Notas:

Este es el fic 'Voldemort adopta a Harriet y planea casarla con Snape, pero no puede quitarle las manos de encima'.

Técnicamente no hay preparación ya que Voldemort no cría a Harriet como nada más que su hija, pero tampoco la desanima cuando ella comienza a insinuárselo, así que... La obscenidad comienza una vez que Harriet es mayor de edad (como bruja, así que 17).

————————————————————

Luz.

Luz verde, en un destello tan brillante que ahoga el mundo.

El dolor lo quema, le enciende la carne y, por un breve instante, arde, cada terminación nerviosa se sobrecarga de agonía. Luego, su cuerpo se convierte en cenizas. Siente que sucede, la piel se consume, la grasa se disuelve, los huesos se desmoronan, el cerebro se desintegra, las conexiones se cortan, todo lo que es él cae en un montón de polvo seco en el suelo.

Él está deshecho.

Perdido para el mundo físico, su grito no tiene sustancia.

El hechizo falló. Un hechizo que había lanzado tantas veces, un hechizo que nunca falla, un hechizo que siempre elimina cualquier obstáculo que se interponga en su camino. Falló. La maldición rebotó, lo golpeó, y no puede entender por qué.

El obstáculo sigue ahí.

La niña llora y produce más ruido del que sus diminutos pulmones deberían poder hacer. Unos ojos verdes llenos de lágrimas recorren la habitación. No lo ven. Ahora es menos que una sombra, menos que el más débil de los fantasmas.

No está muerto, atado a la vida por sus Horrocruxes. Tampoco está vivo.

No hay palabras para definir lo que es.

Él huye de la habitación.

Busca refugio en el bosque. Permanece allí, con la intención de vivir más allá de este estado vil actual. No duerme. No puede dormir, su forma es incompatible incluso con los procesos más básicos de la vida.

Él vuela, siempre consciente, y piensa.

Él conspira.

Cuando quiere sentir la emoción de la vida, tener un corazón que lata y respirar de nuevo, posee pequeños animales: serpientes, ratas, algún que otro búho. Sus cuerpos no pueden albergarlo por mucho tiempo y deja tras de sí un rastro de cadáveres disecados.

Espera que sus fieles mortífagos lo encuentren. Seguramente lo harán. No pueden pensar que se ha ido, no pueden pensar que un bebé lo derrotó.

Pasa un mes. Quizá más. Es difícil decir el tiempo en este estado.

Por fin alguien lo encuentra.

Peter Pettigrew no es el primer nombre que Voldemort habría elegido si le hubieran preguntado quién era el más probable que se presentara y acudiera en ayuda de su Lord. No es el segundo ni el tercero. De hecho, está tan abajo en la lista que casi no hay nombres por debajo del suyo. Pettigrew fue útil para traicionar a los Potter, pero más allá de eso, es un mago completamente anodino y un cobarde que solo ha recurrido a Voldemort por miedo.

Que él sea el primero —y el único— en encontrar a Voldemort parece un insulto.

Ya habrá tiempo para castigar a los demás más tarde.

—Las ratas me llevaron hasta ti, mi Lord —tartamudea Pettigrew—. Hablaron de una sombra oscura en el bosque y de un gran peligro, y yo sabía que era usted, sabía que había sobrevivido.

Trajo la varita de Voldemort, encontrada entre las ruinas de la casa de los Potter. Sus habilidades son mediocres, pero son suficientes para lanzar el Imperius sobre un muggle y preparar una poción que estabilizará su cuerpo para usarla como recipiente.

Es una solución temporal, y el nuevo cuerpo de Voldemort está lejos de ser ideal, pero será suficiente por ahora.

Su primera prioridad es la niña.

La encuentra con mucha facilidad. Dumbledore ni siquiera la ha escondido. Está con su familia, con la hermana muggle de Lily Potter. Muggles. En serio. ¿Acaso Dumbledore pretende que la niña no sepa nada de su verdadera ascendencia? ¿Quiere que crezca como el propio Voldemort, preguntándose por qué puede hacer que sucedan cosas extrañas mientras los adultos entran en pánico a su alrededor? Él habría pensado que sería aclamada como su salvadora, la niña de la profecía, la pequeña querida del mundo mágico, y que sería adoptada por alguna familia conmovida por su historia.

¿Qué está pensando Dumbledore?

La respuesta queda clara en el momento en que llega a la casa.

La magia se hincha y lo empuja hacia atrás en una ráfaga de dolor ardiente, negándole la entrada. Ni siquiera puede entrar al jardín.

—Una sala de sangre —reflexiona en voz alta.

