TW: Erwähnungen von Missbrauch und sexuellen Übergriffen/Vergewaltigung

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"Vielleicht, wenn der Tod gütig ist und es eine Rückkehr geben kann, werden wir in einer duftenden Nacht auf die Erde zurückkehren und diese Wege nehmen, um das Meer zu finden, und uns biegen, um das gleiche Geißblatt zu atmen, tief und weiß. 

Wir werden nachts hinunterkommen zu diesen rauschenden Stränden und dem langen sanften Donnern des Meeres, hier für eine einzige Stunde im weiten Sternenlicht werden wir glücklich sein, denn die Toten sind frei."   

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Ein markerschütternder Schrei erfüllte die dicke Luft des Raumes aus ihrer müden Kehle. Ihre violetten Fingerknöchel berührten erneut das Eichenholz der Tür. Sie fühlte sich wie ein gefräßiger Hund, der heulend und strampelnd versuchte zu entkommen.  

Alle ihre Bemühungen wurden mit Stille beantwortet; ein scheinbar dunkles Schicksal gequälter Isolation. 

Als ihre Knie nachgaben, sank sie mit dem Rücken an der Tür auf den kalten Steinboden des Pulverraums, in dem sie eingesperrt war. Wimmernd starrte sie ungläubig auf die Risse im Boden, ohne zu wissen, wie genau sich ihr Leben innerhalb von vierzig Minuten auf den Kopf gestellt hatte. 

Und dann ging es los. 

"Nein, nein, bitte!" Ein Schrei, den sie nur von ihrer Schwester kannte, drang an ihre Ohren und ließ die Haare auf ihren Armen aufstellen und das Blut in ihren Adern zu Säure werden.  

Auf der anderen Seite der Tür war ein Kratzen zu hören. 

"Elle! Bitte hilf mir!" Sie hörte, wie ihr Spitzname von der anderen Seite her gefleht wurde und das Geräusch eines zackigen Klopfens. Sie wusste, was mit Clara geschah, sie wusste, dass der kalte Körper ihrer Eltern nicht wieder warm werden würde, und die wilden Augen und das schnelle Atmen versetzten sie in eine Panik, die sie nicht kannte.  

Der Schmerz war unerträglich und so begann sie zu schreien, bis ihre Kehle blutig war und ihre Stimme nur noch der Rest eines heiseren Schreis war.  

Eleanors Augen blitzten auf und sie wurde sich der feuchten Laken, die sie umhüllten, sehr bewusst. Es fühlte sich heiß an, obwohl es ein eiskalter Abend war. Sie war so sehr mit ihrem Schrecken beschäftigt, dass sie die Gestalt, die neben ihrem Bett stand, gar nicht bemerkte. Eine kalte, zierliche Hand berührte ihre Wange mit einem engelsgleichen, leisen Geräusch. Ihre Cousine Octavia rückte ins Blickfeld, während sie sich die Augen rieb, die mit Tonnen aus viskosen Tränen gefüllt waren. Das Mondlicht, das durch das Fenster drang, spiegelte sich wunderbar in Octavias silbernem Haar, ließ sie irgendwie ästhetischer aussehen als sonst und beleuchtete die engelsgleiche Besorgnis, die auf ihrem Gesicht stand.  

"Schon wieder Clara?", fragte Octavia mit ihrer musikalischen Stimme, obwohl sie die Antwort kannte.  

