"Nichts endet jemals poetisch.  
Es endet und wir verwandeln es in Poesie. 
All das Blut war niemals schön. 
Es war einfach nur rot." 
-Kait Rokowsi

***

Das gleißende Licht des Kronleuchters wirbelte vor Eleanors Augen und das Orchester schien lauter zu sein als je zuvor. Sie fand sich auf einer verzierten Liege sitzend wieder und lachte unkontrolliert, während Octavia ihr erzählte, wie sie und Caspian zum ersten Mal die Tat vollbrachten - wie sie es nannte. Caspian war ein großer, gut gebauter Mann mit sandblondem Haar, das ihm bis zu den Ohren reichte. Seine großen braunen Augen blickten liebevoll auf die Gestalt neben ihm, die zu sehr in das Erzählen der Geschichte vertieft war, um seine liebenswerte Verliebtheit zu bemerken.

Ein Lächeln umspielte ihre Lippen, als das Orchester einen Walzer zu spielen begann. 

"Oh Cas! Den müssen wir tanzen!", kreischte Octavia aufgeregt.  

Mit einem verschwommenen Lächeln wandte sie sich Eleanor zu. "Oh je, es macht dir doch nichts aus, oder? Du weißt doch, es ist mein Lieblingstanz..." Eleanor war viel zu betrunken, um sich von der Angst überreden zu lassen, die sie zu Beginn des Abends beherrscht hatte, und so ermutigte sie die beiden mit einem lachenden Nicken. 

Als sie die beiden in Richtung Tanzfläche gehen sah, wurde Eleanor bewusst, wie viel Champagner sie tatsächlich getrunken hatte. Ihr Kopf fühlte sich schwer an, während er sich drehte, doch ihre Beine fühlten sich leicht an, und alles kam ihr ziemlich komisch vor. Es machte ihr jedoch nichts aus, denn ihr Schmerz war betäubt, und zum ersten Mal seit Wochen fühlte sie sich einen Hauch frei von den Fesseln ihres eigenen Verstandes.

An diesem Punkt schien ihr Unterbewusstsein zu erwachen und ihr zu sagen, sie solle sich zurückziehen und sich einen Moment Zeit nehmen, um unter zwei Augen nüchtern zu werden. Schließlich beobachteten die Augen der Menge immer noch jede ihrer Bewegungen und sie wollte nichts weniger, als morgen Gegenstand von grausamem Klatsch und Tratsch zu sein.

Sie sprang von ihrem Sitz auf - alle Anmut war nun völlig verflogen - und machte sich auf den Weg zu den vielen großen Türen, die in den Garten führten. Sie bahnte sich einen Weg durch die Menschenmenge und versuchte, sich nicht zu verraten, und wich jedem aufdringlichen Blick mit ihrem besten Versuch eines nüchternen Lächelns aus.

"Und was glaubst du, wohin du gehst?", gurrte Theodore Lestrange, der offensichtlich genauso beschwipst war wie sie. Er schlang einen Arm um ihre Taille und lächelte auf ihre großen, stürmischen Augen und leicht erröteten Wangen hinunter.

Normalerweise hätte sie ihm an dieser Stelle eine Ohrfeige verpasst und ihm höflich gesagt, er solle sich verpissen, aber zugegebenermaßen konnte sie das in dem Moment, in dem er auf sie herabstarrte, nicht tun. Er sah sehr gut aus und sie war viel zu betrunken, um sich von dem Funkeln in seinen Augen nicht beeinflussen zu lassen.

"Ich gehe... ich langweile mich und dieser Ballsaal ist viel zu klein für mich...", antwortete sie und blickte auf die nahe gelegene Tür, die sie für ihre Flucht vorgesehen hatte. Das war natürlich eine Lüge, der Ballsaal war einer der größten, die sie je gesehen hatte, aber sie wies solche Leute gern in ihre Schranken.

Er beugte sich hinunter und flüsterte ihr ins Ohr: "Soll ich es für uns interessant machen?" Er nahm ihre Hand und wirbelte sie so wild herum, dass ihr leicht übel wurde.

"Ich kann einen Tango verlangen?", fuhr er fort und ließ sie mit überraschender Kraft nah an den Boden sinken.

Sie spürte, wie ihr der Kopf schwirrte und ihre Sicht verschwamm, aber sie beruhigte sich und antwortete mit aller Nüchternheit, die sie aufbringen konnte: "Oh, nein - danke", obwohl das Letztere nicht echt war.

