Bueno, el silencio ya no era permanente, desde ese día las "voces" que acompañaban al esqueleto escabeche se quedaban con él. Conversaciones que no tenían un inicio ni un final, del cual nunca era parte.

Desde ese día cuando se había quejado del ruido, el volumen de las conversaciones aumento exponencialmente, repentinamente bajaba. Aveces el ruido era de unos cuantos, pero nunca había silencio, idiomas diversos, acentos, sentidos del humor cuestionables, comentarios que si tuviera comprensión de sus emociones (pese a no tenerlos) lo pondría definitivamente incómodo o se reiría por lo bobo que son. En un principio el ruido fue molesto, hartante, pero ahora era su único confort, el sonido ayudaba a que no escuchará su mente, las voces eran amigables (en su mayoría).

" « ¡Somos el fandom!  » "

Así se prestaron una vez, fandom, aquellos que consumen, crean y destruyen a una comunidad de cierto tema. Si el hacía cierta acción que no solía hacer, se volvía un silencio, que inmediatamente se volvía en histeria colectiva ¿Acaso agarran un peluche del vagabundo y lanzarlo a la distancia era algo tan impresionante? Si hacía una sugerencia de alguien también sucedía lo mismo, una gran ola de comentarios y sugerencias. No comprende ¿Que lo hace tan especial? No recuerda muchas cosas. El vagabundo que hacía presencia cada cierto tiempo y las voces es lo único que conoce o recuerda sin problemas.

Si no parlotearan tanto posiblemente olvidaría que existen.

« OH! ERROR ESTA PELEANDO CONTRA NIGHTMARE OTRA VEZ! »

« ¡¿ QUE ?! —sonidos de cosas rompiéndose— »

« No quiero dejar al niño solo! ;◇; »

« Yo quiero ver sangre! Regreso cuando terminen! »

Los globos de conversaciones disminuyeron gravemente, ahora podía identificar una que otra en la distancia. Discutían entre ellas sobre si quedarse con él o ir a ver una 'pelea de gatas' como ellas decían. Este tipo de conversaciones no eran nuevas, aveces podían estar hablando de cualquier cosa, de la nada uno haría más ruido que otra sobre peleas o accidentes que quisieran ver para burlarse más adelante. Unas desaparecían y otras se quedaban con él para "hacer reporte del bebe" que luego entendió que él era el bebé.

Por primera vez escuchó un nombre nuevo, uno que suelen comentar pero nunca se mantiene en la conversación.

— ¿Nightmare? — ante su pregunta todo se hizo silencio. — ¿Quién es ese?

Hubo un pequeño pánico como es costumbre, entre todas las conversaciones tomo lo importante.

« Un amigo de Error! »
« Más que amigo es jefe »
« Seh »

« Oh! Ya sabes! Nightmare de DreamTale! El pulpo ese! »
« El que está medio tuerto »
« El novio de ccino!  »

Vio la conversación desarrollarse tan rápido que la información era demasiada para procesar, olvidando ciertos puntos. Nombres que no conocía, supuestos universos alternos, ¿no hijos suyos?

— ¿yo también soy uno?

« Si querido! »
« Eres el archienemigo de error! »
« y su novio »
« ah si eso tmb »
« Al menos en esta historia ¯\_(ツ)_/¯ »
« Tu eras el uke! »

La conversación ahora se había mudado a hablar de cosas que el no recordaba. Un historia demasiado bizarra, sin orden o control, algo que le era desconocido, ¿emociones? el no tiene alma, ¿PaperJam? No tiene hijos, ¿Autodestruirse? Eso no lo duda.

Pero pese a eso, la conversación le parecía algo que el quería, quería poner orgulloso a alguien, ¿pero a quien?

Se miraba a si mismo, sin color, sin alma, sin sentimientos, sin universo, sin hogar, sin creador, sin deseos, solo vacío.

Las voces lo seguían por quien era antes y no el ahora, por eso todos iban con error cuando había peleas, era interesante, era deseado. Su mente divago por un largo rato. Encerrando su mente, sin seguir oyendo la conversaciones que iba entorno a el. ¿Que podía sentir?¿Que sentía en este momento?¿Tristeza?¿Ira?¿Soledad?¿Indiferencia? Las conversaciones no le generaban algún sentimiento, pero sabía que debía sentir algo, siente desesperación cuando está solo en su mundo blanco. Eso es todo lo que sabe, es todo lo que puede identificar.

¿Que puedo hacer?
¿Cuál es mi propósito?

Entonces recordó, sólo por un momento, que siempre que cometía una acción que ellos desearán, había más gente, había más ruido. Dijeron que el ayudaba a los creadores a hacer más universos, el fomentaba su creatividad, el miraba lo que lo demás hacia, el 'amaba' y protegía las creaciones, entonces, si vuelve a hacer todo eso ¿se sentirá completo?¿se sentirá necesario?

Repentinamente se levantó del suelo y comenzó a buscar entre la 'basura'.

« ¿Que estás buscando? »
« ¿Comida? »
« ¿tu bufanda? ¿Tu pincel? »
« ¿Error? »

Entonces ahí entre un montón de cosas que no tenían importancia, un cinturón con botellas vacías. Un fuerte sonido de asombro de fondo. Tomo un extremo del cinturón y empezó a divagar por el anti-void, ¿que estaba buscando? Ni él sabía, pero, si quería volverse 'util' tenía que buscar.

Segundos se volvieron en minutos, minutos en horas, horas en días.
Centímetros en metros, de metros a kilómetros.

Llevaba caminando tanto que ahora todo era blanco, no había final, no había inicio, el blanco lo estaba sacando de quicio, si no fuera por las voces ya se habría tirado al suelo en busca de escape de la realidad. No sabía a dónde iba, pero sabía que lo encontraría.

Entonces lo vio, muy a lo lejos, un pequeño charco de pintura amarilla.