Eine Welle von Schuldgefühlen überrollte Eleanor, als ihr klar wurde, dass sie ihre Cousine wieder einmal mitten in der Nacht geweckt hatte. Es wurde immer deutlicher, dass die Mauer zwischen ihren luxuriösen Wohnräumen viel zu dünn war. Obwohl es Octavia seltsamerweise nichts auszumachen schien, dass jede Nacht in der letzten Woche eine Wiederholung dieses Moments gewesen war. Sie kam jede Nacht zu ihr, um sie zu trösten, ihre Hand zu streicheln und sie wieder in den Schlaf zu wiegen. Doch trotz der offensichtlichen Freundlichkeit, die Octavia offensichtlich angeboren war, schien sie sich große Sorgen um das gebrochene Mädchen vor ihr zu machen, an das sie sich einst mit ihrem sanften Gesicht, ihrem süßen Grübchenlächeln und ihren neugierigen grauen Augen erinnert hatte. Aber das Mädchen, das Octavia einst gekannt hatte, war jetzt verschwunden, und ihre Cousine war ganz anders. Tatsächlich war sich die silberhaarige Hexe nicht einmal sicher, ob es sich um ihre Cousine handelte, als sie vor all den Nächten an ihrer Türschwelle erschien. Blutunterlaufene Augen, zuckende Finger und eine Nervosität, als ob Eleanor sich jeden Moment auf eine Art Angriff vorbereiten würde. In den ersten Tagen sprach sie kaum, es war, als wäre sie ein Geist geworden. Gefühllos und mürrisch, ständig von irgendetwas heimgesucht.  

Eleanor nickte. "Es tut mir leid...", krächzte sie, ihre Stimme war genauso brüchig wie ihr Geist. Ein vertrautes Hämmern hallte in ihrem Kopf wider, den sie mit einem Zucken umklammerte.

Octavia griff nach dem kleinen Glasfläschchen auf ihrem Nachttisch und zog die Pipette heraus.  "Hier, Schatz, nimm etwas davon."  

Sie nahm den Trank, er war dickflüssig und roch schwer nach Anis. Das Medikament war etwas, das sie in den letzten Tagen eingenommen hatte, nachdem ihr Onkel endlich einen Heiler gerufen hatte. Er verschrieb ihr eine Reihe von Entspannungs- und Schlafmitteln, die ihren Geist und ihr Herz beruhigten, aber dort, wo einst ihre Erinnerungen saßen, einen dumpfen Schmerz hinterließen. Das war das Problem mit den Medikamenten, sie schienen nie wirklich etwas zu heilen, sondern überdeckten die Symptome nur wie ein Mantel und ließen die Erinnerungen in ihrem Kopf schlummern, bis sie die Bewusstlosigkeit erreichte.

Sie schloss die Augen und die Ruhe der Nacht holte sie schnell ein, aber nicht, bevor sie sich noch einmal an das warme, grübchenhafte Lächeln ihrer kleinen Schwester erinnerte und wie es im Kontrast zu dem leeren, kalten Blick ihres toten Körpers stand. 

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Eleanors Augen wanderten verschwommen über die scheinbar makellose Familie vor ihr.

Am Kopfende des großen Esstisches saß Actaeus Malfoy unmöglich gerade, während er an seinem Morgentee nippte und aufmerksam den Tagespropheten las. Das tat er jeden Morgen, obwohl er die Journalisten hasste - ein Charakterzug, der Eleanor sowohl verwirrte als auch amüsierte. 

Neben ihm saß ihre Tante Edwina, deren üppiges erdbeerfarbenes Haar gelockt und zu einer französischen Rolle zusammengesteckt war, die allen Gesetzen der Schwerkraft zu trotzen schien. Sie hob nachdenklich eine zierliche Hand an ihr Kinn, während sie mit Octavia - die ihnen gegenüber saß und anmutig eine Birne in perfekte Stücke schnitt - über etwas sprach, das Eleanor nicht weiter beachtet hatte.  

Schließlich saß neben Octavia Abraxas, Octavias Zwillingsbruder. Seine Augenbraue zog sich in Richtung Kopfhaut und sein Gesicht verzog sich zu einem finsteren Blick, der ein Kleinkind zum Weinen bringen würde. Sie beobachtete, wie er sich aufrichtete, um der Haltung seines Vaters zu entsprechen, auch wenn sie gezwungener wirkte, und sein Blick, der auf seine Mutter gerichtet war, wurde durch seine dunkelblauen Augen noch schärfer.  

Sie dachte darüber nach, wie sie auf die beiden wirken musste. Ihr unordentliches kastanienbraunes Haar, das überhaupt nicht gebürstet war, sprühte über ihr geliehenes seidenes Pyjamaoberteil, das nicht ganz passte, und die schwarzen Kreise, die einen gespenstischen Umfang um ihre trüben, geröteten Augen bildeten. Es war ganz klar, dass sie nicht wie die Familie ihrer Mutter aussah. Sie fühlte sich wie der Zwerg des Wurfes in ihrem neuen, makellosen Haushalt. 

