolsillos.

Al final, ella tiene que esperar diez minutos. Una figura se acerca en el crepúsculo, procedente del bosque.

Una figura fantasmal.

El corazón de Harrie da un vuelco en su pecho al ver esas túnicas ondulantes. Ya no son negros, sino que brillan con un azul opaco y transparente, pero aún brillan y aletean cuando la figura avanza rápidamente.

Es él.

Es él, y mira su tumba, inmóvil por solo un momento antes de tomar la olla más cercana, lanzarla en el aire y estrellarla contra la lápida.

Harrie le arranca la capa.

—¡Snape! —ella respira, luchando con emociones confusas.

Él se lanza hacia ella. Sus ojos se estrechan.

—Potter —dice, con un desdén familiar.

—¿Fuiste tú? ¿Por qué diablos harías esto? ¡Es tu propia tumba!

—Odio esas flores.

—¿Tú qué?

—¿Lirios blancos, Potter? ¿De quién fue la brillante idea?

—Mía.

—Oh, por supuesto —se burla Snape—. ¿También elegiste la cita absolutamente idiota que adorna mi lápida?

—Sí.

—¿Dulce príncipe? ¿Dulce príncipe, Potter? ¿Qué te poseyó para pensar que era una buena idea? ¿Cuándo he sido dulce?

—Es de Shakespeare —dice Harrie aturdida.

No puede creer que esté hablando con Snape. No puede creer que estén discutiendo (no, en realidad, que ella pueda creer).

—¡Lo sé muy bien, Potter!

Sus dientes chocan juntos. Ella mira al fantasma de Snape, escupe sus siguientes palabras.

—Sabes qué, ya que sabías que había una alta probabilidad de que murieras, deberías haber dejado instrucciones para tu funeral, ¿qué tal eso? Tal vez entonces no estarías aquí para quejarte de que todo está fallando con tus normas!

—¡No dejé instrucciones porque no me importaba! Debiste haber quemado mi cuerpo allí mismo en la cabaña y terminar con eso.

—Eso no es lo que te mereces —dice, con la garganta casi demasiado apretada para hablar ahora.

—No te correspondía a ti decidir.

Agarra la segunda olla...

—¡Detente! —ella grita.

...y lo estrella contra el suelo, la tierra fresca se derrama por todas partes.

—Es mi propia jodida tumba. Haré lo que quiera.

—¡Bien! —dice, y se aparece.

Se encuentra sola en la cocina de Grimmauld Place, con lágrimas en los ojos y no está segura si son de rabia o de dolor.

***

Ella visita la tumba nuevamente la próxima semana.

Limpia el desorden, repara las macetas, guarda una y llena la otra con la planta que trajo. Lo coloca frente a la tumba, las largas hojas verdes ocultan más o menos la cita.

Se queda allí, escuchando el silbido del viento y el crujido de los árboles. Crepúsculo desciende, proyectando sombras sobre la tumba.

Aparece después de que el sol se ha puesto, un faro azul brillante en la oscuridad.

—Ajenjo —dice, con una mirada a la planta.

—¿Es adecuado?

—No tengo sentimientos al respecto de ninguna manera.

No intercambian más palabras ese día.

***

Vuelve el próximo viernes. La tumba está tal como ella la dejó, el ajenjo crece felizmente en su maceta.

Snape aparece después del atardecer y le frunce el ceño.

—¿Qué haces todavía aquí, Potter? Ya te despediste. Es hora de seguir adelante.

—¿Por qué sigues aquí? —ella responde—. ¿No deberías irte al más allá?

Él no responde.

—Los fantasmas se quedan porque tienen asuntos pendientes —dice ella—. Por miedo, culpa, arrepentimiento o apego manifiesto al mundo material.

—¿Citándome mi propio material, Potter?

—Fue una clase fascinante. Entonces, ¿cuál es? ¿Qué te impide seguir adelante?

—No lo sé.

—¿Qué es lo último que recuerdas?

Él la mira.

—Tus ojos —dice.

Y luego, antes de que ella pueda responder, él desaparece.

***

Él no está aquí la próxima vez.

Harrie limpia la lápida, quitando el polvo del mármol y quitando las dos hojas pegadas a ella. El ajenjo está prosperando, luciendo todo verde y vibrante. Le da un pequeño empujón con otro encantamiento de crecimiento, pensando que le pedirá consejo a Neville.

—Sé una buena plantita —le dice al ajenjo.

***

Ella no puede estar aquí el próximo viernes. Está ocupada persiguiendo a uno de los últimos Mortífagos que todavía están vivos y no tras las rejas, y les toma a ella y a su equipo toda la noche hasta que finalmente lo acorralan y lo apresan.

Después, está hecha polvo, los músculos doloridos por correr y lanzar hechizos, y todo lo que quiere es un baño caliente y su cama.

Ella piensa en enviar a su Patronus para decirle a Snape, pero finalmente no lo hace. Probablemente ni siquiera esté allí. No le importa si ella aparece o no.

Se prepara un baño, se queda dormida allí, se despierta a la mañana siguiente, fría y sola.

***

—Esperaba que hubieras terminado con estas visitas tontas —dice, la próxima semana a modo de saludo.

—Estuve ocupada la semana pasada. Atrapamos a Rowle.

—Atrapamos —repite, y Harrie elige tomarlo como una pregunta.

—Mi equipo. Soy un Auror. Quiero decir, no oficialmente, todavía tengo casi todo el entrenamiento por hacer y las pruebas por pasar, pero soy tan buena como uno.

—¿Eres consciente de que hay otras cosas en la vida además de derrotar a los magos oscuros?

—Soy buena en eso —dice, encogiéndose de hombros—. De todos modos, ¿qué estás haciendo cuando no estás aquí y criticas mis elecciones de vida?

—Deambulo.

—¿En el bosque?

—Sí.

—¿Cualquier cosa interesante?

—No.

—Podrías volver a la enseñanza —sugiere.

Da una risa amarga.

—¿Qué te dio la impresión de que disfruté enseñando, Potter

—¿Pero no te aburres?

—Es mucho más preferible que cualquier otra cosa —dice, sonando como su yo habitual (aburrido).

—¿Alguien sabe que eres un fantasma?

—Supongo que ya se lo has contado a todos tus amigos.

—... No lo he hecho.

Eso le da una mirada desconcertada.

—¿Por qué no?

Ella se encoge de hombros.

—Pensé que tal vez no lo apreciarías.

Él no dice nada.

—¿Puedo decirles?

—Haz lo que quieras, Potter.

***

Ella le dice a Hermione.

Están en el salón de Grimmauld Place, Hermione vino después del trabajo y Harrie acaba de darle la noticia.

—Snape es un fantasma.

Hermione la mira boquiabierta, se recupera rápidamente.

—Tiene sentido —dice ella—. Dada la forma en que murió... mucho remordimiento y culpa allí... ¿Está en la Cabaña?

—Se pasea por su tumba y el bosque. Hablamos, a veces. Él es... todavía es tan Snape. La mitad del tiempo estoy convencida de que lo estoy molestando, y la otra mitad no tengo idea de lo que está pensando.

—¿Pero te gusta hablar con él?

—Sí.

—Entonces es una buena manera de procesar tu dolor —dice Hermione, sonriendo—. Y también podría ayudarlo. Tal vez algo que usted diga lo ayude a seguir adelante.

Harrie solo puede esperar.

—Tengo noticias propias —le dice Hermione, un poco más tarde, y por la chispa en sus ojos, Harrie espera algo bueno.

Ella no está decepcionada.

—¡Creo que Ron me va a proponer matrimonio!

Harrie sonríe y se regocija con su amiga.

***

La vida continua.

Ron le propone matrimonio a Hermione, quien llora cuando dice que sí, Harrie consigue un ascenso en el trabajo, acaba con una red de contrabandistas que trafican con artefactos malditos, Ginny es reclutada por las Arpías, los gemelos lanzan una nueva línea de artículos de broma, Charlie se separa con su novio, Percy consigue un novio y tiene que soportar algunas burlas leves de sus hermanos.

