Info: In questa one shot è presente il tema della depressione e del suicidio, essendo argomenti delicati mi sembrava giusto avvertire prima di lasciarvi alla lettura.
Ho cercato di esprimere al meglio tutte le sensazioni, quindi spero di essere riuscita a farvi arrivare tutto.

Inoltre in questo capitolo Dean non è un cacciatore, ha vissuto una vita normale e non ha mai incontrato creature soprannaturali.

Come al solito scriverò quando bisogna cominciare a sentire la canzone che ho messo qui nel capitolo ^^

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Quella sera l'aria era gelida.
Tutti per le strade giravano coperti a più non posso, con pesanti giacconi, cappelli, guanti e sciarpe, la rappresentazione perfetta dell'inverno.

Nonostante quel freddo però nessuno pensava di rimanere a casa, ogni persona trovava il pretesto per uscire e fare qualcosa: acquistare dei capi d'abbigliamento, prendersi un aperitivo con gli amici, uscire con il proprio fidanzato/fidanzata, o anche solamente per fare due passi.

Ma tra di loro c'era una donna che mostrava il più totale disinteresse per il freddo che si avvertiva, infatti quella sera era uscita di casa con la maglietta a bretelle che usava come pigiama, non vedeva il motivo per il quale avrebbe dovuto cambiarsi.

Tutto attorno a lei era freddo, lo era il muretto sulla quale si era sdraiata e lo era il suo cuore.
Era così rigido che anche le sue emozioni si erano congelate, bloccate in una bufera di neve che tirava dentro di lei da qualche anno a quella parte.

Si sentiva svuotata di ogni cosa.

Inizialmente la cosa la faceva sentire male. Ma poco a poco era diventata indifferente di fronte a quella sua apatia crescente.

Ora non le importava più.
Non le importava il non provare assolutamente nulla.
Non le importava il senso di tristezza e malinconia che ormai facevano parte del suo essere.
Non le importava se le persone non vedevano.
Non le importava più di niente.

Aveva raggiunto uno stato di calma spaventosa in quell'oblio che la circondava e la inghiottiva ogni giorno di più.

Il cielo era limpido quella sera.
Una volta [T/N] amava guardare le stelle, amava immaginare quanto fossero lontane, ma soprattutto amava pensare a quanto sarebbe stato bello poter viaggiare per lo spazio senza alcun limite imposto dalle leggi fisiche a loro conosciute, che gli impedivano di raggiungere certe distanze, almeno per il momento.

Aveva perso anche quell'interesse.

In quell'istante la [C/C] si trovava sdraiata sul muretto con gli occhi rivolti verso l'alto, e tutto quello a cui pensava osservando il cielo era che quelli non rappresentavano altro che dei puntini in un'infinita distesa di oscurità, niente di più, niente di meno.

Vedeva le stelle come degli inutili fari di un'inutile speranza.

La speranza è solo una cosa alla quale la gente si aggrappa per non crollare, per trovare la forza di andare avanti.

Lei ci era già passata. Era già caduta nella trappola.
Tutto quello che ne aveva ricavato era stato un peggioramento delle sue condizioni e l'aver perso il lavoro.

Alcune volte capitava che finisse con il pensare a come fosse arrivata a quel punto. La sua era una vita accettabile, non c'erano chissà quali problemi da risolvere, eppure si era ritrovata in quel circolo vizioso che la depressione aveva portato nella sua vita.

È proprio vero che può colpire chiunque.

Chiuse gli occhi quando sentì il vento tirare sul suo corpo. Una serie di brividi le attraversarono i muscoli, arrivando fino in profondità di essi.

Lasciò scivolare il braccio, poggiato sullo stomaco, di lato, facendolo penzolare dall'altra parte del muretto.

Una sensazione di vertigine prese possesso del suo cuore, che aumentò di battito. Le sembrava di sentirlo in gola.
Quel palazzo era alto, lo poteva capire anche senza guardare giù. Lì non arrivavano i rumori della città.