Er wusste das. 

Er kicherte ein wenig und entließ sie aus seinem Griff, da er nun scheinbar abgelenkt war und ein rothaariges Mädchen in einem marineblauen Seidenkleid betrachtete.

"Macht nichts, Darling, ich denke, ich werde sowieso sehr beschäftigt sein. Ich liebe Rothaarige...", grinste er, zwinkerte ihr kurz zu und küsste ihre Hand, bevor er sich dem nächsten Opfer zuwandte. 

Eleanor kicherte vor sich hin und schüttelte den Kopf über seine Zuversicht - armes Mädchen. 

***

Die kalte Luft schlug ihr ins Gesicht, als sie die Stufen des Balkons hinunterging, und sofort fühlte sie sich weniger benebelt. 

Der Geruch von frischem Regen und gemähtem Gras stieg ihr in die Nase und sie lächelte hinein. Soweit sie es in dem dunkel beleuchteten Garten erkennen konnte, führte die Steintreppe vom großen Balkon in ein Heckenlabyrinth, das recht weitläufig zu sein schien. Als sie in der Ferne das glitzernde Wasser eines nahen Springbrunnens entdeckte, schlüpfte sie in den mit Hecken gesäumten Eingang und genoss die Ruhe, die ihr die hohen Mauern vermittelten.

Natürlich würde die nüchterne Eleanor denken, dass es dumm wäre, einem Brunnen in einem verwunschenen Labyrinth nachzujagen - definitiv während sie unter dem Einfluss von viel Champagner stand. Aber sie war im Moment nicht hier und alles, was sie wollte, war, allein in dem schönen Garten zu sein und sich der vorübergehenden Leichtigkeit ihres Geistes hinzugeben.

Als sie durch das Labyrinth ging, schloss sie die Augen, um sich zu konzentrieren und der seltsamen Nacht einen Sinn zu geben. Sie erinnerte sich an Caspian Mulcibers Worte zu ihr, als er die allgegenwärtigen Blicke der Menge bemerkte: "Sie denken alle, dass du königlich bist, weißt du - weil du ein Grindelwald bist und so." Eleanor machte sich über diese lächerliche Vorstellung lustig. Sie hatte sich nie für die politischen Interessen ihres Großvaters interessiert und so kam ihr dieser Anflug von Ehrerbietung immer komisch vor. 

Ihr Status als Reinblüterin war für sie eine Selbstverständlichkeit, aber sie verachtete die Muggel nicht, wie man es erwarten würde. Wenn sie durch das nahe gelegene Dorf in der Toskana ging, grüßte sie sie, und sie wirkten gar nicht so schrecklich. Eleanor fand, dass sie freundlich waren und ein einfaches Leben ohne die Dramatik der Magie führten. Irgendetwas an ihrer Lebensweise faszinierte sie und sie fand sich oft auf der Steinmauer der Piazza in Cortona wieder, um ihr seltsames Verhalten zu beobachten. Alle lebten ihr Leben ohne Magie und waren irgendwie glücklich. Clara hatte sogar einen Muggelfreund namens Antonio, mit dem sie heimlich in den nahe gelegenen Seen schwimmen ging.

Ihre Mutter und ihr Vater hingegen ... nun, das ist eine andere Geschichte. 

Sie verstand ihren Standpunkt zum Teil. Sie hatten zugesehen, wie sich die Muggel in einen blutigen Krieg nach dem anderen stürzten und für nutzlose Grenzziehungen und manipulierte nationalistische Prinzipien kämpften. Ihr Großvater war empört darüber, wie die Deutschen ihre eigenen Leute behandelten, und nannte es, dass die Muggel "ihr wahres, gewalttätiges Gesicht zeigen". Dieser Krieg war es, mit dem er den größten Teil seiner Unterstützung gegen die Integration der Muggel in ihre Gesellschaft aufbrachte.

Als sie um eine weitere Ecke bog, stieß sie plötzlich unsanft gegen eine harte Brust, die sie nach hinten schleuderte und sie in die Wand der angrenzenden hohen Hecke sinken ließ. Sie zuckte zusammen, als sich die spitzen Äste in das empfindliche Fleisch ihres Rückens bohrten und sicherlich Spuren hinterließen. Der Geruch von Eau de Cologne mit Whiskey und Tabak stieg ihr in die Nase. 