Wie eine zerbrochene Puppe, die auf den Boden einer staubigen Spielzeugkiste geworfen wurde.

Eleanor wollte immer so aussehen wie ihre Mutter. Eine echte Malfoy, mit einem kerzengeraden silbernen Bob, der nie von seiner Perfektion abzuweichen schien. Das Einzige, was Eleanor mit ihrer Mutter teilte, waren ihre stahlblauen Augen, eine Eigenschaft, die im Malfoy-Genpool zu liegen schien. Zu ihrem Pech ähnelte sie in jeder anderen Hinsicht ihrem Vater und trug seine warmen Gesichtszüge in sich. Aber jetzt, wo er nicht mehr da war, dachte sie, dass es vielleicht gar nicht so schlecht wäre, den Geist seines Teints zu haben.  

Schließlich war das alles, was ihr von ihm geblieben war.  

Abgesehen von den Erinnerungen an jenen Tag und dem nüchternen Bild seines leeren, blassen, von jeglichem Leben entleerten Gesichts, das in den Ritzen ihres Geistes herumspukte.  

"Was wirst du anziehen, Eleanor, Liebes?" Edwinas deutliche Stimme unterbrach ihre Gedanken und drei Augenpaare begegneten ihr. Sie blickte auf ihren Teller mit den unangetasteten Eiern und dem Toast, verlegen darüber, dass sie das Gesprächsthema nicht im Entferntesten mitbekommen hatte.

Bevor sie etwas erwidern konnte, meldete sich Octavia zu Wort. "Ich glaube, Eleanor würde in Schwarz auf dem Allerheiligen-Ball einfach umwerfend aussehen."

Eleanor schenkte ihr ein mitfühlendes Lächeln, weil sie ihr die Unannehmlichkeit erspart hatte, zuzugeben, dass sie wieder in ihrem eigenen Kopf war. Etwas, das trotz der vielen Versuche ihrer Tante, sie gesellig zu machen, zur Routine geworden war. 

Die glänzenden Augen ihrer Tante leuchteten auf und sie schlug die Hände vor Freude zusammen. "Oh ja, absolut", rief sie anerkennend.  

Abraxas spottete und fügte spitz hinzu: "Ja, schwarz passt perfekt zu ihrem tristen Gemüt", woraufhin ihm ein Stück Toast von Octavias Teller an den Kopf geschleudert wurde.  

"Was ist der Allerheiligen-Ball?", erkundigte sie sich, wobei sie versuchte, etwas interessiert zu wirken. 

Octavia lächelte, sichtlich begeistert. "Es ist nur das wichtigste gesellschaftliche Ereignis der Saison... Ich muss dich allerdings warnen, es wird von den Eltern eines von Abraxas' schrecklichen Freunden ausgerichtet - Theodore Lestrange...", ihre perfekte Nase kräuselte sich, als würde sie plötzlich Essig riechen, "ein völlig ausschweifender Schuft - wenn du mich fragst."

Abraxas lächelte sie bedrohlich an. "Wenigstens habe ich echte Freunde, liebe Schwester, und nicht nur einen Haufen lästiger Speichellecker wie du." Octavia rollte frustriert mit den Augen, denn sie brauchte ihre Freunde nicht zu verteidigen, die zwar nicht als "beliebt" galten, ihnen aber in jeder Hinsicht überlegen waren, zumindest dachte sie das.  

Eleanor hatte einmal gehört, dass Zwillinge ein unsterbliches und liebevolles Band hätten, aber die Malfoy-Zwillinge schienen zu beweisen, dass dies nur ein Ammenmärchen war. Das Einzige, was sie zu teilen schienen, war eine gegenseitige Abneigung gegeneinander, abgesehen von den offensichtlichen Ähnlichkeiten im Gesicht natürlich.  

"Es wird eine wunderbare Gelegenheit für dich sein, deine Klassenkameraden kennenzulernen...", mischte sich Tante Edwina aufgeregt ein, bevor sie schmunzelnd hinzufügte: "Jedenfalls die, auf die es ankommt." 