Y todos los viernes, Harrie visita a Snape.

Él siempre está ahí. A veces hablan, a veces no.

Cuando hablan, los temas varían ampliamente. Las cosas intrascendentes, el pasado, el sentido de la vida. Ellos también tienen argumentos. Por supuesto que lo hacen. Ella es Harrie y él es Snape, ¿cómo no iban a discutir?

Discuten mucho.

A veces es de buen carácter, y Harrie se da cuenta de que ambos lo disfrutan.

A veces es duro y enojado, y luego, o Harrie deja de hablar y retrocede a un tema más seguro, o Snape se va en medio de la discusión, de una maldita oración, desapareciendo entre un segundo y el siguiente.

Harrie generalmente se disculpa la próxima vez cuando se trata de eso.

Snape nunca lo hace.

***

—¿Sigues siendo Auror, Potter?

—Sí. ¿Por qué, crees que voy a renunciar en algún momento?

—Parece que no has dormido en días.

Harrie casi podría confundirlo con preocupación, si no viniera de Snape, y dijo en el tono de alguien que señala un defecto grave de su carácter.

—Estoy en un gran caso en este momento. Las cosas se ralentizarán una vez que se resuelva.

—Mmm.

***

Las cosas no se ralentizan. No durante los próximos dos años, ya que Harrie está constantemente inundada de trabajo, hasta las cejas en situaciones peligrosas. Se pierde algunos viernes, envía su Patronus cada vez que lo hace, aparece los sábados cuando eso sucede.

—¿Por qué insistes en esto? —le pregunta una vez.

—¿Visitándote?

—Sí.

—Me gustan nuestras conversaciones. ¿No te gustan nuestras conversaciones?

—Son tolerables.

Harrie sonríe.

—¿Empiezo a enamorarme de usted, profesor?

—No me llames así —dice, con una mueca de dolor—. No he sido tu profesor por años.

—¿Severus?

La mirada que recibe podría ser mortal.

—Snape —corrige ella.

—Potter —responde.

Y eso es todo, de verdad.

***

—Morirás en los próximos cinco años a este ritmo, Potter.

—No lo haré.

—Es la sexta lesión que sufres en un año.

—No me di cuenta de que llevabas la cuenta —dice, flexionando los dedos de su brazo vendado.

—¿Te estás enfrentando deliberadamente de cara a los hechizos enemigos? ¿Estás tocando artefactos malditos sin revisarlos primero? ¿Te crees inmortal, Potter? Te aseguro que no lo eres, y a este paso te unirás a mí pronto.

—Podemos pasar el rato para siempre. Me mostrarás los mejores lugares en el bosque.

—Como si te convertieras en un fantasma —dice, con más amargura de lo que ella espera—. Irías directamente al cielo, si es que existe tal cosa.

—No lo sé. Tengo algunos arrepentimientos. Algunas cosas que aún tengo que hacer también.

Ella tararea, mira hacia el cielo.

—Quiero enamorarme. Todavía no lo he hecho.

—Eres joven. Date tiempo.

—¿Has estado enamorado? —pregunta, sabiendo que está tocando un tema delicado.

—Pensé que lo estaba.

—¿Con mi madre?

—Sí.

Deja pasar un tiempo antes de hacer la siguiente pregunta.

—¿Y qué piensas ahora?

—Que ella era la luz más brillante en mi vida en ese momento, y que lo confundí con el amor romántico.

—Tal vez necesitas enamorarte de verdad para seguir adelante —reflexiona Harrie.

—Todos esos hechizos en tu cabeza han dañado tu cerebro, Potter.

—Eso no sucederá si sigues meditando aquí solo. ¿Has intentado ir al castillo? ¿Mezclarse con los otros fantasmas? La fiesta del Día de la Muerte en Halloween es bastante divertida.

—No me importaba mezclarme cuando estaba vivo, y me importa aún menos ahora.

—Está bien, sigue pensando, entonces. Estaré allí de cualquier manera.

La mirada que recibe a cambio es indescifrable.

***

En su próxima visita, la tumba está oculta bajo un manto de nieve fresca, la lápida está salpicada de blanco. Se ve muy bonito, lo cual es un pensamiento extraño sobre una tumba. Especialmente la de Snape.

Pero en todo caso, el invierno es la temporada de Snape. Frío, siniestro, retentivo.

Harrie quita el polvo de la nieve de la piedra, deja la botella que trajo allí, en equilibrio sobre la lápida. Ella espera. No es su hora habitual, y no es su día habitual. Hoy es martes y Harrie está aquí por la mañana.

Ella no espera que lo vea.

Cuando él aparece, es por detrás, y su voz la saca de sus pensamientos.

—¿Y qué haces aquí, Potter?

Ella se vuelve hacia él, sonríe.

—Es tu cumpleaños.

Mira la botella de whisky de fuego que está sobre su tumba.

—Según Nick, el alcohol es uno de los alimentos raros que todavía puedes saborear un poco —dice ella—. No quería traerte algo de carne podrida, así que...

No dice nada durante mucho tiempo, mirando el whisky de fuego, con la cara tensa. ¿Desaprobación, molestia? ¿Ambos? A Harrie se le ocurre que tal vez no quiera que lo vean envolviendo la botella con su cuerpo, lo que a todas luces parecería una tontería.

—Entiendes el concepto de un cumpleaños, Potter, ¿no? —dice, finalmente, dirigiendo su intensa mirada hacia ella—. Es una celebración para los vivos. Estoy muerto. He dejado de envejecer.

—Tu huella, sí.

Su cuerpo fantasmal se ve igual que cuando murió, o más bien varios minutos antes de su muerte, ya que su garganta está intacta y no está salpicado de sangre.

—Pero no tu mente —agrega.

—Esto no tiene sentido —dice, dándole la mirada que indica una discusión inminente.

—Bien —cede ella—. Si no quieres la botella, te la devuelvo.

—No.

Una larga pausa.

—Déjalo.

Entonces ella lo hace.

***

Con la primavera llegan buenas noticias.

—Hermione está embarazada.

—No me importa.

—Es una niña. Están pensando en llamarla Rose.

—Otro engendro Weasley para llenar los pasillos de Hogwarts. El castillo pronto estará repleto de ellos, espero.

—Probablemente. Bill y Fleur son los siguientes, creo. Y luego Fred o George. Están saliendo con gemelas en este momento, y parece que va a durar.

—¿Y tú, Potter? ¿Regresarás un año con un hijo tuyo? ¿Uno con un nombre horrendo? ¿Albus Potter, tal vez? ¿Severus Potter?

Ella se ríe de las sugerencias ridículas.

—Oh, no, Dios no. Nunca le pondría a mi hijo tu nombre. Eso sería demasiado raro —ella suspira—. Y todavía tengo que conocer a alguien, de todos modos. Todavía no he encontrado al chico adecuado. Quiero... bueno, eso no te importa.

—¿Qué deseas?

Tal vez le importe. O tal vez quiere burlarse de sus deseos. Ella le dice de todos modos.

—Quiero a alguien que entienda por lo que pasé. Alguien a quien no le importe mi fama. Alguien inteligente, leal y valiente. E idealmente, alguien a quien no le importe vivir en Grimmauld, porque me he encariñado mucho. a la casa vieja.

—Lo encontrarás —dice Snape.

Suena como una promesa.

***

El accidente se produce en la fecha de su vigésimo segundo cumpleaños.

Ha estado encubierta durante un par de meses, usando Polyjuice para infiltrarse en un grupo que se hace llamar los neo-mortífagos. Ella es buena en eso, su experiencia personal con Voldemort le da crédito a su personalidad. Podría haber interpretado a la bruja de sangre pura durante más meses, recopilando información lentamente hasta que tuviera suficientes pistas para identificar al líder del culto.

Pero esa noche, cuando entra en la vieja casa que están usando como punto de reunión, encuentra a otro Auror en el salón, atado a una silla y sostenido a punta de varita por varios miembros del grupo, y la trampa se cierra sobre ella.

