"Am Ende werden wir alle zu Geschichten"

-Margaret Atwood

***

"Grindelwald?" Eine dumpfe Stimme ertönte von der anderen Seite der Tür.

Klopf.

Klopf.

Klopf.

Eleanor bewegte sich in dem Meer aus dicken Baumwolllaken.

Klopf.

Klopf.

Klopf.

Mit einem rauen Stöhnen drehte sie sich um - nicht bereit, in einem höheren Bewusstseinszustand begrüßt zu werden.

"Ehrlich Eleanor - es ist schon fast Mittag....", schimpfte die Stimme aus ein paar Metern Entfernung, aber sie war deutlicher als zuvor.

Langsam öffnete sie bei dem Geräusch die Augen und zuckte leicht zusammen, als sie endlich Toms Anwesenheit bemerkte, der an der Kante des Türrahmens lehnte. Er starrte mit einem verärgerten Gesichtsausdruck auf ihre kaum sichtbare schlummernde Gestalt, die in den vielen Bettdecken vergraben war.

Sie zuckte zusammen, stützte ihren unordentlichen Kopf in die Handfläche und richtete sich leicht auf: "Oh Gott - ich bin so verkatert..." Ein subtiles Pulsieren des Schmerzes wirbelte in ihr auf, als sie die Worte aussprach.

"Ja, das passiert oft, wenn man mit Theodore Lestrange um die Wette trinkt, ich bin überrascht, dass du noch lebst", antwortete er ohne jede Spur von Mitleid. Tom war vollständig angezogen, als wäre er auf dem Weg nach draußen, die Haare ordentlich gekämmt, das Hemd frisch gebügelt und die Schuhe geputzt.

Sie rümpfte die Nase über seine allgegenwärtige Perfektion.

"Ich werde das Geld bei der Zaubererbank umtauschen gehen. Wo ist es?" Er war heute Morgen sehr aristokratisch und jede Spur ihrer Kameradschaft war durch seine übliche kalte Ernsthaftigkeit ersetzt worden. Aber sie war viel zu verkatert, um ihn zu reizen und zu riskieren, dass er sie so früh am Morgen unverblümt beleidigte, also nahm sie es einfach hin.

Eleanor seufzte angesichts der Beleidigung durch seine Forderungen und ihre Augen stellten sich auf das Licht ein, das in den Raum strömte, als Tom mit der Hand zu den Jalousien winkte und die Flut der grellen Sonne freigab.

Wenn sie ihren Zauberstab hätte, würde sie ihn verfluchen.

"In der kleinen Samttasche - sie ist in meinem Koffer", krächzte sie und deutete auf den Koffer, der offen auf dem Boden lag und in dem verschiedene Kleidungsstücke achtlos verstreut waren.

Tom schien von ihrem Mangel an Ordnung völlig angewidert zu sein und er blickte auf, um ihr einen verurteilenden Blick zuzuwerfen, schien aber zu erstarren, als sein Blick den ihren traf. Seine Augen weiteten sich, als wäre er über etwas schockiert. Langsam wanderte sein Blick nach unten zu ihrer Brust und dann wieder nach oben.

"Was in aller Welt hast du denn da an?", fragte er in einem unverständlichen Tonfall und zog eine Augenbraue in die Höhe. Eleanors übliches dunkelgrünes Seidennachthemd war nirgends zu sehen und stattdessen trug sie einen unglaublich durchsichtigen, rosa Spitzenchiffon.

Scheiße.

Verdammt, Octavia.

Sofort zog sie die Decke bis zum Hals hoch, mit einem Blick, den man nur mit einem Reh im Scheinwerferlicht vergleichen konnte.

"Pyjama." Sie verteidigte sich verzweifelt mit einer Lüge, aber ihre hohe Stimme verriet sie sofort.

"Das ist ein interessantes Wort dafür", murmelte Tom, gewann seine Fassung wieder und wandte sich dem Koffer zu, dessen unordentlichen Inhalt er seufzend durchwühlte. Er kämpfte gegen den Drang an, ihre Kleidung zu falten und schluckte eine heftige Beleidigung über ihren Mangel an Organisation herunter.

Sie stöhnte innerlich auf und ihr Gesicht errötete völlig vor Verlegenheit. Eleanor überlegte sich sofort eine Lüge, die sie ihm auftischen konnte, um die Situation zu rechtfertigen. Aber leider fiel ihr nichts ein.

