amanece detrás de esas nubes

que se desangran por placer

con los cuchillos de la culpa,

no son suyos,

los usan ellas.

poco a poco

como una blanca paloma coja

con las alas torcidas

a su suerte en una carretera

es hermosa

pero nadie se fija en ella

solo pasan coches gritandole

y ensordece la pobre paloma

dejando paso a la locura

dejando paso a ese instinto

algo que lleva dentro

la hace avanzar

en dirección a esa veloz rueda.

sin pausa entre acto y acto,

ocurre lo esperado.

nuestra pequeña paloma ya no es blanca,

se tiñe de un rojo carmesí

y las demás ruedas como brochas

extienden todo el arte que llevaba dentro

nuestra hermosa paloma.