—Lucinda, ahí estás —dice el hombre a cargo con una amplia sonrisa triunfante—. ¿O debería decir Harrie Potter?

—Lo siento —dice su colega con voz áspera—. Usaron Veritaserum...

Su cara está ensangrentada y claramente ha sido torturado. La prioridad de Harrie cambia. Ella tiene que sacarlo de aquí primero. Teague es un auror junior, solo se unió hace tres meses. Ni siquiera debería estar en el campo todavía.

Nueve enemigos, uno adelante, dos a su izquierda, dos a su derecha y los otros cuatro cerca de ella. Son cuatro o cinco de más. El par de gemelas a las que podrá aturdir de inmediato, y las dos a su derecha no están hechas para los duelos, pero Lewis es peligroso, al igual que sus dos compinches cercanos, Ward y Parker, y detrás de ella, ella puede sentir a Turner salivando como el hombre lobo que es.

—Bien —dice ella—. Están todos bajo arresto.

Lewis ladra una risa áspera.

—¿En serio, Potter? ¿Crees que puedes llevarnos a todos, eh?

—Sí, puedo.

Todos la miran, sus manos apretando sus varitas, dudando en atacar primero. Es Turner quien da el primer paso, saltando sobre ella por detrás. Harrie se agacha, rueda al suelo en un movimiento que la acerca a Teague, saca ambas varitas y, con un corte de su mano derecha, libera al otro Auror, mientras que con su mano izquierda dispara dos aturdimientos rápidos, eliminando las gemelas.

Es un poco caótico después de eso. Los hechizos vuelan por la habitación, Harrie ataca y defiende, logra aturdir a dos personas más. Teague respira con dificultad junto a ella, mientras se agachan detrás de una mesa volcada. Cuando Harrie le dice que huya, él protesta, pero ella tira de su rango, le asegura que todo estará bien y le ordena que se vaya. Su Patronus correteando por la habitación y saltando a la cara de todos es una buena tapadera mientras Teague sale corriendo de la habitación y de la casa. Se aparecerá una vez que despeje las protecciones.

Libre para concentrarse por completo en sí misma, Harrie desata una ráfaga de hechizos con ambas varitas y derriba a un adversario más. Es demasiado lenta para esquivar las represalias, y dos maleficios combinados perforan su escudo, provocando un dolor candente en su costado izquierdo. Ella gruñe mientras la sangre se derrama pesada y espesa, mojando su blusa.

—¡Crucio! —dice alguien a su derecha.

Ella rueda fuera del camino, el dolor la ciega, se pone de pie, evita otra maldición, envía un Aturdimiento al enemigo más cercano.

—¡Crucio!

Ese la golpea, y ella está en el suelo, gritando. No es tan fuerte como el Cruciatus de Voldemort, y no dura mucho. Cuando termina, obliga a sus músculos a actuar y se pone en cuclillas. Su Protego repele el Expelliarmus Lewis dirigido a ella. Ella le sonríe, lo que lo enfurece, exactamente como pretendía. Honestamente, los mortífagos son tan predecibles, incluso los neo.

—¡Crucio! —lanza de nuevo, y Harrie se agacha bajo la ola de magia y se lanza directamente a sus piernas.

Ellos bajan. Ella lo golpea en la mandíbula, tiene que correr hacia atrás para evitar un maleficio que viene de su derecha, responde con un doble aturdimiento que golpea a Parker y lo derriba. Está empezando a sentirse mareada y todavía sangra, ahora más abundantemente.

Todavía se enfrenta a Lewis, Turner y Ward. Demasiado.

Ella tiene que salir de aquí.

Lanzando más hechizos, maleficios y maldiciones chocando contra su escudo, llega a la puerta.

—¿Correr, Potter? —Lewis se burla—. ¡Pero hemos sido tan buenos anfitriones!

Él le envía otro Cruciatus, pero en el mismo instante, Turner se abalanza sobre ella y el hechizo la golpea. Lewis lo levanta de inmediato, maldiciendo, mientras Harrie corre hacia la puerta principal. Menos mal que los neomortífagos no son terriblemente más competentes que los mortífagos normales.

Está afuera, dando tumbos por los jardines. La casa está aislada y las protecciones antiaparición se extienden bastante. Harrie no ve a Teague por ningún lado, lo que significa que debe haberlo logrado. Está jadeando demasiado fuerte, su corazón late con fuerza en su pecho. Algo viscoso y caliente corre por su pierna. ¿También la golpearon aquí?

No hay tiempo para preocuparse por eso.

Tiene que pasar las barreras.

El instinto hace que se agache, un chorro de luz roja pasa por encima de su cabeza. Otro la extraña por una pulgada. Ella zigzaguea, tropezando, su visión se vuelve borrosa.

Tiene que pasar las barreras... todo estará bien si pasa las barreras...

La grava cruje bajo sus pies, cruje detrás de ella... le duele la pierna como si estuviera ardiendo... lágrimas en los ojos... casi está allí, casi está...

—¡Avada Kedavra!

Ella ya estaba cayendo al suelo por la primera sílaba, y el chorro de luz verde parpadea sobre ella. Cuando intenta levantarse, no puede. Ella gatea, la agonía subiendo por sus piernas, su torso, y ya no puede ver nada, no puede...

¿Está más allá de las barreras?

Ella puede sentir su mente deslizándose...

«A la seguridad, a la seguridad, a la seguridad...»

Su magia se rompe y se la lleva.

Ella se derrumba en el suelo, donde sea que haya terminado. Hace frío. O tal vez ella tiene frío. Perdió demasiada sangre... Tiene que hacer algo, pero no recuerda qué.

—¿Potter? —dice una voz familiar.

Ella se pregunta cómo él la reconoció, ya que todavía tiene Polyjuiced, pero luego recuerda que está agarrando sus dos varitas, y aunque es posible que él no reconozca su varita original de un vistazo, la Varita de Saúco es bastante inconfundible.

—¡Potter!

Está enojado. Bueno, él es Snape.

—¿Qué pasó? ¿Por qué te apareciste aquí, niña sin cerebro?

—... A salvo —le dice ella.

Entonces ella pierde el conocimiento.

***

Sueña con la tumba de Snape. Está tal como ella lo conoce, prístino, reluciente bajo el sol, las hojas verdes del ajenjo besando la piedra gris.

Hay otra tumba además de la suya.

Es de ella.

Mármol blanco y palabras doradas brillando en su superficie.

Harrie Rose Potter

nacida el 31 de julio de 1980, fallecido el 2 de mayo de 1998

La fecha de la muerte es incorrecta. Ella sabe que está mal. Ella no murió ese día. (Bueno, lo hizo, pero no duró).

«Cambio —piensa en la cita—. Cambia, no tienes razón.»

La fecha cambia.

Harrie Rose Potter

nacida el 31 de julio de 1980, fallecido el 31 de julio de 2002

¿Es hoy? Ella piensa que debe ser. Está muerta, entonces.

—No —dice esa familiar voz de barítono junto a ella—. Tienes que vivir, Potter. ¿Me escuchas? Tienes que vivir.

—No sé cómo.

—Niña ridícula. Es lo que mejor sabes hacer. Te aferras, Potter, a cualquier cosa ya todo, incluyéndome a mí. Así que aférrate a la vida.

—No sé cómo.

«Dime —quiere decir—. Dime cómo vivir sin sentirme vacía por dentro.»

—Con mi ayuda, Potter.

Está bien. Ella puede hacer eso.

***

Se despierta varias veces, siempre con dolor y siempre confundida.

Ella vislumbra a la gente a su alrededor. Mediwitches y Mediwizards con sus túnicas azules de Sanador, pululando cerca de su cama, tocándola con su varita y su magia. Sus amigos, Hermione, Ron, más Weasleys, Fred, George, o quizás solo uno de ellos. y Snape

Él está aquí, lo que la confunde más que nada. Ella debe estar alucinando, porque ¿por qué estaría él aquí?

