"Wut, vielleicht würde mich die Wut aufrichten, mich stehen lassen, mich laufen lassen"

- Marlon James

***

Als sie endlich das Porträt von Salazar Slytherin erreichte, bedeckte eine dünne, klamme Schweißschicht ihre Haut und sie rang nach Luft. Eleanor war vom Raum der Wünsche zu den Kerkern gesprintet, ohne sich eine Pause zu gönnen. Sie hatte Angst, dass Bertie sie irgendwie finden würde, wenn sie stehenblieb. Ein dummer Gedanke, wenn man bedachte, dass er wahrscheinlich extrem verkatert war. Ganz zu schweigen davon, dass er sich von dem erholte, was Tom ihm angetan hatte - worüber sie sich nicht weiter Gedanken machen wollte.  

Als sie in den unheimlich stillen Gemeinschaftsraum schlenderte, fand sie eine kleine Anzahl schlaffer, ohnmächtiger Körper ihrer Hausgenossen auf den Sofas ausgestreckt. Der erbärmliche Zustand des Gemeinschaftsraums deutete darauf hin, dass hier eine Art Afterparty stattgefunden hatte. Auf dem Steinboden lagen diverse leere Flaschen und es schien, als hätte jemand sogar ein Grammophon in den Raum geschleppt, das nun mit grünem Konfetti bedeckt war. Schnell hüpfte sie die Treppe hinauf und ignorierte den stechenden Schmerz in ihrem Oberschenkel und den unermesslichen Schmerz in ihrer Wirbelsäule, um zum Schlafsaal der Mädchen zu gelangen. Die ganze Zeit über betete sie, dass niemand sie in ihrer unpassenden Kleidung erwischen würde. 

Es war sechs Uhr morgens und sie bezweifelte, dass in den nächsten Stunden überhaupt jemand wach sein würde, also schlich sie getrost in ihr Zimmer. Als Eleanor durch die halbgeöffnete Holztür einen Blick auf die Betten warf, stellte sie fest, dass Charlotte und Mabel noch nicht zurückgekommen zu sein schienen. Octavia lag in den dicken, muskulösen Armen von Caspian Mulciber, während sie in ihrem Bett an der gegenüberliegenden Wand fest schliefen. 

Ohne zu riskieren, erwischt zu werden, eilte sie zu ihrem Bett und schlüpfte in die Sicherheit der Bettdecke, bevor sie ihren Zauberstab vom Nachttisch nahm und ihn an ihre Brust drückte. Im Stillen schwor sie sich, nie wieder ohne ihn zu gehen. Sie wusste, dass die Wirkung des Zaubertranks sie niemals in die Lage versetzen würde, sich tatsächlich auf magische Weise zu verteidigen, aber es ärgerte sie trotzdem, dass sie so gedankenlos war, ihn zu missachten. Schließlich war es ihr einziger Schutz und ein kleiner Teil von ihr fühlte, als ob sie versagt hätte. Ein weiterer Stich des Grauens breitete sich in ihrem Kopf aus und lief ihr den Rücken hinunter. Als Reaktion auf ihr Versagen vergrub sie ihren Kopf unter der Decke, als ob sie sich vor der Realität ihres Lebens verstecken wollte. 

Innerlich seufzend ließ Eleanor die unglaublich peinlichen letzten Momente mit Tom Revue passieren - den sie nicht gerade in dem Glauben gelassen hatte, dass es ihr wirklich gut gehen würde. Sie hatte sich mit der Tatsache abgefunden, dass er gewusst hatte, als sie gelogen hatte, aber ihr Unwille, ihm die Wahrheit zu sagen, hatte jegliches rationale Denken außer Kraft gesetzt, das sie vielleicht gehabt hatte.  

Tatsächlich war Eleanor nicht sicher, ob sie ihn jemals wieder ansehen konnte. Die Art und Weise, wie er die verletzlichste Seite von ihr gesehen hatte, so unbewacht, so schwach, brachte sie dazu, vor Scham zu sterben. Noch schlimmer war die Art, wie er sie mit seiner von Mitleid geprägten Besorgnis angesehen hatte, als wäre sie eine zerbrochene Puppe. Es beunruhigte sie, dass er einem ihrer dunkelsten Momente beiwohnte, es fraß an ihrem Stolz und verursachte ihr Magenschmerzen. Es entging ihr nicht, dass einer der am wenigsten vertrauenswürdigen Männer, die sie je in ihrem Leben getroffen hatte, nicht nur ihre Schwächen kannte - sondern auch in ihre Gedanken geblickt hatte. 

Das Schlimmste daran war vielleicht, dass sie das Gefühl hatte, ihm etwas zu schulden für das, was er für sie getan hatte. Und ein "Grindelwald bezahlte immer seine Schulden", wie ihr Großvater immer zu sagen pflegte. Ihr Verstand begann sich zu fragen, was es sie kosten würde, ihr Herz konnte den Gedanken an das Bezahlen nicht ertragen und ihr Körper schmerzte vor beispiellosem Schmerz. 

