—¡Papi!

La puerta se abre de golpe.

Un pequeño tornado irrumpe en la habitación, hace volar por los aires los papeles que estaban perfectamente apilados sobre el escritorio. Detrás de él, el cristal de la ventana tiembla y varios libros caen de los estantes al suelo.

Una niñita muy mágica, de cuatro años y ya un terrorífico personaje, irrumpe en su despacho, corre alrededor del escritorio y se sube a su regazo. Él le coloca una mano grande en la espalda para estabilizarla. Ella agarra su túnica con una mano pegajosa, mientras con la otra sostiene con cuidado medio plátano. Tiene más plátano esparcido alrededor de la boca, medio goteando de su barbilla.

Los ojos verdes le parpadean.

Ella está sonriendo, el pequeño diablo.

—¡Papi!

Tras ella entra una Narcissa despeinada y con aspecto bastante agobiado.

—Lo siento, mi Lord. Ella empezó a llamarle y no se calmaba, y cuando le expliqué que estabas ocupado y que tendría que esperar para verte, hizo estallar una ventana y aprovechó la distracción para escapar. Tuve que calmar a Draco y...

—Está bien. La cuidaré por un tiempo.

Narcissa hace una reverencia y se va.

Eve se ríe. Se mueve en su regazo, mostrando interés por los papeles que estaba mirando, y distraídamente se limpia la mano sucia sobre la blusa, que luce varias manchas más de plátano seco.

—¿Papi está trabajando?

—Lo hago. Estoy elaborando un hechizo muy importante.

Ella hace un vago ruido de reconocimiento y luego agita su plátano debajo de su nariz.

—¡Para ti!

—Eve...

—¿No lo quieres?

—Eso es medio plátano.

—Sí.

—Te comiste la otra mitad.

Ella se sienta más derecha y sacude la cabeza.

—No, no lo hice.

—Definitivamente lo hiciste.

—¡No fui yo! ¡Fue... fue Draco! Draco se comió el plátano. ¡Se lo comió todo!

—Tendremos que trabajar en tus mentiras.

Él revisa la parte del hechizo en la que estaba trabajando. No, esta runa no servirá después de todo. La tacha y piensa en un reemplazo mientras considera las consecuencias resultantes. Eve procede a comerse su plátano y hace un desastre aún mayor. Él la golpea con un hechizo de limpieza, lo que la hace reír. Él se encuentra sonriendo.

Ella es una niña linda.

Ella es su hija.

No sabe si lo que siente por ella es amor. Es algún tipo de afecto, sin duda. Es orgullo, es una cálida satisfacción al verla progresar, es un deseo de verla crecer más. A veces ella lo frustra, y se da cuenta de que pierde los estribos cada vez que ella hace un berrinche, pero cuando lo llama «papi», algo se hincha dentro de su pecho.

Quizás tenga corazón después de todo.

Qué irónico que fuera su profetizado enemigo quien se lo hiciera saber.

Él le da unas palmaditas en la cabeza. Ella eructa, se limpia la boca con un resoplido y luego le agarra la mano. Sus pequeños dedos se enroscan alrededor de los de él.

—Papi está enfermo —dice ella frunciendo el ceño.

Su mano parece la de un anciano, arrugada y marchita, con manchas negras que marcan la piel. Su vaso ha llegado a su límite.

—Pronto papá cambiará —le dice.

—¿Cambio? ¿Qué quieres decir con cambio?

—Mi cuerpo cambiará. No tendré la misma cara ni las mismas manos. Este cuerpo solo estaba destinado a ser temporal. Ha durado tanto tiempo gracias a las pociones que Severus está preparando para mí.

—Severus es tan inteligentísimo.

—En efecto. También me está ayudando con la poción que creará mi nuevo cuerpo.

Ella emite un zumbido pensativo.

—¿Conseguirás alas?

—¿Alas?

—Como un gusano que se transforma en mariposa —dice, asintiendo para sí misma.

—La palabra correcta es «oruga». Y no, no he planeado tener alas. Seré más alto y más fuerte, con una piel más resistente y una mejor...

—Quiero alas —lo interrumpe ella.

Ella es la única que puede. Él no lo toleraría por nadie más; ellos ya estarían en el suelo, gritando de dolor.

Pero no su Eve.

—Quizás puedas conseguir una escoba.

Ella abre la boca de par en par y lo mira como si él le hubiera prometido la luna.

—¿En serio?

—Pero tendrás que ser muy buena. No más rabietas a la hora de ir a dormir. Y comerás tus verduras.

—¡Okey!

Él juguetea con la parte final del hechizo. Eve se revuelve nerviosamente en su regazo. Juega con su cabello, luego intenta «ayudarlo» tomando una pluma de repuesto y apuñalando el pergamino. Él la baja. Ella deambula por la habitación, hurga en sus libros, toma algunos de ellos y emite ruidos de frustración cuando se da cuenta de que no hay ninguna imagen en ellos.

—Eve.

—¡Estoy aburrida!

Ella tira de su pierna.

—¡Juega conmigo, papi!

—Papi está trabajando.

—Papi es aburrido —le responde ella con un pequeño puchero.

Ella es la única que puede insultarlo, y lo hace mucho. Él tolerará casi cualquier cosa de ella.

(Quizás así es como ama.)