Seufzend beschloss Eleanor, ihm einfach die Wahrheit zu sagen - denn nur so konnte sie vielleicht einen Funken ihrer Würde zurückbekommen. "Okay, gut... Ich werde es dir sagen - aber du darfst nicht lachen", warnte sie ihn mit einem strengen Blick.

"Ich bin nicht der Typ, der lacht, Grindelwald", erwiderte er, ohne sie eines Blickes zu würdigen, während er weiter in der Kiste wühlte. Seine Augen verstummten, als ein purpurroter Spitzentanga zwischen den entfalteten Kleidungsstücken zum Vorschein kam. Tom räusperte sich, winkte mit der Hand und die Fenster flogen auf, irgendwie brauchte er dringend frische Luft.

"Ein paar Abende vor unserer Abreise erzählte ich Octavia, dass wir verreisen würden..." Sie hielt inne und hoffte, er würde es verstehen und ihr die Schande ersparen, es laut zu erzählen.

Aber er schien es nicht zu verstehen, also fuhr sie widerwillig fort: "Ich habe ihr natürlich nicht gesagt, warum wir eigentlich verreisen wollten - und so war sie auf sich allein gestellt... Interpretation." Eleanor blickte von der Falte in den Laken auf, auf die sie ihren Blick geheftet hatte, und sah, dass er damit beschäftigt war, das Geld in der Geldbörse zu zählen, ohne ihren Worten auch nur die geringste Aufmerksamkeit zu schenken.

"Offensichtlich hatte sie einen völlig falschen Eindruck, denn als ich gestern Abend meinen Koffer öffnete, stellte ich fest, dass alle meine Pyjamas durch ... andere Sachen ersetzt worden waren..." Der letzte Teil kam als Flüstern heraus, fast entsetzt, als würde sie etwas Abscheuliches zugeben.

Und für sie war es genau das, was die Unterwäsche war. Eine abscheuliche Vorrichtung, die aus den unmöglichsten, unbequemsten Stoffen hergestellt wurde, um den Körper einer Frau wie ein Geschenk zu umhüllen. Es wirkte fast schon reduzierend.

Zumindest dachte sie das.

Aber angesichts von Toms Reaktion bei ihrem Anblick begann sie sich zu fragen, ob diese Vermutung völlig falsch war. Es war nur für eine Sekunde, aber der Blick der Begierde in den Augen eines Mannes war schwer zu übersehen, selbst wenn es Tom Riddle war. Sie würde lügen, wenn sie nicht zugeben würde, dass dieser Anblick ihren Magen auf eine Weise zum Flattern brachte, was es noch nie zuvor getan hatte.

Vielleicht, so dachte Eleanor, könnte es, richtig eingesetzt, für eine Frau von Nutzen sein. Allerdings war es noch viel zu früh am Morgen für solche aufdringlichen Gedanken und sie war nur zu froh, sie tief in einer Ecke ihres Geistes zu vergraben, die sie nicht oft besuchte.

Eleanor beobachtete, wie Toms Aufmerksamkeit allein auf der Handtasche lag. Sie konnte nicht herausfinden, ob er ihre Geschichte völlig ignoriert hatte oder ob er sie lieber nicht mit einer Antwort würdigen wollte. Aber leider zählte er das Geld wortlos wieder ab.

"Grindelwald, ist dir bewusst, dass sich in diesem Geldbeutel 10.000 Galeonen befinden?"

"Ja, warum? Ist es nicht genug? Ich war mir mit dem Wechselkurs nicht sicher ... es ist alles so verwirrend", begann Eleanor zu plappern, erfreut darüber, dass ihn ihre Geschichte scheinbar gelangweilt hatte.

"Das sind 50.000 Pfund in Muggelgeld...", fuhr er sie an, als wäre sie eine Vollidiotin. "Hast du keine Ahnung von Grundrechenarten?"

Eleanor verdrehte angesichts seiner Unhöflichkeit die Augen und bewegte sich leicht im Bett, da sie sich unwohl fühlte. Noch nie hatte sie einen Mann in ihrem Zimmer gehabt, noch nie hatte jemand sie in ihrem Nachthemd gesehen und schon gar nicht in dem, was sie gerade trug. Und doch war Tom da, völlig unbeeindruckt von der Nähe - der Intimität, sie im Bett zu sehen, unbekleidet. Es fühlte sich unpassend an, als würde sie eine Art Regel brechen. Und doch war es nicht das erste Mal, dass sie sich so verhielten. Eleanor kam zu der Erkenntnis, dass es ihr nicht unangenehm war, wie sie sich im Moment verhielten, sondern wie leicht es ihnen fiel - als ob sie es gewohnt wären.