Erano ormai due settimane che [T/N] si recava in quel posto.
Tutte le sere ci andava con l'intenzione di farla finita, ma ogni volta rimaneva sdraiata tra il tetto dove era salita e il vuoto che si trovava al suo fianco.

Restava lì fino al sorgere del sole, incapace di prendere sonno. Quasi non ricordava l'ultima volta nella quale aveva dormito come tutte le persone normali facevano.
Le occhiaie erano ben visibili sotto i suoi occhi, ma, essendosi estraniata da tutte le sue conoscenze e dalla sua famiglia, nessuno ci aveva mai fatto caso.

Quella sera era determinata nel mettere la parola fine alla sua vita.
Se fosse venuta a mancare il mondo non avrebbe subito chissà quale perdita, così la pensava la donna.
Era già morta dentro, non c'era nessun motivo che la convincesse a continuare a respirare.

Però anche quella sera non si mosse.

La notte successiva decise di andare in un bar, intenzionata a bere fino a che non avrebbe trovato il coraggio di buttarsi da quel maledetto palazzo.

Entrò al suo interno, sempre con una maglietta leggera, e si sedette al bancone, ordinando la prima cosa che le venne in mente.

Avvertiva i sintomi della febbre, ma non le faceva né caldo né freddo. Non era poi così rilevante.

Il locale era pieno di gente che beveva e che rideva.
[T/N] osservò quelle persone per qualche minuto, non si ricordava più come si facesse a ridere in quel modo. Sembravano spensierati, però molto probabilmente era tutta una facciata.

Una facciata che la società ti chiede sempre di mostrare.

In mezzo a loro c'era un tizio che non faceva altro che urlare ogni volta che vinceva una partita a biliardo.
Non sembrava ubriaco, quello era proprio il suo modo di esultare.

«Ha attirato la tua attenzione?» Le chiese improvvisamente la barista quando le servì ciò che aveva ordinato.
«No, ma è impossibile non notarlo visto quanto urla» rispose con tono piatto la donna, afferrando il bicchiere e buttando giù il liquido tutto d'un sorso.
«Dean Winchester è fatto così, se hai intenzione di venire qui abitualmente dovresti cominciare a farci l'abitudine.»

[T/N] prese la bottiglia, che si era fatta lasciare, e si versò altro liquore.
«Sinceramente non mi interessa» affermò osservando con occhi vacui il liquido nel bicchiere.
«In ogni caso non tornerò.»

Tutta quella voglia di fare conversazione della barista la urtava. Voleva essere lasciata in pace, non intendeva parlare, tantomeno fare amicizia.

Fortunatamente fu chiamata da un altro cliente, che aveva sicuramente più voglia di parlare della [C/C].

Buttò giù anche il secondo bicchiere in una botta sola.
Così come anche il terzo, e il quarto, e il quinto.

Odiava la sua sopportazione all'alcol, ce ne voleva di tempo prima di ritrovarsi completamente brilla.

||Play: Taciturn - Stone Sour||

A fermarla dal versarsi un altro bicchiere fu una frase. Una frase di una canzone che qualcuno stava cantando.

Non ci aveva fatto molto caso, ma nel bar vi era uno spazio dedicato a chiunque volesse suonare o cantare, probabilmente per dare un'atmosfera diversa ogni sera.

«My pieces are too broken now to mend.»

"Sono troppo a pezzi per essere riparato."

A quelle parole si era girata, trovando colui che poco prima stava urlando davanti al biliardo seduto a cantare e con una chitarra poggiata sulle gambe.

Toccava le corde dello strumento con delicatezza, facendo risuonare le sue note per tutto il bar in un modo che sapeva infondere tranquillità.

L'espressione dell'uomo era concentrata, la sua voce aveva un effetto calmante.

[T/N] si era voltata principalmente perché si era rivista nelle parole appena udite. Era esattamente ciò che pensava di se stessa.

«In the middle, under a cold, black sky.»

"In mezzo, sotto un freddo, nero cielo."

Il testo sembrava rappresentare alla perfezione il suo stato attuale.
Queste altre parole la riportarono a tutte le sere passate sotto il cielo impregnato dal buio della notte.