Bei dem Gedanken an ein solches Treffen bekam Eleanor ein flaues Gefühl im Magen. Sie verließ ihr Zimmer nur noch zum Essen und wenn Octavia sie körperlich dazu zwang, oft durch Ziehen. Champagner zu trinken und so zu tun, als wäre sie glücklich, war etwas, das sie noch nicht aufbringen konnte, aber es schien, als hätte sie kaum eine Wahl.

"Oh! Und du wirst endlich Caspian kennenlernen!" Octavia strahlte mit aufgeregten Augen.

Abraxas schnaubte von der anderen Seite des Tisches. "Wenn er dich bis dahin nicht abserviert hat, dann..."  

Caspian Mulciber war Octavias Freund. Eleanor wusste eine Menge über ihn, weil Octavia jeden Tag mindestens zwei Stunden über ihn sprach. Er schickte ihr jeden Tag pünktlich um 12.30 Uhr einen Brief, der meist eine banale Erinnerung an seine Aktivitäten und eine Variation von romantischen Sprüchen enthielt. Sie genoss es, ihre Cousine glücklich zu sehen und zu beobachten, wie ihre Augen aufleuchteten, wenn sie von ihm sprach.  

Ein kleiner Teil von ihr fragte sich, ob jemand jemals in der Lage sein würde, ihr auch nur die Hälfte der offensichtlichen Freude zu bereiten, die er ihr bereitete. Wahrscheinlich nicht, dachte sie. 

Nachdem sie zähneknirschend zugestimmt hatte, morgen mit ihrer Tante und ihrer Cousine eine Haute-Couture-Näherin aufzusuchen, entschuldigte sie sich und hinterließ ihren unberührten Teller mit Essen und ihre perfekten Verwandten mit ihren Geschäften. Sie wünschte sich nichts sehnlicher, als mit einem Buch allein zu sein. Eine Möglichkeit, sich von der Realität, in der sie sich befand, abzulenken. Eleanor hatte gestern die umfangreiche und scheinbar verlassene Malfoy-Bibliothek hinter einer spinnwebenverhangenen Tür des Ostflügels entdeckt und wollte unbedingt dorthin zurückkehren.  

Das Malfoy-Anwesen war so schön wie eine Kathedrale, die antiken Steinmauern und die hohen Decken schienen ein Gefühl von Jenseitigkeit zu vermitteln. Aber das Ambiente war kahl und kalt, die großen Räume und Flächen fühlten sich schal an, als hätten sie Angst, bewohnt zu werden. Sie verglich sie mit den Muggelkathedralen von Florenz, einer Stadt in der Nähe, in der sie aufgewachsen war. Ihre Eltern hatten sie die meiste Zeit ihres Lebens auf einem ihrer vielen Familiengüter in den Hügeln der Toskana versteckt. Es war ein wahrhaft magischer Ort, an dem die umliegenden Bäume und die Vögel genauso verzaubert schienen wie ihr eigenes Leben. Jeder Zentimeter der cremefarbenen Villa, die auf der Spitze eines steilen Hügels lag, war warm und luftig. Sie besaß eine ästhetische Schönheit, die dem kalten und kahlen Malfoy-Anwesen fehlte.

Ein Anflug von Traurigkeit beschlich sie und ein kleiner Schmerz in ihrem Herzen traf ihre Gedanken.  

Alles, was sie wollte, war, zurückzugehen. Obwohl, vielleicht war die Wärme an diesem Tag mit ihrer Familie gestorben. Sie verdrängte den Gedanken aus ihrem Kopf. 

Als sie im dritten Stock um die Ecke bog, erblickte sie am Ende des Korridors ein Paar kunstvoll geschnitzte Türen. Der Geruch von Holz, das in einem Kamin brannte, und von altem Pergament kam ihr entgegen, als sie die imposante Bibliothek betrat, deren schwere Türen sich öffneten, um sie willkommen zu heißen.  

Sie hatte die Größe eines Ballsaals und war mit unzähligen Büchern bestückt, die von berühmten Werken wie der "Autobiographie Merlins" bis hin zu eher düsteren Titeln wie "Bluthexen; Ein vollständiger Leitfaden" reichten. Sie griff zu letzterem, denn die dunklen Künste hatten sie schon immer interessiert, und sie wusste, dass das Wissen eines Tages nützlich sein könnte, wenn sie bereit war, sich zu rächen.  

