"Ich komme für alle Monster, die sie je berührt haben, ich komme für alle, die ihre Sterne in Schatten verwandelt haben, sie haben sie in einen Albtraum verwandelt, also werde ich ihnen gehören"

***

Eleanor stand neben ihrem Bett und betrachtete die Optionen, die Octavia ihr gegeben hatte. Sie verwarf die ersten beiden - die wenig der Fantasie überließen - und entschied sich für ein elegantes schwarzes Spitzenkleid mit hohem Rollkragen. Die Ärmel bedeckten ihre blauen Flecken angemessen und der Saum, der ihr Schienbein streifte, verdeckte jede Spur der anderen Kratzer und Schnitte, die über ihren Körper verstreut waren. 

Mit einem Schwung ihres Zauberstabs schien ihr Haar zu glänzen und sich zu einem geknoteten Dutt zu verflechten - ein hilfreicher Trick, den Charlotte ihr beigebracht hatte. Als sie ihren Teint im Spiegel betrachtete, bemerkte sie die wieder auftauchenden dunklen Kreise, die ihre geröteten Augen zeichneten. Sie hatte gegen Toms Anweisungen gehandelt und in der letzten Woche erfolgreich ihren gesamten Vorrat an Schlaftrunk verbraucht. Aber Eleanor hatte wirklich keine andere Wahl. Wenn sie nicht in der Bibliothek war und sich mit ihren Gedanken beschäftigte, brauchte sie Ruhe. Eleanor erledigte die unbedeutendsten Aufgaben - wie das Frisieren ihrer Haare - und dann tauchte plötzlich eine groteske Erinnerung auf. Es war, als würde man mit einem Gespenst leben, das jederzeit aus dem Schatten hervortreten und einen heimsuchen konnte - nur dass in diesem Fall das Gespenst sie selbst war. 

"Ich glaube, das reicht jetzt", murmelte sie vor sich hin und tat das absolute Minimum an Gesichtspflege, das für den Abend angemessen war. Als sie auf die Uhr sah, stellte sie fest, dass sie schon wieder zu spät zum Abendessen gekommen war. Sie sprintete praktisch auf ihren Absätzen zum Speisesaal, denn sie wusste, dass man ihr die Unhöflichkeit ihrer Unpünktlichkeit nicht abnehmen würde. 

Als sie zügig durch die Tür schritt, wurde sie von schrillem Gelächter ihrer Tante Edwina und leiser Unterhaltung begrüßt. Sie eilte hinein und vermied es, mit dem Jungen, der neben Abraxas saß, Augenkontakt aufzunehmen. Trotzdem spürte sie seinen intensiven Blick, der auf sie gerichtet war, als sie sich setzte. 

"Oh Eleanor, immer zu spät...", begrüßte ihre Tante sie mit einem leicht missbilligenden Ton. 

"Tom hat uns gerade eine lustige Geschichte über seinen Urlaub in den Schweizer Alpen erzählt", erklärte sie eifrig. 

"Oh ... reizend", erwiderte sie, den Blick auf den Teller gerichtet, als sie spürte, wie sich seine Augen in sie bohrten. 

"Jedenfalls war es in dieser Nacht eiskalt und mein Onkel schaffte es, nur mit seiner Badehose bekleidet und ohne Zauberstab zurück zu unserer Chalet zu gelangen - und das mit diesem kleinen Drachen...", begann er in seinem artikulierten aristokratischen Tonfall und versetzte den Raum in einen Anfall von Hysterie.  

Als sie schließlich zu ihm aufsah, hob sie bei seinen Worten fragend eine Augenbraue. Ihn außerhalb von Hogwarts und Ballsälen zu sehen, war seltsam. Obwohl er es irgendwie immer noch schaffte, so zu wirken, als wäre er für die Pracht jedes Raumes geschaffen. Ihr Blick wanderte über seine perfekt gebügelte schwarze Anzugsjacke und seine gekonnt platzierte Krawatte. Sein rabenschwarzes Haar baumelte knapp über seinen Augen in der für ihn typischen kontrollierten Unordnung und keine Strähne war fehl am Platz. Seine tiefblauen Augen funkelten, als er sprach, und er fuchtelte mit seinen geäderten, ringbewehrten Händen herum wie ein natürlicher Gesprächspartner. 

Sie konnte erkennen, dass er log. Das war ihr in den letzten Monaten, in denen sie ihn beobachtet hatte, immer klarer geworden. Tom war wie eine Venusfliegenfalle, er täuschte mit seinem Aussehen und war boshaft mit seinen Absichten. Fast zu perfekt, zu schön, um wirklich moralisch zu sein. Sein Tonfall war zu gefasst, zu flüssig. Er beherrschte die Aufmerksamkeit des Raumes mit seinem Charme und schmückte jedes Wort mit einer schönen Lüge aus, die von seinen weichen Lippen kam. Sie war so gut eingeübt, dass seine Opfer nicht einmal merkten, dass sie gesprochen wurde. 

"Ich liebe es dort... In welchem Teil der Schweiz warst du?", fragte sie mit hartem Ton und begegnete seinen Augen sofort mit einem neckischen Lächeln.  