—¿Por qué? —trata de preguntar, pero la palabra no sale de sus labios, y luego el dolor inunda todo su cuerpo y ella está gritando, y la oscuridad la toma de nuevo.

***

La próxima vez que se despierta, está sola, la habitación oscura excepto por una luz azulada a su derecha. Laboriosamente, gira la cabeza hacia él.

Sigue siendo Snape.

—¿Por qué? —se las arregla, frunciendo el ceño.

—Tendrás que ser más preciso que eso, Potter.

—¿Por qué estás aquí?

—Fuiste golpeada por una maldición complicada que aún te afecta y requiere que estés bajo supervisión. Resulta que tengo experiencia en el asunto.

—¿Con la maldición?

—Cuidando de ti.

—Oh —dice ella. Y luego, después de un largo silencio—: Gracias.

—No pienses en eso.

Ella trata de sentarse, inmediatamente se estremece ante el dolor que viene con el intento.

—No —sisea Snape—. Te quedarás en la cama y descansarás, Potter.

—¡No estaba tratando de levantarme de la cama!

Con un gemido, cierra los ojos, exhala por la nariz. Le palpita la cabeza y tiene un sabor desagradable en la boca que le recuerda a una medicina amarga.

—¿Qué día es hoy? —ella pregunta.

—14 de agosto.

—... Mierda.

Pasaron dos semanas en un abrir y cerrar de ojos.

—¿Cómo está Teague?

—Tu colega está perfectamente bien y no sufrió más que contusiones menores. Tú, por otro lado, casi mueres. Tengo que preguntarte, Potter, por qué pensaste que era una buena idea aparecerte en mi tumba.

—¿Yo hice qué?

—Huyendo de tus atacantes, decidiste, por alguna razón, Aparecerte sobre mi tumba. Sangraste por todo el mármol.

Parece infeliz por eso, su frente marcada por un pliegue profundo, su boca torcida.

—No recuerdo eso —dice, frunciendo el ceño—. Solo recuerdo haber pensado que... que tenía que ponerme a salvo.

Snape resopla.

—Tuviste suerte de que yo estuviera cerca. De lo contrario, te habrías desangrado.

Gracias de nuevo.

—Sí, sí. Ahora, trata de descansar un poco. Tienes un largo camino hacia la recuperación.

***

Son dos semanas más de estadía en el hospital antes de que los Sanadores acepten dejarla ir a casa. Todavía necesita que la vigilen, para asegurarse de que la maldición se haya eliminado por completo de su sistema, y ​​Snape es la opción lógica.

—¿Estás segura de que todo está bien, Harrie? —Ron pregunta por tercera vez—. Podemos encontrar otra solución.

—¿Qué otra solución sería esa, señor Weasley? —dice Snape—. ¿Te ofreces como voluntario para cuidar de Potter tú mismo, dejando a tu esposa embarazada sola? ¿Te imaginas que puedes encontrar a alguien más con tanto tiempo para dedicarle a Potter?

—Está bien, Ron —dice Harrie, mientras Ron mira fijamente a Snape—. Estaremos bien.

Ron intercambia una mirada con Hermione, quien le envía una sonrisa. Solo entonces sus hombros caen y asiente hacia Harrie.

—Pero si nos necesita en cualquier momento, envíenos un búho y estaremos allí —dice.

—Seguro.

Harrie abraza a sus amigos y se va a casa con Snape. No está contento de encontrarse en Grimmauld Place, incluso si admite que los cambios que Harrie hizo en la casa son todos buenos. Quitó las cabezas de los elfos domésticos, limpió el pasillo de todas las pinturas lúgubres y los retratos antiguos, reemplazó las lámparas de gas anticuadas con unas mágicas mucho más brillantes y, en general, trajo mucha más luz a la casa.

—Te quedaste con todos los cubiertos de Slytherin —dice, mientras ella se prepara el almuerzo y come en la mesa de la cocina—. Hubiera pensado que ofendería la sensibilidad de tu Gryffindor.

—No, en realidad me gusta —responde ella, la yema de sus dedos acariciando la cabeza de la serpiente que adorna su tenedor.

Vivir con Snape es más fácil de lo que imaginaba.

Es una versión más larga de sus reuniones en la tumba, y ya ha aprendido cómo manejarlo. Caen en una rutina. Hablan, mucho. Ellos juegan al ajedrez. Leen juntos, Harrie se sumerge en novelas románticas mientras pasa la página del Quaterly Potioneer para él. También comen juntos. Harrie le prepara un plato un día, por capricho, y aunque él no dice nada, se para en él, luciendo vagamente satisfecho, así que al día siguiente ella vuelve a cocinar para él, y luego no se detiene.

Snape tiene su propia habitación, que Harrie instaló para él, y la arregló para que se pareciera a su antigua habitación en Hogwarts después de que él se la describió. Es verde, oscuro y sombrío. No pasa mucho tiempo allí. Está mayormente alrededor de Harrie, ya sea en la misma habitación o en la siguiente. Harrie no está segura de lo que hace él cuando ella duerme. Él no la mira entonces, no es que ella se oponga. Se siente tan segura con él que no le importaría que se quedara en su habitación a pasar la noche.

Ella le dice un día, durante el desayuno.

—No seas absurda, Potter —es su respuesta—. Ya estoy violando tu privacidad lo suficiente.

—No es así. No estás... infringiendo.

—¿Quieres decir que no cuenta, porque soy un fantasma?

—No. No me importa que seas un fantasma. Sigues siendo tú.

Él parece digerir esa respuesta.

—No te veré dormir —dice, finalmente, su boca formando una línea firme.

—No te estoy pidiendo que lo hagas. Solo señalo que no me importaría si lo hicieras.

Murmura algo que se parece mucho a una chica ridícula.

—¿Echas de menos tu tumba? —le pregunta ella otra mañana—. ¿La calma del bosque?

—No.

Ella le sonríe.

—Eso no significa que disfrute esto, Potter —dice, entrecerrando los ojos—. Es simplemente... tolerable.

—Soy tan tolerable —dice, con una sonrisa más amplia.

Él resopla y sus labios se tuercen en la más breve de las sonrisas.

***

Un mes después, en su chequeo de salud, el sanador la declara completamente curada y la examina para el servicio activo.

—Bueno como nueva, señorita Potter —dice, jovialmente—. Tenga cuidado ahora. ¡No quiero volver a verla aquí!

—Cuidado es mi segundo nombre —bromea Harrie.

Ella mira hacia atrás para ver la reacción de Snape, sin duda una ceja arqueada dudosamente, o posiblemente una negación desesperada de su cabeza. Pero él no está aquí. Lo estaba, hace cinco segundos, y ahora no hay nada.

¿Snape?

No vuelve a aparecer. Se vuelve hacia el Sanador.

—¿Qué pasó? —ella pregunta.

—Desapareció —responde el hombre—. ¿Supongo que hace eso mucho?

—No. Realmente no lo hace.

Ella está preocupada ahora. ¿Quizás volvió con Grimmauld? Pero ¿por qué no iba a advertirla?

Ella se demora en un pasillo del hospital, con la esperanza de ver su forma azul fantasmal cada vez que se gira. ¿Dijo algo? ¿Hacer algo que lo molestara?

Su corazón salta a su garganta cuando capta una luz brillante con el rabillo del ojo, y se pone de puntillas al segundo siguiente cuando se da cuenta de que es solo un Patronus. No, espera. Es un perro, ella sabe que Patronus...

—Harrie —dice la voz de Ron del terrier Jack Russel saltando alegremente—. ¡Harrie, soy papá!

Su preocupación por Snape pasa a un segundo plano. Se aparece en la habitación del hospital de Hermione, abraza a sus amigos, pasa mucho tiempo arrullando lo adorable que es Rose. Tan diminuta, con ya algo de pelo en la parte superior de su cabecita, toda roja y fibrosa.

