Catarsis era una palabra etérea. Apuñala, muerde, el alivio de tensiones emocionales fuertes y reprimidas a través de ciertos tipos de arte.

Alastor pensaba que pintar era su catarsis.

En realidad, era solo arte, tan simple como parece. Ha vivido con la pintura desde que tiene uso de razón. Desde ese momento mortal en el que creó una ilustración sorprendentemente vívida de un suicida, supo que su arte sería muy apreciado.

Y pintar, es simplemente el momento más hermoso de la vida. O más bien así fue.

Ya no siente la emoción eufórica que acompaña el ritmo de cada pincelada, el diálogo interminable entre el artista y el lienzo. El monocromo en la punta de su mano es tan débil que ya no logra dejar una marca lo suficientemente fuerte y satisfacerlo.

Necesita, no, anhela algo más, algo aún más animado y hermoso. Su arte está muriendo y es el sentimiento más horrible de este mundo. Solía ​​sentirse tan jodidamente vivo que tiene que volver a sentir esa pasión ardiente o jura que se romperá.

Alastor era, ¿cómo te atrevería a decirlo?

Un artista muy doloroso. Siempre lo ha sido.

El lienzo en blanco frente a él se siente como si le atravesara el alma. Los movimientos de Alastor son insoportables cuando comienza, desesperado. Por un breve momento, mientras se ahoga en la oscuridad total, cree que conoce la calidez que alguna vez sintió, una que era como un sueño. Sin embargo, la suavidad pronto se convierte en una pesadilla, dejando cicatrices en su arte mortal.

Él desea algo, mucho más. Justo como cuando imaginó a su otro yo partiendo, pintándole toda bonita su muerte.

Había tenido que matar al Alastor de antes. El Alastor Mortimer amable que vivía dentro de él, parasitando su mente. Alastor tenía que demostrar quién existe aquí. Alastor Mortimer era débilmente patético y demasiado amable. Y ahora Alastor Mortimer ya no existe. Sólo hay un recuerdo doloroso que de vez en cuando sale como un suspiro, una existencia demasiado poderosa. Es satisfactorio saber que él es quien tiene el control aquí.

Alastor Mortimer nunca lo fue y Alastor Mortimer nunca volverá a serlo.

Alastor será para siempre.

Y justo antes de que la desesperación tenga la oportunidad de levantar su feo dedo y señalar al pintor, fue entonces cuando Alastor lo vio: el talentoso Lucifer Morningstar, un delicioso joven modelo y artista. Y nunca le había gustado tanto algo en su vida que Lucifer cuando posó sus ojos en el chico. Lo golpeó como un rayo: la pérdida en su arte pertenecía a esta frágil criatura. El modelo es extremadamente sutil, debe haber algo en la forma en que el hombre camina, se mueve como la megaestrella melancólica que es y emociona a Alastor de maneras increíbles. No puede respirar adecuadamente, el pensamiento se asfixia en el fondo de su garganta y todo se siente casi demasiado sorprendente para ser verdad.

Con la belleza eterna de Lucifer y el arte de Alastor, tiene una idea increíble de cómo pueden contener todo. Serán perfectos, como están ahora. Podrían crear su propia utopía del arte, el ideal del amor y la muerte.

Lucifer levanta un poco las manos ante la orden del otro. Han pasado horas y está empezando a sentirlo, el cuerpo protesta por la dureza por la que lo estaban pasando. Los músculos de sus brazos comenzaban a adormecerse, la espalda arqueada de una manera que debería ser ilegal, los pies torcidos como los de una bailarina. La pose en la que está es llamativa, justo como le gusta al castaño: a Alastor le encanta el impacto de las posiciones antinaturales, dolorosas y retorcidas en provocativas. Alastor levanta la mano por un momento, tocando el hueso de la cadera que sobresale. La hermosa y contundente violeta en su piel lo hipnotiza hasta el alma.

Pasa otra hora haciendo esto hasta que Lucifer se acerca al punto de romperse. Está congelado, su boca es incapaz de formar palabras y mucho menos oraciones, solo sus respiraciones comienzan a sonar pesadas, un brillo de sudor reluciente cubre su frente. Alastor apenas se da cuenta, demasiado involucrado en el vórtice de la novedad, con los ojos ardiendo con pura pasión. Esto es nuevo, esto es asombroso, solo un poquito más.

El cariñoso susurro de "No te muevas, sólo un poquito más, querido" resuena en su estudio.

