Il pleuvait.

Quand j'étais petite, j'aimais bien regarder la pluie tomber.
Les gouttes de pluie qui quittaient leur nid pour venir s'écraser au sol.
C'était reposant.

Alana, c'était mon prénom.

  Non pas que je ne l'aimais pas, seulement, c'était un prénom de blanc, et moi, j'étais noire.

Ma mère m'avait donné ce prénom, en honneur à la femme qui l'avait receuillie lorsqu'elle avait immigré vers la France. Cette dame s'appelait Alana.

Le seul problème, c'est que ce prénom me pesait dessus.
À l'école, c'était source de moquerie, et d'injures.

Et les injures, ça fait mal.

Je n'étais encore qu'une enfant, mais je voyais plus loin qu'une adolescente.