• ᴘᴏᴇᴛɪᴄ ᴘʀᴏsᴇ •
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Ich stochere in der Buchstabensuppe. Da schwimmen Kräuter, deren Namen ich vergessen habe. Ich bin zu beschäftigt damit, nicht in der Brühe unterzugehen.

Ich suche nach Antworten, wo keine sind. Da sind nur Buchstaben. Aus Buchstaben werden Wörter und aus Wörtern werden Sätze und aus Sätzen werden Texte und aus Texten werden Hymnen der Revolution. Aber hier im heißen Wasser schwimmt nur das Alphabet. Vollkommen durcheinander und sinnlos. So wie ich, die ich mit meinem Latein am Ende bin.

Löffel klirrt gegen Porzellan. Meine Augen wandern unruhig umher und verknüpfen Buchstaben zu Worten und Worte zu Taten. Aber ich sitze immer noch hier und löffle Buchstabensuppe.

Sie schmeckt nach früher, als ich noch glaubte, alle Antworten zu haben. Als es mir noch leichtfiel, Worte in den Buchstaben zu erkennen.

Die Wärme der Suppe erreicht meine Zehen nicht. Die Würze der Kürze erreicht meine Gedanken nicht. Ich wünschte, ich könnte fortfliegen. Aber ich esse Buchstabensuppe. Buchstabe für Buchstabe. Ein See aus Erkenntnis, die viel zu lange auf sich warten lässt.

Vielleicht muss man Buchstabensuppe schlürfen, damit die Antworten herbeitänzeln.
Aber ich esse Buchstabensuppe – und da haben wir den Salat.

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