Als sie darüber nachdachte, merkte sie, dass er auf eine Antwort von ihr wartete. "Ich kann noch mehr besorgen ... wenn das ..."

"Das Hotel kostet 1000 Pfund und die Umtauschgebühr beträgt 2 Pfund, das ist mehr als genug", murmelte er, anscheinend nicht mehr in der Lage, Augenkontakt mit ihr aufzunehmen, denn seine Augen waren auf die gegenüberliegende Wand gerichtet.

Vielleicht dachte er dasselbe wie sie.

Sie bezweifelte es.

"Oh, das wusste ich nicht, wie soll ich...H...Hey! Du gehst doch nicht etwa ohne mich, oder?", rief sie ihm hinterher, als er mit beschleunigtem Schritt und aufgeregter Miene aus dem Zimmer schritt.

"Glaubst du wirklich, ich lasse dich in Florenz herumstolzieren, wenn dein Großvater der meistgesuchte Verbrecher der Welt ist?" Tom drehte sich zu ihr um, wobei sein Tonfall eindeutig darauf hindeutete, dass sie nicht über eine grundlegende Gehirnkapazität verfügte. Als er ihr schließlich in die Augen sah, war sein Blick hart und voller Vorurteile.

Sie spottete, stand auf und wickelte das Laken um sich, um die rosa Spitze zu verbergen, die ihren Körper kaum bedeckte.

"Und glaubst du wirklich, ich lasse dich mit meinem Geld davonstolzieren?", konterte sie. "Du weißt, wenn du gehst, gehe ich sowieso raus - also kannst du genauso gut warten." Eleanor war sich bewusst, dass sie völlig verrückt aussah, eingewickelt in ein Bettlaken wie ein verzweifelter römischer Kaiser mit schrecklichem Betthaar, aber das war ihr egal.

Tom schien einen Moment lang zu überlegen, bevor er seufzte und den Kopf schüttelte, als bereue er seine Entscheidung, die er bereits getroffen hatte. "Du hast zwei Minuten, dann gehe ich... und ich werde dann den ganzen Raum verzaubern, damit du nicht rauskommst", drohte er ihr in einem tiefen, dunklen Ton.

Mit einer Handbewegung flogen die Türen vor seinem Gesicht zu und sie eilte ins Bad, um einen Waschzauber zu beschwören und ihr wildes Haar zu einer Art Hochsteckfrisur zu frisieren. Stolpernd zog Eleanor das Erste an, was sie in der Kiste fand, ein langes schwarzes Kleid, das von der Taille ausgestellt war, und Schuhe mit niedrigen Absätzen. Bevor sie sich ihren hellbraunen Wollmantel und einen Schal schnappte, trug sie eine dünne Schicht Parfüm auf, während sie sich im Spiegel betrachtete und den Look begutachtete, den sie in weniger als einer Minute zusammengestellt hatte.

Octavia wäre sogar ziemlich stolz auf sie.

Als sie durch die Tür stürmte, konnte sie ihre tiefe Genugtuung darüber nicht verbergen, dass sie seine lächerliche Zwei-Minuten-Frist unterboten hatte.

Er schenkte ihr nur einen kurzen Blick und eine Grimasse und sah fast enttäuscht aus, dass sie es noch rechtzeitig geschafft hatte. Und er war noch weniger glücklich, als er ihre offensichtliche Freude darüber sah, dass sie es gegen ihn geschafft hatte.

Tom ging auf ihrem gesamten Weg auf den kopfsteingepflasterten Straßen des Stadtzentrums von Florenz genau drei Schritte vor ihr. Während sie sich ihren Weg durch die alte Stadt bahnten, drehten sich die Muggel um und starrten ihn an - sie bewunderten praktisch seinen Anblick. Eleanor konnte es ihnen nicht verübeln, er hatte eine beherrschende Präsenz, als würde Tom mit jedem Schritt seine stille Dominanz über die Massen behaupten. Er ging, als ob die Pflastersteine unter seinen Füßen sein eigenes Eigentum wären.

Eleanor konnte nicht anders, als hinter ihm herzulaufen, die schöne romanische Architektur zu betrachten, die hinter jeder Ecke zu sein schien, oder einen Moment lang den köstlichen Duft von frisch gebackenem Brot aus den Panettieri zu riechen. Erst in diesem Moment wurde ihr bewusst, wie sehr sie Italien vermisst hatte, und die Erinnerungen daran, wie ihr Vater sie als kleines Kind nach Florenz mitgenommen hatte, kamen ihr in den Sinn.

