Il y a quelque chose de trop en elle,
Un tous petit truc, sur lequel on ne peux pas à poser le doigt.

Passerait-elle sa vie en tant que vipère ?
Ce truc en trop n'a jamais voulu laisser sa mère.

Oh, elle avait beau essayer, essayer de la rejeter avec toute sa volonté
Si on refoule cette colère, elle surgit dix fois plus amère.

Un boule ardente dans son œsophage
Qui pousse pour se forcer un passage.

Elle déteste ses amis, elle hais ceux qui l'aime
Elle voudrais crier, que tout le monde arrête

Elle sais que tu veux bien faire mais ARRETE
Elle en a assez de performer alors elle va juste s'arrêter.
La vipère ne sera jamais heureuse si elle est prise pour une poupée.

Et puis elle s'en fous si elle te déçois. 
Oui parfois elle rêve que TU TE TAISES
Elle te déteste tellement, tellement même si je fais semblant

Quand tu me demanderas si ça va, je te sourirais
Je vais très bien, c'est TOI qui ne me plait pas.
Mais "on ne dit pas ça" alors je refoulerais ma haine
Tu auras vu quelques écailles sous ma peau de porcelaine.

ET PUIS JE VEUX QUE TU PARTES,
Je n'ai jamais aimée les poupées !
J'en ai marre de performer.

ET PUIS TOUJOURS CET ENORME BOULE DANS MON OESOPHAGE 
QUI POUSSE POUR SE FORCER UN PASSAGE

Je ressemble à ma mère quand je me met en colère
ET JE DETESTE CA, je m'étais promis que je ferais mieux que ca.
Je déteste détester, je suis frustrée d'être frustrée,
Les vipères non plus, je ne les ai jamais aimée.
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Qui aime les vipères après tout? 

Qui aime les filles à la voix éraillée et aux poings serrés ?
Je m'étais promis d'essayer mais tout le monde préfère les poupées

Je commence à croire qu'aucune d'elles n'a jamais existé.