"Merlin! Pass auf!", rief sie fast sofort, denn die Hecken drohten unter ihrem Gewicht nachzugeben und sie weiter abzusenken. Als sie aufblickte, sah sie in die Augen von niemand anderem als dem geheimnisvollen Tom Riddle. Der einzige Freund von Abraxas, der überhaupt nicht freundlich zu sein schien. Ein verärgerter Gesichtsausdruck lag auf seinem Gesicht und eine Zigarette hing an seiner rechten Hand. 

Eindeutig nicht freundlich. 

"Wie bitte?", antwortete er schnell in einem aufgeregten, von Überlegenheit geprägten Ton.

So spricht man nicht mit ihm. 

Er nahm den Anblick ihres in Tüll gekleideten, in der Hecke vergrabenen Körpers auf und ließ seine Verärgerung fallen, um sie durch ein kleines teuflisches Grinsen zu ersetzen.

Mit einem Mal wurde sie sich ihrer unladylischen Position in der Hecke schmerzlich bewusst und eine Röte kroch auf ihre kalten Wangen. Als er dies bemerkte, streckte er amüsiert seine andere Hand aus, um ihr auf eine Weise aus der Hecke herauszuhelfen, die sie überraschte, wie ein Gentleman.

Eleanor untersuchte seine ausgestreckte Hand, als ob es sich um einen grausamen Trick handelte, und im Gegenzug spottete er über sie, wobei die Spur eines kleinen Lächelns auf seinen Lippen zurückblieb. Ihr scharfer Blick wanderte nach oben und überprüfte nun sein Gesicht, das im fahlen Schein des Mondlichts erstrahlte. Er hatte etwas Aristokratisches an sich, eine Schärfe in seiner Haltung und eine Selbstsicherheit in seiner Präsenz, die ihn mit einer Art Lord verglich. Seine Züge waren scharf und doch irgendwie elegant. So sehr sie es auch hasste, es zuzugeben, er war attraktiv - auf grausame Weise.

Toms Gesicht war antik, ähnlich einer der römischen Statuen, die in der Kunstgalerie in Florenz standen, aus Marmor gemeißelt und nach dem Abbild Gottes selbst gestaltet. Eine Statue kam ihr in den Sinn, die Eleanor jedes Mal bewundert hatte, wenn sie in Uffizien war. Eine Darstellung Luzifers, die in der Ecke ihres Lieblingsfensters stand. Die Ähnlichkeit war unheimlich; eine hypnotisierende Darstellung von Gegensätzen. Ein harter Blick, weiche Lippen, eine trotzig kalte Haltung und ein verführerischer Charme, alles in einem furchterregenden Mann vereint. Vielleicht war er gar kein Fürst, sondern eher ein gefallener Engel wie sein steinernes Gegenstück, dachte sie. Es war schade, dass seine überwältigende Arroganz diese erlösende Eigenschaft in ihm völlig außer Kraft zu setzen schien. Das machte ihn ihr nur noch unsympathischer.  

"Fühlen Sie sich nicht wohl, Miss Grindelwald?", fragte er in herablassendem Ton und neigte amüsiert den Kopf zur Seite, als sie schließlich mit einem verlegenen Schnaufen seine Hand ergriff. Er brachte sie schnell auf die Beine, ohne seinen Blick von ihr zu nehmen. 

"Es geht mir sehr gut, danke, Mr. Riddle", erwiderte Eleanor und versuchte, das bisschen Würde, das ihr noch geblieben war, zu bewahren, indem sie seinen Namen förmlich aussprach. Sie entfernte ein Blatt, das sich im Brustbereich ihres Kleides verfangen hatte, und strich es glatt - als ob sie versuchte, etwas gefasster zu wirken.

Er machte sich nicht die Mühe, etwas zu erwidern, sondern führte die Zigarette einfach an die Lippen und ließ sie zwischen den Zähnen stecken, bevor er einen langen Zug nahm - ohne jedoch seinen unleserlichen Blick abzuwenden, der jedes Detail von ihr zu erfassen schien.

Das löste eine Welle des Unmuts in ihr aus, sie hasste es, so offensichtlich beurteilt zu werden. Vor allem nicht von jemandem, der ebenso geschliffen wie intrigant zu sein schien. Er blies eine kleine Rauchwolke aus und sie tanzte in der Luft zwischen ihnen. Als der Duft des Tabaks ihre Sinne erfüllte, unterdrückte sie das Verlangen, das in ihrem Körper nach dem Geschmack aufstieg.