Está debatiendo los méritos de cambiar a Dagaz por Eiwaz cuando escucha el sonido alarmante de la ventana que se abre. Cuando se da la vuelta, Eve ya está a medio camino de salir. Es muy rápida. Apenas tiene tiempo de levantarse de la silla y sacar su varita, y ella ya está cayendo de cabeza.

Está en la ventana, con el hechizo en los labios, pero no hay necesidad de ello.

Flota tranquilamente hacia el suelo, desafiando la gravedad. Aterriza cuatro metros más abajo, sana y salva.

—Papi, papi, ¿lo viste? ¡Puedo volar!

Ella agita los brazos y se ríe, saltando hacia arriba y hacia abajo mucho más alto de lo que debería. Él está dividido entre regañarla y elogiarla. Estaba tan preocupado por ella, pensando que se haría daño, imaginándola con una pierna rota o algo peor.

(¿Eso es amor? Es horrible.)

—Eve —dice con un suave reproche.

Ella ni siquiera lo escucha. Sigue saltando en el suelo, pateando sus patitas en el aire y chillando de alegría.

—Eve —dice otra voz.

—¡Severus!

Ella salta hacia sus brazos. Él la atrapa fácilmente y la coloca sobre su cadera.

—Y tú, ¿qué haces? ¿Te estás metiendo en problemas?

—¡No! Estaba volando, ¿lo viste?

—Vi cómo tu magia te salvó de una situación peligrosa. Tuviste suerte esta vez, Eve, pero no puedes confiar en la magia accidental para corregir tus errores. Podrías haber resultado muy herida.

Su tono severo es muy efectivo. Eve inclina la cabeza y murmura algo.

—¿Qué fue eso?

—Lo siento —repite.

—Ten cuidado de no volver a hacerlo.

—¡No lo haré! ¡Te prometo que no lo haré!

Severus es mucho mejor que él a la hora de manejar a Eve cuando ella se pone revoltosa. Voldemort le hace un gesto con la cabeza, haciéndole saber que por ahora debe cuidar de la niña. Se puede confiar en él.

—Compórtate —grita Voldemort a Eva en lengua pársel.

Cierra la ventana y se sienta nuevamente en su escritorio.

Tiene un hechizo que completar.

***

El cuchillo encuentra el hueco del brazo y la hoja se hunde en la carne. La sangre brota abundantemente. La recoge en un cuenco.

—Sangre del enemigo —dice.

Es una burla.

No puede evitarlo. No cuando tiene a Albus Dumbledore de rodillas y a su merced. El anciano no fue fácil de dominar. Tampoco fue fácil atraerlo hasta aquí. Nada de esto fue fácil, pero finalmente, después de tres años de planificación, todo se está desarrollando como se esperaba.

El caldero está echando espuma y de su boca se derrama una niebla blanca. Voldemort añade la sangre y observa cómo la niebla se vuelve roja.

—Huesos del padre —dice, y con un movimiento de su varita abre la tumba de su padre y levita un fémur dentro del caldero.

Se oye un chapoteo, un silbido. La niebla empieza a latir y el aire se llena de energía.

Dumbledore observa en silencio, esos penetrantes ojos azules encierran algo triste en sus profundidades. Como si, de alguna manera, sintiera lástima por Voldemort. El tonto.

Voldemort está a punto de volverse más poderoso que nunca.

—Carne del sirviente.

Severus se separa de las filas de los Mortífagos silenciosos y se acerca al caldero. Desnuda su brazo derecho y sujeta la espada sobre su muñeca. El acero destella. Su mano cae en el caldero con un chapoteo. Con los labios apretados y el rostro pálido como el carbón, Severus da un paso atrás, con el brazo herido apoyado contra el pecho.

—La poción está lista, mi Lord.

—Severus —dice Dumbledore con voz áspera.

Severus lo ignora. Voldemort sonríe para sí mismo, profundamente complacido. Pensó que había una mínima posibilidad de que Severus fuera el espía de Dumbledore, o que tal vez hubiera estado tratando de jugar con ambos bandos, pero todas sus dudas se acaban de evaporar. Severus entregó la prueba definitiva de su lealtad.

Se mutiló por su Lord.

Será recompensado generosamente, por supuesto.

—Y ahora, he renacido —entona Voldemort.

Abandona su recipiente en descomposición, el cuerpo vacío se derrumba en el suelo, y entra en su nuevo cuerpo. Se acomoda en el simulacro que lo espera en el fondo del caldero hirviente. La poción se arremolina a su alrededor, un líquido hirviente impregnado de magia pura. Sus nervios se activan por primera vez y el dolor lo desgarra.

Agonía.

Pasa momentos suspendido mientras el calor lo remodela, mientras la magia lo teje de nuevo, mientras su cuerpo absorbe la poción.

Es más dolor del que jamás ha experimentado.

Es mejor que ser un espíritu etéreo. Mejor que ocupar un cadáver moribundo. Mejor que cualquiera de sus otras opciones.

Finalmente, el caldero cruje. Se parte en dos y lo que queda de la poción se derrama sobre la hierba. El aire lo rodea. Respira profundamente. Sus pulmones se inflan por completo y luego se desinflan siguiendo sus órdenes. No hay fallas, no hay lucha para hacer que la carne mal adaptada se adapte a sus deseos.

Él está de pie.

Es mucho más alto que antes, ahora mide poco más de dos metros. Parpadea y un párpado semitranslúcido se desliza sobre sus ojos. Se pasa la lengua bífida por los dientes y nota que, como estaba previsto, tiene colmillos en lugar de caninos. Un puñado de escamas se extiende por su garganta, sus mejillas, su cabeza calva.