Sie blickte auf den genähten Kratzer hinunter, der ihren Oberschenkel wie ein schmutziger Fleck auf einem strahlend weißen Hemd schmückte. Selbst die gezackte Form schien sie zu verhöhnen - als wäre es ihr lieber gewesen, wenn sie gerade gewesen wäre. Die Wunde erstreckte sich von ein paar Zentimetern oberhalb ihrer Kniescheibe bis knapp unter die Hüfte und reichte fast bis zu der halbmondförmigen Narbe darüber. Sie fragte sich, wie viele Narben sie noch von Männern davontragen würde, die sich als rechtschaffen ausgaben.

Es entbehrte nicht einer gewissen Ironie, dass sie vom Teufel vor einem der Engel Gottes gerettet wurde. 

"Das ist alles deine Schuld, Eleanor Grindelwald..." 

Der Satz wiederholte sich in ihrem hämmernden Kopf, wie ein ekelhafter Vers aus einem verbannten Buch. Und irgendwie war er jedes Mal noch höhnischer und überzeugender als beim letzten Mal. 

Wieder einmal stürzte sie in die Tiefen der Hölle hinab und diesmal war nicht einmal der Teufel da, um sie zu retten. Obwohl sie sich inmitten des Chaos auf die Art und Weise konzentrierte, wie seine geäderten Hände nach den ihren gegriffen und wie sich seine Augen hypnotisch in ihre Seele gebohrt hatten.  

***

"Darling...", ertönte eine sanfte, melodische Stimme aus der Ferne.

Plötzlich wurde Eleanor aus ihrem Tiefschlaf gerissen und keuchte erschrocken auf, als sie eine Hand auf ihrer Schulter spürte - die mit den blauen Flecken ihres erlebten Albtraums übersät war. Für einen Moment fühlte sich das vertraute Gefühl so an, als wäre sie wieder in dem Moment, als sie gegen die Wand geschleudert wurde und um Gnade gebettelt hatte. Ihre Augen stellten sich verschwommen auf die Blondine vor ihr ein. 

"Hey, hey ... keine Sorge, ich bin's nur ...", gurrte Octavia und streichelte ihr Haar in einem Versuch, sie zu trösten. 

Eleanor brauchte einen Moment, bis sich ihre entsetzte Miene und ihr starrer, gerader Körper beruhigten. 

"Hey, tut mir leid... ich hatte... ich hatte einen Albtraum", log sie mit rauer Stimme, setzte sich auf und rieb sich die trüben Augen. 

Octavias Augenbrauen zogen sich zusammen und ihr Blick war voller Unbehagen. "Geht es dir gut?" Vorsichtig wanderte ihr Blick über Eleanors verstörtes Gesicht, dann auf den Riss in ihrer Lippe und schließlich auf das seltsame Hemd, das sie bedeckte. 

"Ja, natürlich, nur extrem verkatert ..." Ein halbwegs überzeugendes Lächeln kam auf ihre Lippen, aber es erreichte nicht ihre Augen.  

"Ist das ein Männerhemd, das du da trägst?", fragte Octavia in einem abschätzigen Ton mit hochgezogener Augenbraue. Sie billigte nie einen modischen Fauxpas - auch nicht, wenn es um Nachtwäsche ging. 

"Uhhhh ja, irgendein verdammter Idiot hat Bier über mein Kleid verschüttet. Ich schätze, ich war so betrunken, dass ich das erste angezogen habe, das mir angeboten wurde", erklärte sie und hoffte verzweifelt, dass Octavia ihr die lächerliche Geschichte abnahm. 

Aber als sie beobachtete, wie Octavias Gesicht die Worte aufnahm, trug sie immer noch ein Gefühl der Sorge in sich, das Eleanor glauben ließ, dass sie nicht ganz überzeugt war. 

"Wo bist du letzte Nacht gelandet?", fragte sie sie und in ihrer Stimme lag noch etwas anderes, das Eleanor noch nicht identifizieren konnte. Es klang fast wie ... Angst. 

"Oh, ähm, eigentlich bin ich auf dem Boden des Gryffindor-Gemeinschaftsraums aufgewacht. Ich glaube, da war eine After-Party und dann hatte ich ein bisschen zu viel Spaß und bin ohnmächtig geworden..." Sie lachte über die Lüge und rieb sich aus falscher Scham die Stirn. 

"Oh, Gott sei Dank." Sie schien das seltsam zu trösten und etwas von der Sorge in ihrem Gesichtsausdruck begann sich zu verflüchtigen. 

"Warum?" 

Octavia blickte verlegen zu Boden und war einen Moment lang nicht sicher, wie sie die Antwort angehen sollte. 

"Eleanor ... Ich kann nicht glauben, dass ich dir das sagen muss, aber Bertie ist im Krankenflügel ... er ist gestern Abend in eine Schlägerei geraten und dann ... vom Astronomieturm gesprungen ..." 

