Le había prometido a Valentine que volvería con ella, tan pronto como terminaran los negocios con sus primos. Pero Valentine había comenzado a preocuparse. Su padre y su no habían mencionado ni una sola vez a los Demonios Peaky Blinders como les gustaba llamarlos, ni una sola vez había escuchado nada sobre ellos o el odio que les tenían.
Marcó una gran diferencia en las reuniones de negocios en las que ahora se había vuelto frecuente. Cada palabra extraña ya no se refería al grupo, y Valentine no sabía si sentirse aliviada o asustada. No pudo evitar volverse paranoica porque su padre sabía sobre Michael.
¿Estaba tramando algo?
Seguro que no haría eso.
Su exaltado padre habría dicho algo de inmediato, estaba segura. ¿Pero era ella? Había estado alejada de su familia durante lo que parecían décadas. Gracias a Jean Pierre, se habían convertido en extraña y no se podía confiar en ella.
No solo su familia estaba tranquila, sino que no se había oído hablar de Caroline. Sus amenazas se habían sentido como nada más que palabras de enojo, dirigidas a cualquier mujer que pareciera más fácil de imponer.
Pero Caroline no había resurgido, temía que la mujer se hubiera ahogado en su autocompasión, respirando solo al saber que Valentine era culpable de algo.
Y eso era peligroso.
Valentine se sentó frente a su tocador, mirando el cajón abierto a su lado. Un brillante metal plateado le devolvió el brillo de manera burlona, incluso en la penumbra. La misma pistola que disparó la bala asesina en París. La misma pistola que había utilizado para matar a Jean Pierre.
El recuerdo la perseguía.
Pasarlo de contrabando a casa había sido fácil pero estúpido. Todo lo que había pensado en ese momento era protección, pero ¿protección de qué? Con su padre y su hermano cerca, fue confinada a su habitación después de decidir volver a vivir con ellos.
—Valentine, cariño.
La voz de su madre la sobresaltó desde detrás de la puerta del dormitorio. Valentine cerró el cajón de golpe cuando su madre abrió la puerta y se dirigió hacia ella. Le colocó las manos sobre sus hombros, acariciando sus rizos castaños con cariño.
—Tan hermosa—susurró con tristeza, ojos vidriosos mientras miraba a su hija a través del espejo.
—¿Mamá?
Valentine se volvió, tomando las manos de su madre entre las suyas, captando su atención. Incluso su madre había comenzado a preocuparse por ella.
—Vine a decirte...—susurró, los ojos mirando directamente a Valentine, su rostro fantasmal.
—Dime, ¿qué sucede, mamá?
—Tu padre, tu estúpido... tú estúpido padre de mierda.
Las lágrimas habían comenzado a correr por su rostro, pero los sollozos de su madre estaban en silencio. Valentine se preguntó si estaba acostumbrada a mantener en silencio sus gritos. Y quizás por eso nunca la oía.
—Tuvo que meterse en cosas que no son de su incumbencia.
Ella negó con la cabeza, las lágrimas se volvieron enojadas en lugar de tímidas mientras su rostro se enrojecía y sus ojos brillaban con ira detrás.
—Ahora, tu hermano, el pobre Lucas, lo ha pagado—hizo una pausa, colocando su mano sobre su boca, forzando a que las palabras salieran, pero simplemente no lo hicieron.
—¿Qué? Mamá, dime—insistió Valentine, colocando sus manos sobre sus hombros y mirando sus ojos borrosos.
—Le dispararon.
Las manos de Valentine dejaron a su madre mientras sus ojos revoloteaban y parpadeaban, girando la cabeza para mirar a su alrededor. Se puso de pie, tiró la silla al suelo con un ruido sordo y tomó una gran bocanada de aire.
Rápidamente, ella negó con la cabeza.
—Quiero verlo.
—Tu padre está con él ahora—respondió Camille, dando un paso hacia Valentine para colocar una mano envejecida en su rostro—. Eres tan valiente—murmuró, cruzando las cejas por el estrés.
Mientras la pareja se dirigía al hospital en el que Lucas yacía herido, Valentine pensó en las palabras de su madre. Sabía que no era valiente. En todo caso, era una cobarde. Pero tal vez fuera el hecho de que no se atrevía a llorar por el asunto. Después de todo, estaba vivo y, de todos modos, probablemente había sido culpa suya. Deseaba poder preocuparse más, al menos por el bien de su madre, pero su relación siempre había sido tensa. Y con sus opiniones sexistas, ella lo veía como un conocido más que como un hermano.
