Утром, когда свет начал только-только пробиваться сквозь зеленые шторы, я широко распахиваю глаза и сажусь, придерживая одной рукой тонкую белую простыню, прикрывающую обнаженное тело. Судорожно ощупываю руками место, где должен быть Дамиан, и понимаю, что оно пустует. Матрац оказывается холодный. Но в этот момент моя душа холодеет сильнее. От мыслей, просачивающихся в голову, мне становится дурно. Судорожно вздохнув и подскочив с кровати,  я бегу на улицу, как была, без одежды. В нескольких метрах от берега валяется горстка одежды, в которой вчера был Дамиан, полупустая бутылка виски, множество окурков и пистолет. Поднимаю оружие в дрожащие руки и обнаруживаю, что обойма полная. В сердце медленно входит крупица надежды. Но она тает так же быстро, когда чёртово любящее сердце пронзает жестокая реальность, которая оказывается намного хуже, чем ты можешь себе представить. Я понимаю, что он ушёл. Безвозвратно, навсегда. Выкурил несколько пачек сигарет, не смог покончить с собой выстрелом, но нашёл другой путь. Из воды, из морской пучины, неистово бушующей возле меня, может что-то появится. Вода — это жизнь. Которую можно забрать, если заплыть достаточно далеко, а потом нырнуть на глубину, и перестать грести.

   Тучи сгущаются, небо темнеет перед предстоящей грозой. Влажность в воздухе повышается, прижимая к земле. Ветер стремительными порывами едва не сбивает меня с ног, бросая мои волосы в стороны. Но это не сравнимо с той бурей, что творится внутри меня.

Моё сознание вместе с душой рвется на куски. Я кричу. Боль хочет, чтобы её слышали. Неистово, невероятно громко, на сколько только способна. Я падаю, ем землю, захлёбываюсь в рыданиях, поднимаюсь и снова падаю. Лёжа на мокром песке, полностью обнаженная, я дышу через белую рубашку Дамиана, пытаясь создать его образ возле себя, но всё тщетно. Почему, почему этот мир забирает таких хороших людей? Почему Дамиан болел раком, а я — нет?

Я пролежала так ещё очень долго, перебирая его одежду, и, вдруг, моя рука натыкается на клочок бумаги. В записке отчётливо узнается почерк Дамиана. Подняв его с земли, я пробегаюсь глазами по строчкам:

Из жизни каждый что-то выбирает.
Моменты, за которые приходится платить.
И, даже, если тело умирает, моменты эти остаются жить.