Plötzlich blieb Tom vor ihr stehen und betrachtete das Pantheon von der anderen Seite der Piazza aus und er drehte sich um, um endlich mit ihr zu reden. Er konnte nicht umhin, die Wärme zu bemerken, die auf ihrer Haut zu prickeln schien, und das echte Lächeln auf ihrem Mund.

Es war ein gänzlich ungewohnter Anblick, aber dennoch ein angenehmer. "Warte hier." Er deutete auf das kleine Touristencafé neben ihnen. "Ich bin gleich wieder da."

Eleanor wollte protestieren und verlangen, dass sie mit ihm kam, aber sie wusste, dass er nicht mit ihrem Geld abhauen würde. Nicht, wenn er die Chance hatte, das Slytherin-Medaillon in die Hände zu bekommen, das weit mehr wert war als alles, was sich in dieser Tasche befand. Außerdem hatte Tom zugegebenermaßen recht, viele Leute in der Italienischen Magischen Gesellschaft würden sie sofort erkennen und könnten die Behörden über ihre Anwesenheit informieren.

Ihr Magen knurrte ungeduldig, als sie das glänzende Gebäck im Schaufenster betrachtete. "Okay, aber bleib nicht zu lange weg ...", sagte sie und reichte ihm die Tasche.

"Mach keine Dummheiten", erwiderte er scharf, drehte sich auf dem Absatz um und schritt auf das steinerne Gebäude zu.

Mistkerl.

***

Eleanor saß eine halbe Stunde lang an einem kleinen Tisch im Freien. Ab und zu wandte sie den Blick von dem Buch vor ihr ab, um zu sehen, ob Tom vielleicht in Sichtweite war. Kurz bevor sie losgegangen waren, hatte sie es geschafft, ihre Ausgabe von Stolz und Vorurteil in eine kleine schwarze Handtasche zu stecken, und sie war dankbar für die Ablenkung.

Im Laufe der Jahre war sie oft mit ihrem Vater in der Banca Della Societia Di Magia gewesen. Eleanor ging also gern in das Pantheon und beobachtete staunend, wie die Muggel um sie herum scheinbar blind dafür waren, dass ständig Hexen und Zauberer in der hinteren Wand ein- und ausgingen. Die Südwand war so verzaubert, dass nur Menschen mit magischem Blut durch sie hindurchgehen konnten, und auf der anderen Seite befand sich eine komplett ausgearbeitete Bank. Im Gegensatz zu ihrem touristischen Gegenstück war dieser Teil des Gebäudes so gepflegt, als wäre seit der Zeit der Kaiser und Gladiatoren kein Tag vergangen. Es war einfach wunderschön anzusehen, als ob man für einen einzigen Moment eine Zeitmaschine besäße.

Während sie wartete, hatte sie zwei Paninis und eine Auswahl an Gebäck bestellt, die problemlos eine achtköpfige Familie ernähren konnten. Das Essen war eine weitere Sache, die sie an ihrem Zuhause vermisste. Ihr Hauself Lupo hatte jeden Morgen frisches, saures Ciabatta gebacken und irgendwie einen Weg gefunden, die cremigsten Bocconcini zu finden.

Es gab nichts Vergleichbares in Großbritannien. Die Mahlzeiten bei den Malfoys waren aufwendig, aber fade. Es gab fast immer irgendeine Form von Braten, Gemüse und Pudding zum Nachtisch. Sie sehnte sich nach einem guten Cacio e Pepe oder dem einfachen Genuss eines weichen Tiramisu.

Das Geräusch, als der Stuhl vor ihr herausgezogen wurde, riss sie aus ihren köstlichen Erinnerungen. Tom setzte sich, grüßte sie mit einem einfachen Nicken und verstaute das Portemonnaie in seiner Manteltasche.

"Hast du Hunger?", fragte sie ihn, ohne der Versuchung zu erliegen, ihn zu fragen, warum es so lange gedauert hatte.

"Nein", antwortete er, nahm eine Zigarette aus seiner Tasche und zündete sie an - nicht mit dem üblichen Schnipsen seiner Finger, sondern mit einem Feuerzeug.

"Ach komm schon, das ist das beste Essen der Welt ... du musst es probieren!", bot sie ihm an und hielt ihm ein Panino und einen kleinen Keks vor seinen misstrauischen Blick.

