Im Nebel der Zeiten, wo Welten vergeh'n,

find ich ein Schweigen, ein seltsames Steh'n,

kein Schrei, der aufhallt, kein Sturm, der mehr bebt,

nur das sanfte Versinken, das die Erde webt.

Die Flamme, sie tanzt in der endlosen Nacht,

doch nicht in Verzweiflung, nicht wütender Macht,

vielmehr wie ein Lied, das die Stille sich singt,

ein Flüstern des Endes, das Frieden mir bringt.

Denn was ist die Welt, wenn sie zergeht,

als Raum, wo die Hülle des Seins verweht?

Ein Spiegel, zerbrochen, die Scherben im Licht,

doch jede erzählt ihre eigene Geschicht'.

In diesem Verfall, in der Asche der Zeit,

erkenne ich mich, find' ich meine Freiheit,

kein Drang, kein Müssen, kein stürmischer Lauf,

nur Ich, wie ich bin, und die Welt hört auf.

Und seltsam ist's, wie die Stille mich trägt,

wie sie mir die Maske des Seins fortlegt.

Denn wo nichts mehr bleibt, was uns zwingt oder lenkt,

erwacht in der Leere, was Leben sich denkt.

Die Welt geht zugrunde, doch schau, wie sie glüht,

in diesem Vergehen liegt mehr, als man sieht.

Ein Ende, ein Anfang, ein Kreis ohne Rest—

und ich? Ich bin Ich. Und das ist das Fest.