Ron está encantado y sigue preguntando a Hermione si tiene todo lo que necesita, si tiene demasiado calor, si tiene demasiado frío, si Rose está cómoda, y mira, tiene su nariz y los ojos de Hermione, y él está tan feliz, tan feliz. Harrie sonríe, y ella también está casi nadando en felicidad, excepto por esa preocupación persistente en el fondo de su mente.

—¿Dónde está Snape? —le pregunta Hermione.

—No estoy segura —dice Harrie, y explica lo que pasó.

—Probablemente volvió a Grimmauld —dice Hermione.

—Probablemente —dice Harrie, pero cuanto más lo piensa, más convencida está de que él no estará allí.

—Tal vez ya terminó —dice Ron, con una voz más seria.

—¿Terminó?

—Sí, ya sabes. Él siempre ha tenido esa cosa rara sobre ti, queriendo mantenerte a salvo y, francamente, siendo un idiota al respecto, pero ahora que estás bien, ya no lo necesitas. Creo que escucharlo claramente le hizo darse cuenta de que ya no tenía ninguna razón para quedarse, y él... bueno, falleció. De verdad, esta vez.

—Pero él no se despidió —se oye decir Harrie.

—Snape no es realmente el tipo de persona que se despide sinceramente —señala Ron.

—Espero que esté en paz, donde sea que esté —dice Hermione, acariciando suavemente el cabello de Rose, quien duerme sobre su pecho.

La garganta de Harrie está apretada, y algo oscuro y frío está arañando su corazón, y ella no entiende por qué. Ella debería estar feliz. Snape superó sus arrepentimientos, superó lo que lo retenía aquí y siguió adelante.

Ella debería estar feliz.

Entonces, ¿por qué se siente tan traicionada?

***

El hogar, como temía, está vacío.

Ella vuelve a su tumba.

El ajenjo está prosperando, floreciendo fuerte y verde, ahora lo suficientemente alto como para esconder todo menos el nombre de Snape. Harrie cree que le gustaría. Está menos segura de la huella de la mano ensangrentada que estropea el mármol gris. No recuerda haberlo hecho, pero cuando coloca su mano contra él, encaja perfectamente.

Después de más dudas, termina limpiándolo. Ella frota la piedra, trabajando alrededor del ajenjo, alimentando a la robusta planta con otro encantamiento de crecimiento.

Ella espera hasta el atardecer.

Él no viene.

Ella espera más.

Sin Snape.

—Quería despedirme —dice ella—. ¿No podríamos haber dicho adiós?

Debería haberlo hecho antes, cuando él estaba allí. Murió en sus brazos, y sucedió demasiado pronto, demasiado rápido, y cuando tuvo una segunda oportunidad para despedirse como es debido, no la aprovechó. Ella actuó como si él estuviera aquí para siempre.

Se siente como perderlo de nuevo, excepto que esta vez es peor, porque siente mucho más por él.

Mucho después del atardecer, se aventura en el Bosque Prohibido. Una pequeña parte de ella todavía espera que Snape esté ahí afuera, en alguna parte. Otra parte necesita hacer algo peligroso. Ha estado encerrada en Grimmauld durante un mes, no ha lanzado un hechizo que no sea un encantamiento simple durante el mismo período de tiempo, y sus varitas están ansiosas por la acción. Cuidado definitivamente no es su segundo nombre. (Es 'Reckless', diría Snape.)

Guiada por sus Lumos, camina entre la maleza, sin molestarse en amortiguar sus pasos. Que cualquiera en el bosque la escuche. Que cualquiera venga y la confronte. Pisa las ramas que se quiebran, salta por las laderas, corre entre los arbustos, hace ruido.

—¡Snape! —ella grita, en la parte superior de sus pulmones.

Corre más rápido, las ramas delgadas azotan su pecho, su cara.

—¡Snape!

Ella quiere... ella quiere... ella quiere...

—¡Snape, bastardo, vuelve!

A él.

—¡No he terminado!

Más y más rápido, sus pulmones ardían, sus músculos se tensaban, la Varita de Saúco en alto, su Lumos cegadoramente brillante.

—¡Snape!

—Potter.

Detrás de ella.

Su corazón da una patada irregular en su pecho, y se detiene en seco, temerosa de darse la vuelta. ¿Está alucinando? ¿Imaginando su voz? ¿No habrá nada en absoluto cuando mire hacia atrás? ¿Se quedará sola, hueca, vacía?

Ella...

Ella gira alrededor.

Una luz azul, fantasmal, túnicas ondulantes y un resplandor oscuro y enojado que nunca ha sido más bienvenido.

—¿Eres consciente de que hay un nido de Acromentula a menos de diez pasos a tu derecha? —dice, cada palabra casi lanzada hacia ella—. Baja la voz, tonta imprudente.

Ella podría abrazarlo.

—Todavía estás aquí.

—Obviamente.

—¿Por qué te fuiste?

Él le da una mirada que implica que ella hizo una pregunta muy estúpida.

—Ya no me necesitaban, Potter. Eso era evidente.

—Eso no es cierto. Todavía te necesito.

Pone los ojos en blanco, alejándose deliberadamente del nido de Acromentula. Ella sigue.

—En serio —insiste ella.

—¿Para hacer qué, Potter? ¿Sentarse en la mesa de tu cocina y hablar sobre los crucigramas del día?

—Sí.

Cualquier cosa, cualquier cosa.

—¿Y qué diría cualquier hombre con el que salgas cuando vea que vivo en tu casa?

—No creo que salga con ningún hombre.

Él se detiene, la mira, y es desaprobador y molesto, y Snape, y ella no puede creer cuánto lo extrañó durante esas pocas horas.

—No quiero despedirme —dice ella—. ¿Por favor?

—Las cosas que hago por ti —murmura.

***

Ellos viven juntos.

Es bueno.

Harrie vuelve al trabajo, persiguiendo magos oscuros y neo-mortífagos, y llega a casa con Snape, quien la regaña por correr riesgos y se queja por la forma en que aplica díctamo a sus heridas. A veces él la ayuda con algo de espionaje, y todavía es bueno en eso, aunque hay algunos lugares en los que no puede entrar, repelido por las protecciones colocadas allí contra los fantasmas.

Crecen más cerca.

Es inevitable. Se siente natural. Harrie ni siquiera se da cuenta de lo cómoda que se ha vuelto con Snape, lo cerca que se sientan sin pensar en ello, cómo lo roza inconscientemente, hasta que Hermione lo señala todo.

—Entonces —dice ella, ya que solo están ellos dos en la sala de estar—, ¿tú y Snape están juntos?

«Oh —piensa Harrie—. Eso es lo que parece.»

—No —dice ella—. Solo vivimos juntos.

—Pero quieres serlo.

—Sí —admite Harrie—. Y no me importa que sea un fantasma, Hermione, realmente no me importa. Yo... yo lo quiero.

Hermione sonríe.

—Creo que tú eres la razón por la que todavía está aquí, Harrie.

Y ella también lo sabía. Simplemente se siente diferente escucharlo en voz alta.

—Dile cómo te sientes —dice Hermione—. Ambos se merecen una oportunidad de ser felices.

Más tarde, una vez que Hermione se ha ido y Harrie se sienta con Snape para cenar, él interrumpe su intento.

—No te avergüences con ninguna confesión, Potter. Soy muy consciente de cómo te sientes.

—¿Y...?

—Es tolerable —dice, con una inclinación de cabeza.

—¿Sientes lo mismo? Porque yo también lo toleraré.

—Toléralo, Potter.

Y ella sabe que eso es lo más cerca que él llegará a decirlo.

***

Esa noche, él entra en su dormitorio. Ella acaba de dejar su libro y apagar la luz, y está acostada de lado, con los ojos abiertos, cuando él entra por la puerta.

Él está allí, cerca de su cama, mirándola.

Retira la mitad de la manta.

—No duermo, Potter.

—No viniste aquí a dormir.