Llegaron al hospital, un pequeño sitio que era lo suficientemente transitable como para permanecer bajo detección, una ventaja adicional para una pandilla violenta.
Sin embargo, la mayoría de las veces, Valentine había escuchado que el lugar era peligroso, ya que se sabía que se tenían más muertes que sobrevivientes. Pero su padre, por supuesto, había decidido que este peligroso lugar era mejor que el promedio.
El pútrido olor a sangre se hizo evidente desde el momento en que entraron en el oscuro pasillo. Su madre le indicó que entrara por la primera puerta. Su hermano yacía inmóvil, la caída y la elevación de su pecho apenas se distinguían por debajo de las mantas manchadas. Su rostro estaba lleno de cortadas, hundido y cubierto de una capa de sudor frío. Valentine se movió para pararse a su lado, sus dedos se juntaron junto a su estómago. Ella se sintió enferma.
—Lucas...—murmuró, lo suficientemente fuerte como para que sus ojos se abrieran y justificaran su pánico.
—¿Valentine?—preguntó, con la voz ronca y áspera, junto con una expresión encogida.
—¿Qué pasó?
Ella susurró, sacudiendo la cabeza mientras miraba la herida en su pecho, insegura de cómo aún respiraba. Estaba claro que no había sido un golpe profesional, más probablemente una bala de un borracho enojado, había dejando bordes irregulares y un agujero oscuro. Una bala plateada de metal ya había sido sacada y colocada sobre la mesita de noche, pero su herida aún no había sido limpiada. Ella le preguntó sobre eso.
—El doctor necesitaba alcohol y vendajes—respondió simplemente como si fuera suficiente para permitir que el excesivo flujo de sangre le bajara por el pecho.
—Dime qué pasó, Lucas—preguntó con firmeza, apartando la mirada del agujero de bala y en su lugar hacia sus ojos oscuros que tenían moretones de color púrpura.
—Estábamos bebiendo en el pub. Padre los escuchó hablar de algunas joyas y gemas, que valen una fortuna. Estaba borracho y trató de averiguar su paradero.
Tuvo que detenerse, jadear por aire mientras tosía.
—Uno de ellos me apuntó con un arma.
—¿Por qué bebía papá? Él sabe que se supone que no debe hacerlo.
—No es asunto de mujeres, Valentine—murmuró, cerrando los ojos por un segundo.
—Es mi maldito asunto—gruñó ella, sus brazos se alzaron levemente con ira. Él la agarró por la muñeca y se la quitó de la cara.
—Si fuera asunto tuyo, lo habrías sabido mucho antes—gritó, antes de quedar reducido a toser y farfullar una vez más.
—Estás delirando Lucas. ¡Tú y padre! Ambos piensan que son tan altos y poderosos y, sin embargo, nadie se preocupa por ti ni por padre ni por sus hombres.
Su voz se elevó fuerte y clara, pero la bajó mientras continuaba, su voz firme y tranquila, consciente.
—Eres tan jodidamente pequeño en comparación con los que están en las calles, con sus pandillas y su violencia.
—¿Y qué sabrías tú?—él escupió, casi riéndose de ella.
—Mucho más que tú, Lucas—susurró—. Mucho más.
Él se rió y ella negó con la cabeza, sonriendo molesta. No podía cambiar de opinión, incluso cuando sus palabras eran poco menos que la verdad. Pasaba lo mismo con todos los miembros de la familia. La terquedad corría fría en su sangre.
Valentine salió de la habitación y cerró la puerta tras ella. Tanto su madre como su padre estaban esperando afuera en la habitación, angustiados. Su padre estaba sudando, su rostro enrojecido e hinchado y con la corbata rebelde y desordenado por la ansiedad. Ambos miraron hacia arriba, buscando a Valentine mientras pasaba junto a ellos, apresurándose hacia la puerta principal.
Encendió un cigarrillo y se apoyó contra la pared de ladrillos, exhalando un suspiro.
No le sorprendió que sus padres no se hubieran molestado en seguirla.
Volvió a sentir una sensación en el estómago, la misma sensación que sintió cuando miró el arma esa mañana. Se sintió mal del estómago.
Pero no pudo evitar sentir que todo mejoraría.
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