Eleanor wusste, dass sie in diesem Moment ihr Schauspiel fortsetzen und schockiert wirken sollte, völlig am Boden zerstört. Aber eine Flutwelle schadenfroher Genugtuung schien alles andere, was sie fühlte, zu überwiegen, und in dem Versuch, das Lächeln zu verbergen, das sich auf ihr Gesicht zu schleichen drohte, blickte sie nach unten und vergrub ihr Gesicht in ihren Händen. 

Und zum zweiten Mal innerhalb der letzten 24 Stunden war sie Tom Riddle dankbar.  

Wer hätte das gedacht? 

"Was?", flüsterte sie, sammelte sich und setzte einen schockierten Gesichtsausdruck auf. 

"Ich weiß, Liebling, es ist einfach furchtbar. Keiner weiß, warum er das getan hat. Ich meine... er hatte alles; ein Quidditch-Stipendium, tolle Noten... und natürlich dich", das letzte ihrer Worte biss sich in ihr fest wie eine Giftschlange und es kostete sie alles, um bei dem Bild von den beiden zusammen nicht zu würgen. 

"Leider passen Bertie und ich ... nicht ganz so gut zusammen, wie ich dachte ..." Sein Name schmeckte bitter, als er aus ihrem Mund kam, und sie nahm einen Schluck Wasser, um ihn auszuspülen. 

"Oh ... wirklich? Ist irgendetwas passiert?"  

"Nein!" Eleanor antwortete schnell mit einem hohen Tonfall, "wir sind nur ... sehr unterschiedlich und wollen verschiedene Dinge", erklärte sie, aber sie konnte nicht anders, als ihren Kiefer angesichts der Wahrheit der Bemerkung zusammenzubeißen.

"Nun... Weißt du, ich bin eigentlich ganz froh darüber, denn ich wollte eigentlich gar nichts sagen... aber ich dachte, er sei ein bisschen neureich und, nicht zu vergessen, ein bisschen dumm..."  

Eleanor lachte hohl über den Snobismus ihrer Cousine, nickte aber trotzdem zustimmend. 

Sie wollte Octavia nicht mit dem Wissen belasten, was wirklich passiert war. Es war schon schwer genug, damit zu leben, und es schien unfair, das Trauma auf jemanden abzuladen, der so sanft und freundlich war wie ihre Cousine. Sie hatte nicht das durchgemacht, was Eleanor erlebt hatte. Octavia hatte nie gesehen, wie ihre Eltern ermordet wurden, sie hatte nie gehört, wie ihr Geschwisterteil vergewaltigt wurde, und sie hatte nicht einmal die grausame Ungerechtigkeit des Cruciatus miterleben müssen. Octavia schlief jede Nacht tief und fest. Sie hatte einen Freund, der sie gut behandelte und sie liebte. Sie war unschuldig und gut. 

Sie war unbefleckt. 

Und so gab es nichts, was Eleanor mehr schützen wollte als das wirklich unberührte Herz und den Geist des Mädchens vor ihr. 

Also schwieg sie und ließ zu, dass die heimgesuchten Erinnerungen sie von innen heraus verzehrten. 

***

Der eisige Wind biss ihr in die Nasenspitze, als sie den Bahnsteig betrat, auf dem das aufgeregte Stimmengewirr der Schüler herrschte, die nach Hause wollten. 

Ihr schwarzer Lederkoffer lastete auf ihrer Seite, als sie sich durch die Menschenmassen schlängelte, wobei sie sorgfältig darauf achtete, niemanden zu treffen. Jede fremde Berührung schien genauso schmerzhaft zu sein wie ihre Erinnerungen und ihre ramponierte und geprellte Haut musste sich erst wieder erholen. 

Als sie sich dem vorderen Teil des Zuges näherte, fiel ihr Blick auf eine Gestalt, die sich vom Ende des Bahnsteigs her näherte und die sie mit unmittelbarem Schrecken erfüllte. Der verstörte Körper von Bertie McLaggan humpelte auf Krücken in ihre Richtung. Jeder Zentimeter seiner Haut schien mit Verbänden bedeckt zu sein und ein großer violetter Bluterguss zeichnete sein geschwollenes rechtes Auge plastisch ab.  

Plötzlich schienen seine spöttischen Augen die ihren zu fixieren. 

Ihr Herz begann in Rekordgeschwindigkeit zu schlagen und ihr Atem wurde schnell, als sie ihm gegenüberstand. Eleanors Schritte schienen sich zu verlangsamen und ihre Gedanken kamen ohrenbetäubend zum Stillstand. 

Plötzlich schien sich Berties toter Blick auf etwas über ihrer Schulter zu richten und ein Ausdruck tiefen Entsetzens überkam ihn. Langsam drehte sie sich um und sah den mörderisch finsteren Blick von Tom Riddle, der aus einigen Metern Entfernung auf den Jungen gerichtet war. Als sie zu Bertie zurückblickte, sah sie, wie er den Kopf zu Boden sinken ließ, als könnte er vor Angst nicht einmal mehr aufschauen.  

