Moscou, Rússia
8 de novembro de 2022

   Disseram que antes de iniciar uma guerra, é melhor você saber pelo que está lutando. Achei que sabia qual era a minha batalha, mas não era mais o homem tão ingenuamente apaixonado que não verificava o que estava ao seu redor.

   Em algum momento da minha onda de assassinatos, encontrei um pouco de consolo sabendo que ela não fazia mais parte do mundo cruel em que vivia agora.

   Suas memórias estavam seguramente trancadas em meu peito, queimando e me alimentando.

   Quando terminei de cheirar a cocaína, Alex entrou no meu escritório, sem ser convidado.

   Hoje faz oito anos que ela se foi. Eu não era um drogado, precisava de todos os intoxicantes para me acalmar neste dia.

   Oito de novembro.
   Exatamente um mês depois de me casar com ela.
   Porra.

Endireitei-me na cadeira do escritório, as drogas fizeram efeito; a dopamina em meu sangue fabricando minha existência miserável para a euforia dentro de mim.

Ele ergueu as mãos em sinal de rendição enquanto fechava a porta atrás de si com o calcanhar.

   — Só estou aqui para ver se você está bem — ele murmurou e pegou o estoque que eu tinha na minha mesa e o guardou no bolso com uma carranca na minha direção.

   — Bem, você me viu. Estou bem e muito bem — eu sibilei, pegando o estoque de maconha na minha gaveta.

   Mas antes que eu pudesse pegar meu isqueiro e queimar o suficiente para inalar algo que fosse capaz de estancar as lágrimas que eu pensei ter acabado.

   — Você quer morrer? — ele rosnou, jogando fora o resto das minhas drogas.

   Fiquei limpo o ano todo, exceto o álcool, que parou de me afetar, só para ficar chapado como uma pipa e não me lembrar dos olhos sem vida dela.
Não lembro o quão incapaz eu fui. Que fraco...

   — Não vá aí, Nikolai — ele serviu um pouco de uísque e deslizou para mim por cima da mesa.

   Eu não sabia o que fiz para ter sua lealdade. Nos últimos oito anos, tudo o que fiz foi me tornar um monstro, exceto que fiz uma coisa certa: salvei uma mulher que estava se afogando porque ela me lembrava Kyra.

    Aí o marido dela, Alex, jurou algum tipo de lealdade de sangue para mim, eu o odiei no começo, como ele não me deixou morrer quando eu estava no meio de negócios, eu estraguei tudo só para acabar com uma bala entre meus olhos.

   Sua amizade e lealdade me lembraram da existência solitária e miserável que eu tive, mas nada foi suficiente para preencher o vazio que ela deixou.

   Nada melhora com o tempo. Exceto que minhas feridas infeccionaram, elas ficaram piores.

   Desde que ele se juntou a mim, há seis anos, consegui construir um império a partir do abismo.

   Eu tinha mais recompensas pela minha cabeça do que os anos que muitos viveram, mas eles não me intimidavam se eu estivesse esperando por alguém que mostrasse a coragem e viesse até mim para que eu pudesse arrancar seu coração como se o meu fosse quase uma década atrás.

   Só que eu sabia que ninguém viria agora quando você se tornasse tão poderoso, eles não se arriscaram com uma bala, tudo começou com uma aliança baseada na reverência, então um pequeno problema se transformou em problema, tudo para o obstinado compositor que planejou uma execução.

   Isso é o que o Pentágono queria agora. Eu tinha afastado a Rússia de qualquer outro sindicato além do meu.

   Eu era o homem sem rosto no submundo, tinha um trono, só que ainda não o havia reivindicado abertamente.

   Eles me conheciam pelo nome, as ruas sussurravam todas as atrocidades que cometi, mas ninguém me viu.

   Ninguém sabia o que aconteceu dentro da grande e sombria mansão empírica em Rublyovka.

   E foi isso que fez com que suas entranhas se revirassem e tremessem, porque os humanos foram programados para temer o que não conheciam. Odiar o que estava além deles porque quando se tornou tangível, odiá-lo custou-lhes a consciência.

   Girei meu copo na mão e recostei-me vagarosamente na cadeira enquanto observava Alex sentado rigidamente com seus dedos traçando sua mandíbula enquanto ele contemplava.

   — Calma — joguei o álcool na garganta, acolhendo a queimação enquanto me inclinava para frente, colocando os dedos na boca, esperando que ele respondesse. — O Pentágono está pedindo uma reunião para discutir uma possível aliança.

   Ele cuspiu, com a testa franzida de rugas. Estávamos a par das negociações do Pentágono.