"Gstaad", antwortete er knapp, genau wissend, was sie vorhatte, und sie dafür hassend. 

"Oh, wie lustig ... meine Familie hat dort auch immer Urlaub gemacht, in welchen Chalets habt ihr gewohnt?" Eleanor drängte weiter, vertiefte ihr teuflisches Grinsen und versuchte so, sein Ego zu schwächen. Sie beobachtete jede seiner Bewegungen und wartete darauf, dass er sich winden würde. Aber zu ihrem Entsetzen tat er das nicht.  

"Um die Wahrheit zu sagen, ich erinnere mich nicht, ich war sechs...", antwortete er mit triumphierender Arroganz, denn er wusste, dass er gegen sie gewonnen hatte. Er nahm einen Schluck Champagner, um still zu feiern.  

Touchè.

Die Atmosphäre im Raum änderte sich und die Spannung zwischen ihnen machte die Luft unheimlich dick. Octavia warf ihr einen verwirrten Blick zu, aber Eleanor bemerkte es kaum, da sie den Blickkontakt mit dem Jungen vor ihr nicht abbrach.  

"Wie auch immer ..." Actaeus meldete sich zu Wort und durchbrach die Unbeholfenheit. "Erzähl uns mehr von deinen Plänen für die Zeit nach der Schule, Tom ... Abraxas hat mir erzählt, dass du immer noch am politischen Leben interessiert bist." 

Tom riss seinen Blick von ihr los und durchtrennte das Band zwischen ihnen, das durch ihren kämpfenden Stolz geschmiedet worden war. Eleanor schnappte fast nach Luft bei diesem Verlust und sank in ihrem Sitz zurück.  

Was zum Teufel war nur los mit ihr? 

"Ja, Mr. Malfoy, ich hoffe, dass ich nach meinem Abschluss dort ein Praktikum machen kann. Professor Slughorn hat mich dem Kabinett für das Sommerprogramm empfohlen und natürlich hat auch das Leumundszeugnis, das Sie mir geschrieben haben, geholfen", sein seidiger Schuljungen-Tonfall glitt durch die Luft und wieder wusste sie, dass dies eine Lüge war. Slughorn hatte ihn empfohlen, aber die Art, wie sich sein Mund bewegte, als er von der Annahme des Praktikums sprach, machte sie stutzig. 

"Guter Junge, es wird eine erfrischende Abwechslung sein, ein paar kultiviertere Männer am Tisch zu sehen. Dieser McLaggan-Narr macht die gesamte britische Zauberergesellschaft kaputt, während wir hier reden. Das ist geradezu kriminell. Jahrelang haben wir uns bemüht, uns von den Muggeln fernzuhalten, vor allem nach dem Schlamassel, den sie 1914 angerichtet haben", antwortete ihr Onkel in einem schroffen, widerlegenden Ton. 

Eleanors Körper wurde kalt und ihr Rücken richtete sich starr auf, als der Name McLaggan aus dem Mund ihres Onkels in die Luft fiel. Tom schien dies zu bemerken und richtete seinen Blick wieder auf ihre Gesichtszüge, die teilweise verdeckt waren, als sie auf ihren Schoß hinunterblickte.  

"Vorsicht, Vater, du sprichst die Familie von Eleanors Freund an", sagte Abraxas mit einem verschmitzten Grinsen in ihre Richtung, wohl wissend, dass sie ihre Affäre mit Bertie vor ihnen verbergen wollte. 

Verdammter Mistkerl. 

Tom sah Abraxas einen Moment lang an, als wollte er ihm persönlich die Kehle mit dem Essensmesser aufschlitzen, das vor ihm lag, aber er sammelte sich rechtzeitig, sodass es niemand sah. 

"Was? Du hast mir nichts davon erzählt, Liebes ...", mischte sich ihre Tante mit einem überraschten Tonfall ein. 

"Er ist nicht mein Freund", erwiderte Eleanor auf Abraxas' triumphierende Freude, "er ist ein totaler Trottel, wenn du es wissen willst..."  

"Sprache!", warnte ihre Tante.  

"Tom, du wolltest sagen ...", lud Actaeus ein, der es leid war, dass sich seine Kinder einmischten und störten. 

"Nun, ich stimme Ihnen zu. Eine Rückkehr zu den alten Sitten ist die einzige Möglichkeit für unsere Gemeinschaft, sich vor diesen dreckigen, kriegslüsternen Schlammblütern zu schützen. Leider bedeutet das strengere Regeln, weniger Vermischung, aber hier geht es ums Überleben. Wir müssen an unseren Traditionen festhalten, sonst könnte unsere Lebensweise in Gefahr geraten. Stellen Sie vor, sie würden uns zu Waffen machen, wenn sie auch nur die Hälfte von dem wüssten, wozu wir fähig sind. Das wäre katastrophal", antwortete Tom. Zum ersten Mal in ihrem Leben schien er wirklich leidenschaftlich über das zu sprechen, worüber er sprach.

Ironischerweise erinnerte die Art, wie er sprach, sie fast an den Muggel-Premierminister Winston Churchill. 

Er war charmant und souverän - und das war seltsam inspirierend, obwohl Eleanor der Inhalt der Politik überhaupt nicht interessierte. 