Und damit humpelte er ohne einen weiteren Gedanken in die entgegengesetzte Richtung davon.

Sie hasste es, dass sie durch dieses schmutzige kleine Geheimnis, das sie teilten, unsichtbar mit Tom verbunden war. Es fühlte sich an, als gäbe es eine seltsame Vertrautheit zwischen ihnen, die nur durch die ungeheure Brutalität, der sie ausgesetzt war, und die kolossale Gewalt, die er ausgeübt hatte, entstehen konnte. 

Eleanor hatte die letzten Tage in der Einsamkeit ihres Schlafsaals verbracht, nachdem sie den Mädchen gesagt hatte, sie würde sich unwohl fühlen und sich ausruhen müssen. Sie hatte kaum etwas gegessen und kaum mehr als ein paar Sätze mit jemandem gesprochen. Natürlich dachten sie, dass ihr trübes Gemüt zum Teil mit Berties "Selbstmordversuch" zusammenhing. In gewisser Weise diente er ihr also als Sündenbock, um sich von der Welt zu isolieren und in ihrer Privatsphäre zu zerfallen. Seit dem Morgen, an dem sie im Raum der Wünsche aufgewacht waren, war sie Tom aus dem Weg gegangen, und die Ereignisse, die sich in dieser Nacht abgespielt hatten, hingen wie eine Plage über ihnen beiden.  

Tom wollte ihr die Hand reichen und sie irgendwie trösten. Aber seine völlige Unfähigkeit, mit der Situation umzugehen, brachte ihn auf eine scharfe Kante, die dem Wahnsinn nahekam. Er hatte sich noch nie so unglaublich überfordert gefühlt und das Gefühl einer untypischen Nutzlosigkeit durchdrang ihn auf quälende Weise. Er war sich nicht einmal sicher, ob er bis neulich Abend wirklich Empathie empfunden hatte - er befand sich also in einem ganz eigenen Kampf. War es Einfühlungsvermögen? Er war sich nicht sicher. Er wusste nur, dass ihn seitdem jede Nacht der Anblick der unvergleichlichen Angst in Eleanors wilden Augen und des zerstörten Zustands ihres Körpers wachhielt. Toms unerbittlicher Verstand spielte unwillkürlich ihre Erinnerungen ab und verursachte in seinem Magen ein ständiges Gefühl des Abscheus. Aber was ihn vielleicht am meisten erschreckte, war, wie sehr ihn das alles berührte. 

Warum schien es ihn zu interessieren? 

Was an ihrer Situation war für ihn so unerträglich? 

Er wusste genau, wenn es jemand anderes gewesen wäre, hätte er nicht einen Gedanken an den Täter verschwendet. Aber etwas in ihm war besitzergreifend und animalisch, wenn es um sie ging. Die völlige Abwesenheit seines normalen Zustands der strikten Kontrolle nagte an ihm und auf eine irrationale Weise hasste er sie dafür.

Eleanor stieg mit einem leichten Zucken die Stufen der Kutsche hinauf, als sie die leichten Spannung in der heilenden Wunde an ihrem Bein spürte. 

"Merlin Eleanor, du musst es in dieser Nacht wirklich übertrieben haben", bemerkte Charlotte lachend, als sie sah, wie sie langsam auf den Schmerz reagierte. 

"Du hast ja keine Ahnung...", erwiderte sie und versuchte, ihren humorvollen Gesichtsausdruck zu treffen, aber es gelang ihr nicht ganz. Eleanor hatte die Spuren ihrer Verabredung mit hohen Rollkragenpullovern, langen Kleidern und Strümpfen, die ihre verfärbten Beine verdeckten, gut versteckt. Sie wusste, dass es einen Zauber gab, mit dem man blaue Flecken und Schnittwunden mildern konnte, aber sie konnte sich nicht mehr daran erinnern. Sie befürchtete, dass, wenn sie eines der Mädchen fragen würde, es verwirrt sein würde und weitere Fragen stellen könnte. 

Also schwieg sie wieder einmal und wartete darauf, dass sich ihr Körper von selbst heilte. 

Die Mädchen fanden eine leere, üppig dekorierte Kabine und machten sich auf die Rückfahrt nach London gefasst. Die siebenstündige Fahrt war hauptsächlich damit ausgefüllt, den neuesten Klatsch und Tratsch vom Ball zu verbreiten und zu planen, was sie am Silvesterabend anziehen würden. Eleanor, die nicht in der Verfassung war, sich daran zu beteiligen, nahm einfach einen weiteren von Toms geschenkten Schlaftränken und verschlief die ganze Zeit. 

***

Als sie endlich wieder auf Malfoy Manor ankamen, zog sich Eleanor schnell in ihr Zimmer zurück.

