Resumo: Peter pede a ela para ler uma história para ele sob o pretexto de precisar de ajuda para entendê-la para a aula, e não porque ele gosta de ouvir a voz dela.

"Uau, você é péssima em matemática."

Depois de horas dele explicando o mesmo conceito de inúmeras maneiras diferentes, ela agora mal entende o suficiente do material para (talvez) passar no teste no dia seguinte.

Ela bate no ombro dele. "Isso não é legal, só eu posso dizer isso." Ele levanta as mãos em defesa, um sorriso tímido lentamente se formando em seus lábios.

"Acho que sou seu tutor, afinal, eu provavelmente deveria estar te ajudando, hein?"

"Sim, pare de me derrubar", diz ela enquanto começa a arrumar a mesa, juntando os muitos pedaços de papel de rascunho que estão na frente deles em uma pilha organizada, colocando-os com segurança em seu livro. "Obrigado novamente, Peter. Eu sei que provavelmente não era assim que você queria passar a noite. Ela está de pé e encostada na mesa da cozinha, olhando para ele enquanto pega os pratos cheios de migalhas. "Sério, não achei que levaria tanto tempo para eu entender as estatísticas."

"Sem problemas." Ele olha para baixo, sorrindo. "Eu não tenho muito dever de casa de qualquer maneira."

"Algo que eu possa ajudar?" Ela pergunta, esperando que a resposta seja sim, esperando por qualquer desculpa para que ele fique mais tempo, e por uma razão que não seja matemática. Foi ela quem o convidou, pedindo... não, implorando por sua ajuda na preparação para o teste. E Peter, sendo o doce Peter que é, riu do desespero dela e concordou, dizendo que ficaria mais do que feliz em ajudar.

Ela tinha limpado todo o apartamento nervosamente, tecendo em torno de seus colegas de quarto enquanto eles se preparavam para começar sua farra de fim de semana uma noite mais cedo. Ela preparou a mesa com lanches, lápis e papel de rascunho quarenta e cinco minutos antes de sua chegada, deixando-a sem nada para fazer além de mexer com os dedos e cutucar as unhas doloridas.

"Talvez... Quanto você sabe sobre literatura russa?"

"Sou formada em inglês, então, o suficiente para manter uma conversa." diz ela, sua voz leve e contando sobre a pia, colocando os pratos no balcão ao lado.

Ele se inclina para baixo, remexendo em sua bolsa até tirar um livro pequeno e fino. "Já ouviu falar de A Dama com o Cachorrinho?"

Seus olhos se iluminam com o título e sua mão pega o livro dele com emoção. "É apenas o meu conto favorito - tipo, sempre." Ela vira o livro em suas mãos, folheando a sinopse antes de virar novamente, admirando a capa do mercado de massa. "É fantástico, você já leu?"

"Eu tentei, mas uh- eu não sei, eu tenho alguns problemas para ler livros antigos."

"Isso é justo."

"Eu tenho um relatório sobre isso em uma semana e eu tentei - acredite em mim, eu tentei o dia todo ontem - mas eu simplesmente não entendi..."

"Eu poderia te dar um resumo dos pontos principais, até mesmo explicar qualquer coisa-"

"Uh- talvez... você poderia ler para mim? Eu costumo tentar encontrar o audiolivro, mas isso pode ser - pode ser mais útil para você apenas ler para mim, e eu posso pausar você quando não conseguir entender algo." Ele tropeça em suas palavras, arrumando seu cabelo mais vezes do que ela já o viu fazer.

Ela morde o lábio, uma vertigem crescendo dentro dela com a visão de suas bochechas avermelhadas. Ela balança a cabeça rapidamente, rapidamente para que ele não retire sua oferta. "Sim... sim, tudo bem. Se é isso que vai ajudar."

Ele olha para baixo. "Podemos ir para o sofá? É... eu não, uh, eu poderia me concentrar melhor lá." Ela quer rir de suas frases quebradas e seu raciocínio fino como papel. Mas ela concorda plenamente, o sofá seria melhor.

"Sim Sim."