"Gut gesagt, Tommy-Boy!" Abraxas prostete ihm mit einem Drink und einem aufmunternden Klaps auf den Rücken zu. 

Octavia verdrehte nur die Augen angesichts der Langeweile, die das Diskutieren über Politik am Abendbrottisch auslöste. 

"Hört, hört!" Actaeus stimmte zu und hob sein Scotchglas in einem Moment pseudo-väterlichen Stolzes auf Tom. 

"Und sag mal, Tom ... wenn wir schon über die Zukunft reden, gibt es da irgendwelche romantischen Pläne für dich?", fragte Tante Edwinas schrille Stimme vom Ende des langen Tisches, aber ihr Blick war direkt auf Eleanor gerichtet.  

Verdammte Scheiße. 

Sie errötete und schaute auf das Brathähnchen vor ihr hinunter, voller Verlegenheit über die Offensichtlichkeit ihrer Tante. Tom bemerkte, wie sich die Röte auf ihre Wangen legte und ihr Blick abwich, und als er sah, wie sie sich wand, musste er selbstgefällig grinsen.  

"Nein, Mrs. Malfoy, ich war leider sehr mit meinen Studien beschäftigt, ich hatte keine Zeit, solche Dinge zu kultivieren...", antwortete er, bevor er einen Schluck von dem Champagner vor sich nahm.

Als sie seine Worte hörte, war sie sehr versucht, über die Lüge zu spotten. 

Ezra hatte ihr genug Geschichten erzählt, um zu wissen, dass er kein Heiliger war. Und nach dem, was sie im Slugclub beobachtet hatte, war er in Sachen Kultivierung wirklich... zufrieden.  

"Keine Sorge, so etwas braucht natürlich seine Zeit... Schließlich bist du noch ein junger Mann, du musst etwas aus deinem Leben machen, bevor du dich niederlässt. Und wenn du das tust, bin ich sicher, dass viele in der Schlange stehen werden...", antwortete sie mit einem mütterlichen Lächeln und einem leichten Kichern. 

Die Doppelmoral in der Philosophie ihrer Tante war Eleanor schmerzlich bewusst und sie konnte nicht anders, als sich von Wut übermannen zu lassen. "Was? Er bekommt also einen Freifahrtschein, weil er ein Mann ist, aber weil ich eine Frau bin, soll ich an den Meistbietenden verkauft werden, sobald ich achtzehn bin? Das ist ja geradezu mittelalterlich", spuckte Eleanor ein wenig zu harsch aus und störte damit den heiteren Ton des Gesprächs. 

"Um Himmels willen, jetzt geht das Gerede von den Suffragetten los..." Abraxas stöhnte und rieb sich verärgert die Stirn. 

"Frauen haben andere Rollen, meine Liebe, sie haben eine natürliche Uhr, an die sie sich halten müssen. Männer haben das nicht. Es ist nur natürlich, dass wir auf unsere individuellen Zeiten hinarbeiten sollten." Das war in einem höflichen Ton gesagt, aber Tante Edwina warf ihr bei diesen Worten einen warnenden Blick zu. 

"Und was ist, wenn du dich nicht um deine natürliche Uhr kümmerst? Ist das wichtig? Oder fragen wir Frauen einfach gar nichts mehr?", witzelte sie zurück und schien sich von der Unangemessenheit des Gesprächs nicht abhalten zu lassen, zu antworten.  

"Ich stimme Eleanor zu, Frauen sollten kaum zu diesen Dingen gezwungen werden... Die Ehe sollte eine freiwillige Vereinbarung sein, anders zu denken scheint ein wenig reduktiv", mischte sich Octavia ein und schenkte ihr ein Lächeln. 

"Ich verstehe zwar das Gefühl der Autonomie, Eleanor... aber wolltest du damit sagen, dass du keine Kinder haben möchtest? Hast du jemals darüber nachgedacht, dass du die letzte der Grindelwald-Linie sein wirst? Wer würde dein großes Haus weiterführen?", warf Actaeus mit einer hochgezogenen Braue und einem ernsten Tonfall ein. 

"Ja, Liebes, sei nicht albern, du würdest eines Tages eine so reizende Mutter sein...", sagte Tante Edwina fast ohnmächtig und schaffte es irgendwie, es noch schlimmer zu machen. Eleanor konnte sich die Grimasse nicht verkneifen, die sich angesichts der völligen Fehleinschätzung der Worte ihrer Tante in ihr Gesicht zu drücken schien. Schließlich konnte sie sich kaum um sich selbst kümmern, geschweige denn um ein anderes atmendes, lebendes Wesen. Es wäre ein völliges Desaster. 

Sie ignorierte das Schmunzeln, das aus Toms Richtung auf sie gerichtet war, der anscheinend große Freude an ihrem unzufriedenen, in die Enge getriebenen Zustand hatte. Er hatte sie noch nie in einem familiären Umfeld gesehen, wo ihr gesagt wurde, was sie wann zu tun hatte - und wo sie darauf hören musste. Es war lustig für ihn, das zu beobachten, denn er wusste genau, dass sie es verabscheute. 