Es war ein seltsam beruhigender Raum, trotz seiner Pracht und beeindruckenden Größe. Tante Edwina hatte sich in der ersten Woche ihres Aufenthalts große Mühe gegeben, es für sie zu dekorieren. Das Zimmer war großzügig in sanfte Blau- und Cremetöne gehüllt, mit einem Hauch von Gold, sodass es ruhig und doch herrschaftlich wirkte. Das Kingsize-Bett war in feinste Seidenlaken gehüllt und hatte einen gepolsterten Baldachin, der bis zu den unglaublich hohen, verzierten Decken reichte. In der hinteren Ecke befand sich eine Sitzecke neben dem imposanten Marmorkamin.  

Am besten gefielen ihr jedoch die großen, vom Boden bis zur Decke reichenden Fenster, die den Blick auf die weitläufigen, gepflegten Gärten freigaben. An schönen Tagen trug die Brise den Duft von Rosen und Flieder aus den Blumenbeeten heran und die Vögel zwitscherten in den nahen Bäumen. Es war zwar etwas übertriebener, als sie es gewohnt war, aber es hatte etwas seltsam Heimeliges an sich, das sie begrüßte. 

Sie warf sich ins Bett und ließ sich in die Matratze sinken, schlug ihr Buch auf und lenkte ihre Gedanken auf die wunderbare Ablenkung von Northanger Abbey. 

***

Am nächsten Tag fand sie sich in ihrem Lieblingssessel vor dem Kamin in der Malfoy-Bibliothek wieder. Vor ihr stapelte sich jede einzelne Ausgabe des Tagespropheten der letzten drei Monate und daneben lag eine Sammlung von Büchern mit düsteren Titeln - von denen sie einige sehr vermisst hatte. 

Unordentlich kritzelte sie die Beschreibung einer kürzlich belohnten Aurorin namens Matilda Crouch herunter, die scheinbar mit der Erinnerung an die Mörderin ihrer Mutter übereinstimmte. Bis jetzt war sie Eleanor völlig unbekannt gewesen. Doch ihre jüngste Beförderung in den Reihen der Schutzgesellschaft fügte dem Gesicht endlich einen Namen hinzu. 

Belgaire Argyle, Amar Patil und Rosalind Clearwater. 

Drei Ziele waren erledigt, drei standen noch aus. 

Trotz dieses Ermittlungserfolges hatte sie noch ein ganz offensichtliches Problem zu lösen, nämlich wie sie auf den Ball der Auroren gelangen konnte. Ohne Bertie kann sie sich nicht auf den Vorteil einer einfachen Einladung verlassen. Ihre Gedanken schweiften zu komplizierteren Lösungen wie Verkleidung, Vielsaft und Unsichtbarkeit ab. Aber keine davon schien narrensicher zu sein. Eleanor wusste, dass die Sicherheitsvorkehrungen bei der Veranstaltung erhöht werden würden. Vor allem, da die Sache ihres Großvaters zu weiteren Bombenangriffen auf die Ministerien in Europa geführt hatte. 

Sie blickte auf ein Bild des Gesichts ihres Großvaters auf der Titelseite des Tagespropheten und fragte sich, ob er jemals an sie gedacht hatte. Er war ein imposanter Mann, aber unter seiner kämpferischen Fassade gab es ein sanftes Inneres, das er seinen Enkeln vorbehalten hatte. Sie hatte ihn seit gefühlten Jahren nicht mehr gesehen und er hatte sich nach dem Tod von Clara und ihren Eltern nicht ein einziges Mal die Mühe gemacht, ihr zu schreiben. Eleanor konnte nicht anders, als wütend auf den Mann zu sein. Schließlich war er der Grund dafür, dass ihre Familie überhaupt ermordet wurde. Ohne seinen dummen Krieg und seine radikale Politik wäre sie immer noch in der Toskana, wo sie hingehörte. 

Sie spürte, wie ihr ein Stich der Empörung in die Augen trat und eine Träne auf die Zeitung tropfte. Zu ihrer Genugtuung verwischte die nasse Tinte sein Gesicht in einem seltenen Moment poetischer Gerechtigkeit.  

Nachdem sie stundenlang recherchiert und sich durch die verbotenen Bücher in der Sammlung ihres Onkels gewühlt hatte, schlug die große Standuhr 18.00 Uhr. Sie zuckte bei dem plötzlichen Geräusch zusammen, bevor ihr einfiel, dass das Abendessen serviert wurde und sie bereits zu spät dran war. Eleanor schoss etwas zu schnell in die Höhe und spürte, wie die Qualen in ihrem Körper mit stechendem Schmerz antworteten, bevor sie sich eilig auf den Weg zum formellen Speisesaal machte. Als sie eintrat, waren wie erwartet alle vier ihrer tadellosen Verwandten angezogen und warteten auf sie.

"Ich entschuldige mich für die Verspätung, ich war so mit Lesen beschäftigt, dass ich die Zeit vergessen habe", erklärte sie, ohne Abraxas' irritierten Blick zu beachten. 