Er starrte es einen Moment lang an, bevor er seufzte und den Keks in die Hand nahm, um einen kleinen Bissen zu nehmen. Er tat es so, dass er befürchtete, er wäre vergiftet, aber beim Kauen gab er keine Anzeichen dafür, dass er ihn nicht mochte. Kurze Zeit später nahm er einen weiteren Bissen. Und dann noch einen.

Eleanor konnte nicht anders, als über seine Reaktion zu lachen. Selbst beim Essen war er ein hartnäckiges Arschloch.

"Haben sie irgendwelche Fragen gestellt?", fragte sie nach einem Moment des Schweigens und sah ihm dabei zu, wie er den Rest der Leckerei aufaß.

"Nein, es war ziemlich einfach. Das Schlangestehen hat die meiste Zeit in Anspruch genommen, als ob diese Leute nicht wüssten, was eine ordentliche Schlange ist..." Er sah sich um und betrachtete die Muggel um sie herum mit einem abschätzigen Blick.

"Ich werde dir einen Kaffee holen", bot sie an und versuchte, nicht zu kichern, als sie sah, wie Tom sich mit dem Chaos der italienischen Bürokratie herumschlagen musste. Die dunklen Ringe unter seinen Augen ließen sie vermuten, dass er einen brauchen könnte.

Warum schlief er nicht?

War er die ganze Nacht wach und machte sich Gedanken über heute Abend?

Eine Million Fragen gingen ihr durch den Kopf und die Tatsache, dass sie alle beantwortet werden würden, machte sie nervös. Als sie zurückkam, blätterte Tom gerade in dem Buch, das sie auf dem Tisch liegen gelassen hatte. Er schien bei einem bestimmten Absatz stehen zu bleiben und analysierte ihn eingehend.

"Dieser Bingley ist ein kompletter Narr", murmelte er und nahm schließlich einen Schluck von der Tasse Kaffee, die sie ihm vor fünf Minuten vorgesetzt hatte.

"Ich mag ihn, ich finde es mutig, dass er sein Herz auf der Zunge trägt - und es ist nicht seine Schuld... er wurde im Grunde von seiner Schwester manipuliert, um die Sache mit Jane zu beenden", überlegte sie und nahm einen weiteren Bissen vom Pain au chocolat.

"Der Mann hat kein Rückgrat, Eleanor. Es ist erbärmlich."

"Dann hältst du Liebe sicher für eine Schwäche ...", behauptete sie mit einem spöttischen Lächeln.

"Sei nicht albern, natürlich ist sie das", antwortete er sachlich und blätterte die Seite um.

Sie wusste, dass dies seine Antwort sein würde, aber die Art und Weise, wie er sie mit solch inbrünstiger Zuversicht vortrug - als wäre es eine längst bekannte Wahrheit -, war fast beunruhigend. Es beunruhigte sie auf eine Weise, die sie nicht beschreiben konnte. Sie hielt inne, sah ihm eine Weile beim Lesen zu und gab ihm die Chance, seine Meinung vielleicht zu ändern.

"Hast du es schon einmal gelesen?"

"Nein, natürlich nicht", antwortete er und fand die Vorstellung, dass er - Tom Marvolo Riddle - sich freiwillig mit einem Jane-Austen-Roman hinsetzen würde, fast schon komisch.

"Nun, das erklärt einiges ..." bemerkte sie mit einem verärgerten, von Enttäuschung durchzogenen Seufzer.

"Lass mich raten... du glaubst, dass Liebe eine Tugend ist?", spottete er, nun völlig abgelenkt von der Seite durch die Worte des törichten Mädchens vor ihm.

"Nein, so dumm bin ich nicht...ich glaube, dass Liebe viele Dinge auf einmal sein kann, sie ist komplex - so wie wir..."

Er sah sie an, als wäre sie verrückt, aber sie fuhr fort und versuchte zu erklären: "Genauso ist Glück ein Gefühl voller Fehler, das man oberflächlich betrachtet leicht als Tugend ansehen könnte... Vielleicht finden wir es in den falschen Dingen, vielleicht gründen wir es auf dem Leid anderer, oder vielleicht suchen wir es einfach aus egoistischen Gründen... So oder so ist es sowohl eine Tugend als auch ein Fehler - es kommt nur darauf an, wie man es betrachtet... ", murmelte sie und wurde unter seinem Blick etwas stiller.

"Du überschätzt die Komplexität der Massen, Grindelwald", erwiderte er scharf und wies ihre Worte zurück.