"Ich kann mir nicht vorstellen, dass ich eine gute Mutter wäre, und um ehrlich zu sein, bin ich ganz froh, wenn der Name Grindelwald mit mir stirbt. Schließlich war er nichts weiter als ein elender Fluch", antwortete sie mit feuriger Offenheit. Das entlockte ihrer Tante ein erschrockenes Schnaufen und ihr Onkel rieb sich nur die Stirn, als ob er sich in höchster Aufregung befände.

"Merlin, du drehst jetzt wirklich durch, oder?" Abraxas grinste sie kopfschüttelnd an.  

"Warum reden wir nicht über deine romantischen Aussichten, Abraxas? Ich bin sicher, du kannst uns mit einigen vielversprechenden Informationen aufklären...", höhnte sie und wartete auf eine Antwort. Sie ließ das grausame Schweigen einen Moment lang in der Luft hängen, bevor sie hinzufügte: "Oder nicht?" 

"Halt die Klappe, Grindelwald... oder sollte ich Lestrange sagen, es dauert nicht mehr lange", kicherte er zurück. Er hasste es, dass sie von Charlotte wusste, es war eine ständige irritierende Erinnerung daran, dass sie etwas über ihn hatte. 

"Ich würde mich nicht so schnell gegen mich stellen, Abraxas. Darf ich dich daran erinnern, dass du mein gesamtes Vermögen erhalten würdest, wenn ich ohne Erben sterbe ... Oder vielleicht bist du geistig zu unfähig, um zu diesem Schluss zu kommen ..."  

"Das reicht jetzt!", unterbrach ihr Onkel sie mit strenger Stimme - endlich hatte er genug von dem Gezänk. "Um Himmels willen, es ist Heiligabend und wir haben Tom zu Gast, das ist sicher nicht der richtige Zeitpunkt, um über Heiratspolitik zu diskutieren." 

Eleanor verdrehte angesichts der Situation nur die Augen und schnaubte auf fast kindische Weise, was Tom auf der anderen Seite des Tisches ein noch breiteres Grinsen entlockte.  

"Ja, ganz recht, Actaeus, warum geht ihr Jungs nicht ins Wohnzimmer und trinkt eure Whiskeys aus? Dort könnt ihr über Ministeriumspolitik sprechen, ohne dass wir euch stören", antwortete Edwina, ohne sich der verinnerlichten Frauenfeindlichkeit in ihren Worten bewusst zu sein. Sie standen auf und Tom bedankte sich bei ihrer Tante und ihrem Onkel für das Abendessen.  

"Ab ins Bett, Mädels, morgen ist ein großer Tag." Edwina verscheuchte Octavia und Eleanor mit einer zierlichen Handbewegung.  

Und damit schritt Eleanor in die Bibliothek - in die entgegengesetzte Richtung zu ihrem Schlafzimmer.

***

Um Viertel nach Mitternacht rauschte der Kamin und erfüllte die Bibliothek mit keinem anderen Geräusch als dem gelegentlichen Knacken von Holz und Eleanors Fingern, die das dicke Pergamentpapier ihres Buches umdrehten. Sie las gerade einen fesselnden Bericht über alte russische Blutflüche, der grob übersetzt den Titel "Den Tod aus der Dunkelheit; Blutflüche der Zaren" trug.  

In diesem Moment war Eleanor dankbar, dass sie es fließend sprechen konnte. Das war der Vorteil, wenn man in Europa aufgewachsen war: Die meisten Hexen und Zauberer sprachen mindestens vier Sprachen. Sie machte sich in ihrem Notizbuch Notizen über einen bestimmten Fluch namens "Uzel sily", bei dem die Macht von mehr als zwei Personen zu einer einzigen, verheerenden Kraft verbunden wird. In all der Zeit, in der sie dunkle Magie gelernt hatte, war sie noch nie mit etwas so potenziell Gefährlichem konfrontiert worden wie diesem. Ein Teil des Textes war jedoch schwer zu übersetzen, da er in einem antiquierten Dialekt verfasst war, der ihr nicht geläufig war, da er im Jahr 1400 n. Chr. veröffentlicht worden war. Es gelang ihr, das Folgende zu transkribieren: 

"Der uzel sily 'Knoten der Macht' ist eine Technik der Kriegsführung, die von Vasili Vladmimirovic erfunden wurde, um Krieg gegen benachbarte Länder zu führen und Gerechtigkeit für sein Volk zu suchen. Nachdem er bis an die äußersten Grenzen der Welt gereist war, um zu erobern und Handel zu treiben, geriet Vasili in einen Schneesturm, in dem er vierzig Tage und vierzig Nächte unterwegs war. Mitten in den Bergen des Himilayas wurde er von Himadri gerettet, einer Hexe, die die alte Sprache der nepalesischen Magie beherrschte. Sie heilte ihn von seinen Leiden und führte ihn zurück zu seiner Armee. Auf ihrer Reise durch das gefährliche Himalaya-Gebirge wurden sie von einem Schwarm von Valcore angegriffen. Da sie sie nicht mit ihren eigenen Kräften abwehren konnten, schlossen sie ein mächtiges Band, das die Bestien ins Chaos stürzte und sie von ihrer Begegnung mit dem Tod befreite. Dies ist einigen nepalesischen Zauberern als 'Knoten der Liebenden' bekannt, wird aber in den russischen Lehren gemeinhin als Knoten der Macht bezeichnet..." 