Flexiona sus manos y sus dedos largos y arácnidos se mueven nerviosamente.

—Su varita, mi Lord.

Toma el palo blanco hueso de Severus. El color combina muy bien con su nueva piel. ¿Es por eso que la varita lo eligió hace tantos años? ¿Sabía que eventualmente se convertiría en esto?

Sonríe, inhala otra bocanada de aire fresco y se hace con la mano una túnica. Envuelto en seda fina forrada de plata, mira a su alrededor con indiferencia.

—Tu poción fue perfecta, Severus.

—Me alegra oírlo.

El profesor de pociones habla con los dientes apretados, el dolor se refleja en su rostro, pero no expresa ni una sola queja. Al igual que Voldemort, Severus es transformado por el dolor. Es forjado por el fuego y resucita.

—Extiende el brazo.

Severus presenta su muñón sangrante.

Un movimiento de su varita, un conjuro murmurado y Voldemort le obsequia una nueva mano, una de plata que le servirá tan bien como la original. Severus aprieta su mano, observando cómo la luz juega con el brillo metálico de sus dedos.

—Gracias, mi Lord —sus ojos oscuros se alzaron para encontrarse con la mirada roja de Voldemort—. ¿Y qué pasa con el traidor?

—Como ya lo hemos hablado, es tuyo y puedes hacer lo que quieras.

Una sonrisa lobuna curva los labios de Severus. Chasquea la muñeca, su varita cae en su palma y se da la vuelta. Entre las filas de Mortífagos, una figura intenta escabullirse. Se oye un golpe, un chirrido y Pettigrew queda suspendido en el aire, por los tobillos.

—¡Espera, espera! —grita con los ojos muy abiertos—. ¡Severus, espera! No quise decir... ¡Podemos hablar de esto!

Severus avanza hacia él con una alegría salvaje en su rostro.

—Hablaremos largo y tendido. Tu agonía será muy larga, Peter.

Pettigrew sacude la cabeza. Abre la boca de nuevo, pero Severus lo golpea con un hechizo silenciador y lo ata con cuerdas delgadas que salen de su varita. La rata ha dejado de ser útil. A Voldemort no le importa arrojársela a Severus, quien nunca ha perdonado a su antiguo compañero de escuela por traicionar a los Potter.

—¿Qué te has hecho, Tom?

Voldemort se vuelve hacia Dumbledore.

—He ampliado los límites de la magia. He llegado más lejos que cualquier mago antes que yo y llegaré aún más lejos.

—Has retorcido tu alma en la búsqueda de tus oscuros objetivos —dice Dumbledore suavemente—, y en tu caída has arrastrado a tanta gente contigo... Gente cuyas trayectorias has torcido para peor... Severus, Harriet...

—Su nombre es Eve.

—¿Qué le dirás cuando te pregunte por sus padres? ¿Le mentirás, Tom? ¿Terminarás la verdad, tergiversarás su joven alma?

Oh, esto es demasiado bueno. Una vez más, no puede resistirse.

Se inclina para susurrarle algo al oído a Dumbledore.

—La he convertido en mi Horrocrux.

El horror en el rostro del anciano es verdaderamente delicioso.

—Ella crecerá como la hija adorada del Señor Oscuro y tendrá todo lo que desee. Me adorará y será venerada por el público en general. Pero tú no estarás aquí para verlo.

Él saca la varita de saúco.

Ahora es suya. Desarmó a Dumbledore justo cuando el viejo mago caía en su trampa, y qué agradable sorpresa fue darse cuenta de que la varita que había estado buscando estaba allí todo el tiempo, en manos de su mayor enemigo.

—Otros se levantarán para luchar contra ti —dice Dumbledore, tan tranquilo ante la muerte.

—Y ellos correrán un destino similar.

La Varita de Saúco vuela por el aire.

—¡Avada Kedavra!

***

Él tiene miedo.

Habían pasado años desde que sintió esa emoción en particular. La última vez también fue por ella. Ella es peligrosa, su Eve. Casi lo mató en su primer encuentro, y ahora sus nuevos nervios le envían señales desagradables al cerebro, el sudor le cubre las palmas de las manos y se le cierra la garganta.

Ansiedad. Nerviosismo. Miedo.

Todo esto está por debajo de él, y aun así lo sufre.

(¿Cómo derribar a un Señor Oscuro?)

(Le haces el amor.)

Cada paso lo acerca al momento que tanto teme. ¿Qué pasará si ella no lo reconoce? ¿Qué pasará si llora y pregunta por su padre? ¿Qué pasará si nunca acepta su nueva apariencia?

No sabe qué va a hacer. No tiene planes para semejante problema.

Terriblemente desprevenido y muy poco común en él.

(¿Qué le está haciendo?)

Él entra por la puerta. Ella está jugando con Draco, fingiendo batirse a duelo con él mientras blande una varita falsa. Ella está ganando, por supuesto, y está tan absorta en el juego que al principio no lo nota. Solo cuando Draco lo ve y retrocede, ella se gira hacia él.

Ella lo mira. Arriba, arriba. Ella es tan pequeña y él es tan alto ahora.

Su rostro se divide en una sonrisa.

—¡Papi!

Ella salta a sus brazos. Él la agarra y la balancea en el aire. Ella se ríe, sus ojos verdes llenos de alegría. Todo su miedo se evapora ante ese sonido.