Eles se sentam em extremidades opostas do sofá. O apartamento está quieto e nada mais pode ser ouvido a não ser o sangue correndo em seus ouvidos e o ventilador de teto girando, circulando o ar abafado. Ela está nervosa por tropeçar em suas palavras, o peso do que ele pediu para ela afundar. Ela sente a intimidade de seu pedido, o fato de que ele quer ouvir sua voz na história, como ela retrata os personagens, sua voz e tom ganhando vida através dela - ele quer tudo. E que a excitação do que eles estão fazendo e o que eles estão lendo vai chegar até ela - fazendo suas sílabas se fundirem até ficarem ininteligíveis.

"Tudo bem." Ela abre o livro e enfia as costas no travesseiro atrás dela, os pés se dobrando debaixo dela e os pulsos descansando sobre os joelhos.

"Tudo bem." ele repete, olhando para ela, seu comportamento de uma criança curiosa.

"A Dama com o Cachorrinho, de Anton Tchekhov." Ela mantém os olhos abertos para a página à sua frente. Enquanto examinam a página, desejam pular até ele, observar seus olhos brilharem na luz fraca da sala de estar dela. Mas ela os ignora - tentar ignorá-los é uma maneira melhor de colocar isso. "'A conversa era que um novo rosto havia aparecido no aterro-'"

"Espere!" ele interrompe antes de se aproximar dela, sua coxa agora tocando seus pés dobrados. "Desculpe, uh- o ventilador, torna difícil ouvir todo o caminho- no, do outro lado do sofá." Uma vez que ele se acomodou novamente, ele inclina a cabeça, dizendo a ela para continuar. Ela examina a página mais uma vez, procurando de onde parou. Mas seu corpo é dominado por seu toque, sua coxa sobrecarregando seus sentidos e sua capacidade de se concentrar na tarefa em mãos. Sentimentos de fogo cuspido e borboletas se misturam na boca do estômago.

Ela balança a cabeça, um sorriso se formando. "Não, isso é compreensível... 'Falava-se que um novo rosto havia aparecido no aterro: uma senhora com um cachorrinho. Dmitri Dmitrich Gurov estava há quinze dias em Yalta e estava acostumado com seus costumes, e ele também começou a se interessar por recém-chegados...'"

...

"'... e ficou claro para os dois que o fim ainda estava longe, muito longe, e que a parte mais complicada e difícil era apenas o começo." fecha o livro e o coloca em seu colo, voltando sua atenção para ele.

Seus olhos estão brilhantes e vidrados, perdidos no mundo que ela acabara de ler para ele. Envergonhada com a atenção, ela dirige os olhos para o colo, descobrindo que suas pernas estão esticadas sobre as dele e que suas mãos grandes e calejadas repousam sobre elas, a que mexe com uma corda perdida na lateral de sua calça. ' perna.

Ela olha para cima, vendo que o olhar dele ainda é o mesmo. "Como- como você gostou?" Sua voz parece rouca e seca.

Ele pisca, balançando a cabeça com muita delicadeza, como se quisesse não abalar muito a visão à sua frente. "É isso?"

"Sim", estalando sua p. "Essa é toda a história. Alguma ideia?" Ela quer que ele goste, que ame. Ou pelo menos poder ver por que ela o ama tanto.

"Que precisa ser mais longa." ele responde, sua voz, calma e suave.

Ela sorri para o desejo dele, seus pensamentos exatamente. "Eu sei."

"Quais são, quais são seus pensamentos?"

Ela franze as sobrancelhas, surpresa.

"Você disse que é o seu conto favorito, P-por quê?" Seu olhar de inocência faz seu estômago revirar. Ela se mexe por um momento, tentando encontrar as palavras certas para dizer antes que ele perca o interesse, as palavras certas no caso de sua pergunta ser simplesmente por cortesia.

"É - eu só - há tanta coisa sobre isso que eu gosto - amor, e muitas pessoas geralmente não se importam em ouvir porque eu costumo ser muito indisciplinada-"

Sua inocência pisca um olhar de tristeza antes de aquecer. Ele estende a mão e acaricia o braço dela, descendo até a mão dela, pegando-a na sua. Ele brinca um pouco com o dedo dela antes de olhar para ela. "Por que você ama isso?"

Ele está pingando com sinceridade. E apesar disso, ela ainda o examina em busca de falsidades, de qualquer parte dele que mostre que ele está apenas sendo legal. Seu teste dá negativo, não encontrando nada além do doce Peter.

Ela morde o lábio, entrelaçando seus dedos com os dele, puxando suas mãos para mais perto dela. "Bem, a escrita para começar é diferente de tudo que eu já vi dessa época..."

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