El último vestigio de la madre de la niña, su sacrificio resuena en el tiempo. Magia antigua.

No tiene el poder de deshacerlo. Con la varita en la mano, camina frente al jardín, esperando que los muggles lo noten. Es un día frío de finales de diciembre y el aire es frío. Es la única persona en la calle. No trajo a Pettigrew con él.

En la víspera de Todos los Santos, fue solo a encargarse de lo que pensó que era un obstáculo.

Hoy también estará solo.

Después de cinco minutos, la puerta principal se abre y sale una mujer. Ve rastros de Lily Potter en ella: la misma nariz, la misma boca, aunque tiene un rostro más duro y alargado, y su cabello es rubio, no pelirrojo. La mirada que le dirige es idéntica a la de su hermana, odio y miedo entremezclados a partes iguales.

Su recipiente es un hombre de unos cuarenta y tantos años, de complexión media. Lleva una túnica oscura que lo identifica como un mago. El muggle aún no sabe que es Lord Voldemort. Duda sobre presentarse.

—¿Qué quieres? —dice ella, permaneciendo en el porche, con las manos agarrando nerviosamente su delantal.

—He venido por la niña.

Su boca forma una fina línea y la sospecha tensa las arrugas alrededor de sus ojos.

—¿Él te envió?

Sonríe al pensarlo. Dumbledore, enviándolo a recuperar a la niña Potter... Tal vez mentir sería más sencillo aquí. Podría decirle a la mujer que sí, que lo había enviado Dumbledore, y tal vez ella le traería a la niña. Podría , pero afirmar ser un sirviente de Dumbledore le repugna. No usará el engaño aquí.

—Debe quedarse con nosotros —añade la mujer—. Para protegerla.

Desliza un dedo a lo largo de su varita, con amor y reverencia.

—Soy Lord Voldemort y he venido a tomar lo que es mío.

La mujer se echa hacia atrás. El terror puro inunda su rostro y una euforia burbujeante corre por sus venas.

«Así es. Así es exactamente como deberías mirarme.»

—No —dice ella, y está temblando por todos lados, agarrando su delantal con tanta fuerza que sus nudillos se han puesto blancos, pero aun así... —No —dice de nuevo—. No puedes llevártela.

Ella también es valiente. ¿Es tan valiente como su hermana?

Él hace un gesto con su varita y la apunta hacia ella. Ella se estremece.

—Hágase a un lado —ordena.

Ella no lo hace.

—Ella es sólo una bebé. Sólo una bebé. Ella es inocente, y tú... tú mataste a sus padres. Tú mataste a mi hermana.

Su rostro se ha vuelto lívido. Habla con voz ronca, con una luz feroz en los ojos, mirando fijamente la longitud de su varita. No se arriesgaría a lanzar la maldición asesina mientras la protección de sangre se interpusiera en su camino, pero ella no lo sabe y aun así no se mueve.

Él baja su varita.

—Te han mentido —dice en tono sereno—. Dumbledore te dijo que la niña era de la familia, pero está equivocado. Pertenece a dos mundos diferentes, dos mundos que nunca deberían tener que entrar en contacto. No tienes por qué aceptar a una niña mágica en tu vida y, como resultado, verte envuelta en los asuntos de los magos. Puedes vivir una vida pacífica lejos de esas complicaciones innecesarias. Todo lo que tienes que hacer es entregármela.

Él puede verla vacilar. Sus manos se abren y cierran, su labio inferior tiembla, su rostro pierde esa dureza mientras considera sus términos. Ahora está abriendo la boca y lo hará. Dirá que la niña es suya. La protección de sangre caerá, deshecha por su negación de su vínculo con su sobrina, y...

—Sal de mi propiedad.

Ella levanta la barbilla de golpe.

—O llamaré a la policía.

Una mujer fastidiosa. Al fin y al cabo, igual que su hermana.

Hace girar los hombros y su mente repasa la gama de hechizos que tiene a su disposición. Algo que pueda atravesar la barrera, algo que no sea letal, que permita a la mujer seguir hablando...

—¿Petunia? —dice una voz masculina desde el interior de la casa—. ¿Con quién estás hablando?

Un hombre sale al porche. De complexión robusta, con ojos saltones y un bigote espeso, mira de inmediato a Voldemort.

—Uno de ellos —dice con desdén—. Yo me encargaré de esto. Vuelve adentro.

—Vernon...

Él la empuja detrás de él con firmeza.

—¿Qué es lo que quieres entonces? —ladra—. ¡Acogimos a la niña como pediste! ¡Nosotros criaremos a la mocosa, pero no creas que puedes venir a nuestra casa cuando quieras! ¡No tendremos ningún contacto con ninguno de ustedes!