—Pareces aterrador —reflexiona ella, trazando la línea de su mandíbula con un dedo—. Qué miedo.

—¿Buen miedo?

Ella tararea y sus uñas arañan sus escamas.

—Así es como me veré a partir de ahora —le dice.

—¡Está bien! ¿Viste cómo le estaba ganando a Draco? ¡Le lancé un hechizo oscuro!

Ella emite una serie de sonidos que pretenden imitar lo que ella seguramente imagina que suena un hechizo. Él le sonríe.

—Lo estabas haciendo muy bien.

Ella sonríe y se gira hacia Draco, luego frunce el ceño. El niño todavía está acobardado, mirando la nueva forma de Voldemort con miedo en sus ojos.

—¡No tengas miedo, Draco! ¡Es solo papi!

—Ponte de pie, hijo —dice Lucius al entrar en la habitación—. Saluda a tu señor como es debido.

Draco cuadra los hombros y levanta la barbilla.

—Mi Lord— dice con voz chillona.

Voldemort se ríe. Esperaba que el heredero de Malfoy fuera más prometedor, pero... ah, todavía hay tiempo para convertirlo en un auténtico Mortífago.

—¡Oh, no, tu mano! —dice Eva.

Ella mira fijamente la nueva mano plateada de Severus, con el rostro arrugado por la preocupación.

—¿Te duele?

—No —responde Severus—. De hecho, es un favor que recibí de nuestro Lord por los servicios prestados. Todo está bien.

Él le alborota el cabello con su mano plateada.

Ella sonríe.

Todo está bien, en realidad.

***

Con Dumbledore muerto, es fácil tomar el control del país.

Utiliza influencias donde es necesario, manipula y amenaza, y dos meses después, es elegido Ministro de Magia después de que Millicent Bagnold enfermara misteriosamente. Libera a sus fieles mortífagos de Azkaban, otorgándoles un indulto total. Comienza a aprobar leyes que llevarán al país en la dirección correcta.

La guerra llega a su fin y él está listo para liderar a Gran Bretaña hacia una nueva era.

***

Eve corre en su escoba, sus piececitos rozando el césped. Draco va detrás de ella mientras corren en amplios círculos alrededor del jardín. Ella lo abuchea y se burla de él cada vez que mira hacia atrás.

—¡Vamos, Drac! ¡Más rápido! ¿Por qué eres tan lento?

Voldemort los observa desde la ventana abierta de su oficina. Su mirada sigue a Eve. Ella acaba de cumplir seis años y ya tiene un don natural para volar la escoba.

Abajo, supervisando a los niños, Severus se mantiene de pie como un espantapájaros en el césped. La brisa hace que las solapas de su abrigo se muevan detrás de él. Bellatrix se ha unido a él. Últimamente no deja de pincharlo y darle empujoncitos, y Severus responde con igual virulencia. Voldemort prevé que resolverán esto en un duelo sangriento muy pronto.

Él está observando desde el otro lado de la mansión y cualquier hombre normal no podría escuchar su conversación. Por supuesto, él no es un hombre normal.

—Estás cuidando a la princesita otra vez, ¿verdad, Severus?

—Vete a la mierda, Bella.

—Aww, ¿estás de mal humor? ¿Qué pasa? ¿Todavía te duele que nuestro Lord haya matado a tu sangre sucia?

—Ella nunca fue mía.

—No, ella no quería tu fea cara. Ah, bueno, tal vez puedas conseguir a la hija...

La varita de Snape destella y la punta apunta a la garganta de Bellatrix.

—Una palabra más —susurra.

Bellatrix sonríe ampliamente y sus ojos brillan.

—¿He tocado alguna fibra sensible? Ah, es cierto, ¿no? ¿Estás teniendo pensamientos inapropiados sobre la pequeña Evie?

Si lo fuera, ya estaría a dos metros bajo tierra. Voldemort no tolera ese tipo de cosas. Nadie tocará a Eve. Nadie pensará siquiera en tocarla.

Él sabe que Severus piensa lo mismo. Un par de meses después de que Voldemort adoptara a Eve, Greyback hizo un comentario sobre reproducirla. Lo dijo en privado y Severus se enteró antes que Voldemort. A la mañana siguiente, el hombre lobo yacía muerto, boca abajo en un charco de su propia sangre, su cuerpo descuartizado por una oscura maldición. Voldemort estaba muy complacido, tanto por el hecho de que Severus tomara la iniciativa como por el método de ejecución.

En este momento, observa cómo Severus le gruñe a Bellatrix, mira a los niños y se traga su ira, ocultando la emoción.

Saldrá con el tiempo.

***

Dos semanas después, hay un duelo que termina en empate, ambos maltrechos y sin aliento. Severus se gana el respeto de los Mortífagos por tener las agallas de desafiar a Bellatrix y por mantenerse firme contra ella. Bellatrix pierde un poco de su misticismo.

Voldemort declara cerrada la disputa y les ordena darse la mano.

La vida continua.

***

—Dibujé algo para ti.

Eve desliza un dibujo por el escritorio. Sobre un fondo de varios colores dispersos, hay tres monigotes: una figura pequeña de color amarillo flanqueada por dos más altas, una de color verde y otra de color negro. Él supone que es él el de color verde, ya que es el único que no tiene pelo.

—Ese eres tú —confirma Eve—. Y aquí está Severus, y yo en el medio.

—Inglés —le recuerda.

Ella frunce el ceño.