   Os cinco lendários.

   Como a geração anterior foi desmantelada e agora os filhos foram remontados, reconstruindo o legado dos últimos oito anos, exatamente como eu.

   Construir torres para ver qual de nós conseguia subir mais alto, e a oferta deles seria suficiente para derrubar qualquer homem em seu quadro de arrogância, mas eu não.

   Comecei a pensar que nasci para jogar esse jogo porque o dominei em um curto espaço de tempo.

   — Então os cinco lendários estão prontos para se curvar e quebrar suas regras? — arqueei a sobrancelha, sorrindo enquanto traçava a borda do copo com o lábio inferior.

   — Você poderia dizer — ele encolheu os ombros, colocando sua bebida quase intocada de volta na mesa escura de mogno com um baque suave. — Ou pode ser uma estratégia para colocar você na palma da mão deles.

   — Como se pudessem — eu zombei, alcançando o gargalo do outro lado da mesa.

   O líquido de cobre derramou no copo, girando e assentando enquanto eu continuava adicionando mais até ficar satisfeito.

   Desta vez tomei um gole, saboreando o gosto na língua antes de engolir, formulando um plano para tê-los à minha mercê antes que começassem a procurar minha fraqueza, que francamente não encontrariam.

   Eu era apenas humano, se eles atirassem em mim, eu cairia e sangraria, mas nada mais poderia me tocar.

   Nenhuma palavra seria uma faca em meu coração, eu era intocável porque a parte de mim que sentia o que os outros faziam estava morta. Já havia morrido há muito tempo.

   E os mortos não voltaram.
   Passei a vida inteira tentando me lembrar disso e parar de esperar que por algum milagre ela ainda estivesse viva.

   — Você não vai para eles na Europa, vai? — ele suspirou com seus ombros cedendo enquanto ele esfregava a testa.

   — Não, eles vêm aqui — esfreguei o queixo, a barba escura formigou nas pontas dos dedos, parei, olhei nos olhos dele e continuei. — Eles querem um acordo, eles vêm aqui, porra, me provem que valem mais vivos, e eles têm um acordo — ele balançou a cabeça, mais divertido do que incrédulo.

   — O Pentágono não faz a viagem a menos que esteja em busca de reparação.

   — Eles também não procuram alguém para um acordo — fiz um gesto com a mão para deixar claro, confiando na minha intuição mais uma vez. — Ou eles vêm aqui ou não há acordo, e você me conhece, não vou ceder, Alex.

   — Farei com que Ivan transmita a mensagem. Mas não acho que fazer deles um inimigo seja sábio, Nikolai — suas sobrancelhas franzidas, linhas de preocupação evidentes em seu rosto, mas a preocupação era desconhecida para mim.

   Eu ri.

   — Subi esta escada com insanidade e ainda confiaria na voz do caos em vez dos gritos de clareza — inclinei-me para frente e sombras caíram sobre esta conversa. — E eles não estão me procurando desde o ano passado porque precisam de mim. Eles querem que sejamos eliminados porque conquistamos o mercado deles na Europa. Eles não gostam de compartilhar, e eu também não.

   — Então é melhor começarmos a nos preparar — ele encolheu os ombros com indiferença, como se uma fera tivesse acabado de acordar, pronta para a luta, para matar.

   — Não, nós deixamos eles darem o primeiro ataque, então matamos cada um dos cinco lendários, destruindo sua linhagem, porque eu não perdoo, e com certeza não esqueço — eu sorri, juntando meus dedos sobre a mesa enquanto cruzava as pernas, meu dia mais uma vez interrompido pelos negócios corruptos dos quais fazia parte. O mundo que eu fiz. — Deixe-os vir aqui e ver minha hospitalidade antes que vejam minha animosidade.

   — Ochen' khoroshiy [muito bem] — ele murmurou e se levantou, abotoando o paletó enquanto se virava para sair.

   Mas então ele se virou e pegou todas as drogas que havia extraído antes em suas mãos e me deixou infeliz novamente.

   A miséria deveria adorar companhia, a minha não. Preferia o isolamento porque sabia que eu estava fodido demais para ter companhia, quebrado demais para não arruinar ninguém que estivesse a um metro de distância de mim.

   Era uma droga viver constantemente desejando a morte e depois lutando pela vida quando ela chegava à sua porta, porque eu queria viver o máximo de anos que pudesse, prolongando minha melancolia, pois isso havia se tornado um hábito.

   Uma tendência mortal cuja indulgência apenas me empurrou profundamente para a falha e o pecado, mas eu não conseguia parar.