—La niña —dice Voldemort—. Te la quitaré de encima.

—¿Qué harás?

—Ella es una carga para su familia. Su lugar está en el mundo mágico. Su lugar está conmigo.

El hombre entrecierra los ojos y recorre con la mirada a Voldemort, evaluándolo.

—Vernon, no —susurra la mujer, agarrando el brazo de su marido—. ¡Le hará daño!

—¿De qué nos sirve? No para de llorar, molesta a Dudley... Si podemos librarnos de ella, ¡entonces me alegro!

—Pero, Vernon...

—No le haré daño —dice Voldemort suavemente.

—¡Tómala, entonces! ¡Tómala, es tuya!

Las palabras resuenan en el aire.

Tómela.

Ella es tuya.

La protección mediante magia de sangre funciona de una manera muy rudimentaria. Se mantiene mientras se mantenga el juramento y se rompe en el momento en que se lo rechaza. El hombre no es el tío de sangre de la chica, pero como está casado con la hermana de Lily Potter, la magia reconoce su derecho al vínculo, así como su capacidad para deshacerlo.

Es así de simple.

Es así de rápido.

La barrera de sangre se disuelve.

Voldemort avanza, pasa junto a los muggles y entra en la casa. El hombre le grita algo. Voldemort lo ignora. La encuentra arriba, en el dormitorio más pequeño. Está despierta, con sus pequeñas manos entrelazadas alrededor de los barrotes de su cuna. Esos ojos verdes lo miran de nuevo.

Son del color exacto de la Maldición Asesina.

¿Había sido así antes? No lo recuerda. Ella no era nada cuando él le apuntó con su varita, esas seis sílabas en sus labios. Nada en absoluto. Ella no viviría para volver a respirar, y él seguiría adelante, libre de la sombra de la profecía.

Ella ya no es nada.

...y la marcará como su igual...

Él tiene que hacerlo.

Recorre la cicatriz de su frente, siguiendo su recorrido con un pulgar delicado. Se bifurca como un relámpago, una llamarada blanca incluso en su piel pálida, que le atraviesa el ojo derecho. Qué apropiado. No habría elegido ninguna otra marca para ella.

La magia le pica bajo el dedo. Es curioso. Enredado con el poder natural del niño, hay algo más, algo familiar. Extiende la mano.

Se siente como...

Un cuerpo que golpea las baldosas mojadas, una ráfaga de poder mientras se desgarra.

Luz verde, su padre cayendo al suelo, ojos vacíos, cadáver vacío

Una mujer, sin importancia, ya olvidada, y el relicario en su mano, calentándose contra su palma.

Otra mujer, cabello rubio derramándose sobre madera oscura, sobre una copa de oro.

Un grito interrumpido, un golpe sordo, zafiros brillando

No era su intención, no creía que fuera posible hacerlo.

Y sin embargo, aquí está ella, una niña salvaje con un rayo bajo la piel y un pedazo de su alma dentro de ella.

—Mírate, pequeño Horrocrux —reflexiona en lengua pársel.

Ella le parpadea, balbucea alguna tontería ininteligible y luego...

—¡Crux!

Pársel, crudo pero innegablemente preciso, no una mera imitación.

—Crux, crux  —continúa, agitando sus pequeños puños.

La levanta. Es tan pequeña, tan ligera. Qué maravilla es.

Ella lo mira fijamente y abre la boca, dos dientes sobresalen de la encía.

—¿Crux? 

—Para ti será Voldemort. O «padre», supongo.

—¡Crux! —afirma la niña arrugando la nariz.

—Y tendremos que trabajar en tu inglés.

Se oyen pasos detrás de él. Se da la vuelta, sosteniendo suavemente la varita en la mano mientras coloca a la niña más cerca de su pecho. La mujer muggle agarra el marco de la puerta y mira fijamente a su sobrina.

—¿Qué harás con ella? —pregunta—. ¿Y qué le diré a Dumbledore? En su carta, dijo que éramos responsables de ella, que debíamos mantenerla a salvo, que...

Ella se queda callada, claramente abrumada por la situación.

—Dile que he reclamado a la niña como mía —inclina la cabeza y una sonrisa se dibuja en sus labios—. Dile adiós, niña.

—¡Adiós, Tunia! —canta el angelito en sus brazos.

Él se aparece.