—Pero ¿por qué? ¡Me gusta hablar pársel! 

—Y me gusta oírte hablarlo, pero también debes practicar tu inglés. Narcissa me dijo que últimamente le has estado silbando.

Su rostro cae.

—¡No fue mi intención! Es solo que... a veces es más fácil hablar así.

—Se siente más natural. Sin embargo, siempre debe ser una elección consciente, Eve. El lenguaje de las serpientes es un regalo de nuestro linaje. Debes mostrarle la debida reverencia.

—Está bien... —baja la mirada, sin apenas dudar antes de que le salga una pregunta—. ¿Por qué nadie más lo habla?

—Somos los últimos descendientes vivos de Salazar Slytherin. El don sobrevive en nosotros. Es una responsabilidad importante. Cuando tengas hijos algún día, ellos también lo hablarán y seguirá vivo.

—Pero, papá... soy adoptada.

—Lo eres.

Nunca lo ha ocultado. Cuando Eve le preguntó por qué no tenía una momia como Draco, él le explicó que él no era su padre biológico.

—Entonces, ¿por qué puedo hablar pársel?

Él le sonríe.

—Magia.

***

Ella tiene diez años cuando lo confronta acerca de sus padres.

—Le pregunté a Sev —dice ella, mirándolo con esos ojos verdes.

—¿Y qué dijo?

—Dijo que debería preguntarte.

Él no aparta la mirada de ella.

—Los maté —dice él, y observa la sorpresa reflejada en su rostro.

Él deja que el silencio permanezca entre ellos.

—Porque eran malas personas —dice ella.

No es una pregunta

—Se opusieron a mí y a mis planes —dice—. Les di una oportunidad para cambiar de opinión, pero no la aprovecharon. Eran jóvenes, tal vez desorientados. Con el tiempo, podrían haberse unido a mi causa.

—¿Pero no les diste tiempo?

—Pensé que no podía permitírmelo. Verás, hubo... bueno, hay... una profecía. Te concierne a ti, mi pequeña serpiente. En su momento le di más crédito del que debía y actué precipitadamente.

—¿Qué dice?

—Que serás mi perdición.

Ella resopla.

—¿Qué? ¡Pero no es verdad! ¿Por qué creerías eso?

Él le aparta un mechón de cabello de la frente.

—No eras mía en ese momento. Eras solo una niña cualquiera sin conexión conmigo. Pero te elegí. Te elegí y te creé.

—Me alegro de que lo hicieras.

—¿Te molesta que haya matado a tus padres?

Ella niega con la cabeza. Esos ojos verdes no han vacilado.

—Eres mi papá —dice ella con firmeza—. Te amo.

Esas tres palabras no significaban nada para él. Había sido objeto de declaraciones similares en un puñado de ocasiones, y nunca le conmovieron. También las pronunciaba cuando le convenían. No tenían sentido. No le importaban.

A él nunca le importó.

Hasta que Eve empezó a decírselas.

(—¡Te amo, papi!

—Te amo, papá.

—Te amo.)

Como un Avada, cada vez. Su corazón se acelera y su respiración se entrecorta en su pecho.

Él nunca lo dice de vuelta. Estaba convencido de que ella dejaría de hacerlo tarde o temprano. ¿Por qué seguiría diciéndolo si nunca lo escucha de vuelta? Pero ella nunca dejó de hacerlo.

Quizás pueda intentarlo.

Sólo tres palabras.

¿Puede estar refiriéndose a ellos?

—Yo... yo te amo.

¿Se refiere a ellos?

Él no lo sabe.

Todo lo que sabe es que el rostro de Eve se ilumina y de repente ella lo abraza. Él le devuelve el abrazo.

Su hija.

Su Eve.

***

Una semana antes de su undécimo cumpleaños, Eve recibe su carta de Hogwarts.

¡Por fin, por fin, ya está aquí! Corre por toda la casa para mostrársela a todos. La compara con la de Draco (es la misma). Lee la lista de libros, comenta en voz alta las reglas sobre las mascotas y el Quidditch, y maldice cuando ve que las serpientes no están permitidas.

—¡No voy a dejar a Noodle atrás!

Lo encontró hace apenas dos semanas en el jardín, pero ya es su mejor amigo. Irá con ella a Hogwarts. Lo traerá de contrabando si es necesario.

—Harán una excepción contigo —dice Draco—. Puedes hacer lo que quieras.

—¿Crees eso?

—Por supuesto. Eres la hija del Señor Oscuro. ¿Qué van a hacer, decirte que no?

Tiene razón, se da cuenta Eve. La idea la pone nerviosa. ¡Puede hacer lo que quiera!

—¡Me apuntaré al equipo de quidditch! —decide en ese mismo momento—. ¡Y haré que te elijan a ti también!

Draco, que fruncía el ceño, se anima inmediatamente.

—Pero hay que decir por favor —añade.

—Eeeeve —se queja.

—Vamos. Di por favor.

—¿Pero por qué?

—Porque me gusta oírte rogar.

—Eres una persona horrible —dice haciendo pucheros—. Horrible, horrible. Le contaré esto a papá.

—Y no hará nada. Mi padre es más fuerte que el tuyo.

Draco cruza sus brazos.

—Te odio.

—No, no lo hagas. Ahora ruega.

Él lo hace, y Eve lo repite, sólo porque puede.

—Está bien —declara cuando está satisfecha—. Estás en el equipo.

Ella va a molestar a Severus. Él está en el laboratorio, trabajando en sus pociones importantes.