Hier machte sie es sich für den Tag gemütlich, am Feuer in einem braunen Sessel aus altem Leder, und in dem verzweifelten Versuch, sich von ihren schweren Augen und ihrem leeren Herzen abzulenken, schlug sie die erste Seite auf. 

Sie vergrub ihre Gedanken in allem, was sie ablenken konnte, je dunkler, desto besser. 

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"Du hast wirklich zugenommen, Liebes...", meldete sich Tante Edwina von dem kunstvollen Sofa aus zu Wort, während sie an einer Teetasse nippte.  

Octavia und Eleanor standen ein paar Meter voneinander entfernt auf kleinen Podesten, drapiert in Stoffe, die lose an ihren Gestellen befestigt waren.  

Octavia zog eine hämische Grimasse. "Ja, danke, Mutter, für diese Feststellung..."  

Eleanor schaute zu ihr hinüber, ein Stück beiger Tüll, das mit verschlungenen goldenen Blättern bestickt war, wurde über ihre Schulter geschlungen und als es sich um ihre Taille und ihre Beine straffte, zuckte sie zusammen. Die Schneiderin, die neben dem Sofa stand, nickte zustimmend zu Edwinas Bemerkung. Sie war eine zierliche Frau, die ein enges rotes Kleid mit übertriebenem Rüschenausschnitt trug und konzentriert mit glänzenden schwarzen Absätzen klackte, während sie mit ihrem Zauberstab den Stoff um Octavias Taille anpasste. 

Eleanor hingegen war in einen dicken schwarzen Stoff gehüllt, der in der Taille einschnürte und weit ausladend war. Sie liebte dekadente Kleider und prunkvolle Veranstaltungen, das war etwas, worauf ihre Mutter bestand, dass sie daran teilnahmen. Aufgrund ihrer Rolle und ihres Status als Grindelwalds in Mitteleuropa waren sie in viele exklusive Bälle und Partys eingeweiht und ihre Anwesenheit als eine der beiden Erben der Familie Grindelwald war Pflicht. 

Jetzt war diese Freude verflogen. An ihre Stelle trat das Wissen, dass sie nach zu vielen Martinis nie wieder mit ihrer Schwester Walzer tanzen würde. Das würde ihnen normalerweise die Blicke ihrer Eltern einbringen, weil sie gegen das Protokoll "Tanze nur mit geeigneten Junggesellen" verstoßen hatten - was diese mit Gelächter quittierten.

"Sie sind wirklich eine klassische Schönheit, wenn man bedenkt, dass Sie sich nicht anstrengen, meine Liebe", schrie die Näherin sie in einem Ton an, der vermuten ließ, dass es ein Kompliment war.  

Von dem kleinen Sockel neben ihr hörte sie Octavia spotten und auch sie unterdrückte ein Lachen über die Unhöflichkeit der Bemerkung. 

"Vielen Dank, Madam, das ist sehr nett von Ihnen, das zu sagen...", erwiderte Eleanor mit einer dicken Schicht von sarkastischer Dankbarkeit. Die Näherin schien dies nicht zu bemerken und lächelte einfach mit ihren großen, rot geschminkten Lippen. Obwohl sie aus dem Zusammenhang ihrer Worte und der darauf folgenden Verlegenheit heraus eine gedankliche Notiz machte, ihr Haar zu bürsten, wenn sie nach Hause kam. 

Die Anprobe war nach einer weiteren gefährlichen Stunde mit schmerzenden Beinen vom Stehen auf dem Podest und als Komplimente getarnter Kritik zu Ende gegangen. Die drohende Angst, zu einer Veranstaltung zu gehen, bei der sie absolut niemanden kannte, begann ihr zu dämmern.

Sie tröstete sich mit dem Plan, zu Octavia zu halten, Abraxas und seine offensichtlich schrecklichen Freunde zu ignorieren und ihre Sorgen in allem zu ertränken, was sie vom Barpersonal stehlen konnte.