J'ai toujours abhorré l'image de la Muse
Et du poète amer, égaré dans ses rêves.
Quelle mauvaise illusion que rien ne désabuse,
Qui n'est en vérité que l'amour qu'on achève !

Qu'importe l'idéal si les rimes s'égarent ?
Si rien n'est avéré et que tout est chimère ?
Vois : Désespoir toujours rejoindra l'étendard
Déçu par le mirage de son imaginaire !

Dans les limbes de l'âme où nos cœurs font naufrage
L'amour est bien plus doux dénué d'artifices,
Et notre ciel commun ne sera plus orage.

Nos étreintes atténuent nos grandes cicatrices :
Laissons donc au poète les songes éthérés,
Et sa Muse enviant nos instants partagés !