Sie dachte einen Moment lang darüber nach und das verzweifelte Verlangen, mehr zu erfahren, trieb ihren Verstand an, schneller zu lesen. Aber es gab keine Formel für den Zauber, nur die Geschichte. Sie blätterte durch die Seiten, ließ ihre Augen über jeden Absatz gleiten, um nach einer weiteren Erwähnung zu suchen, aber leider war da nichts. 

"Wie ich sehe, hast du deine Neigung, nachts herumzuschleichen, noch nicht aufgegeben, Grindelwald." Eine tiefe Stimme hallte durch die hohen Decken der Bibliothek und riss sie aus der Trance, in der sie sich befand. Sie stieß ein schweres Keuchen aus und ihre Hände flogen zu ihrem Herzen, als sie von dem Geräusch überrascht wurde. Langsam kam Toms hochgewachsene Gestalt in ihr Blickfeld und als sie sich umdrehte, um in Richtung des Eingangs zu schauen, spielte ein unverkennbar teuflisches Grinsen auf seinen rosigen Lippen. 

"Und wie ich sehe, hast du deine Neigung, mich zu stören, nicht verloren", erwiderte sie ihm in eisigem Tonfall und wurde sich plötzlich ihrer verstreuten Bücher, Notizen und Karten vor ihnen bewusst. Es war zu spät, um noch etwas zu verbergen.  

Tom schritt lässig zu ihr hinüber und hob ein verblasstes rotes Buch auf, das auf einem der Stapel auf dem Couchtisch lag. 

Seine Augen überflogen den Titel mit einer hochgezogenen Augenbraue und einem undefinierbaren Blick, bevor er sich in den gegenüberliegenden Sessel setzte. 

"Keltische Bluthexen: Ein Leitfaden zur Verteidigung...', Du wirst Lestrange wirklich umbringen, wenn sie dich zwingen, ihn zu heiraten, nicht wahr?" Sein Tonfall war vernichtend spöttisch, triefte aber auch von einem Hauch von Belustigung. Tom hatte eindeutig ein paar Whiskeys nach dem Essen genossen, er wirkte etwas weniger steif und ein Glanz lag über seinen Augen, der seinen Blick etwas weniger einschüchternd machte. 

Eleanor verdrehte die Augen, ohne sich über ihre unglücklichen Aussichten lustig zu machen. 

"Ich kann mich nicht erinnern, dich eingeladen zu haben, dich zu mir zu setzen, Riddle..." Sie wandte ihre Aufmerksamkeit wieder dem russischen Buch zu, wobei sie darauf achtete, die Seite unauffällig zu überfliegen. 

"Ich bevorzuge Orte, an denen ich nicht willkommen bin... so ist es interessanter", erwiderte er trotzig und beugte sich vor, um sie ganz anzusehen. Seine Augen wanderten über ihren Körper, der ungewöhnlich auf dem Sessel drapiert war. Eleanors Beine baumelten an einem Ende der Armlehne und ihr Kopf ruhte auf dem anderen. Er holte sein silbernes Etui heraus, zündete sich die Zigarette zwischen den Zähnen an und ließ sich in die Rückenlehne des Leders sinken, wobei er sie immer noch aufmerksam musterte. 

Ein Hauch von Whiskey und Tabak schwebte zu ihr herüber und sie versuchte ihr Bestes, um nicht in der Behaglichkeit zu schwelgen. Es war ihr sogar unangenehm, dass der Geruch aus irgendeinem Grund beruhigend wirkte, wenn man bedachte, dass er von einem so irritierenden Mann stammte. Sie spottete nur und wandte sich wieder ihrer Arbeit zu. Schnell schloss sie ihr Notizbuch und nahm ein weiteres Buch aus dem Stapel "Schutzmaßnahmen". Er nahm dies zum Anlass, weiter in ihrer Büchersammlung zu stöbern. 

"Wenn du Tolstoi suchst, wirst du ihn nicht finden", sagte sie verärgert und beobachtete, wie sein echtes Interesse von den Titeln geweckt wurde. 

"Weißt du, für ein Mädchen, das 'die subtilen, brillanten Anekdoten von Austen' bevorzugt ... ist das hier ein wenig düster ...", schoss er zurück, mit einem neckischen Funkeln in seinen bedrohlichen Augen.

"Es mag dich überraschen, dass ich vielleicht beides mag ... ist es nicht genau das, was Tolstoi sagte, als er schrieb: 'Die ganze Vielfalt, der Reiz und die Schönheit des Lebens besteht aus Licht und Schatten'?", ihre Stimme klang zuversichtlich, fast erfreut über die Herausforderung, die er ihr stellte.  

"Ja, ich bin mir sicher, dass Anna Karenina, als sie das sagte, sich auf 'Gefährliche Flüche' bezog: 'Die Geschichte der Artus Folter', Eleanor", erwiderte Tom und hielt ihr das ramponierte Buch vor die Nase. 