***

Kurz nach dem Frühstück machten sie sich auf den Rückweg zum Hotel und gerieten in einen Streit über die genaue Zeit, zu der sie nach Cortona aufbrechen sollten. Plötzlich blieb Eleanor stehen, fasziniert von dem hohen Steingebäude zu ihrer Rechten.

Es waren die Uffizien.

Seit sie ganz klein gewesen war, hatte ihre Mutter sie immer mit in die Uffizien genommen, wo sie stundenlang durch die Säle gelaufen waren und jedes Detail der Gemälde in sich aufgenommen hatten.

Sie bewegten sich natürlich nicht wie die magischen, aber irgendwie machte sie das interessanter für sie. Es war, als wäre ein einziger Moment in der Zeit eingefangen worden und jeder kleine Aspekt erzählte eine einzigartige Geschichte. Vielleicht lag es daran, dass sie in einem Haus aufgewachsen war, das mit kostbarer Kunst überhäuft und mit Artefakten und Statuen gefüllt war, die es mit jedem Museum aufnehmen konnten, aber sie liebte diese Orte. Es war, als stünde auf jeder Oberfläche der Wände ein Buch geschrieben, das nur darauf wartete, gelesen, analysiert und diskutiert zu werden.

"Komm schon Grindelwald, lass uns -", begann Tom, frustriert über ihren Mangel an Tempo, aber sie unterbrach ihn.

"Hast du jemals einen echten Botticelli gesehen?", fragte sie ihn und ihre Augen funkelten vor neu entdeckter Begeisterung.

"Nein, warum?"

Sie stieß ein leises Kichern aus, ergriff seine Hand und zog ihn an sich, während sie zum Eingang der Galerie lief und seine Proteste ignorierte. Als sie eintraten, riss er seine Hand aus ihrer und zog sie in die Privatsphäre der hinteren Wand.

"Was glaubst du, was du da tust?", verlangte er in einem kalten Ton.

"Es ist ein Uhr, wir müssen nicht vor sechs Uhr gehen -", begann sie und wich seinem wütenden Blick aus. Doch bevor sie das tun konnte, packte er sie am Handgelenk und drückte sie gegen die Wand, diesmal ein wenig zu heftig.

"Ist dir entgangen, dass du in diesem Augenblick identifiziert und dem Ministerium gemeldet werden könntest? Wir haben schon viel zu viel riskiert, indem wir überhaupt hier waren. Wenn dich jemand dabei erwischt, wie du allein mit einem Koffer voller verbotener Bücher durch Florenz tanzt, könntest du gefangen genommen und wegen Unterstützung der terroristischen Machenschaften deines Großvaters vor Gericht gestellt werden." Sein Ton war schneidend wie eine scharfe Klinge, aber er schüchterte sie nicht ein.

"Ich glaube nicht, dass jemand vom Ministerium an einem Dienstagnachmittag in einer Muggelkunstgalerie ist, Tom", verdrehte sie die Augen. "Hast du noch nie etwas von Spaß gehört?"

"Du bist verdammt verrückt, wenn du glaubst, dass es Spaß macht, dein Leben für ein paar Gemälde zu riskieren", zischte er, jetzt nur noch wenige Zentimeter von ihr entfernt.

"Hör zu, es besteht eine gute Chance, dass wir heute Nacht nicht mehr lebend herauskommen. Willst du deinen letzten Tag in einem Hotelzimmer mit jemandem verbringen, den du eindeutig verachtest, oder willst du Zeuge der einflussreichsten Renaissancekunst werden, die je geschaffen wurde? Denn ich weiß, was mir lieber wäre..."

"Eleanor...", seufzte er und kniff verärgert die Augen zusammen.

In letzter Zeit war ihm klar geworden, dass sie eine ganz eigene Art hatte, ihm all seine Energie bis zum Wahnsinn zu entziehen - und dies war ein perfektes Beispiel für einen solchen Moment.

"Du kannst gerne nach Hause gehen und grübeln, wie du willst, ich halte dich nicht auf", sagte sie in einem Ton, von dem Tom jetzt wusste, dass es ihre tiefe Sturheit war.

Er hielt einen Moment inne, schaute ihr noch einmal in die Augen und überlegte. Sie beobachtete ihn und biss sich auf die Lippe, denn sie wusste, dass er sie, wenn er es für zu gefährlich hielt, buchstäblich ins Hotel zurückschleifen würde, wenn es sein musste.