Se mete en la cama con ella, acostado boca arriba. Ella tira de la manta sobre él, sonríe cuando cae a través de él, y se acerca un poco más a él. Su mano busca la de él. Se siente como sumergir sus dedos en un vaso de agua fría, mientras un cosquilleo punzante sube por su brazo.

Duerme mejor que en años.

Se convierte en parte de su rutina. Duermen juntos y, a medida que pasan los días, Harrie se acerca cada vez más a él, hasta que casi lo abraza. Él protesta, por supuesto.

—Seguramente no puedes estar cómodo durmiendo así, Potter. Estoy tan frío como la muerte.

—Es tolerable —bromea.

Eso lo calla.

La primera vez que se despierta de un sueño en el que él la está follando, desliza una mano entre sus muslos y se completa mientras Snape observa, acostado inmóvil a su lado.

La segunda vez, retira la manta, se baja el pijama y separa las piernas para que él pueda ver lo mojada que está, cómo sus dedos bombean fácilmente dentro de su vagina, cómo le tiemblan las piernas cuando se corre.

La tercera vez, le da instrucciones.

—Mete un tercer dedo. Sí, eso es todo, Potter. Lentamente ahora. Controla tu ritmo. ¿Puedes manejar un cuarto dedo, o es demasiado para ti? Hmmm, buena chica. Toca tu clítoris ahora. Haz que te corras por mí .

Sus orgasmos son espectaculares. Se siente electrificada, un placer caliente recorriendo cada terminación nerviosa, el peso de la mirada oscura de Snape haciendo que todo su cuerpo cobre vida.

—Quiero verte —dice ella un día, yaciendo exhausta y sin aliento en la cama.

—No puedo. Algunas acciones no las puedo tomar, y eso incluye desvestirme y excitarme sexualmente.

—¿Entonces no puedes masturbarte sobre mí y cubrirme con una eyaculación fantasmal?

—Lamentablemente no.

Bueno, eso simplemente no funcionará.

***

Encuentran una solución.

Su nombre es Liam. Es dos años mayor que Harrie, un Hufflepuff, y trabaja como escolta.

—Es bueno verlo, profesor Snape —saluda a Snape cuando entra a Grimmauld Place.

—Señor Rendell —responde Snape, cortésmente.

Repasan los detalles del arreglo mientras se sientan en la sala de estar, tomando el té.

—¿Entiendes que serás obliviado al final del encuentro? —dice Snape.

—Sí. Contrato estándar, en realidad, excepto por la parte del fantasma. Una hora, encantamiento anticonceptivo lanzado antes del encuentro, sin vinculación, nada que deje marcas en mi cuerpo, y una palabra de seguridad para los tres si algo es demasiado.

—Y la parte de Polyjuice —agrega Harrie.

—Oh no, ese es un clásico —dice Liam, con una sonrisa divertida—. Rara vez soy yo mismo cuando trabajo. De hecho, ya he sido Snape un par de veces.

—¿Disculpe? —Snape gruñe—. ¿Quién osa profanar mi cuerpo con impulsos tan perversos?

—Confidencialidad del cliente —dice Liam.

—Sean quienes sean, tienen buen gusto —reflexiona Harrie.

Snape emite un gemido.

—¿Deberíamos mover esto al dormitorio? —propone Liam—. ¿O preferirías hacerlo aquí?

Entran en el dormitorio. Harrie le da a Liam el Multijugos. Ella misma lo preparó, con la ayuda de Snape, así que es perfecto. Liam lo bebe y su cuerpo comienza a cambiar. Gana un par de pulgadas, su volumen se adelgaza a algo un poco más delgado, los músculos más fuertes que para el espectáculo, mientras que su rostro se vuelve más duro, sus ojos más oscuros, su nariz más larga. Pasan unos treinta segundos antes de que se parezca a Snape.

El estómago de Harrie da un pequeño vuelco. No es él, por supuesto. El verdadero Snape está de pie junto a ella, transparente y azul, y Liam no usa su cuerpo de la manera correcta, los hombros demasiado caídos, la cabeza mal inclinada, el comportamiento vacilante en lugar de confiado.

Mira a Snape, asiente.

—Tienes mi permiso para poseerme —dice.

Snape se acerca a él y desaparece en su cuerpo. Los ojos de Liam se cierran. Cuando abren, es Snape, mirando a Harrie. Ella escucha su fuerte inhalación de aire, su corazón estallando con un golpe de emociones galopantes.

—Potter —dice, con la voz ronca, baja y correcta.

—Snape.

Él da un paso adelante, con las manos apretando y aflojando, los hombros tensos, los ojos fijos en ella.

—¿Estás bien? —pregunta ella, consciente de que debe ser extraño para él volver a habitar un cuerpo después de años de ser un fantasma—. ¿Puedo tocarte?

—Puedes hacer más que tocarme —dice.

Su primer beso es tan desordenado como desesperado. Se agarran el uno al otro, sus bocas chocan con frenética necesidad, años de tensión reprimida fluyendo entre ellos. Harrie gime, el calor volcánico estallando en su centro al sentir la lengua de Snape invadiendo su boca, y se presiona más contra su delgado cuerpo, deleitándose con su calor físico, la firmeza de su pecho, los fuertes brazos que la abrazan, las manos. sobre su espalda, la boca moviéndose contra la de ella.

Finalmente, ella puede tocarlo de la manera que ella quiere. Finalmente, pueden estar juntos como cualquier pareja normal.

Echaba de menos esto como echaría de menos el aire.

—Te deseo tanto —ella jadea en su boca—. Mierda, Snape...

Ella desliza una mano entre sus cuerpos, encuentra la forma de su pene, dura y palpitante debajo de su ropa, y frota el bulto, mareada por la necesidad. Él emite un gemido gutural, todo su cuerpo se estremece, las caderas empujan contra su mano, y de repente se desploma contra ella, con casi todo su peso. Sorprendida, ella se prepara, su equilibrio amenazado antes de que él se enderece.

—Ah —dice, excepto que no es su voz, ella puede decirlo—. Lo siento. Soy Liam. Creo que se sintió un poco abrumado y... ¿se desmayó? ¿Pueden los fantasmas desmayarse? De todos modos, tuve que hacerme cargo.

Se sientan en la cama mientras esperan a que regrese Snape. Liam flexiona las manos. En su garganta, su pulso sigue latiendo rápidamente.

—Todo un subidón de adrenalina —comenta—. Eso no será un problema —agrega, indicando la mancha húmeda en su ingle—. Mi período refractario es bastante bueno.

Un escalofrío lo atraviesa, sus ojos se cierran brevemente. Snape se lleva una mano a la cara.

—Qué vergüenza —murmura.

—Oye, no —dice Harrie—. Eso fue en realidad súper ardiente. Sabiendo que me deseas tanto que llegaste con el mero toque de mi mano sobre tu ropa... ¿y ese sonido que hiciste? Nada podría ser más ardiente.

—Siento disentir.

Luego procede a mostrárselo.

Él la hace acostarse boca arriba, le quita los pantalones y las bragas, le abre las piernas y le lame el sexo. Harrie chilla, se retuerce y gime mientras él mueve su lengua sobre su vagina resbaladiza. Comienza con amplias pasadas de su lengua sobre la extensión de ella, cada una de las cuales obtiene un sonido de lamento alto de ella, luego pasa la lengua por su clítoris, lo chupa, lo juega con los labios, lo engulle en su boca y otras cosas que Harrie ni siquiera puede entender, perdida en el placer perverso absoluto de todo.

—Oh, Dios mío~ —sigue diciendo, en gemidos cada vez más sin aliento.

Su boca está hambrienta sobre su vagina, lame su excitación goteando, la convierte en un completo desastre. Sus caderas se inclinan hacia arriba, rozando su rostro, su cuerpo retorciéndose en un palpitante nudo de placer, más y más apretado, hasta que todo llega a un punto de inflexión y ella se disuelve en calor, calor, calor.