Sie hatte keine Zeit, den Versprecher zu bemerken, als er sie bei ihrem Vornamen nannte. Als sie die Worte hörte, konnte sie sich ein kleines Lachen über seinen Scherz nicht verkneifen, schließlich war es eine faire Bemerkung. 

Warum war er so witzig?  

Er muss wirklich betrunken sein. 

Oder vielleicht war sie wirklich nur sauer.  

Tom zog bei ihrer Belustigung eine Augenbraue hoch und griff nach ihrem dicken schwarzen Notizbuch auf dem Tisch, aber bevor er es nehmen konnte, packte sie es und schob es an der Seite ihres Stuhls hinunter. Er beobachtete sie dabei mit einem fragenden Blick, als hätte er sie bei einer stillen Lüge ertappt.  

"Musst du nicht woanders sein?", fragte sie, als sie endlich ihre Haltung wiedergefunden hatte und versuchte, ihn nicht mehr zu unterbrechen. 

"Ich sollte dir dieselbe Frage stellen, schließlich ist eine Bibliothek, die mit verbotenen Büchern übersät ist, ein merkwürdiger Ort für eine Dame am Weihnachtstag." Er blätterte in einem weiteren ihrer Bücher aus dem Stapel 'Blutmagie'. Ein Absatz schien seine Aufmerksamkeit zu erregen und er legte es neben sich auf den kleinen Beistelltisch, um es mitzunehmen, wenn er ging.  

Der Weihnachtstag? Eleanor schaute auf die Uhr, es war 1:00 Uhr. Sie reagierte nicht auf ihn, sondern lenkte ihre Aufmerksamkeit wieder darauf, mehr über den Knoten der Macht herauszufinden. Aber nach ein paar Augenblicken seines Verweilens überkam sie etwas, das ihr einen Moment der Ehrlichkeit entlockte. 

"Ich kann nicht schlafen...", gab sie mit leiser Stimme zu und rieb sich leicht die Schläfe, um den dumpfen Schmerz zu massieren. 

"Dann nimm deinen Trank..." wies er sie sachlich an, als wäre es das Selbstverständlichste auf der Welt. Sie wandte seinen Blick schnell ab und versteckte ihr Gesicht hinter dem Buch, wagte es nicht zu antworten. 

"Du hast alles aufgebraucht, nicht wahr?" Tom schüttelte den Kopf in erschöpfter Missbilligung ihres allgegenwärtigen eklatanten Ungehorsams. 

Dummes Mädchen. 

"Es ist nicht nur das, ich ... ich bin noch nicht geheilt; wenn man es auf die natürliche Weise macht, dauert es ewig. Manchmal kann ich nicht einmal die Treppe hinuntergehen...", biss sie zurück.  

Aber er unterbrach sie, bevor sie zu Ende sprechen konnte. "Also... geh zu einem Heiler...", schlug er in einem wenig hilfreichen, herablassenden Tonfall vor und winkte mit seiner beringten Hand.

"Und was soll ich sagen, Tom? Oh hallo, Sir... Ich wurde vom Sohn des Ministers unter Drogen gesetzt, missbraucht und dann fast vergewaltigt... Können Sie bitte diese ekelhaften Wunden für mich behandeln und versprechen, es nicht meiner Familie zu erzählen oder mich im St. Mungo's einzusperren?"  

Tom schnitt bei diesen Worten eine Grimasse und blickte weg ins Feuer, ohne zu wissen, was er sagen sollte. Einen Moment lang schien er in seinem Kopf zu grübeln, doch dann wandte er sich mit einem unsicheren Gesichtsausdruck wieder an sie. 

"Na gut... Dann werde ich es tun." Tom seufzte, holte seinen Zauberstab heraus und krempelte seine weißen, geknöpften Ärmel hoch. 

Sie schüttelte spöttisch den Kopf. "Das lasse ich auf keinen Fall zu."  

"Und warum, Grindelwald?", fragte er mit einem finsteren Blick und versuchte, ihren Mangel an Vertrauen nicht an seinen Stolz rühren zu lassen. 

"Erstens, weil umfangreiche Heilzauber extrem schwierig sind - weit über die Fähigkeiten der Schulmagie hinaus, und glaub mir ... der Schaden ist ziemlich schlimm. Zweitens", sie hielt inne, wandte den Blick von ihm ab und versuchte, sich zu trauen, das zu sagen, was ihr durch den Kopf ging. "Sie befinden sich nicht gerade an den geeignetsten Orten", beendete sie mit leiser Stimme und wagte es nicht, zu ihm aufzusehen. 

"Hast du vergessen, dass du neulich nur in meinem Hemd herumgetanzt bist?", fuhr er sie an, als wäre sie Gegenstand einer Lobotomie. 

Ihre Augen weiteten sich und ihre Wangen wurden heiß. "Ich habe wohl kaum getänzelt..."  

"Glaube mir, Grindelwald, ich habe schon einige Frauen gesehen." Er rollte mit den Augen und wies ihren unaufhörlichen Widerstand zurück.

"Ja, anscheinend schon...", erwiderte Eleanor, nicht in der Lage, das hochgestimmte Urteil in ihrer Stimme zu unterdrücken.  

