01 février 1964

« J'ai toujours rêvé d'être écrivain. Je transforme les paysages en mots, et les mots en magie. Quand je te regardais, je voyais plus qu'un garçon sur le chemin de devenir soldat. Je te décrivais à ma manière, toi et tes yeux sombres qui étaient bien plus que des yeux, tes cheveux semblant aussi doux qu'une brise d'été, ton sourire aussi chaud que les rayons du soleil. Je rêvais de te décrire avec des mots, mais je devenais vite frustré et énervé contre moi-même, car tu semblais si magnifique, si unique, que les mots restaient coincés au travers de ma gorge, et alors il ne me restait plus que le souvenir de ton si beau visage, perdu dans les méandres de mon esprit. Je t'écris de moins en moins en ce moment. Écrire me guérit, j'écris mes peines, les causes de mon malheurs, la raison de mes tourments. Alors peut-être que je vais mieux, peut-être que j'arrive enfin à atténuer ce sentiment qui compresse mon cœur lorsque je pense à toi. Mais j'ai peur de t'oublier, je ne veux pas réduire en cendres cette belle soirée que nous avons passés ensembles. »

— PJM