Es el sonido de Lucifer ahogándose en un sollozo frustrado lo que hace que Alastor salga de su obra maestra. El modelo recupera la compostura bastante rápido y, antes de darse cuenta, está de nuevo en la postura dolorosamente equivocada, temblando y estremeciéndose ligeramente. El estudio de Alastor siempre ha sido frío, pero en esta noche en particular el aire frío contra su piel desnuda se sentía absolutamente helado. En un abrir y cerrar de ojos, Alastor está a sólo unos milímetros de su rostro, su cálido aliento golpea la mejilla de Lucifer, un agradable contraste con la fría habitación. Sin embargo, lo que más le aterroriza es que no recuerda cuándo el pintor se había acercado tanto y tan rápido. Vuelve a sentir unas manos ásperas y grandes en su torso, oh, podría reconocer esas manos en cualquier lugar, fijando cuidadosamente su postura. No se atreve a moverse, sin saber nunca qué podría hacer enojar al más alto.

Para Alastor, Lucifer parece estar mostrando indolencia, casi como si estuviera holgazaneando. El modelo solía estar muy tranquilo y concentrado, una de las muchas razones por las que amaba trabajar con Lucifer: nunca una sola palabra de queja salió de sus labios, permaneciendo perfectamente quieto en la misma pose. No piensa en cómo Lucifer podría simplemente estar cansado, hambriento o incluso frío, ni una sola vez se le pasó por la cabeza la oportunidad de que su amante podría estar rompiendo, al borde de su ingenio. La frialdad fatal que persistía en el aire también pasó desapercibida para Alastor, sintiéndose tan jodidamente vivo. Lucifer era apuesto, naturalmente tan blanco y perfecto, con una piel demasiado hermosa y frágil.

—¿Qué crees que estás haciendo? —Con voz llena de malicia, Alastor alcanza al delicado y vulnerable modelo y le retuerce el brazo con demasiada fuerza, provocando un grito puro de Lucifer.

—¡Alastor! ¡Basta, eso duele!

Alastor se contrae. Nunca había visto a alguien tan perfecto en su vida. Entonces, ¿por qué no puede hacer esta pose simple para él, como lo ha hecho hasta ahora? Observar el cadáver cadavérico que cubre la piel lechosa de Lucifer y sus clavículas sobresalientes hace que las puntas de sus dedos ardan, presionando con más fuerza contra la muñeca de Lucifer. Vuelve a mirar su cuadro inacabado y siente que el odio comienza a formarse. Esto es algo que tiene que inmortalizar, y no sólo con su propia imaginación.

Quería comprometerse con ello, cada parte de su belleza en la memoria, recordar este momento, este deseo cautivador contra su piel.

Al sentir el rápido cambio en el humor de Alastor, Lucifer abandonó su postura por completo en estado de shock y se sentó en el viejo sofá detrás de él. Sabe que eso es lo último que debería haber hecho, pero lo vil y siniestro que crecía en los ojos del pintor lo paralizó. Lucifer le devolvió la mirada, directamente a los ojos. Vaciló al ver a Alastor riéndose, echando la cabeza hacia atrás, ebrio por la sensación. Luego, un momento de silencio y el otro se quedó hechizando con mucha precisión, esperando el momento en que su presa cometiera el último error cayendo en la guarida del tigre, el punto donde ya no había vuelta atrás. Y el tigre se moría de hambre.

La misma mano áspera estaba nuevamente sobre su piel, levantando con fuerza su barbilla.

—Deberías verte a ti mismo. No creas que no te conozco. No lo hagas. Cruza la línea.

Lucifer nunca en su vida podría negar el hecho de que Alastor resultó ser un hombre muy atractivo. Ojos cafes, labios encantadores y piel morena. Se había enamorado de este hombre y ahí empezó todo. Por eso estaban juntos en el primer punto.

Ambos tenían algo tan especial escondido dentro de ellos que había hecho clic casi al instante. A medida que pasaba el tiempo, los recuerdos se desarrollaron, el amor y la lujuria crecieron. Descubrieron la pintura en su primera cita, explorando sus capacidades y habilidades. Lucifer había estado más que sorprendido por las habilidades de Alastor. Su cowork funcionó como un narcótico, pero de una manera mucho más adictiva y se sintió mucho mejor que cualquier cocaína que el artista haya consumido en su vida.

Alastor normalmente se mantenía alejado de las drogas. Ha conocido a un buen puñado de adictos, siendo el ejemplo perfecto este canadiense. Husk, así se llamaba, había llamado la atención del artista, una expresión atractiva en el rostro anguloso del hombre cuando arqueó su suave ceja. Nunca podrá olvidar el aspecto que tenía el adicto: encantador, fascinantemente peligroso en el club. Luego, mucho más demacrado a la luz del día, el horrible tinte grisáceo de su piel, los círculos oscuros debajo de los ojos inyectados en sangre.