Non poteva essere una semplice coincidenza sentire quella canzone, tra le miliardi che potevano essere cantate, proprio quella sera.

Quella sera, in cui la [C/C] aveva deciso di andarsene e abbandonare tutte le sofferenze che si portava dietro, e che ormai pesavano troppo per essere trascinate in giro un altro giorno di più.
Quella sera, nella quale non voleva incorrere in nessun ripensamento dell'ultimo minuto.
Proprio quella sera.

Avrebbe dovuto alzarsi, andarsene, trovare un altro bar e continuare con il suo piano.
Però le sue gambe non si mossero, sembravano come bloccate, incollate alla sedia.

«Give me a sign, show me the line, maybe tonight I'll tell you everything.»

"Dammi un segno, mostrami la linea, forse stanotte io ti dirò tutto."

Era talmente presa dal suo modo di esprimere le emozioni di quelle parole che in un primo momento non si accorse di star provando qualcosa anche lei.

Dopo tanti anni finalmente stava sentendo qualcosa, proprio al centro del suo petto.
Quel qualcosa era caldo, accogliente.

Una situazione surreale, ecco come definì [T/N] quel momento, assolutamente surreale.

Non era più abituata a provare qualcosa di così forte, di così intenso. L'aveva destabilizzata.
Ma quello che lei non poteva vedere erano i suoi occhi. Essi si mostravano meno vuoti confronto a quando era entrata nel bar.

Cantare in un bar non è cosa insolita, ma Dean Winchester era riuscito a catturare l'attenzione della [C/C], cosa che nessuno aveva mai fatto in tutto quel tempo, o meglio, la donna non lo aveva permesso. Ogni volta che qualcuno si avvicinava lei si allontanava, per rimanere da sola nella sua malinconia.

Quando scese dal palco per [T/N] fu come risvegliarsi da un sogno. Era tornata tutto d'un botto alla realtà. I rumori della gente accanto a lei si fecero sentire nuovamente.

«Il tuo sguardo è cambiato confronto a prima.» Dean Winchester le si era avvicinato, sedendosi accanto a lei e facendosi portare una birra.

«Come scusa?» [T/N] ancora si trovava in uno stato di disorientamento per quanto era appena successo.

«Sarò sincero, non ho scelto quella canzone a caso.» La guardò.

«Allora perché lo hai fatto?» Nonostante ciò che aveva provato il tono della donna era ugualmente piatto, solo nei suoi occhi era rimasta una scintilla di quello che aveva sentito.

«Ho visto lo sguardo che avevi.»
«Certo, ma se eri troppo impegnato a urlare per il biliardo» commentò lei afferrando la sua bottiglia.

«Ah, allora mi avevi notato.» L'uomo fece un lieve sorriso.
«L'intero bar lo ha fatto» rispose repentinamente [T/N].

Fece per versarsi altro liquore ma la mano dell'altro si posò sul bicchiere, bloccando la sua azione.

«Che stai facendo?» Domandò la [C/C], annoiata da quell'insistenza.
«Prima di andare avanti, ascoltami.»

Non capiva perché un perfetto sconosciuto volesse disperatamente che lei lo stesse a sentire. Proprio non lo concepiva.
Però, essendo la notte ancora giovane decise, per un motivo a lei ignoto, di ascoltare cosa aveva da dire.

Posò la bottiglia sul bancone e lo guardò, aspettando che parlasse.

«So riconoscete quel tipo di sguardo quando lo vedo.» Non vi era più traccia del sorriso di poco prima, o dell'allegria mostrata insieme agli altri, ora la sua espressione era seria.

«Non sono qui per dirti cosa devi o non devi fare, e non c'è nemmeno bisogno che tu mi risponda, ma prima di prendere una decisione del genere pensaci bene.» Puntò i suoi occhi in quelli di [T/N].
«Da lì non si può più tornare indietro.»

La [C/C] non sapeva come rispondere, nessuno l'aveva mai letta dentro in quel modo.

