Je n'aurais jamais eu besoin de lever le petit doigt pour elle. Et mes pauvres actions, de toute manière, auraient dû s'avérer inutiles. Je n'aime pas les casses-têtes, j'évite les problèmes futiles, je ne fourre pas le nez dans ce qui ne me regarde pas. Ça a toujours été comme ça.

Tsukishima étudiait, téléphone en main, d'aveuglantes lumières rouges et bleues percer la nuit noire. Les gyrophares de la police illuminaient follement les maisons alentours, se reflétaient méchamment sur la neige, brisaient sans merci la bise glaciale de cette fin de décembre.

Chacun des souffles courts de l'adolescent se suspendait dans l'air figé ; chacun de ses battements de coeur ramollissait un peu plus ses bras et ses épaules et sa nuque. Bientôt, ses lunettes mêmes glissèrent sur son nez : il ne tenta pas même de les rattraper.

« Il ne fourrait pas son nez dans ce qui ne le regardait pas », « il en avait toujours été ainsi. » Alors, malgré tout ça... Pourquoi m'être plongé dans un tel désastre ?