—Estaré en Slytherin —le dice orgullosa—. ¡La mejor Slytherin que la escuela haya tenido jamás!

—Tu objetivo es eclipsar a Merlín, ¿no?

Ella asiente. Pasa un momento mientras Severus revuelve su poción. Ella observa los remolinos del líquido turquesa, con un temblor nervioso en el estómago. Nunca podría expresar sus dudas a su padre. Pero con Severus, es diferente. Él nunca la juzga.

—... ¿Qué pasa si no estoy en Slytherin?

—Lo esterás. Eres una Slytherin de pies a cabeza, Eve. Y el Sombrero Seleccionador también tiene en cuenta tus deseos, así que, aunque dude entre dos Casas, puedes pedir Slytherin.

—¿Puedes ordenarle al Sombrero que me seleccione nuevamente si se equivoca?

—No —dijo, con una sonrisa divertida en sus labios.

—¡Pero tú eres el director!

—Eso no significa que yo tenga todo el poder. El Sombrero es un artefacto de magia antigua y ha estado seleccionando a los estudiantes desde la fundación de Hogwarts. No puedo anular novecientos años de tradición.

—Apuesto a que papá podría.

Severus inclina la cabeza.

—Hay muy pocas cosas de las que tu padre no sea capaz.

***

Dos días después, Voldemort la lleva de compras.

Ella recibe su túnica escolar, libros de texto nuevos y brillantes, un caldero, un telescopio, una balanza de latón y, lo más importante, una varita.

—Probemos esto —dice el señor Ollivander.

Eve agarra el palo de madera blanca y lo agita. De la punta brotan chispas rojas y furiosas. Las ventanas tiemblan y algunas cajas caen de los estantes.

—No, no...

Murmurando entre dientes, Ollivander sube por una escalera y busca en el nivel superior de un estante. Vuelve a bajar con una caja polvorienta y la abre para entregarle a Eve una varita. En el momento en que la toma, sabe que es la indicada. La siente cálida contra su palma, vibrando levemente como un gato ronroneando.

Las flores estallan en el aire cuando ella mueve la varita.

—Sí, sí, muy bien —dice Ollivander—. Ésta es su varita, señorita Gaunt. Qué curioso...

—¿Curioso? —dice Voldemort.

—Resulta que su varita tiene el mismo núcleo que la suya original, Lord Voldemort. Plumas de fénix, de la misma bestia. Los núcleos gemelos son muy raros, muy raros en verdad...

—¿Eso es malo? —pregunta Eve.

Ollivander suena como si esperara que Voldemort lo castigara.

—No está mal, no, no... bueno, a menos que te batieras a duelo con esas varitas gemelas, entonces desencadenarías una situación de Priori Incantatem, pero...

—Eso no será un problema —interrumpe Voldemort.

Eve ahora tiene una varita.

Ella finalmente es una verdadera bruja.

***

—Ah, ya veo —dice el sombrero en el momento en que lo deja caer sobre su cabeza—. Ambición, una buena sed de demostrar lo que vales y mucho coraje también... ¿Gryffindor, tal vez?

«Slytherin —pensó—, quiero Slytherin...»

—¿Estás segura? Te iría bien en Gryffindor, ¿sabes? Allí harías amigos para toda la vida.

«¡Slytherin!»

—Muy bien —dice el sombrero en su cabeza, y luego grita—: ¡SLYTHERIN!

Eve es recibida en la mesa de Slytherin con muchos vítores y aplausos.

Estará en Hogwarts cada dos semanas y también pasará algún tiempo en casa, recibiendo lecciones de su padre. Es un acuerdo especial, solo para ella.

En los dormitorios de Slytherin, comparte habitación con Daphne, Millicent, Pansy y Tracey. Las ha visto varias veces. Los Malfoy organizan regularmente fiestas en la mansión donde las familias de sangre pura se mezclan y socializan. El Sombrero Seleccionador le dijo que haría amigos en Gryffindor, pero también los encuentra aquí.

Ella entra al equipo de Quidditch como Buscadora mientras que Draco se convierte en Cazador. Ganan su primer partido contra Gryffindor.

A ella le encantan la mayoría de sus clases, especialmente las de Artes Oscuras y Pociones. Comienza con ventaja gracias a la instrucción que le dieron su padre y Severus, y rápidamente se convierte en la mejor de la clase. La única clase que la decepciona es Cuidado de Criaturas Mágicas. Los unicornios no se acercan a ella y los bowtruckles se le enredan en el pelo. Pero está bien, se dice a sí misma. Sabe lo suficiente para cuidar de Noodle y no necesita nada más.

Su primer año es un torbellino de nuevos hechizos aprendidos, amistades forjadas y aventuras en Hogwarts.

***

Tenía doce años cuando lanzó el Cruciatus por primera vez.

El hombre se retuerce en el suelo y sus gritos resuenan en la enorme sala. Algo en ella se estremece ante la visión, ante los sonidos, pero sabe que es debilidad dudar de sí misma. Debilidad también sentir lástima por él.

El hombre es un traidor. Forma parte de la Vanguardia Mantícora, un grupo de terroristas que se opone a su padre, y lo atraparon distribuyendo material sedicioso, intentando corromper las mentes jóvenes. Si su padre dice que se merece el Cruciatus, entonces lo merece.

Es un honor para ella administrar el castigo.

La maldición es difícil de sostener. Ella baja su varita y respira con dificultad. El hombre tose sangre y su pecho se agita.