La Mansión Malfoy se yergue contra un cielo tormentoso. Lucius fue lo suficientemente inteligente como para evitar la prisión, lo suficientemente inteligente como para escabullirse por completo de cualquier consecuencia. Se siente un poco confundido cuando encuentra a un mago desconocido en su puerta con una niña en sus brazos, pero un Crucio bien colocado lo convence de que su Lord ha regresado.

A la niña no le gusta el sonido de sus gritos.

—Shhh, shh, no llores —le dice Voldemort, pasándole una mano por la espalda para tranquilizarla—. Tendrás que acostumbrarte a esto. Mis sirvientes necesitan ser disciplinados muy a menudo, por desgracia... y tú te lo mereces, ¿no es así, Lucius?

—Sí, mi Lord —llega la ronca respuesta.

La niña sigue llorando, con la cara mojada y llena de mocos mientras gime a todo pulmón.

—¿Qué pasa? ¿Necesitas comida? ¿Un juguete? ¿Por qué sigues gritando?

No puede hacer que se calle. Ella es muy irritante así y él está considerando seriamente golpearla con un hechizo silenciador para poder tener algo de paz.

—Tal vez necesite un cambio, mi Lord —se aventura Lucius en tono cauteloso.

Su paciencia se agotó rápidamente y se la entrega a Narcissa. Ella alimentará a la niña, le cambiará los pañales y la bañará si es necesario. Él le enseñará a la niña, la instruirá en los caminos de la magia y el poder, le mostrará cómo intimidar a las masas para que se sometan y cómo hacer retroceder los límites de la magia, pero no hará trabajos serviles. En cualquier caso, es mejor dejar el cuidado de los niños en manos de las mujeres.

Esa noche, llama a sus seguidores nuevamente a su lado.

Se encuentra en la habitación más lujosa de la Mansión Malfoy. La niña, ahora alimentada y feliz, está en sus brazos una vez más, y sus Mortífagos aparecen, uno por uno, convocados por la quema de la Marca. El dolor es importante, y él lo elaboró ​​con precisión en el hechizo. Siempre debe ser doloroso ser llamado a su lado. Nunca deben olvidar quiénes son: sus sirvientes, atados a él.

Se inclinan ante él vestidos con máscaras plateadas y oscuras fijadas a sus rostros.

No todos responden. Algunos están desaparecidos, muertos o en Azkaban. Él vengará a los muertos y liberará a los prisioneros.

—¿Creíste que me había ido? ¿De verdad pensaste que una niña podría ser mi perdición?

—¡No, mi Lord, no!

—Nunca, mi Lord... Esperamos y esperamos...

—Todo lo que me pidas lo haré, mi Lord...

Caen de rodillas y le ruegan perdón.

Él lo concede.

Él es, después de todo, un Lord misericordioso.

Uno de sus Mortífagos en particular merece su atención. Se detiene ante el joven delgado que está de rodillas. Apenas tiene veintiún años y ya es profesor de Hogwarts. Tenía diecisiete cuando Voldemort lo marcó, y el fuego en esos ojos oscuros era muy prometedor.

—Severus.

—Mi Lord.

—Levántate.

Lo hace, se quita la máscara y sus ojos negros se posan en la niña, que lo observa a su vez.

—¿Estás aquí por órdenes de Dumbledore?

—Lo estoy.

—¿Y todavía eres leal a mí, Severus?

—Lo soy.

—¡S'v'rus! —balbucea la niña, seguido de algunas sílabas aparentemente aleatorias.

Severus se pone rígido. Su mirada se fija en la cicatriz del rayo y la entrecierra levemente.

—Mi Lord, si me permite preguntar...

—Puedes.

—¿Qué piensa hacer con ella?

—Como siempre, has tocado el meollo del asunto. Cuando me trajiste la profecía, Severus...

—¡S'v'rus! —exclama la niña, e intenta agarrar la nariz de Severus, que ciertamente es un objetivo bastante grande.

—Actué demasiado rápido —continúa Voldemort, ofreciendo un dedo a esas manos que lo agarraban—. Debería haber visto que la mejor solución no era matar a la niña, sino convertirla en mi arma. La criaré como mía. Mi heredera en todo, menos en sangre.

Severus asiente.

—Supongo que ya has roto la barrera de sangre.

—Los muggles se apresuraron a entregarla. No les importó... no como me importará a mí. Necesitará un nuevo nombre, por supuesto.

Él aparta un mechón de cabello oscuro de su frente y pasa el pulgar sobre la cicatriz.

Sus labios se estiran en una sonrisa.

—Eve Gaunt.

————————————————————

Notas:

Cuatro capítulos, probablemente terminando en Snarrietmort, aún no es seguro.

Publicado en Wattpad: 28/01/2025