Aber nach ein oder zwei Minuten schien der Krieg in seinem Kopf gewonnen zu sein und er seufzte in seiner Niederlage. "Gut, eine Stunde - mehr nicht", mahnte er sie mit verärgerter Miene und einem Fingerzeig.

Sie brach in einen Anfall von aufgeregter Freude aus und drückte ihm in ihrem Hochgefühl einen dankbaren Kuss auf die kalte Wange und bedankte sich. Sofort wandte sie sich ab und rannte die Marmortreppe zum ersten Ausstellungsstück hinauf, während der schockierte Junge wie erstarrt stehen blieb.

Hatte sie ihn gerade ... geküsst?

Auf die Wange?

Hatte sie ihm gerade ... gedankt?

Tom brauchte ein paar Minuten, um sich zu erholen und zugegebenermaßen erwog er, gleich wieder nach Hause zu rennen - aber stattdessen ging er die Treppe hinauf und durchtrat die Tür, durch die Eleanor verschwunden war.

Tom war noch nie in einer Kunstgalerie gewesen. Ab und zu machte das Waisenhaus einen Ausflug ins Museum, aber nie in eine Galerie. Die Oberin glaubte nicht, dass Kunst zur Unterhaltung von Kindern gedacht war, und so verbot sie so gut wie alle kulturellen Aktivitäten. Aber das hier war etwas, das seine Erwartungen völlig überstieg. Er staunte nicht schlecht, als er die große Halle betrat, in der ein Porträt nach dem anderen von den berühmtesten Künstlern der Geschichte ausgestellt war.

Er hasste die Muggel für die meisten Dinge, aber eines konnte er ihnen nicht vorwerfen: ihre Kunst. Viele berühmte Künstler waren natürlich überhaupt keine Muggel. Da Vinci selbst war ein Zauberer und Michaelangelo natürlich auch. Aber andere hatten nicht so viel Glück und schienen einfach das natürliche Talent zu besitzen, Schönheit auf eine Leinwand zu bringen.

Tom fand Eleanor wie hypnotisiert vor einem Gemälde, das eine nackte Frau zeigte, die aus einer Muschel im Meer auftauchte.

"Ist sie nicht wunderschön?" Eleanor seufzte und nahm jeden Strich von Boteccellis Werk in sich auf. Tom war sich allerdings nicht sicher, ob sie überhaupt mit ihm oder nur mit sich selbst gesprochen hatte.

Als er nicht antwortete, wandte sie sich ihm mit einem süßen Lächeln zu, das zwei Grübchen in ihren Wangen zeigte.

"Man nennt es die Geburt der Venus, sie ist die Göttin der Liebe und der Schönheit ... die Geschichte besagt, dass sie im Meer wie eine Perle geboren wurde und an Land schwamm, um die Welt mit ihren Gaben zu beglücken ..."

"Das ist absurd", entgegnete Tom. Er hatte nie Zeit für solche kindischen Geschichten.

"Es ist offensichtlich nur ein Muggelmythos...", sie rollte mit den Augen, "aber es ist trotzdem schön."

Er sah zum nächsten Gemälde hinüber, das im Gegensatz zu der irdischen Frau in der Muschel ziemlich gewalttätig war.

Es zeigte eine junge Frau, die einem wütenden Mann mit einem Dolch den Kopf abtrennte, und in der Ecke des Rahmens saß eine teuflische Gestalt, die sie scheinbar dazu ermutigte, es zu tun. Das Blut tropfte von seinem Hals auf die Laken und die Frau schien zu weinen. Es war fast gespenstisch, wie eine Szene aus einem Muggel-Horrorfilm.

"Vor dem hier hatte ich früher immer Angst", sagte sie mit einem kleinen Lachen. "Es heißt Judith enthauptet Holofernes. Verdammt gruselig."

Er sah sie einfach nur an und achtete darauf, wie sehr sie von den dunklen Bildern vor ihnen gefesselt war. Sie schien die Frau direkt anzustarren, als ob sie sie aus einem anderen Leben kennen würde. Er lehnte sich leicht an sie und wurde neugierig.

"Macht es dir immer noch Angst?", fragte er mit tiefer Stimme, die ihr unerwartet einen Schauer über den Rücken jagte.

"Nein", antwortete sie schnell.

Das war die Wahrheit.

"Und warum ist das so?", drängte Tom, aus irgendeinem Grund fasziniert von ihrer Antwort.

Eleanor hielt einen langen Moment inne, um über die Frage nachzudenken.

"Weil mir etwas sagt, dass der Mann es verdient hat", flüsterte sie, blinzelte aus ihrer Trance und begegnete seinem intensiven Blick.

