onze e cinquenta e dois. quatro dias depois.

o trilho estava deserto, embora dos lados tudo que pudessem ver era um alto matagal.

ele fumava um cigarro de maconha, depois de duas pílulas seguidas.

ele cheirava cocaína na beirada dos trilhos, sujo do pó branco pelo rosto.

eles não sentiriam mais nenhuma dor.

"estás pronto?"

ele assentiu friamente.

eles viram as luzes.