—¿He arruinado la maldición? —pregunta Eve.

No se supone que cause daño físico real. Solo sobrecarga el sistema nervioso con dolor, sin dejar evidencia de tortura.

—No —responde Voldemort—. Se mordió la lengua hasta el punto de hacerse sangre. Sucede con frecuencia.

—Oh.

—Lo estás haciendo muy bien, pequeña serpiente. Me impresiona que seas capaz de canalizar tanto odio en la maldición.

Por supuesto que lo odia. Él es el enemigo.

La mirada nublada del hombre se encuentra con la de ella. Tiene más o menos la edad de Severus, piensa ella, su cabello castaño con mechones grises, su rostro surcado por arrugas prematuras. Podría haber sido uno de sus profesores si no hubiera sido un traidor.

—Harriet... Harriet, por favor...

Ese no es su nombre.

—Conocí a tu padre... Conocí a James... Éramos mejores amigos...

—Mi padre está aquí —dice Eve en tono monótono.

—No, no... Voldemort te robó. Él... él retorció tu mente, pero tú no eres así, Harriet. No eres la hija del Señor Oscuro... Eres una niña dulce y gentil...

¿Cómo se atreve? ¿Es un extraño para ella y cree que la conoce? ¿Cree que puede decirle quién es porque era amigo de James Potter, porque, tal vez, una vez la abrazó cuando era un bebé?

—Crucio.

La maldición sale gruñendo de sus labios, llevando consigo todo su odio.

El hombre grita.

Esta vez, Eve sonríe.

***

Ella tiene catorce años cuando alguien intenta matarla porque es la hija de Voldemort.

Sucede en el laberinto durante la tercera prueba del Torneo de los Tres Magos. Es tres años más joven que los otros dos campeones, pero representa con orgullo a Hogwarts. El cáliz la eligió a pesar del límite de edad, y le está yendo bien, a solo unos puntos de Krum. Si puede llegar a la copa primero, ganará.

Dobla una esquina y se acerca al centro del laberinto. En lugar de una bestia o un acertijo, hay un hombre que le bloquea el paso. Ve su máscara de león y su túnica con ribetes dorados (el atuendo de la Vanguardia Mantícora) antes de que destelle una luz verde.

Ella esquiva la maldición por un margen mínimo y se lanza a un lado. El corazón le da un vuelco en la garganta mientras la adrenalina le corre por las venas. Apunta con su varita al hombre.

—¡Sectumsempra!

Su hechizo corta el escudo del hombre y no logra penetrarlo. Él se mueve muy rápido, se interpone en el camino de la maldición bloqueada y le lanza dos hechizos más, con su varita borrosa. Merlín, ¿cómo se supone que ella podrá detenerlos a ambos?

Ella no puede.

Su escudo atrapa al primero y chispas rojas estallan cerca de su rostro. El segundo se estrella contra ella y la lanza hacia atrás. Cae al suelo, sin aliento, y su cabeza se golpea contra la tierra dura.

Aturdida, ella parpadea.

¿Dónde está su varita? En su mano.

¿Dónde está el hombre? Se acerca, con su capa con ribetes dorados ondeando detrás de él.

Ahora corre por instinto y el primer hechizo que se le ocurre es el encantamiento desarmador. Rayos rojos surcan el aire. El hombre detiene el hechizo con un giro casi negligente de su varita y ni siquiera se detiene. Sigue acercándose, cada vez más cerca.

Pensó que estaba lista para una verdadera pelea. Peleó duelos simulados contra su padre y algunos mortífagos, pero nunca se sintió así.

Nunca sintió que pudiera morir.

Dos hechizos más desesperados. El hombre los rechaza como si no fueran nada y la ataca con su varita. El rojo le quema la vista.

Ella no puede moverse.

Ella no puede moverse, su aliento está atrapado en sus pulmones, mirando fijamente la punta de la varita del hombre.

¿Así es como termina realmente? Avada Kedavra , a quemarropa. Tiene catorce años, solo tiene catorce, ¡no es justo!

—Avada...

Noodle se desenrolla de debajo de su camisa y se lanza contra el hombre. Este hunde sus colmillos en la muñeca del hombre, mordiéndolo a través de su túnica. El hombre se tambalea hacia atrás con una maldición e intenta arrancar a Noodle de su brazo. A mitad de su gesto, cae de rodillas.

El fideo es pequeño pero muy venenoso.

Cuando el hechizo deja de dominar a Eve, el hombre está tendido en el suelo, con la máscara torcida y una espuma blanca brotando de su boca. Sus pies golpean el suelo unas cuantas veces. Luego se queda quieto.

—Noodle protege a su señora —sisea Noodle.

—Estoy bien —dice Eve, extendiendo un brazo para que él pueda deslizarse nuevamente dentro de su camisa—. Estoy bien...

Después, la declaran Campeona. Voldemort se enfurece y exige saber cómo un hombre que quería matarla logró burlar todas las medidas de seguridad y entrar en el laberinto cuando debería haber estado sellado. Usa el Cruciatus contra algunos Mortífagos al azar y Eve se estremece ante los gritos.

—Estoy bien, papá.

—Casi no lo estuviste —gruñe Voldemort.

Él toma su rostro con su mano, sus ojos rojos brillan.

—No puedo perderte. ¿Lo entiendes? Eres todo, Eve. No te perderé.

—No lo harás —promete ella.