"Eifersucht steht dir nicht, Darling", rief er ihr zu und erntete dafür einen rauen Blick. Aber das schien ihn nur noch mehr zu amüsieren.  

"Mach dich nicht lächerlich. Du kannst sinnlos ficken, mit wem du willst. Das ist mir völlig egal", erwiderte sie, aber das war zu defensiv, und Tom wusste es. 

Einen Moment lang ließ er seine Augen einfach nur in einem verheerend langsamen Tempo über sie gleiten, das ihr die Nackenhaare zu Berge stehen ließ. Das Schweigen machte die Luft dick und sie räusperte sich wegen der Unbehaglichkeit.  

"Willst du geheilt werden oder nicht, Grindelwald? Ich werde nüchtern und die Wohltätigkeitsstunden nähern sich dem Ende." Sein Ton wurde scharf und fordernd, weil er es satt hatte, dass das Mädchen ihn ausschimpfte, wie es sonst niemand wagte. 

Sie blickte zu Boden und fuhr sich mit der Hand durch ihr zerzaustes Haar, um einen Ausweg aus der Situation zu finden. Fast wie aufs Stichwort durchfuhr sie eine heftige Schmerzwelle, als sich ihre Wirbelsäule an die neue Bewegung anpasste.  

"Gut." 

Sein strenger Blick betrachtete sie, als sie das Buch zuklappte und sich in eine normale Sitzposition auf dem Sessel begab, wobei sie irgendwie all das Selbstvertrauen verlor, das sie noch vor ein paar Minuten besessen hatte.  

"Wir fangen mit dem Bein an", verkündete er kalt und bedeutete ihr mit einem Fingerschnippen, näher zu kommen. Der Onyx seines Rings glitzerte dabei eindringlich im Schein des lodernden Feuers.  

Sie seufzte unbehaglich, stand auf und bewegte sich langsam auf dem gegenüberliegenden Stuhl, auf dem er saß, zu - als ob sie seinen Beweggründen nicht ganz traute. Als sie einen kleinen Abstand zu ihm erreicht hatte, sah er zu ihr auf, bevor er genervt eine Braue hochzog und seine Zigarette ausmachte. 

"Näher, Grindelwald", sagte er mit tiefer, rauer Stimme und rieb sich die Stirn. 

Sie rückte näher, bis ihr Bein das glatte Leder des Stuhls berührte, und langsam hob sie den schwarzen Stoff ihres Kleides an, um ihren Oberschenkel freizulegen. Eleanor konnte ihn nicht ansehen, der Moment war schon peinlich genug, und die Gefühle, die in ihrem Magen herumwirbelten, waren auch nicht gerade hilfreich. 

"Es ist kaum verheilt... hast du Octavia nicht einmal dazu gebracht, die Fäden für dich zu ziehen?", fragte er sie und betrachtete den entsetzlichen Zustand des zerklüfteten Schnitts.

"Sie ... sie weiß es nicht ...", flüsterte Eleanor und richtete ihre Aufmerksamkeit auf die Art und Weise, wie das Licht des Kamins an den Wänden tanzte. 

"Also gut, das wird weh tun", verkündete er unverblümt und ohne Entschuldigung in der Stimme. Er seufzte erneut vor Verzweiflung über das Mädchen vor ihm, nahm seine Hand und legte sie unter ihren Oberschenkel, um das Glied zu stabilisieren, und hielt seinen Zauberstab bereit. Sie keuchte bei der Kälte seiner Berührung und verdrängte den Gefühlscocktail, der ihr folgte. 

Mit einem Schnippen seines Zauberstabs begann die Wunde zu dampfen, als würde sie von innen versengt werden. Das brennende Gefühl ließ sie leicht zusammenzucken und als Reaktion darauf griffen Toms Finger fester nach ihrem Fleisch. Sie biss sich auf die Lippe und versuchte, den Schmerz zu ignorieren. Sein Blick war fest auf das verletzte Gewebe gerichtet. Langsam schien der Dampf die Wunde zum Schmelzen zu bringen und sie verheilte zu einer frischen rosafarbenen Narbe, die sich über die Länge ihres Oberschenkels zog. Ein schwaches Kribbeln überflutete die Stelle und sie seufzte, als ihr eine unvermutete Träne aus dem Auge fiel. 

"Wo hast du das gelernt?", fragte sie ihn leise und betrachtete verwundert die geschlossene Wunde. 

"Woher hast du diese Grundrisse des Zaubereiministeriums?", entgegnete er ihr mit lässiger Stimme, offensichtlich ohne eine Antwort zu geben.  

Ihr Kiefer krampfte sich zusammen, als ihr klar wurde, dass er sie gesehen hatte. "Ich interessiere mich für magische Architektur", log sie.  

Lügnerin. 

"Hmmm", murmelte er spöttisch mit einer hochgezogenen Augenbraue, zog sich zurück und ließ sie den Stoff ihres Kleides wieder nach unten gleiten. Sie sammelte sich wieder und stellte fest, dass er mit einem geduldigen Lächeln wartete und die offensichtliche Lüge scheinbar vergessen hatte - vorerst.