Etwa anderthalb Stunden später kamen sie in eine Halle, die von Marmorstatuen gesäumt war. Sofort eilte Eleanor zu den Statuen hinüber, die sie immer besonders faszinierend fand. Sie wusste zu schätzen, wie viel Aufwand betrieben wurde, um ein so unglaubliches Abbild des Gesichts eines Menschen zu schaffen - und das ganz ohne Magie.

Diese künstlerischen Muggel waren ein wahres Wunderwerk.

Die kleinen Details waren ihr am liebsten. Große Nasen, kleine Leberflecke, ungleichmäßige Haarbüschel - sogar die eine oder andere Narbe - alles in den harten Marmor geätzt, als wäre er der weichste Ton. Da sie keine Ahnung hatte, wer die meisten Männer wirklich waren, erfand sie gern Geschichten über deren Leben, die sich allein auf ihr Äußeres stützten.

Tom hingegen fand sich vor einer großen, imposanten Statue von Julius Cäsar wieder. Sein Schwert ragte in den Himmel und seine Haltung war erschreckend selbstsicher. Aber es war etwas in seinem Gesicht. Nein, es waren seine Augen, die den Raum beherrschten. Ein einziger Blick sagte tausend Dinge aus und in diesem Moment war es für Tom keine Überraschung, dass der Mann so viel erreicht hatte.

Er sah bedrohlich aus.

Furchteinflößend.

Als würde er jemanden herausfordern, der würdig genug war, ihn zu verärgern.

"Ich frage mich, was er denkt...", sinnierte Eleanor mit leiser Stimme von nebenan.

"Nun, er hat gerade einen Krieg gewonnen, ich bin sicher, er ist sehr zufrieden mit sich."

"Ich glaube, er hat Angst", bemerkte sie und achtete darauf, wie sich die Stirn der Gestalt leicht runzelte und seine Augen von verstärkter Wildheit erfüllt waren.

Tom drehte sich mit einer hochgezogenen Braue zu ihr um.

"Wie kommst du darauf?"

Sie hielt einen Moment inne, betrachtete das harte Gesicht der Marmorstatue vor ihnen und wandte sich dann an ihn.

"Es ist ein Paradoxon. Je mehr Macht man hat, desto mehr hat man zu verlieren ... das ist eine beunruhigende Sache für diejenigen, die auf den Geschmack des Sieges kommen", erklärte sie, versenkte ihre Augen tief in seine und hakte sich in sie ein, wie es noch nie jemand zuvor getan hatte.

"Nun, vielleicht ist das bei jemandem, der so ungeschickt ist, von seinem besten Freund erstochen zu werden, der Fall... Aber... wenn es jemand wäre, der der Macht würdig ist... wäre es etwas anderes", kicherte er ihr zu.

"Glaubst du, dass irgendjemand wirklich würdig ist, die höchste Macht zu erlangen?"

"Natürlich, einige sollen führen, andere sollen folgen... Das ist die älteste Hierarchie der Natur und sie existiert, um ein Gleichgewicht in der Welt zu schaffen", verteidigte er sich schnell.

"Du glaubst also an das Schicksal?", fragte Eleanor mit einem kleinen, halben Grinsen.

"Ich glaube an zwei Dinge, Eleanor, an Ordnung und Macht. Das Schicksal ist völlig irrelevant." Seine Augen waren aufmerksam und seine Stimme kräftig, als würde er etwas Biblisches rezitieren.

Eleanor antwortete nicht und sah ihn nur mit großen, fragenden Augen an. Sie hatte das Gefühl, dass er ihr gerade ein Geheimnis verraten hatte, obwohl sie keine Ahnung hatte, was es war. Es hatte etwas seltsam Liebenswertes, jemanden zu sehen, der sich seiner Sache so sicher war, der so fest in seinen Gedanken verankert war.

Und in diesen kurzen Sekunden, als sie in der Statuenhalle standen, bewunderte sie ihn.

Ein kleiner Teil ihres Gehirns hoffte jedoch, dass man in einigen Jahren nicht mehr über ihn reden würde, so wie sie über Caesar.

***

Anmerkung der Autorin: Ein Kuss! Na ja, sozusagen... Haha, lasst mich wissen, was ihr von dem Kapitel haltet. Mein kleines dunkles Akademikerherz musste sich Tom und Eleanor in einer Kunstgalerie vorstellen... So, da wären wir.

Judith köpft Holofernes - Caravaggio