Doch der Alkohol in ihrer Blutbahn schien ihr besseres Urteilsvermögen außer Kraft zu setzen und sie gab dem Verlangen nach.

"Darf ich eine davon haben?", fragte sie mit seidiger Stimme. Eleanor hasste es, ihm das Vergnügen zu bereiten, um etwas zu bitten, aber ihr Bedürfnis, die Spannung um sie herum und den Rausch in ihr zu zerstreuen, überwog jeden Stolz, den sie einmal hatte.

"Hattest du schon einmal eine?", fragte er mit einer hochgezogenen Augenbraue, als würde er herablassend mit einem Kind sprechen. 

Jetzt war sie an der Reihe zu spötteln. "Bitte, ich bin in Italien aufgewachsen, da gehört es praktisch zum Essen dazu..." 

Nachdem er unhöflich lange innerlich debattiert hatte, seufzte er und griff in sein Smokingjackett nach einem silbernen Zigarettenetui. Trotz seiner Abneigung gegen ihre Gesellschaft motivierte ihn die Neugier, der Bitte nachzugeben.

Als er ihr die Zigarette überreichte, betrachtete sie seine Hände, die mit verschiedenen Ringen geschmückt waren. Einer jedoch stach ihr besonders ins Auge. Der große Onyxstein schimmerte im Mondlicht und sie bewunderte die einzigartige Form des Edelsteins, der zerklüftet und facettiert erschien.

Sie dankte ihm mit einem stummen Nicken und entzündete ihn mit einem Fingerschnippen. Ein kleiner Trick der wandlosen Magie, den sie von ihrem Vater auf den vielen Festen gelernt hatte. Obwohl er sie immer gewarnt hatte, nie zu viel von ihren wandlosen Fähigkeiten zu zeigen, dachte sie, dass ein wenig nicht schaden konnte.

Sie ignorierte den Schmerz der Erinnerung an ihren Vater und atmete so viel ein, wie sie konnte, um ihn zu dämpfen. Der Rauch schwamm in ihrer Lunge und verteilte eine Dosis Nikotin in ihrem Körper, die sie sofort entspannte. Es war eine schmutzige Angewohnheit, die sie sich in den letzten Jahren angeeignet hatte, aber es gab wirklich nichts, was einen rasenden Geist mehr beruhigte.

Eine Rauchwolke erfüllte die Luft, als er ausatmete. "Hast du es endlich satt, dass Lestrange dich da drinnen angreift?" Ein Hauch von Belustigung lag in seinem Tonfall, als seine Mundwinkel nach oben zu zucken drohten. 

Sie dachte einen Moment lang über die Worte nach, der Alkohol in ihrem Körper bremste sie. Es war klar, dass Theodore Lestrange einen guten Ruf als Frauenheld hatte. Eleanor hatte ihn an diesem Abend mit nicht weniger als fünfundzwanzig anderen Frauen gesehen, von denen jede seinem offensichtlichen guten Aussehen und Charme nicht gewachsen war.

"Ich habe es eigentlich alles satt ... diese ganze verdammte Sache", gab sie leise zu - ein bisschen zu ehrlich. Die Aufmerksamkeit der Gäste zehrte an ihr und sie wurde sich bewusst, dass sie für den Klatsch der Teegesellschaft und die radikalen politischen Pläne anderer Leute missbraucht wurde. Ihr Name war ein Fluch. Der Garten war eine willkommene Abwechslung, auch wenn es mit diesem unfreundlichen Tom war.

Tom antwortete nicht, sondern nickte nur und nahm einen weiteren Zug. Sein durchdringender Blick wanderte über ihre Züge, er las jede Bewegung, schien zu schlussfolgern und zu urteilen. Sie erwiderte die Intensität seines Blicks und versuchte nun, ihn zu lesen, so wie er es in den letzten fünf Minuten mit ihr getan hatte.

Eleanor war in der Kunst der Täuschung geübt und verriet nichts, was einem offensichtlich ehrgeizigen Mann wie ihm von Nutzen sein könnte.

Die Mauern, die sie so leicht errichtet hatte, frustrierten ihn zutiefst. Das Mädchen, das vor ihm stand, verblüffte ihn. Sie war offensichtlich attraktiv - wie Lestrange den ganzen Abend über immer wieder betonte -, aber darunter war noch etwas anderes... etwas Dunkles. Er blickte in ihre grauen Augen, in denen sich das Mondlicht spiegelte. Sie waren so leer, dass sie in starkem Kontrast zum Glanz ihrer roten Lippen und der Pracht ihres Kleides standen und ein seltsames Bild ergaben, als trüge sie eine Maske. Die Frage war, warum?

