𝑳𝒂 𝒇𝒂𝒏𝒄𝒊𝒖𝒍𝒍𝒂 𝒏𝒐𝒏 𝒗𝒊𝒅𝒆 𝒅𝒂𝒗𝒂𝒏𝒕𝒊 𝒂𝒊 𝒔𝒖𝒐𝒊 𝒑𝒊𝒆𝒅𝒊
𝒏𝒆𝒍𝒍'𝒆𝒓𝒃𝒂 𝒂𝒍𝒕𝒂
𝒖𝒏 𝒊𝒎𝒎𝒂𝒏𝒆 𝒔𝒆𝒓𝒑𝒆𝒏𝒕𝒆 𝒄𝒉𝒆 𝒑𝒓𝒆𝒔𝒊𝒅𝒊𝒂𝒗𝒂 𝒍𝒆 𝒓𝒊𝒗𝒆 𝒆 𝒇𝒖 𝒄𝒐𝒏𝒅𝒂𝒏𝒏𝒂𝒕𝒂 𝒂 𝒎𝒐𝒓𝒊𝒓𝒆

𝐋𝐔𝐈 𝐄 𝐋'𝐀𝐌𝐀𝐓𝐀

Lui si gira, tormentato dal dolore, si gira. La sua amata cade nell'abisso da cui è venuta. Distrae la sua sorte, gridando il suo ultimo addio, che a stento arriva alle sue orecchie.

"Hai scelto il ricordo, mio amato. Hai scelto tu per me, questa volta." Non esige scuse, non le merita. Comprende l'errore commesso tempo prima e si rattrista che il suo amato sia un poeta, perché ha scelto di poter scrivere di lei, ma non di viverla. Ha fatto la scelta del poeta. Ha scelto di potar con sé il ricordo, ma non la sua presenza. Ha scelto e lei, chiudendo gli occhi e cadendo nel vuoto, comprende.

"Tu sola rimani, nel buio soffocata dalle mie stesse scelte." Sussurra, ancora girato verso l'atroce destino. Involontariamente afferma le prime parole del suo nuovo romanzo, del suo capolavoro. "Mai innamorarsi di un poeta. Ti distrae, ti studia, ti scrive, t'ammira, ma non tradirebbe mai la sua musa: l'arte." Afferma, ancora. "Mai innamorarsi di chi fa arte, le belle parole san raggirare, i suoni san far vibrare, le bugie più dolci san. Raggirano le parole a loro piacimento, sanno come colpire il segno, sanno come cambiar capitolo senza voltar pagina. Mai innamorarsi di me, non posso promettere nulla."

Stanco corre per il verso opposto. Distratto, inciampa in un ramo. Non comprende dove si trova, non percepisce più il tempo che scorre nelle sue vene. Sarà una selva, una scogliera, l'inferno? Non ne percepisce la vita.

"Perché?" Una voce indistinta, lontana, triste lo accompagna nella confusione.

"Chi siete?" Il silenzio lo respinge verso la realtà, verso il suo senso di colpa. Eppure sembra così reale. La realtà diventa fittizia, indisposta a rendersi palese e lui continua a camminare, vuole uscire dal suo stesso incubo, dal suo stesso destino.

"Perché non bisogna innamorarsi di un poeta?" La voce. Non sembra la voce della sua amata, non somiglia alla sua coscienza, sembra un eco, l'eco dell'arte. L'eco di chi ha vissuto e provato cose indicibilmente dolorose.
Si arrende, si getta sulla terra - che tutto ad un tratto assume le sembianze bagnate - e si arrende.

"Chi siete? Ditemi chi siete e vi risponderò." Cerca di ottenere dei compromessi.
La sua di voce è impastata dal dolore e dalla consapevolezza, dal ricordo ancora vivido e indelebile.

"Sono lei, sono voi, sono il destino, sono i sensi di colpa, sono chi volete io sia. Abbiate fede, avete già perso tutto, cosa potete mai perdere ora?" Quest'eco ora assume una voce femminile, più acuta, più fastidiosa e veritiera. In tal modo riesce a comprenderne la gravità, riesce a non impazzire, a sentirla ancora vicina.