No se detiene en un orgasmo, ni en dos o tres. Él la hace correrse cuatro veces, lamiendo y lamiendo, sus grandes manos mantienen sus piernas separadas, su cara presiona tan cerca de su sexo, chocando con la nariz y acariciando sus pliegues, y cuando ella baja de ese cuarto clímax, está sin huesos, todos los nervios zumbaban por la sobreestimulación, su respiración era una serie de espasmos tras espasmos.

—Uh —dice ella, abriendo los ojos con gran dificultad, encontrando a Snape sonriéndole—. Oh...

Sus labios y barbilla están húmedos, brillando por sus fluidos, y nunca se había visto tan satisfecho.

—Potter —gruñe, cayendo sobre ella para besarla.

Ella maúlla en su boca caliente, encuentra algo de fuerza adicional para balancear sus caderas contra las de él.

—Sí~ —dice ella—. Sí, fóllame~.

Cuando finalmente se desliza dentro de ella, es lo más correcto del mundo. Ella gime por el estiramiento, por la fricción perfecta, por el reconfortante calor de él, por lo pesado que es cuando se acomoda sobre ella. Él permanece inmóvil por un tiempo, respirando con dificultad contra su oreja, su pene alojado en su estrecho sexo. Ella piensa que podría ser solo eso, esta conexión íntima de la carne, y estaría satisfecha. Pero ella también se corrió cuatro veces ya, y él solo una vez, así que con un movimiento lento de balanceo de sus caderas, lo anima a moverse.

Él retrocede a mitad de camino, se envaina de nuevo, hasta la raíz, encuentra un ritmo, tomándola con golpes profundos y constantes. Su rostro es intenso, los tendones de su garganta llenos de tensión, sus manos apretadas sobre la ropa de cama junto a su cabeza. Él está dejando escapar un gemido con cada embestida, y su vagina revolotea alrededor de su circunferencia, dándole la bienvenida cada vez, mientras ambos están temblando, apretándose el uno contra el otro.

Ninguno de los dos dura mucho.

Ella se corre primero, rompiéndose bajo el intenso aguijón del placer, apretándose alrededor de él, fuertes apretones de sus paredes internas que precipitan su propio final. Sus caderas tartamudean, y él gime en su cuello mientras le da unas cuantas caricias erráticas finales, derramándose caliente y resbaladiza dentro de ella. Se estremecen juntos, soportando las ondas de choque que disminuyen gradualmente hasta que ambos jadean, y él apoya su frente contra la de ella.

Permanecen así todo el tiempo que pueden, enredados el uno en el otro, compartiendo besos lánguidos y calor corporal. Para cuando el efecto del multijugos desaparece, Snape se ha arreglado y está sentado en el borde de la cama, mientras que Harrie está de pie cerca, con su varita después de limpiarlos a ambos.

Snape sale del cuerpo de Liam, su forma fantasmal se fusiona en el aire. Liam da un gemido suave, lleva una mano a su cabeza.

—Ah —dice—. Eso fue nuevo. Ser poseído por un fantasma se siente raro.

—El dolor de cabeza debería desaparecer momentáneamente —le dice Snape—. Tenemos una poción a tu disposición, en caso de que la necesites.

—Creo que lo tomaré.

Agradece a Harrie cuando ella le entrega la poción, la bebe a tragos rápidos.

—Entonces —dice—, ¿esto va a ser algo recurrente?

La respuesta es obvia.

Liam deja Grimmauld Place con la memoria recién borrada y el pago en los bolsillos. Una semana después, está de vuelta.

Harrie y Snape tienen sexo de esta manera todas las semanas.

Por un tiempo, está bien.

Y entonces no es suficiente.

Harrie quiere poder sostener su mano en cualquier momento. Quiere besos matutinos y besos de buenas noches y simplemente besos en todo momento del día. Quiere irse a dormir envuelta en su cálido abrazo, quiere despertarse con su calor cada mañana.

Quiere más que un fantasma y unos momentos felices de conexión perfecta.

***

Es un hecho aceptado dentro del mundo mágico que resucitar a los muertos es imposible.

Harrie Potter no está dispuesta a dejar que los hechos se interpongan en su camino.

**"

Busca, rastreando los textos más oscuros, enterrándose en libro tras libro, revoloteando de un lado a otro entre las dos bibliotecas más completas de textos mágicos, el Depósito de Merlín en Francia y la Biblioteca del Congreso Mágico en los Estados Unidos. Snape ayuda, por supuesto.

Les lleva años localizar un susurro de un rumor, dos frases vagas en un denso libro en inglés antiguo sobre la muerte y el destino, y luego dos años más antes de que logren reunir suficientes piezas del rompecabezas para tener una imagen coherente.

Harrie tiene veintiséis años cuando saben qué hacer. Resulta que, al final, ella es la única que puede hacerlo.

—Sabes lo que te costará eso —le dice Snape.

—Sí, lo sé.

—Sabes que también existe la posibilidad de que pierdas tu magia. Toda tu magia.

—Lo sé, Severus.

—¿Y lo harás de todos modos?

—Las cosas que hago por ti —dice ella, con una sonrisa.

***

En una tormentosa noche de Halloween, cuando el velo entre la vida y la muerte es muy delgado, se paran ante su tumba. Los relámpagos cruzan el cielo, la lluvia cae con fuerza, golpeando a Harrie.

Agarrando su varita de acebo, divide la tierra, hasta que se revela el ataúd en el que yace el cuerpo de Snape. Ella levita fuera del agujero, lo abre. La vista no es tan espantosa como temía. Se ve casi igual que cuando lo enterraron, un espectro pálido, pálido, con la garganta desgarrada oculta bajo el cuello de la túnica, los ojos cerrados, el cuerpo preservado por los hechizos que le lanzaron antes de su entierro.

Harrie se corta la palma de la mano derecha, cierra los dedos resbaladizos alrededor de la varita y dibuja el círculo ritual, líneas profundas de fregado en la tierra húmeda, que se cruzan en un patrón específico, mientras sangra sobre ellas. Ella coloca el cuerpo de Snape en el centro del círculo, su cabeza alineada hacia el norte, sus pies hacia el sur. Ella coloca la Capa de Invisibilidad sobre él, la tela suave lo cubre como una manta. Ella coloca la Piedra de la Resurrección en su boca, mientras coloca la Varita de Saúco sobre su pecho.

En el cielo, la tormenta ruge con más fuerza, como si los elementos intuyeran lo que está por suceder, una violación del orden natural.

Harrie camina alrededor del círculo, cantando el encantamiento. La magia se hincha, fuerte, una poderosa corriente zumbando a través de ella y hacia las líneas.

—Con esta sangre, voluntariamente dada...

Un pulso de magia, fluyendo como electricidad.

—Con las tres reliquias...

Otro, lastimándola mientras la atraviesa, la intensidad del mismo hace que todos sus músculos se tensen por un segundo.

—Y con amor...

Respira a través del dolor, con los dedos apretados alrededor de su varita.

—Tráelo de vuelta —susurra en pársel.

La caída de rayos.

Desciende sobre el cuerpo de Snape, descendiendo desde el cielo, una descarga eléctrica y mágica de proporciones monumentales. El sonido traquetea a través del hueso de Harrie, el destello la ciega, la onda expansiva la obliga a retroceder.

Dura una milésima de segundo, las energías rugen y detonan, y luego está hecho.

Ella parpadea.

Donde estaba el círculo ritual, ahora hay un cráter. Seis pulgadas de profundidad, un círculo perfecto, tierra quemada y oscura, el aire acre con su olor. En el centro de la devastación yace un cuerpo, todo piel pálida y extremidades largas. Snape está desnudo, de espaldas, la lluvia cae con fuerza sobre él.

Solo él. Sin Capa de Invisibilidad, sin Piedra de Resurrección, sin Varita de Saúco. El ritual los consumió, como estaba planeado.

Él no se está moviendo.

Harrie se queda quieta, la respiración se detuvo en sus pulmones.

Él no se está moviendo. Él no...

Su pecho se infla con una respiración, que inmediatamente vuelve a salir en un gemido áspero y tosido. Ella corre hacia él. Lo ayuda a sentarse mientras vuelve a toser. Pone su palma en su pecho, sobre su corazón.