Wahrscheinlich nur ein weiteres reiches Mädchen, das von ihren langweiligen Champagnerproblemen verfolgt wurde, schlussfolgerte er und wollte sich nicht länger mit dem Gedanken an das langweilige Mädchen vor ihm beschäftigen. Tom hatte in Hogwarts nie Zeit für Frauen und ihre ständige Aufmerksamkeit führte dazu, dass er sie ziemlich nervig fand. Aber er fand auch, dass sie nützlich sein konnten, wenn man sie richtig einsetzte.

Er fragte sich, wie er sie benutzen konnte ... ihr Name war mächtig genug, vielleicht hatte sie einige europäische Kontakte, die er nutzen konnte. Offensichtlich verfügte sie über einen enormen Reichtum - auch das könnte nützlich sein.  

Ihre Stimme riss ihn aus seinen Gedanken. 

"Und was ist mit dir? Muss man, um der nächste Zaubereiminister zu werden, nicht die Schultern klopfen und Kontakte knüpfen? Dieser leere Garten ist kaum der richtige Ort dafür."

Eleanor fragte sich, ob er die ganze Aufmerksamkeit der High Society und die antiquierten Konventionen auch satt hatte. Sie wollte ihn fragen, warum in aller Welt er Zaubereiminister werden wollte, wie es ihr Cousin verkündet hatte. Sie hatte keinen Funken Respekt mehr vor dem britischen Ministerium, nach dem, was es getan hatte. Aber sie konnte sich nicht dazu durchringen, ihn zu haben. Wenn sie ihren Hass auf das Ministerium zu deutlich zum Ausdruck brachte, konnten die Leute reden - und sie wollte keine Spuren hinterlassen, die ihre Pläne später durchkreuzen würden. 

Er ließ seinen Blick wieder zu ihr schweifen und ein Hauch von teuflischem Charme belegte seine Augen. "Oh, ich denke, du wirst feststellen, dass man die besten Beziehungen unter vier Augen knüpft."

Ein kurzer Schreckensblick ging über ihre Züge - aber nicht lange genug, als dass er ihn in der dunklen Ecke des Gartens hätte sehen können. Eleanor zwang sich zur Gelassenheit und behielt ihr zynisches Lächeln bei, aber ihr Magen verriet sie, indem er bei der Vorstellung seiner Worte zusammenzuckte und sich regte. Sie zog eine Braue hoch, bedachte seine Antwort und beschloss, es mit ihm zu versuchen.

"Und bin ich eine Beziehung?", neckte sie seidenweich und wollte unbedingt das Vertrauen brechen, das er ihr entgegenbrachte. Obwohl er es gut verbarg, bemerkte sie sein kurzes Stocken in der Miene. Offensichtlich war es nicht das, was er von ihr erwartet hatte zu sagen.

Touché, kluges Mädchen.

Aber nicht klug genug. 

"Schmeichle dir nicht selbst, Darling, jeder mit einem guten Namen ist eine Beziehung... Egal, wie unerträglich sie sind." Und damit drückte er seine Zigarette aus und beendete triumphierend ihren Akt verführerischer Überlegenheit.

Doch Eleanor ließ sich nicht beirren und lächelte ihm schadenfroh ins Gesicht. "Du hast recht, Namen sind hier alles... obwohl das Komische ist, dass ich deinen noch nie gehört habe..."

Das war hart, das wusste sie, aber sie ließ keine Gelegenheit aus, einem Mann einen Dämpfer zu verpassen, besonders wenn er so arrogant war wie Tom.

Eleanor fuhr mit einem süßen Lächeln und einer langsamen Stimme fort. "Riddle... So etwas habe ich in Gesprächen noch nie gehört ... Seltsam, nicht wahr?", fügte sie schmunzelnd hinzu und wusste, dass sie einen wunden Punkt getroffen hatte, als sie beobachtete, wie sich sein Verhalten änderte.

Seine Miene verhärtete sich und alle Heiterkeit war verflogen. Sie wusste, welche Knöpfe sie drücken musste, und sie liebte es, sie zu drücken. Nur ein Mann mit so wenig Macht kann so viel wollen, dachte sie bitter.