"Keine Sorge Eleanor, ich bin nur froh, dass jemand unsere unglaublich umfangreiche und seltene Büchersammlung nutzt...", antwortete ihr Onkel mit einem spitzen Blick auf seine Kinder. 

Octavia schmunzelte. "Vater, es gibt einen Grund, warum diese räudigen Bücher selten sind, und zwar nicht wegen ihres Wertes, sondern weil sie so unglaublich langweilig sind, dass sich niemand die Mühe gemacht hat, sie aufzubewahren."  

"Sag mal, Octavia, kannst du überhaupt lesen? Ich glaube, ich habe dich nicht ein einziges Mal studieren sehen..." Abraxas schoss in seinem typisch aristokratischen Tonfall auf sie zurück.

"Genug Kinder. Genug! Lasst uns endlich einmal friedlich und höflich zu Abend essen", unterbrach Tante Edwina sie mit einem warnenden Blick. 

Mit einem Zischen tauchten große Teller mit Entenbraten, Kartoffeln und Salat vor ihnen auf. Zugegebenermaßen war Eleanor aufgrund ihrer Isolation hungrig. Der Geruch der Soße ließ ihr das Wasser im Mund zusammenlaufen und sie begann schnell zuzugreifen. 

"Weißt du, Eleanor...", begann ihre Tante mit deutlicher Stimme, "ich war neulich mit Cecily Lestrange beim Tee und bin auf eine ziemlich interessante Information gestoßen...", ihre Augen leuchteten, als würde sie einen anzüglichen Klatsch erzählen. 

"Oh, wirklich?", antwortete sie, ohne genau zu wissen, wohin das Gespräch führen sollte. 

Ein kleines Grinsen erschien auf ihren perfekten Zügen. "Ja ... die liebe Cecily hat gesagt, dass Theodore an seinem achtzehnten Geburtstag das Anwesen Balmoral erben wird!" 

Eleanor wusste nicht, was das mit ihr zu tun hatte, und sie hatte keine Ahnung, was das Balmoral Answesen überhaupt war, aber aus Höflichkeit antwortete sie. 

"Oh, wie ... wunderbar." Es war ein galanter Versuch, aber man musste kein Narr sein, um zu hören, dass es ihrem Tonfall an Interesse mangelte. 

"Genau mein Gedanke... Und weißt du, wir haben uns unterhalten und sind auf die ziemlich geniale Idee gekommen, euch beide nach dem Abschluss für einen schönen kleinen Urlaub dorthin zu schicken..." 

Das Schnauben von Abraxas, der sich fast an seinem Wein verschluckt hatte, erfüllte die stille Luft.

"Theodore Lestrange... und ich?...", fragte Eleanor mit einem fragenden Blick und vergaß dabei völlig das Essen vor ihr. 

"Mutter, ich bezweifle wirklich, dass eine Woche auf dem Lande mit Theodore Lestrange auch nur im Geringsten romantisch wäre...", stöhnte Octavia mit gerümpfter Nase. 

Abraxas spottete nur zustimmend von der anderen Seite des langen Tisches und schüttelte amüsiert den Kopf. 

"Romantisch?", wiederholte Eleanor langsam. Die Erinnerung an ein Gespräch, das sie mit Abraxas im Drei Besen geführt hatte, kam ihr in den Sinn. 

Oh nein. 

"Findest du ihn nicht attraktiv, Eleanor?", drängte ihre Tante erneut, was ihrem Onkel ein verärgertes Seufzen entlockte. Actaeus war ein einfacher Mann, der sich nicht um die Politik der arrangierten Ehen kümmerte und nichts weiter wollte, als in Ruhe zu essen. 

"Ähhh... Ja, Tante Edwina, er sieht gut aus, aber-" 

"Siehst du! Das ist alles, was man wirklich braucht ... einen Funken, der das..." 

Sie unterbrach ihre Tante, bevor sie zu Ende bringen konnte, was auch immer sie gerade sagen wollte. "Aber ich fürchte, wir sind nur Freunde... und ich vermute, wir würden uns gegenseitig umbringen, wenn wir jemals... so zusammenkommen würden", antwortete Eleanor unbeholfen, immer noch ungläubig über die Wendung des Gesprächs. 

"Oh ja, so wie sie aus den Angeln gehoben ist und wie anzüglich er ist - Theodore wäre in wenigen Wochen... Tagen vielleicht tot!" Abraxas kicherte vor sich hin und stellte sich das schreckliche Missverhältnis vor.

Tante Edwina warf ihm einen vernichtenden Blick zu, woraufhin der Humor aus seinem Gesicht verschwand und er seinen Blick auf den Tisch lenkte. 

"Nun ... ist sonst noch jemand am Horizont zu sehen, Liebes?"  

Doch bevor sie mit 'auf keinen Fall' antworten konnte, mischte sich Abraxas abfällige Stimme ein.