Alastor no sabe cuándo se fue Lucifer. Una última mirada al boceto de la postura y camina hacia el baño.

Es tarde en la noche del mismo día, cuando Lucifer regresa arrastrándose hacia Alastor, o fue al revés, eso no lo sabe. El atractivo seductor está de vuelta en su voz, trata de envolver a Alastor y atraerlo hacia él. Tiene ganas de vomitar a pesar de que han pasado más de veinte horas desde la última vez que comió algo. Él tampoco ha dormido, el pensamiento de la pintura sin terminar preocupa su mente junto con la de Lucifer.

Lucifer. Allí, dicho hombre está apoyado contra el lavabo del baño del estudio, con una toalla blanca envuelta holgadamente alrededor de su cintura, justo frente a él desnudo, con la espalda pálida a la vista sólo para que Alastor lo vea, su cabello rubio y tentador. Atractivo. Lucifer siempre ha sido agradable a la vista.

Siente que algo se retuerce formando nudos en su estómago, observando al mayor respirar, sus pequeños hombros cayendo, moviéndose junto con exhalaciones tan encantadoras como siempre. El cuchillo de cocina que sostiene le quema la mano. Es un impulso, un deseo repentino bailando dentro de sus venas que le dice que siga adelante. Sintiendo el movimiento detrás de él, Lucifer se da vuelta, reflexionando suavemente sobre Alastor.

Con la comisura de sus labios tirando hacia arriba, Lucifer desliza su lengua sobre sus dientes.

—Alastor tendrá esta exhibición en unos días, —dice el rubio, probando las aguas con mucho cuidado.

Alastor reconoce, tarareando, con los ojos descansando pesadamente en la columna de la garganta del otro.

—¿Crees que podríamos ir? —Lucifer pregunta lentamente, y es casi demasiado silencioso para escuchar. Su voz se acerca un paso arriesgado, rompe la burbuja de Alastor. Es un movimiento audaz, pero a Lucifer no parece importarle demasiado.

—Claro —La boca de Alastor está agrietada, la garganta cerrada y difícil de tragar.

Sonriendo rencoroso, Lucifer se gira hacia el espejo, mostrando su trasero una vez más a Alastor.

No hace falta mucho más para tocarlo. Lucifer sabe el efecto que su cuerpo tiene en Alastor y cómo afecta al otro. Extrañaba tanto esto, sintiendo el aliento de Alastor rozando su nuca, que Lucifer se mira al espejo nuevamente y vislumbra los ojos del pintor, llenos de pasión y deseo detrás de su cuerpo. Alastor lo mira fijamente, ve la forma en que los ojos de Lucifer se abren y las pupilas se oscurecen. Algo dentro de él se rompe, los dedos permanecen en la piel antes de clavar el cuchillo en la espalda de su amante con todas sus fuerzas, con la visión en blanco. Las palabras de Lucifer se atascan en su garganta, la conmoción es evidente en su bonito rostro. El modelo tiembla, mirando la punta del cuchillo de cocina atravesando su caja torácica. La boca de Lucifer se llena con el sabor salado del hierro mientras comienza a toser violentamente, una sangre tan agradablemente carmesí. Lucifer siente el calor filtrándose por su cuerpo mientras Alastor observa atentamente las gotas goteando hasta su ombligo.

A Alastor no le importa que el cadáver sin vida golpee los muebles en el camino mientras los arrastra, ni la sangre que cubre el piso de su estudio. No le importa en absoluto el crujido de huesos mientras levanta la muñeca de Lucifer y luego coloca con cuidado su pierna en el lugar correcto. Anormalmente retorcido, provocativo para la voluntad de Alastor. Silencioso y concentrado, perfectamente quieto, tal como debe ser un modelo. No cree que alguna vez pueda encontrar uno tan bueno como Lucifer Morningstar.

Siente la purificación perfecta, tan aliviadora y exactamente lo que se muere por buscar. La emoción eufórica regresa mejor que nunca mientras desliza el pincel sobre el lienzo, delineando los ojos huecos, húmedos y culpables de Lucifer. El tobillo torcido de forma antinatural, la rica sangre que cubría su torso, el profundo agujero en el medio de su pecho abierto. Pinta bonitas flores rojas que florecen sobre la fea herida. El pelo blanco contra el rojo carmesí de una rosa, un contraste.

Quita el cabello de los ojos de Lucifer y se asegura por última vez que nunca volverá a tener a alguien tan hermoso.

Esta es su obra maestra etérea.

Fin

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