   Assim que Alex saiu, pulei da cadeira e estendi a mão para trancar a porta, já tinha enfrentado distúrbios suficientes para o dia.

   Passei a maior parte do tempo dormindo devido a uma overdose de pílulas para dormir na noite anterior e agora que aquele pato havia caído, eu queria ficar sozinho e não pensar no tipo de vida que estava levando.

   O ano todo tentei ao máximo esquecê-la, conviver com o fogo dentro de mim, mas hoje me lembrei do vazio em seus olhos, da dor diante daquele vazio; a tristeza ao saber que ela nunca mais me veria.

   Que eu nunca mais a abraçaria.

   Três anos que passei namorando ela. Eu tinha acabado de começar meu negócio e ela ensinava em uma escola algo sobre amar crianças.

   Ela ficou ao meu lado apesar dos meus fracassos, das derrotas iniciais, éramos felizes na nossa pequena bolha mas depois não éramos.

   Ela morreu.

   Eu não poderia nem culpá-la por isso, ou odiá-la por isso.

   Todas as noites, quando eu olhava para os milhões de estrelas, apesar das nuvens e das luzes da cidade, eu esperava que ela estivesse em algum lugar próximo, observando o mesmo céu que eu, mas era uma ideia tola, que só me machucava mais, alimentava o monstro dentro de mim... ainda mais para sair e matar quem me irritou.

   Mas a fechadura da porta e os meus homens impediram-me de me revelar ao mundo.

   Voltei para a minha mesa e peguei a garrafa, sem me preocupar com a etiqueta agora que estava sozinho.

   Abri as portas duplas da varanda com uma mão e saí na fria noite russa. Meus músculos enrijeceram sob a camisa fina de algodão, mas o frio não me incomodou.

   Qualquer sensação era bem-vinda para aliviar a dor interior, mas nada aconteceu.

   Fechei a porta atrás de mim e deslizei contra ela, me acomodando no chão frio de mármore.

   Inclinando um pouco a cabeça, a nuca se movendo contra as portas de vidro. Aproximei o gargalo da garrafa dos meus lábios, derramando o álcool dentro de mim.

   O veneno se acumulou dentro de mim, queimando ao entrar em meu estômago, tudo que fiz foi fechar os olhos e imaginar que estávamos de volta à nossa nova cobertura em Seattle.

   Que ela estava comigo, vivendo minha vida comigo.

   Mas a realidade tomou conta de mim como um balde de água fria.

   Ela não estava mais viva.

   Se ela estivesse em alguma situação ideal, ela já teria me encontrado. Algum sinal, eu teria conseguido qualquer coisa, e não o silêncio que me acompanhou nos últimos oito anos.

   Eu respeitava Alex, mas vê-lo feliz com sua mulher me matou centenas de vezes. Senti inveja por ele ter algo que perdi tão dolorosamente.

   Agora eu sei por que Romeu decidiu morrer quando pensava que Julieta não vivia mais.

   Foi uma existência muito dolorosa de passar. Aqueles que tiveram a coragem de seguir em frente tiveram meu maior respeito, mas para mim, o amor era um caso único - uma doença fatal da qual, uma vez vítima, você nunca poderia se recuperar.

   Terminei a garrafa inteira e, finalmente, minhas pálpebras começaram a ficar pesadas à medida que a inconsciência se tornava atraente, muito melhor do que o caos dentro dela.

   Assim como todos os anos nos últimos oito anos, afoguei minha miséria novamente nas drogas no dia 8 de novembro.

   Eu sabia quanto tempo eram vinte e quatro horas e quanto tempo todos estavam ocupados desperdiçando.

   Eles eram ingratos como eu já fui.

   Você nunca sabe quanto tempo tem até passar cada hora de cada dia contando os segundos, porque focar neles era melhor do que lembrar o que foi perdido.

   Usando a porta como apoio, equilibrei meu corpo bêbado e voltei para dentro do meu escritório. Apagando as luzes, saí pelo corredor e fui em direção ao meu quarto, tentando ao máximo me manter firme em meus pés.

   Finalmente chegando ao último cômodo deste corredor, girei a maçaneta e entrei. Sem me preocupar com as luzes, deixei minha memória me guiar até a cama, onde me joguei no colchão e me livrei da camisa e da calça, deixando minha boxer.

   O sono finalmente me encontrou em meu estado de embriaguez, suas memórias escorregaram por entre meus dedos como areia, e mais uma vez Nikolai King morreu para deixar viver o homem que o mundo temia.