"Vielleicht könntest du Riddle überreden, dich zu heiraten ... er wird morgen Abend sowieso hier sein. Das wäre doch ein unterhaltsames Blutbad", kicherte er wieder. Doch bevor sie etwas erwidern konnte, nahm Tante Edwina ihren Zauberstab und schwenkte ihn vor seinem Gesicht, um ihn zum Schweigen zu bringen. 

"Tom? Tom Riddle?" Sie blinzelte, weil sie sicher war, dass sie sich verhört hatte. 

"Ja, Abraxas hat ihn eingeladen, dieses Jahr mit uns Weihnachten zu feiern. Oh, wir lieben diesen Jungen wirklich, nicht wahr, Actaeus? Manchmal fühle ich mich, als wäre er mein zweiter Sohn", strahlte sie in hingebungsvollem Tonfall und beobachtete Eleanors schockierte Reaktion verwirrt, bevor sie keuchte, als hätte sie eine brillante Idee. 

"Oh! Wie wäre es mit Tom, das wäre in der Tat eine sehr clevere Kombination und stell dir vor, dass...", begann sie zu schwafeln. 

Bevor sie zu Ende sprechen konnte, was auch immer sie sagen wollte, schoss Eleanor manisch aus ihrem Stuhl hoch. Schnell entschuldigte sie sich und schlenderte zurück in ihr Zimmer, denn sie war überhaupt nicht in der Stimmung, über Ehe oder Tom Riddle zu reden. 

Oder schlimmer noch, die Ehe mit Tom Riddle. 

***

Es fiel Eleanor schwer, die Tatsache zu verarbeiten, dass sie im Begriff war, Weihnachten mit genau dem Mann zu verbringen, dem sie gerne aus dem Weg gegangen wäre. Der Gedanke an ihn stürzte sie in ein Loch voller unerwünschter Gedanken. Der Irrwicht. Der Schwarze See. Der Weihnachtsball. Es waren all die Teile ihrer jüngsten Erinnerung, die sie, wenn sie die Wahl hätte, herausnehmen und wegwerfen würde, um sie nie wiederzufinden. 

Sie zog diese Lösung in Betracht, aber ihre Nachforschungen über Gedächtniszauber schienen alle in eine gemeinsame Richtung zu weisen - das hohe Risiko mentaler Schäden. Von allen Zaubern, die sie intensiv studiert hatte und an die sie sich gewöhnt hatte, waren die Gedächtniszauber die geringsten. Sie waren extrem präzise und sehr detailliert und wurden oft nur von sehr erfahrenen Hexen oder Zauberern ausgeführt. Das konnte sie nicht riskieren, schließlich war sie bereits auf halbem Weg zum Wahnsinn. 

Also tat Eleanor das, was sie am besten konnte - sie versteckte sich vor ihren Problemen. 

Als es am Morgen hell wurde, war sie bereits aufgestanden, gewaschen und angezogen. Sie schlenderte durch die vertrauten Hallen des großen Anwesens und richtete sich in der Bibliothek ein, wo sie den Tag überstehen wollte. Wenn jemand hereinkommen würde, könnte er den Anblick mit einem hoch organisierten und detaillierten Kriegsraum verwechseln. Sie nutzte den völlig unbeachteten Raum, schob zwei große Mahagonitische zusammen und deckte sie mit zahlreichen Büchern ab, die in Stapeln angeordnet waren: gefährliche Flüche, Unsichtbarkeitstränke und Zauber sowie Schildmagie und Verwandlung. Die Karten, die sie vom Grundriss des Zaubereiministeriums ausgegraben hatte, waren an die Wand neben dem Kamin geheftet und nachdem sie ihr erstes Notizbuch gefüllt hatte, machte sie sich an ihr zweites. 

In einem anderen Leben wäre Eleanor eine brillante Detektivin geworden. Sie war äußerst gründlich beim Lesen und ließ keine Gelegenheit aus, ein übersehenes Detail zu entdecken, das dem normalen Beobachter entgangen wäre. Seltsamerweise fand sie großen Gefallen an der Arbeit. 

Sicher, sie war mit der bösartigen Absicht mörderischer Rache verbunden, aber wenigstens saß sie nicht in ihrem Zimmer und schmollte. Zumindest redete sie sich das ein. 

Nachdem sie den nachmittäglichen Kaffe und Kuchen erfolgreich zu ihrem Schreibtisch gebracht hatte - und es vermieden hatte, sich der Familie anzuschließen, um Tom willkommen zu heißen -, traf sie eine äußerst wichtige Entscheidung. 

Eleanor musste das Buch finden, das sie fast umgebracht hätte. Dies war aus zwei Gründen wichtig. Erstens würde der Talisman, der einem Grindelwald in Form des Schlüssels zu ihrem Erfolg präsentiert wurde, für ihren Plan von großem Nutzen sein. Zweitens fühlte sie sich berechtigt, ihn zu besitzen, und der Gedanke, dass das Ministerium ihn finden und den Inhalt des Buches irgendwie entschlüsseln könnte, machte sie blind vor Wut. 