Es Severus quien descubre lo que pasó. Es bueno resolviendo acertijos, y este no se le resiste por mucho tiempo. Kingsley Shacklebolt, así se llama el hombre, confundió a Amycus y entró al laberinto justo antes de que lo cerraran con los campeones dentro. Se encontró con Fleur y la aturdió. Era a Eve a quien estaba buscando.

—¿Por qué me odian tanto? —le pregunta a Severus más tarde cuando están solos.

Él está tratando sus heridas. Son solo superficiales, moretones en el costado y cortes en los brazos. Ella ha tomado dos sorbos de la poción calmante que él le dio.

—No lo saben. Ven un símbolo en ti. Tú eras la niña de la profecía y derrotaste al Señor Oscuro.

—¡No lo hice!

—Durante dos meses lo hiciste. La gente celebró tu nombre. Que ahora seas su hija... no lo pueden aceptar. Te tienen en la mira porque si te lastimas, él también sufrirá.

Ella suspira.

—Deseo que vean que está haciendo del mundo un lugar mejor.

Una emoción se refleja en la mirada de Severus, aparece y desaparece, demasiado rápido. Su rostro es una máscara de piedra. Ella no puede leerlo cuando está así.

—No deberías haber estado en ese torneo —dice.

—¿Qué? ¡Me lo he pasado genial!

—Hay una restricción de edad por una razón. Han muerto estudiantes antes, a pesar de todas las precauciones tomadas. Eres una bruja inteligente, pero temo que el Señor Oscuro a veces presuma demasiado de ti.

Le aplica díctamo en los cortes del brazo y le masajea la piel para que el ungüento penetre. Es más relajante que la poción calmante.

—Él olvida que no eres tan invencible como él.

—Estaré bien. Tengo a papá para protegerme, y a Noodle, y a ti.

Él sonríe brevemente. A ella le encanta cuando eso sucede. Severus sonríe muy pocas veces, y siempre es para ella.

—Vengo tras la serpiente, ya veo.

Ella le devuelve la sonrisa.

***

Tiene quince años cuando tiene su primer sueño sobre los dedos de Severus.

Esos dedos largos y delgados que ha visto manipular ingredientes tantas veces, están recorriendo el interior de sus muslos, deambulando en un contacto suave como una pluma. Están debajo de su falda, apretando, acariciando. Luego se inclina sobre su escritorio y él desliza esos dedos dentro de ella.

Él no habla.

No hay diálogo en el sueño, nada más que su respiración acelerada y la presencia firme de él a sus espaldas. Sus dedos bombean dentro de ella, el calor se enrosca en su vientre, y ella se despierta con su vagina palpitando, justo al borde. Mueve las piernas, una ligera presión se apodera de su clítoris y es suficiente, el placer fluye instantáneamente por sus nervios.

Ella evita a Severus por un tiempo después de eso.

Otras chicas se ríen de los famosos jugadores de Quidditch o le hacen ojitos a Blaise o a Theodore, o incluso a Draco (ew). Eve piensa en Severus.

No es tan escandaloso. Sí, es mayor, pero no tanto, y ni siquiera es su profesor.

En la oscuridad de la noche, le vienen a la mente pensamientos escandalosos: pensamientos sobre su padre, sobre la forma en que sus largos dedos juegan con su varita, sobre esos ojos rojos que brillan de orgullo cuando le dice que lo hizo bien.

Ella entierra esos pensamientos profundamente y pretende que no existen.

***

Ella tiene diecisiete años cuando Voldemort le dice que es hora de casarse.

—Este verano celebrarás tu debut. Ya estás en edad de que te cortejen.

—No quiero que me cortejen.

Ella no quiere un marido. No quiere abandonar la mansión y verse obligada a convertirse en ama de casa.

—Eve —dice, con una advertencia en torno a su nombre.

Ella cruza los brazos y lo mira. Es muy alto. Tiene que estirar la cabeza hacia atrás para mirarlo a los ojos. Es mucho más alto que ella y eso le gusta. Tal vez le guste demasiado. Algo se estremece en su vientre y siente un calor abrasador entre sus muslos.

No es normal. Lo que ella siente no es lo que se supone que deben sentir las hijas respecto a su padre.

Pero ella nunca ha sido normal, ¿verdad?

—Esto es lo que se espera de cada chica de sangre pura.

—Pero no soy cualquier chica de sangre pura. Soy especial. ¡Soy tu hija!

Aprieta la mandíbula y la luz se refleja en sus escamas mientras inclina la cabeza.

—Escucharás y obedecerás. Yo soy tu padre y sé lo que es mejor para ti.

«¡Eres lo mejor para mí!», quiere gritar.

—Te he elegido un marido. Él te cortejará como corresponde.

—Por favor dime que no es Draco.

—Descubrirás su identidad la noche del baile, en tu primer baile —dice Voldemort tranquilamente.

—Está bien —dice ella entre dientes—. Pero si no me gusta, lo mataré.

Él se ríe y le toma suavemente la cara con las manos.

—Hablas como un Señor Oscuro, querida. Pero ¿no confías en mí? ¿Crees que elegiría a alguien que no es digno de ti? ¿Que estoy dispuesta a entregar a mi querida hija a cualquier hombre al azar? No, Eve. Tu marido será la pareja perfecta para ti.

—Está bien —dice Eve, apaciguada.

Él le besa la frente.

—Serás la novia más hermosa.

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Publicado en Wattpad: 30/01/2025