Su corazón latiendo, latiendo.

Está vivo.

Después de nueve años de estar muerto, está vivo.

Está temblando. Ella lo abraza con fuerza, envolviendo sus brazos alrededor de su cuerpo tembloroso, presionando su boca contra su sien.

—¿Estás bien? —dice ella, una pregunta ridícula para hacerle a un hombre recién resucitado.

—Sí —responde con voz áspera.

Se lleva una mano temblorosa a la garganta y pasa los dedos por la carne tersa. No le queda ni una cicatriz en el cuerpo. Un Snape nuevo.

—¿Qué pasa contigo? —él dice—. ¿Tu magia?

Todavía sostiene su varita, todavía sangra sobre el palo de acebo. Y no está segura de la respuesta. La deflagración aplastó todo, incluido el sentido de su propia magia. Ella no puede sentirlo. Podría estar allí, todavía. Puede que no.

Incluso si lo perdió todo, vale la pena

Cambia el agarre de su varita, respira lentamente.

—Lumos —susurra

La punta de su varita se ilumina.

***

Ellos van a casa.

Harrie los aparece en el baño, y se tropiezan en la ducha, sosteniéndose el uno al otro. El agua caliente es un regalo de los dioses. Están juntos bajo los chorros, la cabeza de Harrie descansando contra el pecho de Snape, sus brazos alrededor del otro, respirando uno contra el otro, sus corazones latiendo en eco el uno del otro.

No se mueven durante mucho tiempo, disfrutando de la simple realidad del momento.

Harrie cree que podría estar llorando, pero el agua le lava las lágrimas y, de todos modos, son buenas lágrimas. Lágrimas de alegría pura y sin adulterar. Snape la abraza con tanta fuerza que parece que nunca la soltará. Ella no quiere que lo haga.

Se agarran y se abrazan todo el camino hasta la cama. Se entierran debajo de la manta, Harrie acunada en el abrazo de Snape, su cuerpo más grande envuelto alrededor de ella como un capullo. Se duermen así, juntos, juntos.

Por la mañana, hacen el amor.

Comienza con la erección de Snape pinchando la parte baja de su espalda. Ella se retuerce contra él y él gime, se mueve más cerca, se muele contra ella. Un ruido feliz y necesitado sale de su garganta. El siguiente sonido que sale de sus labios es amortiguado por la boca de Snape. Él la besa, a la vez suave y dominante, manteniendo una mano en su cabello mientras su lengua traza un mapa de su boca. Ella estira la mano hacia atrás a ciegas, encuentra su polla, la acaricia.

Se toman su tiempo. No hay límite de una hora. Nadie más que ellos. No te preocupes de que esto terminará. Sin pensar en cómo esto no será suficiente.

Ella rueda sobre su espalda, tira de él hacia ella, suspira cuando él se sienta allí, sobre su cuerpo que anhela su toque. Se besan, frotando las caderas descuidadamente, la marca caliente de su polla rozando contra su estómago desnudo. Eventualmente, ella lo agarra en su mano, lo guía hacia ella. Se hunde en el calor de ella con un gemido ronco, los párpados revoloteando, los muslos apretándose. Sus caderas se encuentran, se separan, se encuentran de nuevo, la gruesa y dura longitud de él deslizándose cada vez.

Ella jadea con delirante placer, sus manos agarrando sus brazos, sus hombros, su cabello, todo de él, real, de carne y hueso, y aquí con ella, en su cama, en su cama. Sus labios untan senderos cálidos y húmedos sobre sus mejillas, su cuello, sus senos, pintando calor en su piel, el mismo calor que arde entre ellos, más caliente que el sol y volviéndose más feroz por segundos.

Snape está respirando con dificultad, su cuerpo temblando sobre ella, contra ella. Ella envuelve sus piernas alrededor de su cintura, se arquea hacia él, instándolo más profundo, más rápido, mientras sus bocas se encuentran una vez más. Él toma sus manos y las sujeta a la cama, sus dedos se entrelazan mientras la empuja con más fuerza. Sus músculos internos se aferran a su polla, con espasmos, masajeando cada centímetro duro de su eje, aferrándose a él como si lo único que tuviera sentido en la vida fuera él dentro de ella.

—Sev~ —ella gime en su boca.

La marea de placer llega a su punto máximo, y ella se corre justo cuando él comienza a derramarse dentro de ella. Más calidez, justo donde pertenece. Él se estremece mientras la llena con su caliente semen, moviendo lentamente las caderas hacia adelante, hasta que se empuña por última vez, suspirando.

Recuperan el aliento, acostados en un montón de miembros sudorosos y enredados.

Pronto, está duro de nuevo.

—Interesante período refractario —reflexiona, tomando su polla en la mano y bajando por su cuerpo para lamerlo.

—Tengo un cuerpo nacido de tu sangre, los tres artefactos mágicos más poderosos del mundo y el amor. Merlín sabe de lo que es capaz.

—No puedo esperar a averiguarlo —sonríe.

Ella desliza su pene en su boca, mueve su cabeza arriba y abajo, su lengua moviéndose sobre él, lánguida y perezosa. Él gime, la lujuria consume su mirada, abrasando el aire entre ellos. Harrie persiste, agrega una mano para bombear su eje, decidida a hacer que se derrame sobre su lengua. Sus caderas se sacuden hacia arriba, un ruido áspero lo abandona, los músculos de su abdomen se ondulan.

—Harrie —dice, con tanto anhelo y tanta necesidad que ella casi se corre.

Cuando ella pasa la lengua por la punta de él, donde se escapa el líquido preseminal salado, él maldice, la agarra del cabello y la atrae hacia él.

—Suficiente de eso —gruñe.

—Pero tienes lo mejor...

«Período refractario» es lo que ella iba a decir. Lo que en realidad sale de ella es un grito ahogado de sorpresa y deleite cuando él arroja su rostro primero contra la manta y golpea su pene dentro de ella.

El puesto es nuevo. Hasta ahora siempre han follado cara a cara, porque era una hora a la semana, y nunca era suficiente, y necesitaban verse, necesitaban mirarse a los ojos mientras compartían el placer. A Harrie inmediatamente le gusta el ángulo, le gusta el peso de Snape en su espalda, le gusta tener su cara presionada contra el colchón mientras él la toma por detrás.

Es más duro, más áspero, más una rutina primaria que hacer el amor antes. Él gruñe contra su oído, golpeando profundamente, cada movimiento de sus caderas es una afirmación de reivindicación. Antes era estamos vivos, estamos juntos, y ahora significa que eres mía, Harrie.

Igual de bueno, de una manera diferente.

Habrá otras cien variaciones, y explorarán cada una en detalle. Harrie casi llora de nuevo al pensarlo.

Ella aúlla, arañando las sábanas, el placer brillante del sol construyéndose en su interior.

—¡Sí, Sev, sí~!

Él va más rápido, sus bolas golpean húmedamente contra su raja, la cabeza de su pene golpea el punto crucial dentro de ella, y ella está gimiendo, perdiendo la voz, perdiendo la cabeza, amándolo, amándolo, Dios...

—Harrie —respira, enterrando su último gruñido de placer en su cabello, palpitando dentro de ella.

Él se hunde sobre ella, aplastándola bajo su peso, y ella se ríe, se ríe, tan feliz. Se ríe con ella. Besa su hombro, la concha de su oído, lo susurra aquí, su primer nombre, Harrie, y ella sabe lo que quiere decir.

Yacen de lado, recuperándose, compartiendo besos lentos, manos vagando ociosamente sobre cuerpos empapados de sudor.

—Esto —dice ella—. Esto, todas las mañanas, todos los días, todas las noches. ¿Qué te parece?

Él le da la sonrisa más cálida y feliz que jamás haya visto.

—Tolerable —responde, y la besa de nuevo.

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Lufercy (Traductor): Mi reacción de este fic fue: ¡VETE A LA VERGA!