Irgendwie musste sie eine Ausrede finden, um sich zurück in die Toskana zu schleichen, ohne dass ihre Tante und ihr Onkel sie entdeckten. Realistisch betrachtet waren die nächsten zwei Wochen die einzige Gelegenheit, die sich ihr bot, denn sich aus Hogwarts herauszuschleichen war nahezu unmöglich - vor allem jetzt, wo eine mörderische Bestie frei herumlief. Ein kleiner Teil von ihr spielte mit dem Gedanken, sich einfach nach Italien davonzumachen, ohne auch nur eine Erklärung abzugeben, aber sie war sich nicht sicher, wie ihre Tante und ihr Onkel darauf reagieren würden, und sie wollte nicht riskieren, erneut eingewiesen zu werden. 

Ein leises Klopfen ertönte an der Tür der Bibliothek und als Antwort darauf klappte Eleanor schnell ihr Notizbuch zu und machte mit einer Handbewegung die Karten an der Wand unsichtbar.

"Herein!", rief sie und versuchte, den verzweifelten Ton in ihrer Stimme zu verbergen. 

Das Klack-Klack von zierlichen Absätzen erfüllte die Luft und sie entspannte sich, als Octavias kleine Gestalt zwischen den großen Regalen, hinter denen sie versteckt war, deutlich wurde.

"Ehrlich gesagt, Liebling, wie du es aushältst, in den Ferien zu lernen, ist mir ein Rätsel...", murmelte sie mit einem aufmerksamen Lächeln. 

Eleanor seufzte nur und versuchte, ihr ein zufriedenes Grinsen zu schenken.

"Wissen ist Macht", lachte sie und bereute die unbeholfene Antwort schnell. 

Ihre typische Besorgnis zierte ihre perfekten Gesichtszüge. "Bist du sicher, dass es dir gut geht? Ich weiß, dass du krank warst und so, aber irgendetwas ist mit dir... nicht in Ordnung..."  

"Ja, natürlich, tut mir leid - ich bin in letzter Zeit nur etwas durcheinander", versuchte sie, die Frage zu entschärfen. "Du weißt ja, wie ich bin..." 

Octavia antwortete mit einem kleinen "Hmm" und setzte sich dann in den gegenüberliegenden Sessel, wobei sie ihre Beine in müheloser Eleganz übereinander schlug. "Ich frage nur ungern... aber ich muss es wissen, was läuft da zwischen dir und Tom?", drängte sie leise. 

"Wie kommst du auf diese Frage?", erwiderte Eleanor leicht abwehrend. 

"Na ja, es ist nur... du weißt schon, ihr scheint ein bisschen Zeit miteinander zu verbringen und dann schienst du schockiert zu sein, als du gestern Abend erfahren hast, dass er bei uns übernachtet... Ich habe mich gefragt, ob vielleicht...", sagte sie mit vorsichtiger Miene. 

"Oh Gott, nein! Nichts dergleichen... er interessiert sich nur für einige der mehr... Nischen... Magie, die ich in Italien gelernt habe und... er und ich scheinen immer zur gleichen Zeit am gleichen Ort zu sein... schätze ich mal." Ihre Cousine schien mit dieser Erklärung zufrieden zu sein und ging nicht weiter darauf ein. 

"Nun gut - Gott sei Dank", lachte sie, "Mutter hat mich geschickt, um dich zu bitten, dich für das Abendessen schön anzuziehen ... du weißt ja, wie sie ist, wenn sie Gäste empfängt, alles muss so formell sein." 

"Hübsch anziehen?", fragte sie mit einem halben Grinsen im Verdacht. 

"Nur ein Cocktailkleid und Stöckelschuhe, diesmal keine Kleider oder Diademe, versprochen", scherzte sie und Eleanor lachte erleichtert auf. 

"Ich habe dir ein paar Möglichkeiten aufs Bett gelegt ... ich hoffe, es macht dir nichts aus, ich weiß nur, dass du nicht wirklich viele Kleider hast ..." 

"Danke, O, du bist wirklich ein Retter", antwortete Eleanor mit einem dankbaren Lächeln. 

Sie wollte schon losstolzieren, aber gerade als sie sich der Tür näherte, drehte sich Octavia mit einem frechen Ausdruck auf ihren zierlichen Zügen um. 

"Er ist hier, weißt du... und er hat beim Nachmittagstee nach dir gefragt", antwortete sie mit einem hochtönigen Kichern. 

"Wage es ja nicht, ihm zu sagen, wo ich mich verstecke!", schrie Eleanor ihr hinterher, doch sie hörte nur ein leises Lachen als Antwort durch die Flure hallen. 

***

Anmerkung der Autorin: Vielen Dank, dass ihr alle das Kapitel gelesen habt, ich freue mich so sehr, dass wir endlich die Hälfte des Buches hinter uns haben. Bitte kommentiert eure Gedanken! Ich liebe es, sie zu sehen x