Gerade als er etwas Giftiges erwidern wollte, kam ein goldener Blitz um die Ecke und unterbrach ihre Privatsphäre.

"Meine Güte, Eleanor - da bist du ja ... Oh ..." Octavia wurde mitten im Satz unterbrochen, als sie den Anblick vor ihren Augen aufnahm.

Sie hatten es nicht bemerkt, aber Tom und Eleanor standen nur Zentimeter voneinander entfernt, fast so, als hätten sie nicht gerade die letzte Hälfte ihrer Unterhaltung damit verbracht, sich gegenseitig zu lesen und zu beleidigen. Für einen Fremden sahen sie fast wie ein schuldbewusstes Liebespaar aus, das kurz vor einer Umarmung stand.

Die Luft war dick vor Spannung und Octavia konnte sie spüren.

"Was treibt ihr zwei hier in den Gärten?", fragte sie mit einem nervösen Lachen und sah Eleanor an, als wäre sie verrückt ... noch verrückter als sie es ohnehin schon war. Octavia zog verwirrt die Brauen zusammen und versuchte, die Situation zu verstehen. Tom hatte in der ganzen Zeit, in der sie sich kannten, noch nie einem Mädchen richtige Aufmerksamkeit geschenkt. Sie hatte von seinen nächtlichen Tändeleien gehört, aber er hatte nie länger als ein paar Sekunden mit einer gesprochen, wenn er es vermeiden konnte.

Eigentlich war Octavia zu dem Schluss gekommen, dass er sich einfach überhaupt nicht für Frauen interessierte und sie nur für Sex benutzte ... aber irgendetwas an dieser Sache ließ sie ihre Annahme überdenken. Es war die Art, wie sie dastanden, und der Blick, den sie sich zuwarfen. Es deutete auf etwas hin... eine Art Spannung - und normalerweise lag sie in diesen Dingen nie falsch.

Instinktiv wich Eleanor von Tom zurück und entzog sich seinem Blick und ihrer Nähe. Sie beruhigte sich und stieß einen Atemzug aus, den sie unterdrückt hatte, ohne es zu merken.

"Oh, nichts... Ich brauchte eine Zigarette und habe den erstbesten Menschen gefunden, der eine hatte", antwortete sie mit einem beiläufigen Lächeln und gestikulierte träge zu Tom. Er stieß einen kleinen, stolzen Spott aus, als sie ihn abwies.

Kleine Schlampe.

"Wirklich, Miss Grindelwald? Ich erinnere mich nämlich, Sie betrunken in einem Busch gefunden zu haben..."

Sie starrten sich gegenseitig an.

Octavia betrachtete sie einen Moment lang, offensichtlich hatte sie etwas übersehen.

"Richtig... nun, Theodore verlangt, dass du mit ihm tanzt. Er macht einen ziemlichen Wirbel. Und Mama möchte dich Mr. und Mrs. Rosier vorstellen..."

"Aber er ist furchtbar", erwiderte sie weinerlich und bezog sich dabei natürlich auf Lestrange. Das brachte ihr ein verstecktes Grinsen von Tom ein, das die Mädchen nicht bemerkten.

Wenigstens war sie nicht so dumm, auf seine lächerliche Casanova-Nummer hereinzufallen.

Es überraschte Tom immer wieder, wie viele Frauen er tatsächlich erfolgreich anlockte, indem er sich wie ein Vollidiot aufführte.

Octavia nahm ihre Hand und führte sie von Tom weg. "Ja, aber er ist der Gastgeber und die Etikette schreibt vor, dass er mit jedem geeigneten Mädchen tanzen sollte...", rezitierte sie, als würde sie aus einem alten, langweiligen Buch lesen.

"Gut. Aber wenn er mich anfasst, schicke ich ihn ins St. Mungo's", warnte sie todernst. Sie hatte von der Krankenstation erfahren, nachdem Abraxas gedroht hatte, Octavia dorthin zu schicken, als er sie vor ein paar Wochen wegen irgendetwas gehänselt hatte.

"Ja ... in Ordnung, komm bitte mit", antwortete Octavia, fast erschrocken über die Überzeugung in Eleanors Stimme.

Tom blieb allein zurück und sah zu, wie die Figuren im Labyrinth verschwanden. Seine Gedanken kreisten um das Mädchen, das es gewagt hatte, ihn zu beleidigen - und damit davongekommen war.

Zumindest dachte sie das.