Lui non la conosceva, eppure era riuscito a capire solo dal suo sguardo l'intera verità che si celava nel suo cuore.
Nessuno lo aveva mai fatto prima, nemmeno i suoi familiari, nemmeno i pochi amici con cui qualche volta usciva. Nessuno.

Quel Dean Winchester aveva avuto un intuito tremendo, come se ci fosse passato anche lui.

Non glie lo chiese, non voleva sondare la profondità di quel discorso.

«Comunque sia...» Tolse la mano dal bicchiere e si alzò.
«Sono qui tutte le sere, nel caso avessi bisogno di risentire le parole di quella canzone.» E se ne andò, lasciando [T/N] confusa sul da farsi.

L'aveva incastrata. L'aveva incastrata per bene.

Cosa avrebbe dovuto fare ora?
Lui sembrava essere familiare con quell'argomento.
Ci era passato? Qualcuno vicino a lui ci era passato? E ne era uscito? E se si, come?

Con tutte quelle domande per la testa perseguire la strada che aveva deciso di prendere si fece più difficoltoso.

Quella sera [T/N] tornò a casa e, invece di rimanere sdraiata sul muretto di quel palazzo, si stese sul suo letto con gli occhi puntati sul soffitto.

La canzone cantata da Dean le occupò i pensieri per tutta la notte, non lasciandola dormire, anche se per lei ormai chiudere gli occhi e rifugiarsi nei sogni era pressoché impossibile.

Ad un certo punto accade una cosa che mai si sarebbe aspettata: calde lacrime iniziarono a scivolare lungo le sue guance.

Non era in grado di arrestarle, più ci provava e più esse continuavano ad uscire, percorrendo la sua pelle fino a cadere sul tessuto del cuscino, inumidendolo appena.

Il suo era un pianto silenzioso, ma scosso da interminabili singhiozzi, che non facevano altro che far tremare il suo corpo.

Il respiro si fece affannoso nel vano tentativo di darsi un contegno. La vista le si appannava a causa di nuove lacrime.

Queste ultime sembravano infinite.
Tutto quel tempo a sopprimere ogni cosa l'aveva portata ad un pianto interminabile ed estenuante.

Il macigno nel suo petto si fece ancora più pesante, era insopportabile e soffocante. Era come se tutto quel dolore la stesse mangiando viva, non ce la faceva più a sentirsi in quel modo.

Non stava bene. Non stava affatto bene.

Però Dean per un breve momento l'aveva fatta sentire leggera.

Si rese conto solo in quell'istante che voleva provare quella sensazione ancora una volta. Le mancava avvertire quel senso di leggerezza e di tranquillità.

Si era abituata talmente tanto a vivere nell'angoscia e nella disperazione che per lei era diventata la normalità, ma non poteva scacciare quel desiderio di voler stare meglio.

Proprio per quello la sera dopo si recò nuovamente allo stesso bar.

Quando si avvicinò a Dean lui la guardò, felice di vederla lì.

«Vorrei risentire la canzone di ieri... Le sue parole.» Disse con tono basso, chiederglielo era stato complicato per lei, significava voler cominciare a rompere le barriere che la tenevano incatenata alle tenebre.

«Certo, con piacere» rispose lui alzandosi e dirigendosi verso il palco.

Non era stata la sua famiglia a salvarla.
Non erano stati i suoi vecchi amici.
Non erano stati nemmeno i colleghi di lavoro, che la vedevano ogni giorno.

A salvarla era stato un perfetto sconosciuto, che con una canzone e un grande intuito l'aveva afferrata poco prima che si gettasse nel vuoto.
L'aveva salvata dal baratro.

Aveva toccato il fondo, ma Dean era riuscito a riportarla in superficie.

Quell'uomo, conosciuto per puro caso, divenne la sua ancora, divenne la speranza che credeva di aver perduto. E in futuro sarebbe diventato la persona con la quale avrebbe condiviso la vita.

Incontrarlo è stato il miracolo più bello che potesse accadere.

Una luce di speranza in un mare di oscurità.