"Perderei la lucidità, il talento." Risponde intimidito dalle sue stesse parole.

"L'avete già perso, il talento dico. Arrendendovi, avete scritto il vostro ultimo passo." Comprende con queste parole che le prime frasi da lui pronunciate, siano state anche l'ultime. È incredulo, quasi non respira correttamente. Cerca di alzarsi, di compromettere il suo destino con della forza da lui mai posseduta, ma è come inchiodato al terreno, è come tradito dal suo stesso corpo. "Non c'è nulla da fare, non potete cambiare nessuna vostra azione, avete già deciso."

"Ma è ingiusto, io non ne ero a conoscenza." Si dimena, cercando ancora di alzarsi.

"Quando avevate avuto la possibilità, la conoscenza come avete detto, avete agito non ascoltando il volere altrui, avete preferito seguire l'istinto che è in voi, avete fatto la scelta del poeta." Si dispera, le lacrime bagnano il suo viso. Non sembrano reali, non sembrano capaci di bagnare il volto. Sarà mai capitato in una dimensione dove l'acqua non bagna? Dove il suo volto non è più capace di sentire?

"Dovevo seguire il mio cuore? Dovevo camminare per tutta la mia vita senza nemmeno guardare i suoi occhi? Dovevo per caso abbandonare il suo corpo in una dimensione a lei sconosciuta? Girandomi, ho potuto dirle addio un'ultima volta, ho potuto memorizzare il suo viso, il suo sorriso nascosto tra le labbra carnose e l'ho riportata nella sua vecchia sofferenza, nella quale non conosce la mia." È la parte umana che professa parola. È il poeta che raggira la verità.

"È stato egoismo, pura curiosità. Non usate le parole contro di me." Ammonisce, l'eco.

"Se sapete della mia abilità, perché avete posto quella domanda?"

"Come potevo attirare la sua attenzione se non rubando le vostre stesse domande? Come potevo non usare la vostra coscienza contro di voi?" Sembra divertita questa voce, adesso. Sembra provare piacere, sarà umana? La realtà torna ad essere normalità? "Parlo per voi, non sapete perché non bisogna innamorarsi di persone come voi. Siete quello che una donna desidera, lunatico e dispotico forse, ma nulla che ella non accetterebbe. Perché, allora, non bisognerebbe innamorarsi di voi?"

"Non saprei." Ammette, sottovoce.

"Sarà surreale? Sarà finto?" E tutto ad un tratto si trova nuovamente davanti alla scelta che lo ha costretto alla finzione.

Ma lui si gira, tormentato dal dolore, si gira. La sua amata cade nell'abisso da cui è venuta. Distrae la sua sorte, gridando il suo ultimo addio, che a stento arriva alle sue orecchie.

"Ora capite, mio amato." L'eco assume la voce della sua amata. Una lacrima scende e bagna il suo volto. Tocca immediatamente la sua guancia, incredulo di poter sentire la goccia. "Girandoti hai scelto per me, hai condannato te però. Rivivere la nostra separazione era il tuo più grande incubo." Non comprende cosa sta accadendo alla sua mente, è confuso. La realtà gira nuovamente. La terra, il mare, la vita non assume più nessun significato. Cosa sta accadendo, si chiede. Cosa ha fatto di sbagliato, si domanda. "Siete stato accontentato. Avete fatto la scelta del poeta."

Mai innamorarsi di un poeta. Vivrebbe solo di poesia, di malavita, di condizioni assurde pur di vivere ancora nell'arte, pur di poter avere qualcosa da raccontare.
Mai innamorarsi di me. Vivrei per raccontare il vostro dispiace, e non sapete nemmeno cosa può fare la paura nelle mani sbagliate. Non innamoratevi mai, perché è solo il sentimento che vi distrugge l'anima, vi fortifica il cuore, vi lacera la ragione.

Ma lui si gira, tormentato dal dolore, si gira. Vive all'infinito la sua condanna, seguito dalla risata dell'eco, dall'odore della carta bruciata, dell'acqua che bagna il suo corpo. Non conosce altra realtà. Non respira altra verità e una domanda ancora ha:"voi, cosa avreste fatto?"