Eleanor drehte sich um, drückte die Augen zu, um sich von seinen ständigen Verhören zu beruhigen, und stieß einen langen, rauen Atem aus. Dann griff sie mit verschränkten Armen hinter sich und suchte nach dem Reißverschluss des Kleides, wobei sie gegen ihre schmerzenden Muskeln ankämpfte. Tom beobachtete sie, während er einen weiteren Zug an der Zigarette nahm, und fand eine Art grausame Unterhaltung darin, dass sie inmitten ihres allgemeinen Unbehagens an dieser Situation nicht um Hilfe bitten wollte.  

Doch nachdem er sie einige Augenblicke lang erbärmlich scheitern sah, stand er seufzend auf, ließ die Zigarette im Mundwinkel hängen und schloss langsam die Lücke zwischen ihm und ihr. Schweigend nahm sie sein Hilfsangebot an und ließ die Arme auf die Seiten sinken, wobei sie sich zwang, das schnelle Klopfen ihres Herzens als Reaktion auf seine Nähe zu ignorieren.  

Ein Hauch von Lavendel und Petrichor umhüllte ihn, als er ihrem Hals so nahe kam, und er wich fast zurück. Es schien überall zu sein, wo er hinging. In seinen Bettlaken, auf seinen Gewändern und jetzt auch noch um ihn herum. Ein Duft, den man nur als einen Strauß Wiesenblumen beschreiben konnte, eingewickelt in einen regnerischen Windstoß, wie ein Nachmittagssturm mitten im französischen Sommer. Toms Nase rümpfte sich, es war zu süß, zu blumig ... zu eleanorisch. 

Er zog den Reißverschluss quälend langsam herunter und entblößte den oberen Teil ihres Rückens, der mit beunruhigenden violetten, blauen und gelben Flecken bemalt war.  

Der Anblick war ekelerregend. Tom konnte nicht anders, als zu bedauern, dass er Bertie McLaggan nicht ermordet hatte, als sein Blick die Folgen seines abscheulichen Angriffs auf ihre cremefarbene Haut betrachtete. Gewalttätige Gedanken kamen ihm in den Sinn und er wehrte sich nicht dagegen, sondern ließ sie durch sich hindurchspülen wie einen ausgetrockneten Damm, der sich nach einem Regenguss füllte.  

"Sag mir, wann ich aufhören soll", flüsterte er fast, aber seine Stimme hatte etwas Schärferes an sich und der Klang riss sie aus dem beleidigenden Strudel, den sie in ihrem Kopf spürte. 

Als er das untere Ende ihres Rückens erreicht hatte, drehte sie ihren Kopf zur Seite, um ihn anzusehen. 

"Das reicht...", hauchte sie aus, öffnete den Stoff des Rückenteils des Kleides vom Kragen her und hielt ihn an ihren Schultern fest. Eleanor fühlte sich angesichts der Fremdartigkeit des Augenblicks schwindelig und wandte ihren Blick zur Wand mit den Bücherregalen ab, um sich abzulenken.  

Er nahm einen weiteren Zug, griff nach seinem Zauberstab und begann, sich auf den Zauber vorzubereiten, seine kalten Finger griffen nach ihrem Haar und schoben es bis vor ihre Schulter, sodass ihr Rücken entblößt wurde. Eine Gänsehaut erschien verstreut auf ihrer Haut und er konnte nicht anders, als mit seinen Fingern darüber zu fahren. Ihre Haut war warm, als wäre sie vom Feuer geküsst worden. Langsam begann er den Zauber und sah zu, wie sich die blauen Flecken in schwache rosa Flecken auflösten. 

Eleanor ließ die Erleichterung über sich ergehen und stieß unwillkürlich einen kleinen Seufzer aus, als der Schmerz aufhörte zu schmerzen.  

Er versuchte, es nicht zu hören, aber er tat es.  

"Erledigt", verkündete er etwas unbeholfen und ohne einen Hauch seiner üblichen Tapferkeit und zog ihr schnell den Reißverschluss wieder zu. Tom wandte sich dem kleinen Tisch zu und griff nach dem Buch, das zuvor sein Interesse geweckt hatte.  

"Ähhh... danke", rief sie ihm zu, kehrte auf ihren Platz zurück und begegnete seinem Blick nicht.

Er nickte knapp und machte sich mit dem Buch in der Hand auf den Weg zum Ausgang, scheinbar fertig mit ihrer Interaktion.  

"Gute Nacht, Tom", rief sie seiner schwindenden Gestalt nach und Erleichterung durchströmte sie angesichts der Entfernung zwischen ihnen. 

Aber er antwortete nicht und schien seinen Schritt zu beschleunigen, als er die Tür verließ.

Eleanor blieb in der Bibliothek zurück und schnappte nach Luft, von der sie gar nicht wusste, dass sie sie angehalten hatte, und starrte mit leerem Blick auf den Sessel, in dem Tom noch vor wenigen Augenblicken gesessen hatte - sie verabscheute den anhaltenden Geruch von Eau de Cologne und Tabak, den er hinterlassen hatte. 

Kurze Zeit später fiel sie in einen tiefen, unerschütterlichen Schlaf.